Política y justicia social

ESAS ESTÚPIDAS LEYES INFANTILES

Para el sentimiento ultraliberal los niños pobres son unos impertinentes soplamocos que pretenden recibir alimento, e incluso educación, sin ofrecer nada a cambio. Como esos crios africanos en estado de hambruna permanente que de vez en cuando se cuelan en los informativos. Son el testimonio muriente de que este depredador sistema no atiende a sensiblerías que vayan contra su negocio. La usura siembra de cadáveres el tercer mundo. Un holocausto infantil consentido por los organismo internacionales y auspiciado por los todopoderosos mercados. Pero estos muertos de hambre y sus barrigas hinchadas no es lo les roba el sueño a los neocon. Eso solo podría suceder si tuvieran un atisbo de conciencia, cualidad que es incompatible con la religión crematística que profesan. Los que de verdad les tocan las narices a los de la cuerda del tea-party, incluido el orujo-party nacional, son esas estúpidas leyes que protegen a los niños pobres de occidente. Esas absurdas normas que pretenden garantizarles el derecho gratuito a la educación, la salud o protegerles de la explotación infantil. ¡Paparruchas! Como expresó recientemente el candidato republicano Newt Gingrich, los mocosos de nueve años de familias desfavorecidas deberían trabajar para pagar su educación. Como un personaje extraído de Oliver Twist, Gingrich condenó esas estúpidas leyes infantiles que lo impiden. Sin olvidar mencionar el considerable ahorro que supondría en gasto público. ¡Todo un planazo de economía! Puesto que podrían despedir al personal de mantenimiento de las escuelas que sería sustituido por los menudos esclavos. Esta es la retórica del nuevo orden mundial. Aquí, el derecho a la educación pública también pende de un hilo. Esperemos que Aguirre y compañía no se dejen tentar por la gran idea de su colega americano. Hay que recalcar que la popularidad de Gringrich, tras soltar la boutade, ha subido de un 8 a un 24%. Osea que no descarten que, en un futuro próximo, sea un niño de nueve años quien nos instale un marcapasos en la sanidad pública. Así se matan dos, o tres con suerte, pajaros de un tiro: El gasto en la enseñanza, la sanidad y al menda del marcapasos. Que no estamos para lujos.

LA CASPA CIEGA SUS OJOS

Alfonso Rus es un cachondo. Manifiestamente misógino y troglodita pero no carente de ese humor ramplón y soez con el que se descojona la extrema derecha patria. El presidente de la Diputación Valenciana no pierde comba para demostrar su caústica ironía. Ante la impertinente reclamación de un grupo de discapacitados sobre la falta de accesos adaptados en el centro que inauguraba, Rus les propuso que se deslizaran por cuerdas. ¡Qué muestra de empatía y delicadeza! ¡Qué fino humor!

 Con el mismo salero justificaba don Alfonso un pequeño dispendio, 8.000 euros en go-gós con cargo al departamento de cultura, que se emplearon en la celebración de un frívolo evento. No se mostraba avergonzado porque, gracias a este gasto, algunas personas evitarían morir de hambre. Por ejemplo las desnutridas go-gós de las que Rus aseguró que estarían més flaques que un pallot. Hemos de señalar que esto ocurría en el 2010, mientras se estaban produciendo despidos entre los forestales por falta de presupuesto. Supongo que el plan B del Presidente sería mandar a las go-gós a patrullar el monte. Por aquello de la polivalencia laboral.

  Este mismo tipo es el que amenazó con rematar a tres profesores de valenciano. Pero no hay que tomarse las cosas al pie de la letra, claro. Solo era una montaraz bromita de las que les gusta soltar en fascilandia. Tampoco hay que tomarse en serio su celebración del triunfo del PP con cava y con mujeres, las suyas por supuesto. Porque cosificar a la mujer entra dentro del ideario antediluviano que se nos avecina de la mano de estos ejemplares políticos. La caspa estalla con sus formas y palabras. No esconden su burricie ni su naturaleza. Entonces. ¿Por qué se les vota? Será que la emisión de caspa es un agente biológico más poderoso de lo que percibimos. Ciega los ojos de la gente y consigue desconectar la neurona que estimula la dignidad.

 Es una teoría, tan disparatada al menos, como los auténticos motivos por lo que se les sigue eligiendo. Pero un poco menos degradante.

HOMBRES Y MUJERES LIBRES

Durante la campaña electoral he tenido patente la impresión de que toda su parafernalia es un fatuo teatrillo representado por unos pésimos actores. A estas alturas, todos somos conscientes de que la verdadera lucha por el poder se está dirimiendo en foros superiores. Los gobiernos electos europeos caen, como castillos de naipes, para ser sustituidos por los técnicos de la Unión Europea. Es un golpe de estado que está sucediendo simultáneamente en varios paises de Europa. Un secuestro de la política que queda condicionada a los requerimientos del PE quién, a su vez, trabaja sin tapujos para el emporio financiero. Por eso, gane quien gane las elecciones, la cosa no tiene mayor importancia. La ofensiva contra la libertad de los pueblos está en marcha. El grito de guerra que nos dirigen desde la UE no da lugar a ambigüedades: Las demandas de los trabajadores de la Unión Europea de salarios y condiciones de trabajo mejores , pensiones generosas, largas vacaciones y permisos cuando sean necesarios deben controlarse! ¡Ya está bien! En estos días me prendió una melancolía de cordero pascual. Una modorra pesimista de la que vinieron a sacudirme un grupo de ancianos del zaragozano barrio de La Almozara. Se han puesto en pie de guerra para rebelarse ante los recortes que pueden cerrar su centro de mayores. Amenazan con encierros y huelgas de hambre en defensa de su dignidad y del merecido derecho de gozar de pequeños privilegios. Las abuelas y los abuelos de La Almozara son un ejemplo para los pusilánimes. Lucharán como mujeres y hombres libres por aquello que creen que les pertenece. Algo que probablemente nos habrán transmitido en el código genético. O al menos tengo esa esperanza. Mi corazón está con ellos. Me han alegrado un borrascoso día.

LA MATERNIDAD Y LOS BOLSOS DE VUITTON

De pronto, enciendo la televisión y un coro de angelicales madonas peperas aparece interpretando un antiguo bolero. Pero observo que tiene una inquietante letra . Tras desestimar la posibilidad de sufrir los efectos de alguna sustancia psicotrópica, me entero de que el evento se ha producido en el transcurso de un mitín del PP Valenciano.

 El tema "Somos Madres" es una versión churrigueresca de "Somos Novios", del profanado Armando Manzanero. Una adaptación libre de la Sección Femenina de Coros y Danzas de los populares. Si Pilar Primo de Rivera pudiera oírles, rezongaría satisfecha por comprobar que había dejado, atadas y bien taradas, las neuronas de algunas españolas.

También soy madre pero, sobre todo, soy mujer. Un ser humano que aspira a ser libre y tratada en términos de igualdad respecto a los hombres. No presumo de mantener mi casa limpia y pura como estas madres-vestales de rubicundas mechas. En mi hogar, limpiamos todos los habitantes y la única pureza que me preocupa que pierdan mis hijos es la de saber empatizar con las otras personas. Tampoco me gusta que me regalen flores ni me dediquen achuchones para que olvide un engaño. Prefiero un corazón quebrado a vivir una mentira.

Pero hay mentiras muy rentables. Por eso muchas señoras de buena posición, y mejor predisposición maternal y cristiana, miran para otro lado cuando, al asomarse al espejo, descubren una robusta cornadura que brota de sus cabezas. Pero un bolso de Vuitton, bien merece algún pitón.

O al menos eso se deduce de la letra de su opera prima. En fin, quizás podría echar una diatriba sobre el paso atrás que supone para la mujer adoptar este tipo de rol en pleno siglo XXI. O discrepar encarnizadamente sobre las diferentes visiones del amor y la maternidad que tengo con estas ruiseñoras. Pero me da pereza.

Además creo que nada resume mejor este suceso que las últimas estrofas de su infumable glosa lírica: Sin hacer más comentarios, somos madres.

 Pues eso, sin comentarios.

Justicieros contra Vampiros Financieros (2ª Parte de la Saga)

EL HUMO PROMETIDO

El no fumar, en los bares y restaurantes, se va a acabar. Mariano Rajoy nos tienta con un balón de monóxido de carbono para aliiviar la disnea general. Humo para difuminar la asfixia por estrangulamiento que se le va a administrar a la ciudadanía. Una estrategia burda de mago bisoño que no consigue esconder bien el truco. Pero que puede funcionar. La gente, hastiada del pin-pon bipartidista, presiente que no hay salida de este negro callejón. Y una vez resignados al matadero, a uno le puede seducir ese pitillo de gracia que nos ofrece Mariano. Más vale vivir de rodillas, pero fumando en los bares, que ser incorruptible pasando un moderado mono en los locales. Cuando se pierde la esperanza resulta más fácil que te roben el alma. A veces solo te la cambian por cuentas de colores o por poder abrir los bronquios a un chute de nicotina con el café matutino. Es una treta chapucera que no engaña al personal sobre los verdaderos propósitos del prestidigitador- Rajoy. Sin embargo, seguró que rasca algunos votos con esta zanahoria. La sociedad está siendo arrasada por los recortes, el desempleo y la inutilidad para resolverlos que muestran los principales líderes políticos. El humo prometido puede cegar los ojos de algunos demócratas desencantados. Pero los que no perdemos la esperanza en un sistema en el que el pueblo sea realmente soberano, podemos atisbar detrás de la fumata pepera. Sabemos que  lo que arde y provoca la humareda, es nuestro estado de bienestar. Envuelto en llamas.

PLOMO EN LAS ALAS

Las trompetas del apocalipsis retumban en un escenario atroz del que emanan efluvios a ciénaga y azufre. Un firmamento macilento y peligroso se cierne sobre nosotros. El presente nos sobrecoge y el futuro se asemeja al corredor de una muerte, lenta y dolorosa, para nuestras ilusas expectativas sobre una vida digna. Como la que corresponde por derecho a los seres humanos libres. Esos que no vacilan en plantarse, a pura cara de perro, frente a los depredadores de su propia especie.

 Mujeres y hombres que saben sacudirse el plomo de las alas para remontar la escoria fatalista que descarga desde los cielos financieros. Necesitamos gente de esa naturaleza. Que no se dejen intimidar por las malaventuranzas de los hechiceros y decidan tomar las riendas de su destino.

 Lo que está en juego en este damero maldito es, sobre todo, la soberanía del pueblo. Confiar en que alguna de las dos cabezas del engendro bipartidista alberga otra solución distinta a la moto sierra solo puede creerlo un venusiano. Sin embargo parece que España, en vez de explorar otras alternativas, el 20-N escogerá de entre lo malo, lo peor.

Y yo pienso que puede ser a causa de la borrasca de los lodos y los barros que les chorrean a los facinerosos. Desde la elevada posición en la que los sitúa su brutal atraco al mundo, pretenden asfixiarnos con la porquería que supuran. Impregnar nuestros corazones y plumajes con un chapapote tan negro como su mala entraña. Nos quieren así, contra el suelo. Con las alas emplomadas de su bazofia. Desalentados e inertes. Para que no les cueste mucho ajustarnos los grilletes. 

MORIR DE PIE

Siempre existen opciones ante las decisiones más importantes de la vida. A veces, como en el caso griego, la elección es solo una cuestión de formas. Parece ser que, con referéndum o sin él, Grecia espera en el corredor de la muerte que las autoridades financieras determinen la fecha de su ejecución. La suerte está echada. Ahora les toca a los griegos. Mañana podemos ser nosotros las víctimas del dragón que protege el dorado vellocino. Es evidente que todos somos sus cautivos. Creyentes de una diosa menor denominada Democracia que ha resultado ser más pagana que las caras de Belmez. Una ilusión. Un espejismo que se desvanece cuando el poder económico saca a pasear a sus rottweiler.
La posibilidad de que los griegos escojan subirse al anunciado cadalso a su manera ha desatado la furia de los amos. Morir de pie, reclamando la soberanía popular, asumiendo las consecuencias de sus horribles augurios, puede que sea un final tan trágico como el que les (nos) espera flexionando las rodillas. Pero no me negarán que es un final mucho más digno.
Más propio de los que aspiramos a sentirnos hombres y mujeres libres. De aquellos que aún pensamos que es fundamental respetar las buenas formas.

DESAHUCIOS DE ULTRATUMBA

La noche de Halloween llegó para quedarse. El Reino de las Tinieblas ha tomado las riendas de nuestra sociedad y solo espera al 20-N para refrendar democráticamente su terrorífica candidatura. La ciudadanía, víctima de un hechizo catatónico, ha hecho callo en las yugulares por donde succionan los vampiros de la banca. Ya no esconden los colmillos. Un hilillo de sangre, nuestra sangre, resbala por sus pálidas mejillas mientras reclaman de sus víctimas hasta la última gota que nos corre por las venas. Bajo su tétrica capa se esconde una corte de zombificados empresarios y politicastros que van sembrando el pánico para dejarnos inermes ante la voracidad de los ultraliberales Nosferatum. Ni ristras de ajos, ni estacas que se precien. Fuera la protección social, fuera los convenios, el derecho a la huelga y hasta los escapularios contra el mal del ojo codicioso. La vampírica orgía es imparable. Ni siquiera los muertos están libres de su voraz bocado. Es tanta su avidez que ya no se conforman con desahuciar a los vivos. Los desalojos han llegado al zaragozano cementerio de Torrero. Bajo la pegatina de "nicho caducado" se insta los cadavéricos morosos a pagar el alquiler o a abandonar el agujero donde creían morar eternamente. ¿De verdad pensábamos que la muerte era una excusa para no abonar los impagos? ¡Qué vivos que son los muertos! Pues ya lo dice el refrán: Cuando las ganas de desahuciar aprietan... ni el nicho de los muertos se respeta.

EL PRECIO DE LA ABSTENCIÓN

España se desliza hacia el 20-N con una masa progresista derrotada prematuramente. A la sombra de la abstención de una ciudadanía desengañada de la política, la derecha más recalcitrante sestea fantaseando con una victoria absoluta. Rajoy enseña la patita por debajo de las urnas: Menos impuestos para los más ricos, deducciones para los planes de pensiones privados, manga ancha para que la patronal rebaje los salarios previa destrucción de los convenios colectivos, austeridad en el gasto de la sanidad y educación públicas, retroceso de los avances sociales en general... Y la respuesta de gran parte de la ciudadanía que siente que su corazón late a la izquierda, esos que sueñan con una sociedad más justa incluido el 15-M, prefieren entregar sus almas puras antes que contaminarlas ejerciendo un voto que contrarreste la ofensiva ultraneoliberal.
La desconfianza es la cuartada. Pero volver la espalda, esconder la cabeza debajo del plumón, nos puede salir muy caro.
 Es cierto que los partidos políticos de la presunta izquierda no siempre han sabido estar a la altura de las circunstancias. Que no se han manifestado con el arrojo y determinación que requieren los acontecimientos. Aunque puede que su actitud acomplejada solo sea el reflejo de la pasividad y escaso compromiso del personal de a pie. La democracia no acaba en las urnas. Exige una constante supervisión del pueblo sobre aquellos en los que han depositado su voto. Un hostigamiento constructivo que nos impida caer en el desamor. Abandonar la idea de que otra política es posible nos pone a la altura de aquellos a los que queremos castigar con nuestra abstención. Nos convierte en víctimas y cómplices de un oscuro destino.
Existen más posibilidades allende el Partido Socialista. Agrupaciones de izquierda que están reuniendo voluntades y necesitan nutrirse de la ilusión de la buena gente que no tira la toalla ni se resigna al descabeche. Si optamos por mantenernos al margen, sin ensuciar nuestras pulcras manos en el lodazal electoral serán otros, menos escrupulosos y etéreos, quienes convertirán nuestra existencia en un enorme muladar. Para éstos, revolcarse en la inmundicia, nunca supuso un problema. Y sus disciplinados amantes acudirán religiosamente a votar el 20-N sin hacer ningún remilgo.

LA FACULTAD DEL LATROCINIO

Gonzo, el audaz reportero de El Intermedio, acudió  a la presentación del último libro de Mario Conde. En este incomparable marco se le ocurrió formular una pregunta al personal asistente estableciendo una comparativa entre el sr. Conde y el sr. Roldán, ambos ex-convictos del delito de meter la mano en caja ajena. Sorprendentemente, la totalidad de los encuestados restablecerían su confianza en don Mario pero no lo harían, bajo ningún concepto, en el antiguo director de la guardia civil. Y hete aquí el argumento empleado para reivindicar al actual tertuliano de Intereconomía: Mario Conde, al menos, tiene un título universitario. Pertenece a otra clase, vamos. Porque hasta entre los ladrones hay categorías. No importa que ninguno de estos nefastos personajes haya devuelto el dinero sustraido. El zafio e indocumentado Roldán no está a la altura del relamido abogado
 Conde nunca restituyó los 600 millones de los que se apropió, sin presunciones, cuando presidía Banesto. Pero esta cuestión no ha sido óbice ni cortapisa para que el ex-presidiario titulado pontifique sobre economía desde las cadenas de la caverna mediática. De hecho, invirtió gran parte de su cuantiosa fortuna en el Grupo Intereconomía. Aunque ésta no es su única aventura financiera en el campo informativo. También figura como accionista y socio de la unidad editorial del ínclito Pedro J. en El Mundo. Y hace un tiempo, se dejó unos buenos cuartos en editar su propia revista, MC, en el extinto diario YA auspiciado por otro ilustre letrado de la crónica negra nacional, Emilio Rodríguez Menéndez.

Otra cosa es dilucidar de dónde salió el capital que emplea don Mario para sus escarceos mediáticos y por qué, a pesar de haber amontonado tanta pasta,  no ha devuelto un solo euro de lo que afanó. Evidentemente, tener estudios es un grado. Aún más es una garantía de que en este país, aunque te pillen con las manos en la masa, sabemos perdonar a los facinerosos. Claro, siempre que sean doctor honoris causa y les quede fetén el pelo engominado. Algo así debió intuir El Lute cuando decidió estudiar derecho detrás de los barrotes.

VENENO PARA GARZÓN

Son muchos los heroes que se han jugado la vida para erradicar a la banda de pistoleros que sembró de cadáveres el país durante cuarenta años. Algunos forman parte de ese coro de víctimas que nos recuerdan que la memoria de una nación debe permanecer viva en homenaje al sacrificio de los inocentes pero, sobre todo, para evitar que se vuelvan a escribir páginas tan negras en nuestra historia. Los demócratas celebramos hoy el fin del grupo terrorista. Ninguna idea, por muy noble que se precie, puede ser defendida sembrando un reguero de muerte y violencia entre la población. Eso es puro fascismo. Como lo fué el crímen legalizado contra miles de españoles durante la dictadura franquista. Los falangistas que ejecutaban aleatoriamente a nuestro pueblo o ese Caudillo que por la gracia de un dios terrible firmaba sentencias de muerte mientras sesteaba también fueron terroristas. Así lo entendió el juez Garzón que perseguía y encarcelaba a los etarras con el mismo ahinco que intentó que los crímenes del franquismo no quedaran impunes. Durante el 2008 se descubrió un plan de ETA para envenenar al polémico juez. Pero no fue hasta el 2010, en medio de su cruzada para la recuperación de la memoria histórica, cuando la ponzoña de los nostálgicos de los otros terroristas consiguió neutralizarlo. Una sociedad que intenta liberarse del horror no debe olvidar a las víctimas. A ninguna, venga de donde venga el brazo ejecutor. Garzón, con todo su polémico bagaje, es uno de esos heroes que han contribuido a silenciar la amenaza de las armas y los explosivos. Resulta vergonzoso que se le criminalizara por querer desenterrar la dignidad de los represaliados durante la dictadura. Y es que a veces el veneno de los asesinos tiene efecto a muy largo recorrido.

SOMOS EL SER QUE SE CRECE (15-O)

Estimadas sanguijuelas: Este 15 de octubre escribo con la certeza de que un mundo nuevo se está echado a andar. Señores de Wall Street, tiburones y vampiros del planeta, hoy me dirijo a ustedes para prevenirles. Recojan sus miserables excrecencias. Dilúyanse por las cloacas y ratoneras de emergencia que mandaron construir por si la cosa se ponía fea. A partir de este día empieza el ocaso de su dictadura. Como un solo ser, los ciudadanos del mundo hemos decidido rebelarnos. Dejar de escuchar los cuentos chinos con los que nos amodorraban. Sentirnos poderosos contra la impotencia.
Valientes frente al miedo. Libres a pesar de sus cadenas.
¿Quieren saber por quién doblan las campanas? Les garantizo que lo hacen por ustedes. Por la muerte anunciada del fascismo financiero. Los hombres y mujeres libres del planeta tocamos a rebato para acallar el murmullo de vuestras amenazas. Para llenar de armonías esa vida hostil e indigna a la que nos habéis avocado. En realidad, no todo está tan bien atado. No contábais con nuestra resistencia. Estábais tan ebrios de ambición que desestimásteis que hubiera reacciones al expolio. Pensábais que nos habíais convencido de que era mejor someternos como corderitos al estupro mundial. Que íbamos a tragarnos la voz y la palabra  mientras sodomizábais la esperanza.
Tenéis que entender que ésta es vuestra crisis. El untuoso funeral de un sistema inhumano que ya nació cadáver. Que no ofrece otra cosa que la podredumbre de las macilentas carnes de los banqueros y su coro de sombras.
Nos hemos hecho fuertes. Aunque la tierra que pisamos ha sido abonada con injusticia, represión, manipulación y violencia crecemos exponencialmente. Desde Japón hasta Australia, pasando por EEUU, España o los países arabes un ejercito de espigados humanos se levanta para combatir el absurdo destino al que habéis condenado a nuestra especie.
Hoy empieza el ardiente amanecer de un mundo nuevo en el que no tenéis cabida. Así es que arrastraos hasta vuestras madrigueras. Quitáos de en medio, aún estáis a tiempo. Somos el ser que crece y que se despereza. Somos la magia blanca que anulará el fatal embrujo de vuestra magia negra. Somos legión. No perdonamos ni olvidamos a nuestros enemigos. Todavía podéis cambiar de bando.

EL COLOR DEL SENTIMIENTO

Existe gente que, por muy nívea que sea su piel, tiene un interior negro y putrefacto. Uno de estos especímenes encabeza la lista de PxC en la localidad de Manresa. Es verdad que este partido declaradamente xenófobo acoge a lo peorcico de cada casa pero, Albert Pericas, sobresale con matrícula entre la chusma racista que lo compone. Pericas es un skinhead sin complejos. Recientemente, ha saltado al estrellato de lo deleznable por colgar en su facebook unas declaraciones sobre la sospechosa muerte de un marroquí detenido por los Mossos. "Un gasto menos para el erario público" graznó el pajarraco de ala de cuervo. Y un coro de avechuchos cibernaúticos, con una esvástica por corazón, celebran el indecente chascarrillo. Si vergonzoso resulta para la sociedad en general, y la catalana en particular, que haya individuos que puedan expresar con esta alegría su mala entraña, mucho más lo es que lleguen a ocupar cargos públicos. Porque este Goebbels de pacotilla no ha medrado en política por un azar del destino sino gracias a los votos de 1.500 de sus conciudadanos. Y esto sí que es alarmante, porque demuestra que la ponzoña xenófoba  ha envenenado el sentimiento de una parte de la población. En España los artículos 510 y 607.2 del Código Penal persiguen el racismo, la xenofobia y la discriminación con penas de uno a tres años contra quienes «provocaran a la discriminación, el odio o la violencia contra grupos» por la «pertenencia de sus miembros a una etnia o raza y su origen nacional». Existen suficientes precedentes en PxC para asegurar que incita al odio racial. Entonces, ¿Por qué no se ilegaliza esta formación? ¿Por qué no se procesa a quienes desde puestos de responsabilidad inoculan este veneno? La legislación cuenta con los instrumentos necesarios. Si no se hace, será por complicidad o cobardía. De no atajarse este gérmen, no duden que acabaremos arrepintiéndonos más temprano que tarde.

LOS IRREDUCTIBLES MAÑOS

En la capital aragonesa comenzaron las fiestas. Contra viento, el cierzo local que nos arranca los malos pensamientos para deshacerse de ellos en remolinos indomables. Y contra la negra marea que tizna de incertidumbre un presente amargo y un futuro que se perfila amenazante.
Ha sido un periodista, Plácido Díez, quien ha leido este año el pregón que inaugura las celebraciones. Díez ha hablado del carácter de un pueblo forjado por el abrazo del desierto. De una tierra seca surcada por la ribera del río Ebro. Agua de vida que corre por nuestras arterias y, cuya defensa, aglutina las voluntades de todos los aragoneses. También ha nombrado a los ausentes. Esos cuya existencia ha sido imprescindible y que la muerte ha decidido arrebatarnos. Hijos célebres de esta tierra como Jose Antonio Labordeta o Félix Romeo cuya pérdida solo podemos superar por el testimonio valiente y alegre de sus vidas. Otros, anónimos para el mundo, pero presentes en los corazones de quienes tuvimos el privilegio de amarlos. Zaragoza ha resistido a dos asedios, recuerda el periodista. Pero no lo hace para sacar pecho por las hazañas bélicas de nuestra historia. Lo que pretende Díez es hacer hincapié en la capacidad de "cerrar filas" ante la injusticia, el atropello o las dificultades. Y en eso andan algunas fuerzas de la izquierda aragonesa, cerrando filas para sumar corazones a la utopía. Para hacer posible lo que intentan presentar como fatal los agoreros que pretenden robarnos la esperanza. Yo celebro esa unión y hago una llamada a los irreductibles maños. Juntos, vamos a salir adelante. Somos duros pero sabemos ser flexibles. Somos humildes pero contamos con el orgullo sobrio que, ninguneando las decisiones institucionales, ha proclamado "el Canto a la Libertad" como el himno de este pueblo. Ante la adversidad, los aragoneses hemos demostrado que sabemos venirnos arriba. Que podemos transformar nuestra legendaria tozudez en tesón y honestidad para luchar contra los más negros presagios. Y como decía "el abuelo", aventarlos a la mierda.

VIVIR SIN ESCUDOS

Es verdad que las cosas pintan mal. Cada día, un rosario de acontecimientos globales y locales intentan asfixiar nuestras reservas de esperanza. La consciencia del maquiavélico atraco al mundo, de su avance fatal que parece irrefrenable, ha desposeido a la izquierda de la rasmia revolucionaria que requiere este momento. La distopía parece ganar el pulso a los utópicos. Un tufillo de resignación se agarra en las pituitarias de la gente progresista. Entonces se desarrollan los escudos, esos lugares comunes, con los que tratamos de ocultar nuestro mayor problema: la cobardía.
El PSOE es un ejemplo de autodestrucción por cobardía. El más notable entre las potenciales izquierdas, pero no el único. El escudo anti-misiles de Rota, ese último delirio de los socialistas, un nuevo clavo sobre la tapa de su ataud. Escudarse en los mil puestos de trabajo que puede generar es el chocolate del loro del cinismo. Una bajada de pantalones que nos pone en el punto álgido del rearme mundial. Y la zanahoria que nos muestran es demasiado arguellada para justificar la venta de nuestras almas pacifistas.
Por supuesto que hay que crear empleo (ayudaría también dejar de destruirlo) pero ¿a qué precio?. ¿De qué o de quiénes nos quieren proteger con este desatino? Porque, que yo sepa, lo que nos corta el aliento a la ciudadanía dispara proyectiles invisibles que hacen pedazos el estado de bienestar, los derechos sanitarios y educativos, los logros sociales y las posibilidades de crear un tejido industrial que nos haga remontar nuestra interminable lista de desempleados.
 La verdadera izquierda debe levantarse contra esta ofensiva a pecho descubierto. Despreciando todos los escudos. Sin complejos ni concesiones suicidas. Con un orgullo de clase que nos haga sentirnos poderosos y capaces para darle la vuelta a la tortilla.
Si salimos de las catacumbas entenderemos que los bancos y mercados también están dirigidos por patéticos mortales que no son invencibles. ¿Es que no vamos a tener redaños para hacerlo?

ESPAÑA ATRAPADA EN LOS ESPEJOS CÓNCAVOS

La anciana duquesa baila descalza el día de su boda entre los vítores y cantos rocieros de la grotesca muchedumbre que le aclama. Sus labios hinchados por el bótox (tanto como los bolsillos de los indemnizados directivos de Novacaixa) esbozan algo parecido a una sonrisa. Si la imagen no se viera reflejada en una luna cóncava percibiríamos que se trata de una mueca de desprecio dedicada a los desgraciados jornaleros que no palmean el titubeante balanceo de sus aristocráticas y artríticas caderas.

 Pero España es así, otra vez así, eternamente así. Una sucesión de personajes deformados en las púpilas abolladas de un pueblo acostumbrado al esperpento. "El Callejón del Gato" aparece en cada esquina de estas tierras. Ora en Sevilla, con el carnaval de las nupcias peri-morten de la más grande titulada de la patria. Ora en Murcia, donde la empresa "El Ciruelo" se pasa por el ídem la integridad de sus trabajadoras colgándoles del cuello un cartelito para acceder al aseo.

 Indignados, los sindicalistas de "El Ciruelo" defienden la política de empresa en un comunicado cóncavo, convexo, deforme y deformado. En el mismo, un Comité de caricatos sindicales excusan el consenso, pactado humanitariamente con los amos, para habilitar el protocolo por el que las operarias pueden hacer uso del retrete. ¿De qué se quejan estas díscolas mujeres? Solo se les penaliza con media hora de descuento en sus escualidos sueldos si superan en cinco minutos el momento de aliviarse. ¿No sería peor obligarles a utilizar pañales para adultos para no reducir la productividad de la empresa?

 ¡Cuánta ingratitud! Que sigan enredando y ya verán lo que pasa en el próximo convenio. Al obrero, ya se sabe, le das un dedo... Y es que la chusma distorsiona la realidad y no acepta el sacrificio que le toca para levantar el país de la miseria. Solo podemos ver las dislocadas caras de doña Cayetana, Fernández Ordóñez y el resto de piratas, fantoches y canallas que se nos descojonan desde el lado anverso del espejo.

CERCADOS POR EL MIEDO

El miedo se hace sólido, petrifica nuestra alegría de vivir, convierte nuestros diminutos corazones en estériles rocas que se hunden en el pozo de la desesperanza. El miedo es la mordaza que estrangula los sueños. Que nos arranca la lengua para ofrecernos, desarmados y cautivos, al sacrificio que reclama la bestia que habita en las entrañas del templo del dinero. Pero es posible vencerlo. Levantarnos de las brumas de los cementerios para plantarle cara como mujeres y hombres libres que, sabiéndose mortales, solo deben temer al mismo miedo.
Wall Street es la mano que mece la cuna donde se desarrollan nuestras pesadillas. La fortaleza donde se fabrica la miseria de millones de personas para mayor lucro de los prestidigitadores financieros. El emporio del mal en el que cocadictos inescrupulosos juegan a la guerra disparando misiles construidos con el polvo gris de nuestras pulverizadas calaveras. Aunque Wall Street, como el resto de las bolsas del planeta, no son inexpugnables. Miles de ciudadanos así lo han entendido y superan la angustia para cercar con coraje este lugar maldito.

 Ahora sabemos fehacientemente donde habita el enemigo. Sabemos que, quienes pretenden desahuciarnos del futuro, también pueden sentir miedo. Y  créanme, no les faltan los motivos. Cuando las masas rugen y se desperezan hasta las fieras sin conciencia pierden el control de sus esfínteres.
Es la llamada de la supervivencia de la especie frente a la codiciosa psicopatía de unos cuantos especímenes anómalos. Ahora, somos nosotros quienes podemos olfatear sus cobardes feromonas. Las murallas de papel que han construido no les defenderán de nuestro instinto. Se les ha ido la mano que sujetaba el yugo. Ha llegado la hora de los parias. De los seres humanos de frentes despejadas de sus terrores nocturnos. Nuestro miedo se ha colado por el mismo sumidero por donde se desvanece la justicia social y la dignidad de los pueblos.

  ¡Temblad, temblad malditos!

PROFETAS Y ASESINOS

Alessio Rastani ha saltado a la fama por una entrevista concedida a la BBC. Puede que, como dicen muchos, Rastani sea un fraude. Es factible que no sea un trader de la city sino más bien un bufón peripatético que busca popularidad a cualquier precio. Pero sus profecías apocalípticas no parecen mentiras completas.  El cinismo con el que asegura que cada noche se acuesta soñando con una recesión mundial nos deja un residuo amargo en la garganta.

 Rastani interpreta una papel, pero declama alto y claro los deseos que otros callan mientras maniobran en la oscuridad para hacerlos realidad. También da voz a los temores de muchos de nosotros. Esos miedos nocturnos que , al llegar el día, toman forma de desempleo, desahucios y desesperación. El crack del 29 no fué una quiebra colectiva. Algunas fortunas se forjaron sobre la sangre y la miseria de una sociedad en bancarrota. Buitres similares a los que ahora sobrevuelan nuestro mundo atraidos por los aromas cadavéricos del muladar financiero que ellos mismos fabricaron.

 Otra de sus sentencias, la inutilidad de los gobiernos para deshacer el entuerto, se manifiesta como algo más que una intuición. Cada día podemos comprobar el errático proceder de los líderes políticos. Su incapacidad para plantar cara a los sicarios del crímen económico. Como un cáncer que no para de crecer, así define Rastani la situación. Y en vez de administrarle un tratamiento agresivo, lo seguimos engordando con las mentiras de unos y la incredulidad de la inmensa mayoría. Es la crónica de una muerte anunciada a manos de unos psicópatas que esnifan el futuro y los recursos de la especie en una abominable orgía canibal.

Poco importa que el ángel anunciador de la catástrofe sea un demonio farsante e interesado. Eso no le resta veracidad a su mensaje. Siniestros personajes como Goldman Sachs ven en nuestro abismo la oportunidad de hacer aún más dinero. Nuestra ruina contribuye a su riqueza. Y eso, lejos de ser el agorero delirio de un bróker de pacotilla, es una realidad constatable y mucho más sólida que la cerrazón con la que queremos ahuyentar las pesadillas que vomita.

EL ESPÍRITU NACIONAL EN TRES PASOS

La Formación del Espíritu Nacional (FEN) era una asignatura obligatoria durante el bachillerato franquista. Se desarrollaba en tres cursos e inculcaba en los adolescentes conceptos de interpretación tan incorpórea como La esencia de lo español o Lo anti-español en la historia. Digamos que era el equivalente a la actual Educación a la Ciudadanía, tan denostada ahora por los fachas, pero bajo el prisma del nacinalcatolicismo imperante. La diferencia estriba en que la asignatura para la ciudadanía inculca valores de tolerancia y respeto y tiene por objeto formar ciudadanos dignos de una democracia. Sin embargo el FEN etiquetaba de enemigo de la patria todo lo que contradijera mínimamente su doctrina. Vamos, que manipulaban ideológicamente a los jóvenes para formar nuevas generaciones de fascistas. Era una estrategia brillante que tuvo excelentes resultados para la dictadura. La señora Aguirre, esa lenguaraz lideresa de la presente cruzada nacional, está utilizando un plan similar al de sus ancestros intelectuales. Primero, torpedear la enseñanza pública a base de recortes y reducción de profesores hasta convertirla en un estercolero. A la par, una labor de desacreditación, argumentada por la conflictividad y precarización que ella misma ha creado, para convencer a los padres de que si se quiere una enseñanza de calidad hay que pagar buenos dineros. Y por último, lograr una red de colegios concertados que se nutran de los impuestos de todos para moldear a los jóvenes en los mejores valores. Los suyos. De este modo, los muchachos y muchachas de la nueva España que surgirá tras el 20-N estarán insuflados y abducidos para asumir su papel de cordero pascual, o buen español, y reconocer a los enemigos de la patria. La  inmunda caterva de comunistas, masones y librepensadores que pontifican sobre libertad y justicia intentando socavar la esencia de lo español. Ya saben, esa naturaleza mansa que demostramos dejando morir de viejo al dictador en la cama.