ESAS ESTÚPIDAS LEYES INFANTILES

Para el sentimiento ultraliberal los niños pobres son unos impertinentes soplamocos que pretenden recibir alimento, e incluso educación, sin ofrecer nada a cambio. Como esos crios africanos en estado de hambruna permanente que de vez en cuando se cuelan en los informativos. Son el testimonio muriente de que este depredador sistema no atiende a sensiblerías que vayan contra su negocio. La usura siembra de cadáveres el tercer mundo. Un holocausto infantil consentido por los organismo internacionales y auspiciado por los todopoderosos mercados. Pero estos muertos de hambre y sus barrigas hinchadas no es lo les roba el sueño a los neocon. Eso solo podría suceder si tuvieran un atisbo de conciencia, cualidad que es incompatible con la religión crematística que profesan. Los que de verdad les tocan las narices a los de la cuerda del tea-party, incluido el orujo-party nacional, son esas estúpidas leyes que protegen a los niños pobres de occidente. Esas absurdas normas que pretenden garantizarles el derecho gratuito a la educación, la salud o protegerles de la explotación infantil. ¡Paparruchas! Como expresó recientemente el candidato republicano Newt Gingrich, los mocosos de nueve años de familias desfavorecidas deberían trabajar para pagar su educación. Como un personaje extraído de Oliver Twist, Gingrich condenó esas estúpidas leyes infantiles que lo impiden. Sin olvidar mencionar el considerable ahorro que supondría en gasto público. ¡Todo un planazo de economía! Puesto que podrían despedir al personal de mantenimiento de las escuelas que sería sustituido por los menudos esclavos. Esta es la retórica del nuevo orden mundial. Aquí, el derecho a la educación pública también pende de un hilo. Esperemos que Aguirre y compañía no se dejen tentar por la gran idea de su colega americano. Hay que recalcar que la popularidad de Gringrich, tras soltar la boutade, ha subido de un 8 a un 24%. Osea que no descarten que, en un futuro próximo, sea un niño de nueve años quien nos instale un marcapasos en la sanidad pública. Así se matan dos, o tres con suerte, pajaros de un tiro: El gasto en la enseñanza, la sanidad y al menda del marcapasos. Que no estamos para lujos.

LA CASPA CIEGA SUS OJOS

Alfonso Rus es un cachondo. Manifiestamente misógino y troglodita pero no carente de ese humor ramplón y soez con el que se descojona la extrema derecha patria. El presidente de la Diputación Valenciana no pierde comba para demostrar su caústica ironía. Ante la impertinente reclamación de un grupo de discapacitados sobre la falta de accesos adaptados en el centro que inauguraba, Rus les propuso que se deslizaran por cuerdas. ¡Qué muestra de empatía y delicadeza! ¡Qué fino humor!

 Con el mismo salero justificaba don Alfonso un pequeño dispendio, 8.000 euros en go-gós con cargo al departamento de cultura, que se emplearon en la celebración de un frívolo evento. No se mostraba avergonzado porque, gracias a este gasto, algunas personas evitarían morir de hambre. Por ejemplo las desnutridas go-gós de las que Rus aseguró que estarían més flaques que un pallot. Hemos de señalar que esto ocurría en el 2010, mientras se estaban produciendo despidos entre los forestales por falta de presupuesto. Supongo que el plan B del Presidente sería mandar a las go-gós a patrullar el monte. Por aquello de la polivalencia laboral.

  Este mismo tipo es el que amenazó con rematar a tres profesores de valenciano. Pero no hay que tomarse las cosas al pie de la letra, claro. Solo era una montaraz bromita de las que les gusta soltar en fascilandia. Tampoco hay que tomarse en serio su celebración del triunfo del PP con cava y con mujeres, las suyas por supuesto. Porque cosificar a la mujer entra dentro del ideario antediluviano que se nos avecina de la mano de estos ejemplares políticos. La caspa estalla con sus formas y palabras. No esconden su burricie ni su naturaleza. Entonces. ¿Por qué se les vota? Será que la emisión de caspa es un agente biológico más poderoso de lo que percibimos. Ciega los ojos de la gente y consigue desconectar la neurona que estimula la dignidad.

 Es una teoría, tan disparatada al menos, como los auténticos motivos por lo que se les sigue eligiendo. Pero un poco menos degradante.

HOMBRES Y MUJERES LIBRES

Durante la campaña electoral he tenido patente la impresión de que toda su parafernalia es un fatuo teatrillo representado por unos pésimos actores. A estas alturas, todos somos conscientes de que la verdadera lucha por el poder se está dirimiendo en foros superiores. Los gobiernos electos europeos caen, como castillos de naipes, para ser sustituidos por los técnicos de la Unión Europea. Es un golpe de estado que está sucediendo simultáneamente en varios paises de Europa. Un secuestro de la política que queda condicionada a los requerimientos del PE quién, a su vez, trabaja sin tapujos para el emporio financiero. Por eso, gane quien gane las elecciones, la cosa no tiene mayor importancia. La ofensiva contra la libertad de los pueblos está en marcha. El grito de guerra que nos dirigen desde la UE no da lugar a ambigüedades: Las demandas de los trabajadores de la Unión Europea de salarios y condiciones de trabajo mejores , pensiones generosas, largas vacaciones y permisos cuando sean necesarios deben controlarse! ¡Ya está bien! En estos días me prendió una melancolía de cordero pascual. Una modorra pesimista de la que vinieron a sacudirme un grupo de ancianos del zaragozano barrio de La Almozara. Se han puesto en pie de guerra para rebelarse ante los recortes que pueden cerrar su centro de mayores. Amenazan con encierros y huelgas de hambre en defensa de su dignidad y del merecido derecho de gozar de pequeños privilegios. Las abuelas y los abuelos de La Almozara son un ejemplo para los pusilánimes. Lucharán como mujeres y hombres libres por aquello que creen que les pertenece. Algo que probablemente nos habrán transmitido en el código genético. O al menos tengo esa esperanza. Mi corazón está con ellos. Me han alegrado un borrascoso día.

LA MATERNIDAD Y LOS BOLSOS DE VUITTON

De pronto, enciendo la televisión y un coro de angelicales madonas peperas aparece interpretando un antiguo bolero. Pero observo que tiene una inquietante letra . Tras desestimar la posibilidad de sufrir los efectos de alguna sustancia psicotrópica, me entero de que el evento se ha producido en el transcurso de un mitín del PP Valenciano.

 El tema "Somos Madres" es una versión churrigueresca de "Somos Novios", del profanado Armando Manzanero. Una adaptación libre de la Sección Femenina de Coros y Danzas de los populares. Si Pilar Primo de Rivera pudiera oírles, rezongaría satisfecha por comprobar que había dejado, atadas y bien taradas, las neuronas de algunas españolas.

También soy madre pero, sobre todo, soy mujer. Un ser humano que aspira a ser libre y tratada en términos de igualdad respecto a los hombres. No presumo de mantener mi casa limpia y pura como estas madres-vestales de rubicundas mechas. En mi hogar, limpiamos todos los habitantes y la única pureza que me preocupa que pierdan mis hijos es la de saber empatizar con las otras personas. Tampoco me gusta que me regalen flores ni me dediquen achuchones para que olvide un engaño. Prefiero un corazón quebrado a vivir una mentira.

Pero hay mentiras muy rentables. Por eso muchas señoras de buena posición, y mejor predisposición maternal y cristiana, miran para otro lado cuando, al asomarse al espejo, descubren una robusta cornadura que brota de sus cabezas. Pero un bolso de Vuitton, bien merece algún pitón.

O al menos eso se deduce de la letra de su opera prima. En fin, quizás podría echar una diatriba sobre el paso atrás que supone para la mujer adoptar este tipo de rol en pleno siglo XXI. O discrepar encarnizadamente sobre las diferentes visiones del amor y la maternidad que tengo con estas ruiseñoras. Pero me da pereza.

Además creo que nada resume mejor este suceso que las últimas estrofas de su infumable glosa lírica: Sin hacer más comentarios, somos madres.

 Pues eso, sin comentarios.

Justicieros contra Vampiros Financieros (2ª Parte de la Saga)

EL HUMO PROMETIDO

El no fumar, en los bares y restaurantes, se va a acabar. Mariano Rajoy nos tienta con un balón de monóxido de carbono para aliiviar la disnea general. Humo para difuminar la asfixia por estrangulamiento que se le va a administrar a la ciudadanía. Una estrategia burda de mago bisoño que no consigue esconder bien el truco. Pero que puede funcionar. La gente, hastiada del pin-pon bipartidista, presiente que no hay salida de este negro callejón. Y una vez resignados al matadero, a uno le puede seducir ese pitillo de gracia que nos ofrece Mariano. Más vale vivir de rodillas, pero fumando en los bares, que ser incorruptible pasando un moderado mono en los locales. Cuando se pierde la esperanza resulta más fácil que te roben el alma. A veces solo te la cambian por cuentas de colores o por poder abrir los bronquios a un chute de nicotina con el café matutino. Es una treta chapucera que no engaña al personal sobre los verdaderos propósitos del prestidigitador- Rajoy. Sin embargo, seguró que rasca algunos votos con esta zanahoria. La sociedad está siendo arrasada por los recortes, el desempleo y la inutilidad para resolverlos que muestran los principales líderes políticos. El humo prometido puede cegar los ojos de algunos demócratas desencantados. Pero los que no perdemos la esperanza en un sistema en el que el pueblo sea realmente soberano, podemos atisbar detrás de la fumata pepera. Sabemos que  lo que arde y provoca la humareda, es nuestro estado de bienestar. Envuelto en llamas.

PLOMO EN LAS ALAS

Las trompetas del apocalipsis retumban en un escenario atroz del que emanan efluvios a ciénaga y azufre. Un firmamento macilento y peligroso se cierne sobre nosotros. El presente nos sobrecoge y el futuro se asemeja al corredor de una muerte, lenta y dolorosa, para nuestras ilusas expectativas sobre una vida digna. Como la que corresponde por derecho a los seres humanos libres. Esos que no vacilan en plantarse, a pura cara de perro, frente a los depredadores de su propia especie.

 Mujeres y hombres que saben sacudirse el plomo de las alas para remontar la escoria fatalista que descarga desde los cielos financieros. Necesitamos gente de esa naturaleza. Que no se dejen intimidar por las malaventuranzas de los hechiceros y decidan tomar las riendas de su destino.

 Lo que está en juego en este damero maldito es, sobre todo, la soberanía del pueblo. Confiar en que alguna de las dos cabezas del engendro bipartidista alberga otra solución distinta a la moto sierra solo puede creerlo un venusiano. Sin embargo parece que España, en vez de explorar otras alternativas, el 20-N escogerá de entre lo malo, lo peor.

Y yo pienso que puede ser a causa de la borrasca de los lodos y los barros que les chorrean a los facinerosos. Desde la elevada posición en la que los sitúa su brutal atraco al mundo, pretenden asfixiarnos con la porquería que supuran. Impregnar nuestros corazones y plumajes con un chapapote tan negro como su mala entraña. Nos quieren así, contra el suelo. Con las alas emplomadas de su bazofia. Desalentados e inertes. Para que no les cueste mucho ajustarnos los grilletes. 

JUSTICIEROS CONTRA VAMPIROS FINANCIEROS

Es cosa de orates...pero alguien debe hacer el idiota para poner en evidencia a los

facinerosos

Un político muy trabajador. (por Luis Serena)

Uno de los insensatos lectores de este delirante blog, el amigo Luis Serena, nos ilustra con su poesía hipersocial.

Gracias por tu colaboración hermano

UN POLÍTICO MUY TRABAJADOR

Esta protegido por su partido

que  así es como lo mantienen

como lo ensalzan  y lo animan

y seguro que conocen sus andanzas

su lucha, trabajo, y esfuerzo

ya que lo presentan como un héroe

 

Su orgulloso presidente provincial

que tan satisfecho  se siente

comenta que todo lo conseguido

solo fue por meritos propios

y que casos como el de este señor

muy pocos se dan en la política

que así sea, por muchos años

y si  Dios así lo quiere

 

El señor alcalde de Barco de Ávila

Don  Agustín González González

en la diputación de Ávila

ejerce como el  presidente

como también, de la Caja de Ávila

y sin olvidarse del grupo

de supermercados el Árbol

 

También de C. Madrid es consejero

así como de, Caja C. La Mancha

como también de la Caja.

de:  Castilla y León

y sin olvidarse  de la federación

de fondos europeos,

donde este señor,  es su gestor

de reclamación cantidades

para la programación de proyectos,

y dictámenes  medioambientales

para los  recursos  naturales

para toda esa,  su comarca

también preside la entidad

Madrigal, participaciones

 

¿Quieren ustedes más?

es presidente de mancomunidad

de los servicios de traídas del agua

así como recogida de las basuras

de Barco de Ávila,

y de Piedrahita la vecina localidad

la fundación cultural Santa Teresa

tiene como presidente a:

D. Agustín González, nada más

 

Cariñosamente la comarca

le han concedido un gracioso titulo

el de:  “Plusmarquista nacional”

del pluriempleo político

¿Hay quien de más?

PAYASOS VERSUS TRILEROS

Henry Miller definía a los payasos como poetas en acción. Estoy de acuerdo. Y no solo porque es una salida elegante para quienes nos creemos poetas y solo damos risa. Sino porque la interpretación histriónica de los acontecimientos saca de quicio a las gentes de regia moral.

 Las verdades más inalterables se tambalean bajo el prisma del sarcasmo. El payaso se burla de su propia naturaleza y bucea en la de los demas. Desmantela dogmas para encontrar la verdad. Por eso payasos e hipócritas no hacen buenas migas.  Los trileros del planeta, Sus Maléficas Majestades Financieras y séquito, son esos hipócritas.

 Gente de apariencia respetable que trata de que sea el pueblo llano el que pague sus escaramuzas criminales. Todo un entramado de personas de orden. Organizaciones empresariales que succionan con fruición la ubre de las subvenciones mientras solicitan que la clase trabajadora acepte vivir en la Edad Media. Líderes políticos que se venden al maligno por mantener la poltrona y no dudan para ello en prostituir la democracia. Banqueros delincuentes que permanecen impunes y rampantes.

 Proxenetas y vampiros todos, a los que podemos exorcizar bajándoles los pantalones. El humor nos hace más valientes. Nos permite lanzar una mirada crítica sobre los acontecimientos. Recuperar la dignidad de ser humano.

Por todo ello: propongo que los payasos vocacionales nos alistemos en la quinta columna de la resistencia contra estos impostores. La risa nos hace libres.

Será por eso que los tramposos temen tanto a los payasos.

EN MEDIO DE LA SANGRE

Vivimos en el núcleo de una guerra donde las víctimas permanecen sumergidas en el vórtice de la desesperanza. Intentan bracear en un río de sangre que respiran y entra por sus bocas. Inunda sus pulmones. Asfixia el valeroso latir de aquellos corazones que luchan por bombear tanta injusticia. Por sobrevivir a las púrpuras mareas. Pero solo consiguen reventarse las arterias. Y sus cuerpos inertes emergen para engrosar las cifras de las estadísticas de los millones de ahogados en la sangrienta avenida que conforma el desempleo. Algunos, exhaustos por intentar nadar contra corriente durante demasiado tiempo, se abandonan al rojo flujo que susurra que no me merece la pena resistirse. Que ya no son seres humanos. Que han perdido el derecho a ser felices y soñar con un futuro. Que son los caidos necesarios para mayor gloria de una super-raza que brinda con sus copas de bohemia por la consolidación de un mundo criminal al servicio de unos carroñeros intereses. Inundado por la sangre de los inocentes. Cubierto por un oceano de hemoglobina obrera en el que se abran paso las quillas de sus flamantes yates.

 En medio de la sangre, reconocemos los rostros de nuestros seres queridos. Hermanos, hijos, padres a los que tendemos la mano para evitar que se hundan en el sanguinolento oleaje de codicia que agitan los asesinos financieros. Les practicamos el beso de la vida tratando de absorber la muerte carmesí que les extermina.

Llenando nuestros buches, rebosantes los labios de tanta amada sangre, para escupirla a la cara de los mercenarios. Para señalarles con la cainita marca de los depredadores que devoran a su propia especie por un botín sangriento.

Para que también escuchen nuestro alarido de guerra, en medio de la sangre.

ARSÉNICO POR COMPASIÓN

El vicepresidente de la patronal, Arturo Fernández, asegura que se acabó el café para todos. Que si queremos crear puestos de trabajo hemos de aceptar que no es suficiente con hacer reformitas en los derechos laborales. La remodelación debe ser brutal. Al próximo gobierno, brama chulesco el amiguete de Aguirre, no le debe temblar el pulso a la hora de acometer con una sierra mecánica la desmembración que reclama la CEOE. El cuñado de Díaz-Ferrán, malcarado y con expresión desafiante, responsabiliza a los excesivos privilegios de la clase obrera de la deriva empresarial en la que se mueve este país. Demasiado café para la chusma. Supongo que esta magistral solución se le ha ocurrido mientras saborea algún champán francés con sus representados de la banca. No hay que olvidar que la CEOE es una de las pocas organizaciones patronales del mundo que los incluye entre su socios. A lo mejor, el origen de sus conclusiones es libar demasiado del dorado líquido hasta el punto de olvidar que el mayor escollo para reactivar la contratación es la falta de crédito para las empresas. Pero de restaurar el grifo cerrado de los bancos no dice una palabra. Lo que de verdad preocupa a don Arturo, aparte de cuál de sus cien coches de lujo escoge cada día para sus andanzas, es que no nos suba la tensión a los curritos. No quiere que mientras se nos administra el despido gratuito, las condiciones esclavistas y los salarios de hambre, la cafeína altere nuestros nervios y nos pongamos respondones. Hay que sustituir el café por achicoria para el pueblo. Acabar con el proletario carajllo que es un evidente gérmen revolucionario. A partir de ahora, si queremos añadir algo al brebaje que nos corresponde, sugiero unas gotitas de arsénico. Por compasión. Eutanasia obrera para evitar la agonía a la que se nos condena. Pero también por rebeldía. Porque es más digno un suicidio colectivo que claudicar mansamente a los designios del señor Fernández y su cuchipandi.

MORIR DE PIE

Siempre existen opciones ante las decisiones más importantes de la vida. A veces, como en el caso griego, la elección es solo una cuestión de formas. Parece ser que, con referéndum o sin él, Grecia espera en el corredor de la muerte que las autoridades financieras determinen la fecha de su ejecución. La suerte está echada. Ahora les toca a los griegos. Mañana podemos ser nosotros las víctimas del dragón que protege el dorado vellocino. Es evidente que todos somos sus cautivos. Creyentes de una diosa menor denominada Democracia que ha resultado ser más pagana que las caras de Belmez. Una ilusión. Un espejismo que se desvanece cuando el poder económico saca a pasear a sus rottweiler.
La posibilidad de que los griegos escojan subirse al anunciado cadalso a su manera ha desatado la furia de los amos. Morir de pie, reclamando la soberanía popular, asumiendo las consecuencias de sus horribles augurios, puede que sea un final tan trágico como el que les (nos) espera flexionando las rodillas. Pero no me negarán que es un final mucho más digno.
Más propio de los que aspiramos a sentirnos hombres y mujeres libres. De aquellos que aún pensamos que es fundamental respetar las buenas formas.

DESAHUCIOS DE ULTRATUMBA

La noche de Halloween llegó para quedarse. El Reino de las Tinieblas ha tomado las riendas de nuestra sociedad y solo espera al 20-N para refrendar democráticamente su terrorífica candidatura. La ciudadanía, víctima de un hechizo catatónico, ha hecho callo en las yugulares por donde succionan los vampiros de la banca. Ya no esconden los colmillos. Un hilillo de sangre, nuestra sangre, resbala por sus pálidas mejillas mientras reclaman de sus víctimas hasta la última gota que nos corre por las venas. Bajo su tétrica capa se esconde una corte de zombificados empresarios y politicastros que van sembrando el pánico para dejarnos inermes ante la voracidad de los ultraliberales Nosferatum. Ni ristras de ajos, ni estacas que se precien. Fuera la protección social, fuera los convenios, el derecho a la huelga y hasta los escapularios contra el mal del ojo codicioso. La vampírica orgía es imparable. Ni siquiera los muertos están libres de su voraz bocado. Es tanta su avidez que ya no se conforman con desahuciar a los vivos. Los desalojos han llegado al zaragozano cementerio de Torrero. Bajo la pegatina de "nicho caducado" se insta los cadavéricos morosos a pagar el alquiler o a abandonar el agujero donde creían morar eternamente. ¿De verdad pensábamos que la muerte era una excusa para no abonar los impagos? ¡Qué vivos que son los muertos! Pues ya lo dice el refrán: Cuando las ganas de desahuciar aprietan... ni el nicho de los muertos se respeta.

EL PRECIO DE LA ABSTENCIÓN

España se desliza hacia el 20-N con una masa progresista derrotada prematuramente. A la sombra de la abstención de una ciudadanía desengañada de la política, la derecha más recalcitrante sestea fantaseando con una victoria absoluta. Rajoy enseña la patita por debajo de las urnas: Menos impuestos para los más ricos, deducciones para los planes de pensiones privados, manga ancha para que la patronal rebaje los salarios previa destrucción de los convenios colectivos, austeridad en el gasto de la sanidad y educación públicas, retroceso de los avances sociales en general... Y la respuesta de gran parte de la ciudadanía que siente que su corazón late a la izquierda, esos que sueñan con una sociedad más justa incluido el 15-M, prefieren entregar sus almas puras antes que contaminarlas ejerciendo un voto que contrarreste la ofensiva ultraneoliberal.
La desconfianza es la cuartada. Pero volver la espalda, esconder la cabeza debajo del plumón, nos puede salir muy caro.
 Es cierto que los partidos políticos de la presunta izquierda no siempre han sabido estar a la altura de las circunstancias. Que no se han manifestado con el arrojo y determinación que requieren los acontecimientos. Aunque puede que su actitud acomplejada solo sea el reflejo de la pasividad y escaso compromiso del personal de a pie. La democracia no acaba en las urnas. Exige una constante supervisión del pueblo sobre aquellos en los que han depositado su voto. Un hostigamiento constructivo que nos impida caer en el desamor. Abandonar la idea de que otra política es posible nos pone a la altura de aquellos a los que queremos castigar con nuestra abstención. Nos convierte en víctimas y cómplices de un oscuro destino.
Existen más posibilidades allende el Partido Socialista. Agrupaciones de izquierda que están reuniendo voluntades y necesitan nutrirse de la ilusión de la buena gente que no tira la toalla ni se resigna al descabeche. Si optamos por mantenernos al margen, sin ensuciar nuestras pulcras manos en el lodazal electoral serán otros, menos escrupulosos y etéreos, quienes convertirán nuestra existencia en un enorme muladar. Para éstos, revolcarse en la inmundicia, nunca supuso un problema. Y sus disciplinados amantes acudirán religiosamente a votar el 20-N sin hacer ningún remilgo.

LOS OBISPOS APÓCRIFOS

La Conferencia Episcopal se ha expresado sobre la dirección que debe tomar el voto de los católicos. Según dicen, los buenos cristianos nunca deberían elegir a los partidos que no defienden la vida, facilitan el divorcio o permiten el matrimonio entre personas del mismo sexo.
A pesar de que no existe duda alguna de que su intención es conducir las conciencias de los ciudadanos a votar a la derecha representada por el Partido Popular, si analizamos meticulosamente sus razonamientos "morales" nos enfrentamos a los apócrifos argumentos que usan los Obispos. Como decía Jack el destripador, vayamos por partes: Cuando se refieren a la defensa de la vida señalan la anticoncepción, el aborto o la muerte digna como los mayores enemigos de la misma. Sin embargo cierran los ojos a la miseria que supone engendrar criaturas en un planeta hiperpoblado para condenarlas a la vida sí, pero a una vida indigna. De la misma forma, pretenden abocarnos a una muerte agónica que nos conduzca a golpes de estertores hasta el cielo de los martires cristianos.

Obvian deliberadamente que, durante el anterior gobierno pepero, el número de abortos fue superior al de la etapa socialista. También sufren amnesia sobre el número de divorcios o anulaciones matrimoniales (el divorcio de los pudientes católicos) que asola a las filas populares. Y condenan las uniones homosexuales definiéndolas contra-natura porque entienden que lo natural es camuflar la homosexualidad casándose, como dios manda, con alguien del otro sexo. Aunque eso signifique engañar a tu pareja, a la sociedad y a tu propio instinto con una tapadera hipócrita de respetable apariencia.

 Apócrifo, en el sentido literal de la palabra, significa fingido o fabulado. Como fabulado es el amor que preconizan los mitrados para dirigir el voto de los creyentes. Si en vez de posicionarse del lado de los banqueros y poderosos, como tienen uso y costumbre, lo hicieran del lado del corazón de los que sufren los veríamos impidiendo los desahucios, manifestándose contra la tiranía financiera que destruye el trabajo y la vida, la vida digna, de la gente. Renunciando a las subvenciones que reciben del Estado para paliar los padeceres de los pobres. Reclamando una sociedad más justa y libre, hasta para poder pecar y equivocarse. Pero resulta evidente que, la Conferencia Episcopal y yo, no nos hemos leido los mismos evangelios.

LA FACULTAD DEL LATROCINIO

Gonzo, el audaz reportero de El Intermedio, acudió  a la presentación del último libro de Mario Conde. En este incomparable marco se le ocurrió formular una pregunta al personal asistente estableciendo una comparativa entre el sr. Conde y el sr. Roldán, ambos ex-convictos del delito de meter la mano en caja ajena. Sorprendentemente, la totalidad de los encuestados restablecerían su confianza en don Mario pero no lo harían, bajo ningún concepto, en el antiguo director de la guardia civil. Y hete aquí el argumento empleado para reivindicar al actual tertuliano de Intereconomía: Mario Conde, al menos, tiene un título universitario. Pertenece a otra clase, vamos. Porque hasta entre los ladrones hay categorías. No importa que ninguno de estos nefastos personajes haya devuelto el dinero sustraido. El zafio e indocumentado Roldán no está a la altura del relamido abogado
 Conde nunca restituyó los 600 millones de los que se apropió, sin presunciones, cuando presidía Banesto. Pero esta cuestión no ha sido óbice ni cortapisa para que el ex-presidiario titulado pontifique sobre economía desde las cadenas de la caverna mediática. De hecho, invirtió gran parte de su cuantiosa fortuna en el Grupo Intereconomía. Aunque ésta no es su única aventura financiera en el campo informativo. También figura como accionista y socio de la unidad editorial del ínclito Pedro J. en El Mundo. Y hace un tiempo, se dejó unos buenos cuartos en editar su propia revista, MC, en el extinto diario YA auspiciado por otro ilustre letrado de la crónica negra nacional, Emilio Rodríguez Menéndez.

Otra cosa es dilucidar de dónde salió el capital que emplea don Mario para sus escarceos mediáticos y por qué, a pesar de haber amontonado tanta pasta,  no ha devuelto un solo euro de lo que afanó. Evidentemente, tener estudios es un grado. Aún más es una garantía de que en este país, aunque te pillen con las manos en la masa, sabemos perdonar a los facinerosos. Claro, siempre que sean doctor honoris causa y les quede fetén el pelo engominado. Algo así debió intuir El Lute cuando decidió estudiar derecho detrás de los barrotes.

VENENO PARA GARZÓN

Son muchos los heroes que se han jugado la vida para erradicar a la banda de pistoleros que sembró de cadáveres el país durante cuarenta años. Algunos forman parte de ese coro de víctimas que nos recuerdan que la memoria de una nación debe permanecer viva en homenaje al sacrificio de los inocentes pero, sobre todo, para evitar que se vuelvan a escribir páginas tan negras en nuestra historia. Los demócratas celebramos hoy el fin del grupo terrorista. Ninguna idea, por muy noble que se precie, puede ser defendida sembrando un reguero de muerte y violencia entre la población. Eso es puro fascismo. Como lo fué el crímen legalizado contra miles de españoles durante la dictadura franquista. Los falangistas que ejecutaban aleatoriamente a nuestro pueblo o ese Caudillo que por la gracia de un dios terrible firmaba sentencias de muerte mientras sesteaba también fueron terroristas. Así lo entendió el juez Garzón que perseguía y encarcelaba a los etarras con el mismo ahinco que intentó que los crímenes del franquismo no quedaran impunes. Durante el 2008 se descubrió un plan de ETA para envenenar al polémico juez. Pero no fue hasta el 2010, en medio de su cruzada para la recuperación de la memoria histórica, cuando la ponzoña de los nostálgicos de los otros terroristas consiguió neutralizarlo. Una sociedad que intenta liberarse del horror no debe olvidar a las víctimas. A ninguna, venga de donde venga el brazo ejecutor. Garzón, con todo su polémico bagaje, es uno de esos heroes que han contribuido a silenciar la amenaza de las armas y los explosivos. Resulta vergonzoso que se le criminalizara por querer desenterrar la dignidad de los represaliados durante la dictadura. Y es que a veces el veneno de los asesinos tiene efecto a muy largo recorrido.

SOBRE HALCONES, MILANAS Y ESCUDOS NOBILIARIOS

Durante una de esas ensoñaciones que me agarran a lo largo del día se me ha ocurrido fantasear sobre cómo podría ser el escudo nobiliario que representara a, ésta, nuestra patronal patria. Yo me lo imagino algo así: Un halcón rampante en el mismo momento de cernirse sobre su presa.  Todo furia de picos y de garras. En un fondo de milanas mutiladas sembradas sobre un campo de color azul codicia. Por ejemplo.
 Claro que yo no se mucho de nobles. Pero tampoco los ilustres empresarios que lanzan cargas de profundidad contra los derechos de los trabajadores parecen saber lo que significa la nobleza. Al menos en el más estricto, y menos blasonado, sentido de la palabra. Nobleza obliga, entre otras cosas, a equilibrar las fuerzas con el contrincante.
 Y no tiene nada de noble el telúrico sarcasmo con el que las organizaciones empresariales justifican que ayudar a despedir a la gente, creará más empleo. Si no fueran avisados halcones oteando el cogote de su presa, atacarían de frente. Pero prefieren sorprendernos por la retaguardia. Suprimir las huelgas para que quedemos inermes frente a sus abusos.
Justificar la necesidad de un mercado laboral esclavista. Solicitar del estado el co-pago sanitario, la privatización de todo lo público que aún colee, la reducción del gasto social y todo ello a la par que siguen reclamando la ubre de las subvenciones para mantener sus emporios.
Mientras tanto, las milanas bonitas barruntamos las puntiagudas alas del pajarraco y su aliento en la nuca. O los vemos planear, al económico coste de 450.000 euros a cargo del erario público, por aeropuertos construidos para las personas,. Como el de Castellón.
 Parafraseando a Fabra, que a su vez lo hizo con Kennedy: "No pienses en lo que nuestra patronal puede hacer por tí, piensa en lo que tú puedes hacer con el patrón". A mí se me están ocurriendo varias cosas. Pero me temo que ninguna de ellas es legal, aunque el fin sea muy noble.

IGUALES ANTE LA MUERTE

Todos vamos a morir. Ninguno de entre nosotros, ya sea nacido en alta cuna o en chamizo de paja, se escapará de la parca. Sin embargo, algunos viven como si fueran a hacerlo eternamente. Acumulan poder, posesiones y riquezas aún a costa de la miseria de otra gente. Los pobres son para ellos prematuros cadáveres con derecho a la nada. A veces, alcaldes de ley y orden eliminan la pobreza del paisaje urbano. Limpian las calles de indigentes por anti-estéticos y malolientes. Otra cosa sería ver mendigos con zapatos de guzzi que impregnaran el aire de perfumes carísimos. ¿Me da algunos euros para ir al estilista?¿Una limosnita para pagar el club de golf, caballero? Pero la pobreza, la de verdad, es obstinadamente fea. Ofende a las exquisitas pupilas de la élite. Lo que no se ve, no existe y no puede provocarte dolores de conciencia. Vaciemos las calles de la residual escoria. Apaguemos los informativos a la hora en que un bebé desnutrido de Somalia nos clava sus enormes cuencas desde la pantalla. Lo que no se ve, no existe. Tampoco la muerte. Siempre se puede distraer la mirada de la funeraria pila de difuntos precoces que nos recuerdan que su paúperrima carne es igual a la nuestra. Que todos estaremos muertos algún día. La tierra nos espera democráticamente. No hace distingos, eso es cosa de los vivos. Pobres y ricos, nos pudrimos cada día mientras vamos muriendo. Unos de la inanición que provoca la injusticia de los depredadores. Otros del hambre insaciable, canibal y pantagruélica que les empuja a devorar el pan de todos.