Política y justicia social

TOMAR PARTIDO HASTA MANCHARSE

Cuando la realidad ofende y nos suelta repugnantes salivazos apuntando a la conciencia, sería de insensatos o de pusilánimes mirar para otro lado. La injusticia que padecen miles de personas desahuciadas de sus casas por una deuda que les perseguirá de por vida, es algo más que un escupitajo de desprecio. Es una burla cruel hacia una sociedad que se desangra entre la desesperación de no encontrar salida y la impotencia de ver como los chorizos, defraudadores y bandidos escapan del castigo. La sensación general es que los urdangarines, los bárcenas y la interminable lista de delincuentes vips que dirigen nuestras instituciones y grandes empresas, saldrán impunes de todos sus chanchullos. ¿No lo hacen siempre? La gente habla abiertamente del doble rasero que se emplea para medir las faltas del populacho y las de estos golfos de lujo. A pesar de los embargos judiciales, no veremos jamás sacar a rastras a Matas o a Urdangarín y la infanta de sus regias atalayas. Aunque es poco probable que ninguno de ellos acabara suicidándose u hospedado bajo un puente, la justicia se vuelve perezosa y sensible al sufrimiento de los pobres ricos caidos en desgracia. No sucede lo mismo con los muertos de hambre a los que se pisotean sus derechos para arrojarles como perros a la calle. Con estos no hay piedad y, lo que es peor, ni un atisbo de justicia. El escrache es la última frontera lícita que nos queda al ciudadano. Un cuerpo a cuerpo incruento que recuerde a los políticos que su complicidad es culpable. Que si quisieran, si tuvieran la voluntad y los redaños, se podría detener esta sangría. Debe resultar violento que un grupo de solidarios anónimos no te dejen mirar para otro lado. Tienen que sentirse cercados por el miedo, cierto. Aterrorizados ante la perspectiva de que se les rebelen los enanos. De que abandonemos la apatía racial que nos caracteriza y tomemos partido hasta mancharnos.
Por mi parte, me mancho hasta los tuétanos apoyando un escrache pacífico pero implacable hasta que cese su acoso contra el pueblo. Algunos se empeñan torticeramente en llamarlo terrorismo. Yo creo que es defensa propia. Un ejercicio democrático de pura dignidad y supervivencia.

EL RESPLANDOR DE RAJOY

Estoy confusa. Creía que tenía calados a Rajoy y sus mariachis/as. Grosso modo, sin entrar en menuceles escabrosas o corruptas, los consideraba una cuadrilla de frikies incapaces. Un surtido bestiario ministerial que recogía lo más casposo y fetén de la derecha ubérrimoliberal. Pero el otro día (observando al presidente dirigirse al país desde una pecera de plasma) fui testigo, en diferido eso sí, de una revelación mariana. Rajoy, poseso por un espíritu entre Bernardette y la niña de la curva, tuvo una visión sobre nuestro futuro patrio.
En el 2014 nuestra economía crecerá como la espuma de un buen champán gabacho y los trabajos colgarán de los árboles cual frutos carnosos y abundantes. Hasta las riadas serán de miel y leche en ese empalagoso horizonte de felicidad que describe don Mariano.
Es verdad que hay sobrados indicios que siembran razonables dudas sobre que, en menos de ocho meses, este país esté en condiciones de superar ni una triste gripe. El irreductible proceso de desguace del estado de bienestar, la destrucción de la cantidad y calidad del empleo y la desprotección ciudadana generalizada son resultado de sus erráticas políticas, no de las siete plagas de Egipto. Por eso (y porque aún queda por ahí mucho rojo descreído) no podemos posar nuestros indignados corazones para contagiarnos del superpoder del presidente. No dudo de la autenticidad del arrebatado éxtasis mariano. Tiene que ser hombre de mucha fe. Para que su predicción se cumpla, hace falta un milagro de los gordos y de momento del cielo nos llueven clavos. Pero oye, a cada uno lo suyo. Y mentir con ese aplomo a lo Anne Germain, intentando a la par controlar el tic del ojo, podría considerarse como algo parecido a un don.
Un inquietante y desagradable "resplandor".

¡PIENSA!

Cuando me siento abatida, generalmente después del repaso diario de la prensa, necesito un "chute" de energía que reemplace la que me ha sido succionada por la vampírica realidad que padece este país. A veces es la poesía. Otras, es la música el bálsamo que empleo para aliviar la quemazón que arde en mis entrañas. Mientras escribo escucho a la reina del soul, la espléndida Aretha Franklin, interpretando uno de mis temas favoritos: " Think". ¡Piensa!, grita Aretha llenando todos los rincones de la estancia. Pero pensar es un proceso doloroso cuando no parece haber salida.La actualidad es un terreno yermo para que germine la ilusión.
La situación que vivimos no tiene nada de coyuntural. Toda la injusticia y precariedad que nos acechan están siendo diseñadas "ad hoc" para cumplir unos objetivos concretos: instalar la inseguridad, el miedo y la miseria entre la población. Una sociedad amedrentada y huérfana es mucho más manipulable, más proclive a aceptar lo inaceptable.
Entre el maremagnum de noticias leo que la insaciable CEOE plantea el recorte salarial a ultranza como consigna para la negociación de los convenios.
También que el 54% de las horas extras se hacen por la "jeta" porque los trabajadores temen perder sus puestos de trabajo. Desempleo, desahucios, abandono institucional de los más débiles, criminalización de la resistencia ciudadana... nada es casual. Todo forma parte de un plan diabólico para explotar y someter a esa inmensa mayoría que no formamos parte de la élite.
¡Piensa! vocea la diva negra en mi cabeza. Y yo obedezco envalentonada por la desgarradora urgencia de su voz. Y pensando, pensando, consigo liberarme de la angustia. Recuperar la dignidad que nos embargan políticos incapaces, corruptos o ambas cosas. Y esos tiburones financieros a los que al nacer extirparon el corazón y la vergüenza.
Pienso, luego existo aunque quieran negarme la existencia. Y ya que estamos vivos, que existimos, bien podemos pensar otro escenario. Dar la vuelta a un sistema dominado por sociópatas y sacar pecho contra la suciedad que nos arrojan. Es verdad que intentan convencernos, a las buenas o a las malas, de que otro mundo no es posible. No lo creáis, desnudarnos de esperanza forma parte de su estratagema. Si podemos pensar, imaginar y actuar en consecuencia (sin más miedo que el que nos debe provocar el propio miedo) no podrán ganarnos la contienda.
Es la cuarta guerra mundial que ya predijo en los noventa el subcomandante Marcos desde sus montañas zapatistas. Podemos elegir engrosar la crecedera lista de caidos en el frente de la desesperación y la impotencia u organizarnos en guerrillas ciudadanas y combatir sus cargas de miseria. Solo depende de nosotros, de nuestro valor y talento, para tender emboscadas a los usurpadores de la democracia. ¡Piensa! ... Y actúa en consecuencia.

ESCRACHE INSTITUCIONAL

"Escrache" es una palabra de origen argentino que está relacionada con la presión ejercida por los movimientos sociales. El PP estudia la posibilidad de querellarse con la Plataforma de Afectados por la Hipoteca (PAH) acusándoles por una práctica que califican de acoso a los diputados. Cristina Cifuentes o González Pons van un paso más allá. Vinculan este tipo de activismo con el de la kale borroka de ETA. Según la delegada del gobierno se trata de una estrategia radical guiada por oscuros intereses que no dudan en emplear la violencia y la coacción. ¿Perdón? ¿de qué estábamos hablando? ¡Ah sí!, de escrache. Que según la definición de la propia Cifuentes encaja como un guante con la violenta coacción que sufren las familias desahuciadas a causa de los oscuros intereses de la banca. El escrache o acoso al que se ven sometidos los que no pueden hacer frente al pago de sus viviendas no se resuelve colocando un cobrador del frac detrás de cada moroso. Esa sería la versión light de los escraches. Más o menos, lo que hace el PAH con los diputados. Han decidido convertirse en su sombra para recordarles la deuda que mantienen con los ciudadanos. No tiran cócteles molotov ni queman autobuses. Son la memoria viva y solidaria de una injusticia social que deja muchas víctimas. Una presencia molesta que violenta sobremanera a sus señorías.
Hay otra modalidad de escrache que se ajusta más a esa violencia extrema que el Partido Popular achaca a los activistas del PAH. Es la que vemos sufrir a los que se atrincheran dentro de sus casas acosados por una legión de policías que no dudarán en sacarles a rastras delante de sus hijos. Es el escrache institucional que no mata a bombazos pero que induce al suicidio de la gente a la que previamente se le embarga toda la esperanza. Escrache del duro. Como el que emplea este gobierno con los jóvenes, los jubilados, los funcionarios, con los parados, con los trabajadores. Escrache contra nuestro derecho a la salud y a la educación. Escrache contra el derecho a la manifestación y la libertad de expresión a fuerza de represión y cargas policiales. Eso sí que es escrache radical de categoria.
Lo otro, lo que les inquieta tanto para querellarse contra el PAH, se llama democracia participativa. ¿No será eso lo que de verdad les acojona?

LA CONSEJERA Y LA SOPA BOBA

La sensibilidad social de los que gozan de licencia para recortar es similar a la de una ameba. Interpretan su papel de villanos desalmados con una naturalidad pasmosa. Ríanse ustedes del método stanislavski. Pongamos un ejemplo: La consejera aragonesa de educación, Dolores Serrat, dice que su departamento no está para la beneficencia. El tema son las becas para los comedores infantiles. "El comedor ni es obligatorio, ni es un derecho", añade.
Ya sabemos que comer no es obligatorio, doña Dolores. Pero también que conviene hacerlo regularmente si se pretende vivir. En cuanto lo del derecho, yo iría más allá. Que los chavales estén correctamente alimentados no es solo un derecho constitucional, es una obligación para un estado civilizado y con suficientes recursos. Para muchos niños, la del comedor escolar es la única cómida consistente que pueden hacer al día. Sus padres, como todos los ciudadanos españoles, están pagando la deuda de los bancos. Han perdido el trabajo, la vivienda o ambas cosas por culpa de los juegos de guerra de las altas finanzas. Ahora esta cristiana dama les habla de la "corresponsabilidad" de las familias. Perdone usted señora consejera, ¿y qué hay de la responsabilidad de este gobierno para solucionar el desempleo y la miseria que avanzan?. Las desigualdades e injusticias con las que están gestionando esta crisis son la causa de que nuestra infancia parezca atrapada en una novela de Dickens.
La consejera Serrat supera con creces a las horripilantes brujas de los cuentos. No se come a los niños, todavía, pero se zampa sin decir jesús los comedores escolares y la calidad de la enseñanza pública aragonesa. Para beneficencia, la que recibe la sr. Serrat. La sopa boba de una consejería que, al parecer, no requiere de ninguna calidad humana ni profesional para desempeñarla.
Basta con ser una rematada arpía.

MUCHA VIOLENCIA

Teresa es madre de un chaval de trece años y víctima de malos tratos. La violencia golpea constantemente su vida y la de su hijo. Malos tratos conyugales que se suman a otros laborales y sociales, más asépticos, pero cuyos resultados son igualmente devastadores. A perro flaco... todo son pulgas. Y a las malas pulga de su compañero, Teresa debe añadir las de la empresa que le despidió dejándole a deber más de 3.000 euros. Situación que le condujo a no poder afrontar el pago del alquiler de su vivienda. Teresa solicitó ayuda a los juzgados que querían desahuciarle. Solo pedía algo de tiempo para buscar alojamiento. Allí recibió otra humillante bofetada, más bien un puñetazo verbal que le quebró la esperanza. Le contestaron que lo que le estaba pasando "no era su problema". Que el procedimiento no se podía parar. La insensible apatía institucional puede acabar siendo la madre de todas las palizas. Los periódicos cuentan como cincuenta policías desalojaron a la fuerza a Teresa y a su hijo. Doscientas personas, que piensan que Teresa y su hijo sí son "su problema", interpusieron sus cuerpos solidarios. Recibieron violencia por respuesta. En otro orden de cosas, también leo en los diarios que 17 directivos de Caja Madrid cobraron, en los 4 últimos años de la crisis, 71 millones de euros. Y su presidente, Miguel Blesa, 12´4 millones para él solito. Un insulto violento para una sociedad empobrecida a causa de las trapacerías de todos estos sinvergüenzas que se van de rositas después de reventar la caja fuerte.
Como soy animal antes que nada, también puedo notar el escalofrío violento en mi espinazo. Algunos días, hasta los más convictos y confesos pacifistas, desearíamos ser fieras.
Demasiada injusticia. ¡Demasiada violencia!

TRASPLANTES DE CONCIENCIA

La organización nacional de trasplantes (ONT), avisó a las comunidades autónomas de que el Gobierno pensaba quitar las subvenciones destinadas a actividades de donación y trasplantes si no cumplían el déficit. Montoro lo niega. Bueno, a medias. Con una explicación un tanto críptica que no tranquiliza nada. Porque con todos estos gerifaltes del gobierno sucede un poco igual. Cada vez que desmienten algo, termina cumpliéndose como una maldición. España es líder mundial en el campo de los transplantes. Aunque también lo éramos en el de las energías renovables (y eso no fué óbice ni cortapisa para que se eliminaran las subvenciones al sector). ¡Que caiga España! que ya la levantarán Montoro y sus muchachos-as.
¿O no? Nuestras joyas nacionales se dejan morir de inanición por falta de recursos o se privatizan para usufructo de un particular. Aquí lo único que se levanta es la pasta a la gente para seguir pagando el agujero insondable de la banca. Otros particulares que se endeudaron privadamente en una deuda de la que luego (debido a un estupro constitucional por déficit democrático) los ciudadanos resultamos avalistas
Y ya se sabe: el que avala a un ladrón... Acaba sin sanidad pública, con los ahorros de su vida metidos a perpetuidad en unas preferentes, desahuciado, endeudado post-morten y, si se te ocurre rechistar, con una denuncia penal por ocupación ilegal y coacciones. ¡Con un par! Denuncias como las que ha interpuesto la caja de ahorros CAI zaragozana (actualmente Caja3) contra 52 activistas de la Plataforma stop-Desahucios que ocuparon pacíficamente durante unas horas, una de sus oficinas.
Algunos desahuciados, un cura que se posiciona con los desfavorecidos, dos periodistas que pasaban por ahí y otros bienintencionados ciudadanos, componían el bragado comando almogavar que aterrorizó a los ejecutivos de la entidad que va a la cabeza de los desalojos en Aragón. La misma que va a despedir a 455 trabajadores estos días.
Ojalá Montoro siente precedente y diga la verdad con lo de los trasplantes. Se trata de una emergencia nacional. Hay que seguir invirtiendo para poder implantar un cerebro decente (hasta el de un chimpancé puede valer) en los privilegiados cráneos de nuestros mandamases políticos y financieros. Algo similar a lo que podría ser un trasplante de conciencia. Aunque es casi seguro que, a semejantes especímenes, les causará rechazo. Son individuos genéticamente incompatibles con la mínima vergüenza.

SUBTITULOS INTERACTIVOS

Corre por la red un video de youtube en el que Sheldon Adelson (el promotor de Eurovegas) aparece siendo entrevistado. La conversación se desarrolla en inglés y está subtitulada en castellano.
En los subtitulos, que no corresponden a la traducción real, el autor ha hecho un espléndido ejercicio de alquimia. Ha pasado de las palabras del vendedor de humo para interpretar directamente sus pensamientos. Los subtitulos de míster Adelson describen lo que piensa, no lo que habla. Cosas que jamás se atrevería a decir en público. Estos subtitulos nos cuentan una verdad (o una versión libre muy certera) que escuece un poco. El subtitulador de Adelson explica los motivos de la elección de España para levantar Eurovegas. Los españoles no salimos bien parados. Pero de ahí viene el escozor: a la hora de reconocernos en esa caricatura que dibuja una España analfabeta y sin agallas. Con una clase obrera desclasada y pusilánime. Capaces de tragarnos cualquier cosa, hasta el capitalismo. Sería bonito que cada vez que uno de estos trileros intentara dárnosla con queso le nacieran en la barriga unos subtitulos delatando sus verdaderas intenciones. No puedo imaginar el lío que sería subtitular, por ejemplo, la rocambolesca explicación del despido en diferido de Barcenas. Pero es que, después de escuchar y ver a la Cospe en su todo su manifiesto esplendor, ¿hay alguien que aún necesita subtitulos para saber que mentía? ¿Necesitábamos que subtitularan a Rajoy para saber que mentía cuando dijo que la dación en pago no era posible? ¿O a Fátima Báñez con eso de que la desaceleración en la pérdida del empleo era un dato positivo avalado por la virgen del rocío? ¿Es que somos idiotas? Porque si necesitamos subtitulos para entender obviedades como éstas, estamos apañados. Y eso parece. Puesto que un tipo como Adelson, digno representante del capitalismo más salvaje y bucanero, ha elegido nuestro país para sus trapicheos y las autoridades ponen alfombra roja a sus deseos. Se cambian las leyes, le prometen exenciones fiscales, le regalan directamente el suelo... A cambio mister Sheldon podrá explotar laboralmente a nuestros compatriotas en su paraíso al márgen de las normas laborales y los molestos sindicatos.
Si todavía no lo tenemos claro con la evidencia que rezuma ante nuestras propias narices, necesitaremos otro tipo de subtitulos: Subtitulos interactivos. Para los más duritos. Esos que prefieren tragarse cualquier cosa para no tener que enfrentarse a su mentirosa vida de verdades. Una colleja virtual y dolorosa sería más eficaz que los subtitulos. Igual espabilaban.

EL ABOGADO DEL DIABLO

Durante el régimen franquista el poeta Marcos Ana fue encarcelado, torturado y condenado a muerte dos veces por su amor a la libertad y la justicia social. En un documental, convertido ya en un lúcido y hermoso anciano, narraba a la entrevistadora una conversación mantenida durante su cautiverio con uno de sus captores. El carcelero le preguntó el por qué. Cuál podía ser la razón que tan poderosamente le empujaba a jugarse un largo encierro y hasta la propia vida. Marcos Ana le contestó: Yo lucho para que nadie pueda hacerte a tí lo que tú me estás haciendo a mí. Me pareció una respuesta sublime. Una declaración de principios rotunda e inapelable. Principios que se basan en el respeto, en la justicia y la solidaridad entre los seres humanos. Pero la magia de las palabras del poeta se enturbió cuando leí las declaraciones del abogado de unos cabezas rapadas acusados de haber dado una paliza a un mendigo que lo mantuvo 500 días en coma. En su alegato empleó argumentos para justificar la agresión que, a mí humilde entender, son por sí constitutivos de delito. Llegó a decir que los mendigos no son personas sino cánceres sociales. Parásitos de lo decente que infectan y afean las aceras. Expresó nostalgia por ese oscuro periodo de nuestro pasado en el que existía una ley de vagos y maleantes que limpiaba las calles de la "escoria". Un nazi, hablando en plata, defendiendo la causa del odio que abrazan sus camaradas. Con carrera universitaria y bien vestido. Otra versión estética del gérmen ultraderechista que renace peligrosamente en Europa.
La víctima de la brutal paliza ha perdido irreversiblemente el habla. Paradójicamente, el defensor de estas bestias neonazis puede expresar en voz alta su infame apología de la violencia fascista. Otra vez vuelven las palabras del poeta a mi cabeza. Yo lucho para que nadie pueda hacerte a tí lo que tú me estás haciendo a mí. Y siento una necesidad imperiosa de nivelar la balanza. De constituirme en grito puro para representar la voz de los que quieren mudos, invisibles, deshumanizados. Exigir a pulmón pleno que se barra la escoria sí, pero la de estos psicópatas que pregonan impunemente su ideología hitleriana.
No pienso callar hasta que estas bestias, incluido su despreciable leguleyo, acaben dando con los huesos en la cárcel. ¿En qué esperpéntica democracia estaremos viviendo si esto no ocurriera? Y que den gracias a san Gobbbels de que existan personas, como Marcos Ana, que antepongan los principios al instinto asesino que sus ideas nos provocan. Tienen suerte de que esos principios (los que mismos que tanto odian) nos impidan molerlos a palos como le hicieron ellos al desdichado mendigo. Mucha suerte, se lo juro.

UN GALLITO DE P-PELEA

El ministro Montoro tiene vocación de chucho cancerbero del gobierno. Ante cualquier conato de peligro, amaga con dentelladas a diestra y a siniestra (especialmente a siniestra) intentando disuadir a los críticos. Aunque a mí, mas que a un perro guardian, me recuerda al gallo Claudio. Tiene el hombre ese aire de ave de corral venida a más que gusta de cacarear cómicamente cualquier chorrada que sale por su piquito. ¿No me dirán que no resulta enternecedoramente grotesco ver como se pone farruco amenazando con hacerle una inspección a todo quisque?
O cuando insinúa, vulnerando el sigilo obligado de la agencia tributaria, que fulano o mengano no son trigo limpio con el fisco. A ver señor Montoro, ¿queda algo de vida neuronal bajo su cresta? Porque digo yo que si el máximo responsable de Hacienda tiene datos que revelen el fraude o la evasión de capitales su obligación es actuar de inmediato y no emplear esa información como moneda de cambio para que dejen de hurgar en el fondo de armario de la cúpula pepera.
Eso está feo y podría entenderse como un vil chantaje. Para más inri, no parece propio del ministro que ha sido el autor intelectual de una amnistía que solo ha beneficiado a evasores y otros golfos de buen vivir. Casualmente, entre ellos, al ex-tesorero que últimamente les trae por la calle de la amargura. No le vemos ponerse tan estupendo con la posible financiación ilegal de su partido, ni con los presuntos sobre-cogedores a los que al parecer nutría regularmente el díscolo Bárcenas. De esto ni pío. Solo se pone chulico con los perro-flautas, izquierdistas, actorzuelos y credores de opinión (contraria a a la suya, por supuesto). Cacarea y cacarea intentando crear el terror y paralizar a las lenguas viperinas. Lo que sucede es que un pollo (aunque vaya de matón) acojonar, lo que se dice acojonar, no acojona. Un consejo don Cristobal: Deje de hacer el triste, cierre el pico y póngase a hacer su trabajo empezando por sacar la cascarria corrupta del corralito propio. A lo mejor entonces, otro gallo nos cantara.

ENREDOS DE FAMILIA

En el Partido Popular presumen de ser grandes amantes de la familia. Claro que en toda familia, hasta en esas que algunos definen como "buenas", surge una oveja negra que trae de cabeza al resto de parientes. Ya saben, el típico cuñado borrachín que amarga las nochebuenas con chistes guarros y comentarios maliciosos que incomodan al resto. En el PP pasa lo mismo pero a lo bestia. En vez de un cuñado bocazas o una suegra insidiosa, los populares cuentan con un amplio surtido de versos sueltos entre sus familiares filas. Desde papá Rajoy (pasando por los titos Montoro, Wert, Báñez o Cospedal) hasta ese primo borderline llamado Bárcenas (más borde que line en este caso) que hace la peineta al respetable al primer sorbo de champán francés que moja sus labios. ¿Se imaginan una cena familiar con esta panda? Debe ser el despiporre.
Cierto que, para disfrutarla, uno debe poseer un sentido del humor pérfido y chabacano. Obviar que estos payasos dirigen nuestras vidas y zambullirse en el mar de despropósitos que nos sueltan cada día.
No me digan que no es para partirse la caja oir como el presidente dice aquello de: En la medida de que las circunstancias nos lo vayan permitiendo, iremos haciendo honor a nuestra palabra. No se qué resulta más cachondo: condicionar la honorabilidad a las circunstancias o meter estos dos conceptos (honor y palabra) en una misma frase pronunciada por alguien que tiene por costumbre hacer todo lo contrario de lo que promete. Imaginen a Dolores de Cospedal bendiciendo la mesa, mantilla en ristre. ¡La pobre!, con los problemas de sintaxis que acarrea, no sabría si hacerlo en diferido o finiquitar los salmos de una atacada.
Todo un lio de familia cuya máxima preocupación es que el cabrón del primo Luis no abra la caja de pandora que guarda los secretos más oscuros del clan pepero. Pero cuando en una familia sale un rebelde como Bárcenas, la cosa se pone fea. La extorsión y el chantaje son prácticas poco entrañables, pero que ayudan a mantener unida a la parentela. Y por si alguno pensaba que podía desterrar al cabrón de Luis de la familia, él lo ha dejado claro denunciando a su partido. ¿Que renegáis de mí?, ¿que no me queréis en vuestro seno? Pues tiro de la manta y dejo todas las vergüenzas parentales al descubierto. ¡Qué cabrón el primo Bárcenas! Para que luego digan. Puede que la sangre sea más espesa que el agua, pero se evapora cuando se la compara con una suculenta cuenta en Suiza.

LA RESPUESTA NO ESTÁ EN EL VIENTO

La mañana se despierta en pie de guerra. Una prepotente ventolera se adueña de la ciudad disparando gélidas ráfagas de aire amotinado contra todo lo que se le pone por delante. Mi tierra es el patio de recreo de un poderoso viento que por aquí conocemos como cierzo. Los aragoneses estamos hechos a esa furia curtidora de rostros y voluntades. Pero hoy la chulería eólica supera lo habitual. Este 23 de febrero la meteorología ha decidido manifestarse en forma de airados latigazos para unirse a la galerna que reune a todas las mareas. Hay otro 23 de febrero enquistado en la memoria de mi adolescencia. Un recuerdo atrapado en un torbellino de miedos y vergüenzas racheados. Un golpe del viento de la ira que intentaba hacer volar la democracia por los aires. Amainó y nos creíamos a salvo de remolinos de golpistas. Pero mientras vigilábamos que ningún salvapatrias (con o sin tricornio) volviera a amenazar la soberanía popular, un silencioso golpe se había adueñado del estado. Un pucherazo financiero que ha barrido huracanadamente nuestras libertades y derechos.
No nos llovieron del cielo. Fueron los logros de la lucha de muchos hombres y mujeres que se dejaron la piel en el pellejo para que nosotros no viviéramos con la cabeza debajo de una bota. Hoy, 23 de febrero del 2013, sus indignados fantasmas se han aliado con la rosa de los vientos para empujar nuestros aborregados culos de sus cómodos asientos. La democracia está en grave peligro. No sirve de nada delegar en la providencia política o divina para cambiar el miserable destino que preparan. Para bien o para mal, somos responsables últimos de ese destino. Podemos hacer del futuro de estas tierras un reguero de cobardía que agonice en un sucio desagüe. O podemos sumergirnos en el tsunami de mareas y arrasar con la corrupción, la injusticia y las cadenas.
Un frente de aguas vivas impulsadas por un pueblo valiente y orgulloso que no teme aliarse con el cierzo. Ha llegado la hora de mojarse. De saber en verdad de qué pasta estamos hechos. Créanlo: la respuesta está en nosotros, no en el viento.

UN PERVERSO SENTIDO DEL DEBER

Mariano Rajoy ha realizado su primera intervención en el Debate sobre el estado de la Nación manifestando que, todas las medidas impopulares adoptadas por su gobierno, lo han sido por un exclusivo y riguroso sentido del deber. Puede ser, como dice el presidente, que el gobierno esté realizando escrupulosamente los deberes. Pero no son los que les encomendaron sus votantes. A éstos les presentaron un programa que han ido incumpliendo religiosamente ( como no podía ser de otra manera ) una vez alcanzada la mayoría absoluta en las urnas. Ni tampoco los deberes que cabría esperar de unos servidores públicos hacia la ciudadanía. Honradez y transparencia en su gestión y frenar el avance de la brecha social y las desigualdades, por ejemplo. Está claro que lo del deber cumplido es para con otros con los que empatizan mucho más que con el pueblo que gobiernan.
¿Adivinan? Pues sí, la banca y los grandes empresarios, con ellos sí que hay feeling. Con ellos sí que comparten favores y alegrías. Aquí y en Suiza. Pero Rajoy obvió en su exposición hablar de escabrosas corruptelas o de otros sórdidos asuntos como el de los seis millones de parados, los suicidios provocados por los desahucios o que la desnutrición ya alcanza al 25% de la población infantil. Cualquiera entendería que el deber prioritario de un gobierno sería combatir el empobrecimiento y la injusticia social que nos asolan. Amén de limpiar su casa de bandidos y piratas. Pero ese deber solo pueden asumirlo personas con conciencia. Evidentemente, no es el caso. Porque mientras el presidente eludía mencionar los problemas y el sufrimiento que soporta el respetable, desde algunos ayuntamientos españoles se solicitaba declarar el estado de emergencia social por el alarmante aumento de la desnutrición infantil. Escolares que se desmayan en las clases, que padecen raquitismo porque sus padres no pueden pagar los comedores ni poner un alimento digno en la mesa. Estampas sacadas de la pos-guerra. Famélicos fantasmas del pasado que se materializan en un país europeo del s. XXI. Permitir que el hambre aceche a nuestra infancia, que una cuarta parte sienta ya el bocado su ávida quijada, es la última frontera que puede transgredir un mandatario. Pero de esto Rajoy, ni una palabra. Ahora nos toca a los demócratas desahuciar a los morosos del gobierno. Se lo debemos a los niños, a los desempleados, a las víctimas de la camorra hipotecaria y a todos los excluidos por ese perverso sentido del deber del que presume el presidente. Este gobierno tramposo y deudor, "nos la debe".

MUJERES FEROCES

La caverna mediática muge cual macho cabrío encabronado. Unas extrañas criaturas de sexo femenino se han amotinado para decir alto y claro lo que muchos piensan. Ada Colau o Beatriz Talegón son mujeres jóvenes y preparadas que esgrimen un discurso impecable. No es fácil descalificar la reivindicación de justicia social elemental de la activista de Stop-Desahucios o esa llamada a la regeneración y ejemplaridad de la izquierda de la joven militante socialista. Pero lo que si es relativamente sencillo es intentar descalificar a las personas. Mucho más si son mujeres.
Y es que es curioso el doble rasero que gastan algunos en las cuestiones machistas. Cuando se pide la dimisión de la ministra Mato por su presunta implicación en la trama Gürtel, la derecha sale en bloque en su defensa diciendo que son ataques machistas. Pero parece que hay algo más que indicios, según la fiscalía. Además, basar su inocencia en que permanecía ajena al trajín de su marido no le favorece nada. La señora Mato, a la que se le supone perspicacia suficiente para desarrollar un ministerio como el de sanidad, aparece como una boba que desconocía el origen de las cataratas de confetti, los bolsos de vuitton y los viajes pagados a exóticos destinos. Una de dos: O es rematadamente idiota o es culpable y está utilizando el victimismo para salir por peteneras. En cualquier caso debe dimitir. No necesitamos más memos ni mentirosos desgobernando el estado. Ya los hay de todo género. En eso, si que hay equiparación de sexos.
Ana Mato insulta y desprestigia los valores de la lucha feminista tratando de presentarse como objeto de un complot machista. A la par, los paladines de la ministra lanzan lindezas de Colau o Talegón como que son el tipo de mujer que empujó a los hombres a "huir" a la conquista de América. Sin comentarios. Lo más triste es que la caza de brujas no proviene únicamente de la derechona. También hay voces de la izquierda que tiran a dar. El machismo no es una exclusiva de la derecha. Ni siquiera de los hombres. La revolución femenina aún está pendiente. Ada y Beatriz levantan tanta aversión porque no son etéreos arcángeles glaciales. Son de carne y hueso. Mujeres libres y valientes que se atreven a incorporar emoción a sus razones. Versos sueltos que chirrían al todavía patriarcado dominante. Criaturas salvajes y feroces que dan miedo.

CORRUPCIÓN GLOBAL... ¿CONSUELO DE TONTOS?

Montoro me pone. No voy a decir cómo, pero me pone el tío. No se trata de su exótico físico ni del sex-appeal de esa risita, entre reprimida y simiesca, que se le escapa cuando se hace gracia a sí mismo con sus propias ocurrencias. La peculiaridad de Cristóbal que produce mutaciones en mi código genético es bastante menos carnal de lo que cabría esperar por sus encantos. Digamos que siento por él una atracción fatal alentada por la generosidad con la que el ministro se prodiga en largar sandeces. Eso es lo que me enciende y me pone toda burra , con perdón.
El responsable de Hacienda es un ciudadano de mundo. Un hombre viajado que conoce las cloacas corruptas que se esconden a lo largo y ancho de la geografía planetaria. Nos invita, cuál Gurruchaga venido a menos, a viajar por los estercoleros internacionales para que nos escandalicemos menos con el muladar patrio. La pedagogía de Montoro, si nos atenemos a la sabiduría popular, solo puede consolar a los más tontos de los tontos. Y aunque el ministro no lo sepa, los españoles, no llevamos capirote.

Si es verdad aquello de que somos rehenes de nuestras palabras, no hay dineros para pagar el rescate de Montoro. Nos ha dejado frases que pasarán a las crónicas negras de nuestra historia. Ese infame: "Que caiga España, que ya la levantaremos nosotros" fue una manifestación arrogante e irresponsable de su auténtico ser. Pero solo era mentira a medias. La primera parte, que cayera España, lo están cumpliendo a rajatabla entre todo el gabinete de gobierno. Por lo menos, la gente tenemos la sensación de que el suelo ha desaparecido bajo nuestros pies y nos precipitamos al vacío. En cuanto a lo segundo, lo de levantarla, lo hacen a su manera. Como en una montería. Levantan las liebres del estado de bienestar para cobrarse las mejores piezas. ¡Pim, pam, pum¡ Y nuestra sanidad y educación públicas presidirán las chimeneas de las privadas mansiones de unos particulares. Si yo fuera el ministro, en mis próximas declaraciones emplearía el lenguaje de los mimos. Con un buen corte de mangas, resumiría más certeramente su discurso. Hágame caso, insultaría menos la inteligencia de este pueblo.

Estamos para poco chascarrillos. En las últimas horas, otras tres personas se han quitado la vida. Asesinados torticeramente por la falta de escrúpulos de los que ven en la caída de España una oportunidad de negocio. Ya nos puede contar milongas don Cristobal. La porquería ajena no camufla el hedor de esta humeante montaña de basura. No somos tan idiotas.

¡NI UN SUICIDIO MÁS!

La prestigiosa publicación liberal "The Economist" explica qué es un "chorizo" bajo una foto de Mariano Rajoy. Aclara que además de referirse a un embutido tipico español con forma de salchicha, el término tiene otro significado muy popular en estos tiempos.
Un "chorizo", en el argot de la calle, es un ladrón- ilumina a sus lectores- Y "No hay pan para tanto chorizo" se ha convertido en la más famosa cantinela reivindicativa a lo largo y ancho de toda carpetovetonia.
Pero parece que sí lo había. Digo pan, para los chorizos. Porque aquí a los chorizos se les trata muchísimo mejor que a las personas. Gozan de unos fueros especiales. Ellos se han quedado con todas las hogazas.
Con un futuro canino por delante a la gente nos puede dar por muchas cosas. Algunos saltan al vacío por 22.000 euros de una deuda odiosa que deja en la calle a su familia. Comparado con esa cuenta en Suiza de unos 22 millones del ex-tesorero, parecen migajas.
Pero el salto de Bárcenas es por una pista de nieve de Baqueira. Y no acaba en una negra fosa como el vuelo de Francisco (activista de Stop-Desahucios de 36 años que se arrojó el día 8 desde una ventana). Lo suyo suele ser aterrizar en restaurantes de lujo donde sirven cosas bastante menos plebeyas que pan con chorizo. Lo más cruel, es que la deuda de Francisco sobrevive a su suicidio. Su mujer y su hija la podrán añadir a los gastos del entierro.
A otros, como hizo Ada Colau en el Congreso avalada con un millón de firmas bajo el brazo, les da por perder el miedo y decir alto y claro lo que pensamos la mayoría de la gente: ¡Criminales! Banqueros, políticos y especuladores. Complices en una estafa que mata seres humanos para satisfacer su codicia. Dijo verdades como puños legitimida por la justicia elemental que rezuma su discurso. Los congresistas sufrieron una descarga voltaica en sus necrosadas conciencias al verse obligados a escuchar. No debe ser fácil para estos mentirosos patológicos enfrentar a la verdad a cuerpo. No están acostumbrados, luego les duele mucho la cabeza.
Tenemos que formar parte de esa jaqueca colectiva. Actuar como taladro en el cerebro charcutero de esta caspa política indecente. Con una batería de verdades que les abofetée hasta que se devuelva el pan a sus legítimos dueños y se mande a la brasa a la interminable ristra de chorizos.
¡Ni un suicidio más!. Si no nos han robado (todavía) la dignidad y la vergüenza como pueblo, no podemos consentirlo.

¿DÓNDE ESTÁ MI SOBRE CON EL SUELDO DE MOSCÚ?

El diario ABC ha sacado un artículo con una foto en la que aparecen algunos de mis mejores amigos manifestándose pacíficamente delante de la sede del PP aragonés. La cosa no tendría mayor relevancia si no fuera porque les han señalado con un numerito que luego les identifica con nombre y apellidos. Y si por si esto fuera poco, el titular del texto que acompaña al retrato dice así: Asesores a sueldo de izquierda unida agitan "concentraciones espontáneas" contra el PP en Zaragoza. Todavía no salía de mi asombro cuando me percaté de la infinitiva levedad de mi ser. Encima de no aparecer en el encuadre, aunque servidora no andaba muy lejos de la escena, nadie me ofreció un jugoso sobre para personarme en la puerta del PP. Fuí de manera espontánea. Empujada con la misma vehemencia que un golpe en las tripas. Asqueada por unos dirigentes que no merecen gobernar al pueblo que gobiernan.
Igual que hicieron Maribel, Pepe o Paloma. Como llevan haciendo durante décadas de compromiso y activismo medioambiental y social. Mojándose ,a título personal, hasta las trancas en aquellas cuestiones que consideran injustas. Comprometiendo su economía, su tiempo e incluso la libertad por las ideas que defienden.
Es verdad que son agitadores. En realidad, llevamos muchos lustros agitando juntos. Pero eso sí, en los raticos libres que nos dejan el curro, la familia y el aseo personal imprescindible. He de confesar que hay días que (entre las siete horas con el mocho, el sindicalismo, la atención de mis hijos y esta obsesión por el género panfletario que me impulsa a escribir como una endemoniada) apenas me queda energía para una conspiración como Marx manda. Pero entonces leo la prensa o escucho las noticias y un carnaval de esperpentos desfila ante mis ojos. Personajes como Bárcenas, Mato o Rajoy, ¡éstos sí que son agitadores de los buenos! Han removido tanto mi cerebro que parece que me lo hayan pasado por una minipimer.
Son ustedes, señores del gobierno, los que nos convocan a las puertas de sus sedes con tanto cinismo y desvergüenza. Ustedes son los que están agitando la ciudadanía hasta la nausea. Y no solo a cinco personas relacionadas con IU que acudieron, como tienen por costumbre, a corazón abierto y en pleno ejercicio de sus derechos. Sino a muchos otros que no militamos en ningún partido ni perteneceríamos jamás a un club que quisiera aceptarnos como socios. Vamos voluntariamente, gratis y a (y por) conciencia. Y cada vez somos más y más diversos.
No estamos a sueldo de Moscú. Lo nuestro es fácilmente demostrable ¿Y lo de ustedes?

TIERRA QUEMADA

El periodismo de investigación está poniendo a prueba nuestros mecanismos democráticos. Esa sombra de una sombra de un indicio, de la que habla don Mariano, viene mejor avalada que la credibilidad del propio presidente. Rajoy ya nos había mentido antes al poner la mano en las brasas por manifiestos bandidos como Camps o Matas. Miente mal el hombre. Si fuera actor, no lo cogerían ni de extra. Sus expresiones corporales le delatan, pero sus argumentos (o mejor dicho, la falta de ellos) para iluminar esa incordiante sombra, son chiripitiflaúticos.

En vez de rebatir meticulosamente cada dato publicado con pulcritud cirujana, el presidente se enzarza en una teoría de conspiradores y textos apócrifos sin aclarar nada. ¿Qué intentaba decirnos? ¿Acaso que fue Rubalcaba el autor de los dichosos cuadernos de Bárcenas?

Mientras el PP reacciona echando brumas sobre las sombras de la corrupción, a la ciudadanía le está subiendo la presión arterial. Casi al mismo ritmo que sigue subiendo el paro. A la misma endiablada velocidad que andan privatizando el estado. Repartiéndose el botín antes de que los escándalos provoquen que el chollo les salte de las manos.

Estando como están las cosas, el saqueo se acelera. Y los desvalijadores tratarán de consumar su avaricia aplicando una política de tierra quemada. No les importa el desolado escenario que quedará después de su salida. Van a por todas y a por todos nosotros.

La prensa publica que el copago de Mato se ceba con los enfermos de cáncer. Es una broma macabra. Una presunta ministra de sanidad, presuntamente implicada hasta las trancas en el más presuntuoso escándalo de corrupción de nuestra democracia, maneja la tijera que recorta las posibilidades de vida de la gente. Oigan, ¿ Y no sería más prudente, digo yo, paralizar de manera cautelar cualquier iniciativa "externalizadora" de esta banda mientras no nos demuestren que las sombras, eran solo sombras?

En tierra quemada ya no queda vida para que prenda la esperanza. Solo un pueblo humillado, despojado y abandonado a su suerte en el desierto. Un futuro de páramos y cardos para nuestros hijos. Piensen detenidamente en ello.

¡ A LA MIERDA !

En el non va plus de la impudicia, el partido popular saca pecho y Cospedal para negar la mayor. La portada de "El País" ( los datos acerca de la identidad de los "sobrecogedores" y el origen gürteliano de la pasta en cuestión), supondría la caída del gobierno hasta en una democracia de opereta. Si a eso añadimos los sacrificios heroicos que se están exigiendo a la ciudadanía y el expolio social contra los más débiles, a servidora le nace entonar la marsellesa. Como aspirante a ser digna heredera ý representante de la Izquierda Depresiva Aragonesa, fundada por nuestro añorado Labordeta, suscribo lo que ya les manifestó gloriosamente mi paisano: ¡Váyanse a la mierda!
En aquella ocasión, corría el año 2003, la bancada popular mostraba su desprecio y dirigía insultos y descalificaciones, una vez más, al congresista aragonés. A la cabeza de los hooligans peperos: un altanero Alvarez Cascos que por aquel entonces era ministro de fomento. El mismo Alvarez Cascos que aparece ahora en los papeles de Barcenas como presunto "sobrecogedor". Al lado de los nombres de otros prominentes padres y madres de la patria como el mismo presidente Rajoy, Javier Arenas, el tito Rato y hasta de esa reinona de la teja y la mantilla, ¡ay Dolores!, de Cospedal. La consigna interna del partido es evidente: ¡Tonto el que no trinque! O desleal y traidor, si se te ocurre reclamar luz y taquígrafos. Ya saben aquello que decía Corleone, está muy feo delatar a la familia.
Recordando aquel día de marzo del año 2003, en el que un digno Labordeta les mandó a la mierda, me arrebata un orgullo inenarrable. "El Abuelo", título honorífico con el que los aragoneses conocemos a Jose Antonio Labordeta, era un tipo íntegro ante todas las cosas. Pero además era poeta, profesor, catedrático y un político que no podía pensar en términos políticos. Solo le interesaban los humanos. Fue un luchador por y para la libertad que no se acobardó nunca de decir lo que pensaba.
Ese ¡A la mierda! levantó una oleada de interesada indignación entre los provocadores. Lo usaron para vilipendiar al embrutecido provinciano que reaccionaba cual gañán en la Cámara Alta. Y sí, era cierto, don Jose Antonio no vestía finos paños y era hombre recio y poco aficionado a las zalamerías. Pero era todo un caballero. Y empecinadamente honrado. No como otros que aparecen en listas vergonzantes y privatizan como si fuera su último día en el planeta. La crema y nata del partido de un gobierno que conduce nuestro país directamente a la mierda.

LA SELECCIÓN NATURAL EN EL NUEVO ORDEN

El capitalismo salvaje ya no esconde las fauces de alimaña. Cada día se muestra más al natural, si subterfugios ni tapujos. El planeta enterito con todos sus recursos pertenecen a la élite financiera. Por si alguno tiene dudas todavía. Los seres humanos pasan a ser elementos productivos que solo interesan en razón de la rentabilidad que proporcionan al sistema. Cuando esta utilidad se ve mermada por la vejez o la enfermedad, se nos considera una lacra onerosa para las arcas del estado. El FMI ya lo advirtió en su momento: vivimos demasiado. Ahora el ministro de finanzas japonés lanza un alegato patriótico animando a los ancianos a palmarla para ahorrar el dinero de sus tratamientos. El problema no se resolverá a menos que ustedes se den prisa en morir.
Palabras textuales, sin complejos ni sensiblerías. Los japoneses no se andan con bobadas. Ellos reclaman un harakiri colectivo a los que consideran material de deshecho. Un gasto recortable. En cambio aquí, han optado por un exterminio silencioso. Sin trabajo, sin asistencia social y con la sanidad privatizada, nuestro índice de mortalidad aumentará dramáticamente en la próxima década. La inanición, la intemperie y las enfermedades obrarán una selección más que "natural" para los parámetros neocón. Solo tendrán derecho a sobrevivir los más fuertes desde el punto de vista financiero. A los demás, se nos concedera el privilegio de mantener la vida solo si encajamos en su organigrama de negocio. Si no, una larga agonía nos espera. Para prolongarla un poco más el presidente de Grifols, Víctor Grífols, cuya compañía es el tercer productor mundial de hemoderivados, ha propuesto a nuestro gobierno un singular mercado: Permitir que los desempleados vendan su sangre. El filantrópico vampiro argumenta que, de este modo, los desempleados podrían obtener unos ingresos de 60 euros semanales. Así ve la Bestia a los excluidos. Como suculentas odres de hemoglobina que contienen sabrosos beneficios. Lo próximo será autorizar la venta de órganos para optimizar las rebabas sociales que tanto coste generan. Siempre podemos ir troceándonos y vender nuestras pobretonas menuceles a otros seres más afortunados económicamente. Eso sí, cuando de nosotros solo quede un pellejo huero e inútil, no seamos egoistas. Pensemos en la Patria (la del dinero, el único dios verdadero) y autoinmolémonos. Y deprisita, que el capital no está por mantener parásitos ya sean ancianos, enfermos o parados. ¿Qué iba a quedar entonces para poder robar? Inútiles parias de la tierra, ¡Haced el favor de moriros ya!