Política y justicia social

BRINDIS POR UN MUNDO NUEVO

En los telediarios veraniegos las masacres de Siria o Egipto aparecen unos breves minutos en nuestras pantallas. Son muertos ajenos. Cadáveres menudos con córneas congeladas que buscan una conciencia remota que pare las matanzas. Imágenes incómodas que no relacionamos como propias. En todo caso servirán para que nos consolemos pensando lo afortunados que somos puesto que, pese a la rapiña neoliberal que se nos come el pan y la esperanza, nadie nos gasea o nos llena el alma de metralla. Todavía. Aceptamos con  naturalidad lo más inaceptable. Nos hemos hecho inmunes. Pero eso no significa que seamos más fuertes. Quizás algo más estúpidos, si es posible. Porque al desentendernos de la desgraciada suerte de otros pueblos, lejos de acotar estas miserias, levantamos las fronteras para que se siga expandiendo la injusticia. Para que se nos cuele en el patio de la casa.

La cuestión es que pensemos que otro mundo más humano no es posible. Que nos resignemos con el aciago destino que nos pintan. Que nos consolemos pensando que siempre puede ser peor. Desde las montañas zapatistas de la región mexicana de Chiapas , el subcomandante Marcos difunde otro mensaje diferente. Apenas tiene eco en este absurdo marco de capitalismo salvaje que se empecina en sentenciar que no hay otro camino que el de la autofagitación de nuestra especie. Casi diez años de paz y de progreso en medio de la selva. Una lección de dignidad que las comunidades indígenas nos regalan como ejemplo de que sí, de que es posible otro escenario en el que los seres humanos sean lo más importante.

De que se puede vivir al margen de los dictámenes ultraliberales en un escenario más justo. Es una revolución. La Revolución con mayúsculas porque, para conseguirlo, primero tenemos que desaprender todas las mentiras que nos han inoculado. Y su objetivo, como responde el subcomandante Marcos, no es la toma de ningún poder. Es, apenas algo más difícil, un mundo nuevo. Solo debemos buscarlo en nuestros corazones y hacerlo posible. ¡Viva Zapata!

LA IZQUIERDA BIPOLAR

 Con toda certeza, el hecho de ser una proletaria cuasi-analfabeta me impide entender los grandes misterios de los entresijos políticos y sindicales. Lo explicaré mejor con un ejemplo; El conflicto de los autobuses urbanos de Zaragoza. Resulta que la subcontrata de este servicio público se vendió a un grupo empresarial que, a su vez, ya tenía revendido el asunto a otra corporación mexicana. La cuestión era pillar la concesión y abaratar costes todo lo posible para después ceder  el business al mejor postor. Vamos, especulación pura y dura promovida, para más inri, desde un ayuntamiento gobernado por un tripartito de izquierdas. Una jugada financiera que le ha costado el trabajo a 153 empleados y ha puesto patas arriba la seguridad y eficacia del transporte urbano zaragozano. Y para añadir sal en la herida ahora se sabe que, tanto el ayuntamiento como el comité de empresa, eran conocedores de esta charada una semana antes de que se produjera. Pero curiosamente, la plantilla desconocía este pequeño detalle. 

¿Por qué quiénes iban a sufrir en sus carnes este acto de piratería fueron los últimos en enterarse? ¿Acaso los trabajadores carecen de criterio para enfrentarse a su destino y deben ser tutelados por entes superiores? ¿ O será más bien aquello de "ojos que no ven... estacazo que te casco"?

 Ya me perdonarán la burricie, pero es que solo soy una humilde limpiadora de las limpiezas sanitarias de Aragón. Unos servicios públicos subcontratados también, cuyos empleados (esencialmente mujeres) han protagonizado una huelga de 49 días en defensa de su dignidad laboral. Durante esta dura lucha, buscamos el arrope de los grupos políticos de las izquierdas aragonesas y creímos encontrarlo.

 Al menos, el discurso que mantuvieron durante nuestro conflicto coincidía plenamente: La privatización de los servicios públicos solo sirve para precarizar las prestaciones y las condiciones laborales de los empleados. Evidentemente, las empresas que pujan en estos concursos no son ONG,S. La "externalización" es un negocio redondo. Solo se pueden obtener beneficios, privados claro, pero las pérdidas y las consecuencias del chanchullo son públicas. 

Por eso, desde mi supina ignorancia de proletaria rojilla, me atrevo a recordarles, señores y señoras de la izquierda aragonesa, las vehementes promesas que un día nos hicieron de invertir este proceso demoníaco. Y ya me perdonaran el atrevimiento pero, ¿qué mejor ocasión de demostrarlo que cogiendo el toro de los autobuses por los cuernos? Claro que, para eso, hace falta valor y coherencia. Será que soy muy simple pero tanta bipolaridad, me ataca a las neuronas de las buenas intenciones. ¡Aclárense carajo! ¿Están  ustedes a por setas o a por rólex? Porque si de verdad están con la clase trabajadora, como nos arrullan al oído, se tienen que mojar en este barro hasta las trancas. Sino, será otra paletada de tierra sobre su propia tumba. La misma en la que yacerán nuestros proletarios huesos gracias a la ambigüedad y la tibieza de la izquierda.

---

LOS ADORABLES CACHORROS DEL PP

Una pequeña representación de las dos españas se vio las caras el otro día en la puerta de la Audiencia Nacional. Por un lado, bien custodiado del otro por un cordón policial, los jóvenes de las Nuevas Generaciones del PP que acudieron (sacrificando el día estival y su merecido reposo en algún espectacular destino) para apoyar a María Dolores de Cospedal en el amargo trance de ser obligada a declarar. Enfrente de estos saludables cachorros conservadores, bien alimentados, bronceados y megapijos, la fealdad de la pobreza tomaba cuerpo en los ancianos estafados por las preferentes. Individuos sin glamour, con ropas de mercadillo y gesto airado que proferían improperios contra santa Mª Dolores y cantaban escalofriantes coplas exigiendo no se qué sobre tirar de una manta. Cosas de pobres. El caso es que esta milicia de frikis que abuchean a los próceres de la patria cuando les toca visitar los juzgados resulta muy antiestética  y además, puede crear la falsa impresión de que el pueblo está hasta los mismísimos colondrios de tanto chorizo que se le está comiendo el pan. La situación exige contrarrestar esa masa vulgar y replicante. Para ello, ¿quiénes mejor que esos jovenzuelos cuyos esculpidos cuerpos por el squash o el paddle no han sido   jamás mancillados por el roce de una prenda que no sea de marca? Por eso, porque son profesionales en cuestiones de marcas y etiquetas, son los representantes idóneos para exportar la imagen de la marca España en lo universal.  Lástima que no todos pensemos lo mismo. Personalmente, la visión de la camada pepera desafiando altaneros a los preferentistas me dio mucho asco. Percibí ese desprecio chulesco de rancia genética propio del fascismo. Evidentemente, estas podridas manzanas no han caído muy lejos del podrido árbol. Ahora salen de sus cómodas mansiones y sus anodinas vidas regaladas para dar la cara por los salteadores que financian su estilo de vida. Los traen en autobuses para que enseñen sus perfectas dentaduras a los desarrapados parias de la tierra.

 ¡Que se anden con cuidado! Que si algo tiene el vulgo, es que es muy susceptible a las desagradables sonrisas de las hienas. Lejos de helarnos la sangre, nos la puede poner al rojo vivo.

LOS BIEN PAGAÓS

El Washington Post exhibe la miseria de España en su portada. Relatan la trayectoria de un país que naufragó tras una etapa gloriosa de vino y rosas, dinero barato y especuladores financieros. Las consecuencias: una hecatombe social y el aumento exponencial de la pobreza entre la población. Nada que sea desconocido para ellos, precursores del capitalismo salvaje e inhumano que hoy sufren nuestras íberas carnes. Sin embargo, hay  un matiz que sí nos diferencia. Aquí, en la surrealista piel de toro, los políticos que acarrean nuestra miseria no necesitan ser encantadores de serpientes, hábiles oradores o tener personalidades carismáticas. Ni siquiera requieren aparentar decencia o mentir fluidamente. Y si se les pilla con las manos en la masa, nada de nada. Que al fin y al cabo, esto es España. El latrocinio se les supone a los cargos políticos como el valor a los toreros. Luego con decir, como Alvarez-Cascos o Javier Arenas, que no recuerdan, asunto arreglado. Pues ya se sabe que las gentes de la derechona son desmemoriadas en lo referente a algunas cosas. En particular con los crímenes relacionados con la dictadura y las comisiones ilegales. Amnesia selectiva, creo que se llama. Hasta qué punto les afecta este problema que, por ejemplo, no solo se les olvidó despedir a Barcenas cuando se descubrieron sus cuentas en Suiza. ¡Le subieron un 60% los honorarios por no hacer nada! ¿Son o no son despistados? Los peor pensados dirán que, con el sueldazo (cobraba más que el propio presidente), el Partido Popular pagaba el alzheimer del ex-tesorero en todo lo relacionado con el reparto de sobres entre la cópula pepera. La gente, que es muy mala. Yo creo que para remover los recuerdos de Cascos, Arenas, Cospedal o Rajoy habría que buscar ayuda. ¿Y quiénes mejor que los pagadores de estas comisiones ilegales? Tirando de ese hilo, quizás se pueda desenredar la maraña del olvido voluntario que asola a este partido. Al fin y al cabo, si soltaron el parné no fue de balde. Seguro que, entre concesión y concesión, algunos empresarios les cantaban al oído:  "Bien pagaós, os llaman los bien pagaós porque vuestros concursos compré

y a mí me los entregastéis por un puñao de parne, Bien pagaós, bien pagaós fuistéis, PP.    Pues eso, ¡Qué canten el resto de la copla! ¡Ah! y para la nueva portada del Washington Post yo recomendaría la polémica pintura de Barcenas sacándonos la lengua. Define mejor a la miseria patria. 

LAS HOSTIAS QUE DA EL HAMBRE

 Dejar que las criaturas pasen hambre es la última frontera de la indecencia que cualquier país medianamente civilizado evitaría cruzar.  Aunque un estado que convierte a los ciudadanos en avalistas de las trapacerías de los delincuentes financieros (y está dispuesto a exprimir cada gota de nuestra sangre para pagar sus pufos), no siente escrúpulos en traspasarla. El portavoz estival del gobierno, Rafael Hernández, lo ha manifestado con una chulería insultante al responsabilizar a los padres de la desnutrición de sus hijos. Si los niños pasan hambre, no es asunto del estado sino de unos progenitores negligentes que no alimentan a sus retoños.  Lo demás - según el pollo- es solo demagogia repugnante. Sí. Caer en la demagogia es fácil en estos azarosos tiempos sr. Hernández. La malaentraña de los poderosos está patente en nuestras vidas. ¿O resulta demagógico decir que esos padres han caído en la exclusión a causa de la anti-social gestión de este gobierno?.  Y siguiendo su línea argumental, ¿ No es asquerosamente repugnante culpabilizar a los padres de los niños hambrientos (víctimas del sistema depredador que su partido defiende), mientras los sobres de las comisiones ilegales (que al parecer se llevaba hasta el "tato") nos salen en la sopa?.

Uno puede no tener vergüenza ni referente, como el diputado Hernández, pero con el hambre pocas hostias. Y mucho menos con el de los niños. Pero si además viene acompañado por el despectivo aliño de sus palabras, es un golpe bajo en la conciencia. Una de esas collejas que pueden despertarte de una catatonia. Vamos que a fuerza de recibir hostias como panes, pero sin panes que llevanos a la boca, nos puede dar por revolvernos. Por eso no debe extrañar que, tras repetir la boutade en el twitter, alguno haya expresado que sería una gran satisfacción poder partirle la cara al portavoz. A lo que Rafael Hernández, como buen gallito de p-pelea, respondió: ¿Por qué no lo intentas tú?

 Habrá que ponerse a la cola. Me pido "primer". Lo dicho: Con el hambre... pocas hostias.

¡LUCES, CÁMARA, ACCIÓN! ... SOMOS CIENCIA FICCIÓN

Somos una nación increíble. En serio. En estos momentos, a España no hay quien se la crea. El plan para sacarnos de la "crisis", más que un proyecto político, parece un proyectil destinado a levantar la tapa de los sesos del futuro de este pueblo. Privatizaciones y recortes sociales a todo ritmo amparándose en aquello de que "quién bien te quiere, te hará llorar".

A llorar ríos de sangre si así lo exige la Troika. Porque este gobierno tan servil con los verdaderos amos consigue amansar un poco a la prima de riesgo. Total, lo que mide este instrumento son las posibilidades de que un estado se niegue a aplicar las medidas inhumanas, injustas y seguramente delictivas contra su ciudadanía que exigen desde Bruselas. Y con el gobierno de España no hay riesgo que valga en ese aspecto. No les tiembla la mano a la hora del degüelle colectivo.  Eso sí, siempre y cuando puedan sacar provecho a la carnicería.  Y si alguien está demostrando saber aprovechar (diría más: exprimir, explotar, expoliar...) la mayoría absoluta en beneficio propio, son estos cachondos del PP.

Mientras escribo estas lineas, el presidente Rajoy debe estar dando alguna explicación kafkiana sobre el engorroso asunto del amigo Barcenas. Confieso que no pienso perder el tiempo en escucharlo. Me toca lavarme la cabeza. Para ficción, me quedo con Asimov. Al menos escribía personalmente sus historias y seguro que hasta era capaz de entender su propia letra. Mariano Polichinela-Rajoy no puede contarnos la verdad. ¿En qué cerebro cabe que va a confesar ser parte y arte de una trama corrupta que se extiende entre los principales gerifaltes del partido? Aún les quedan dos años como poco para seguir trajinándose a la escuálida gallina de lo público. No son tan tontos, ni siquiera Mariano, para incriminarse y provocar su salida del gobierno. La cosa está clara, si era dinero B, no habrá recibos que lo justifiquen. Sin cadáver, no hay delito, piensan los muy pillos. Lo que pasa es que este "muerto", aunque no apareciera el cuerpo del delito, huele mucho a podrido. Tanto que, por muchos cuentos chinos que nos cuente el presidente, nosotros solo podemos ver un montón de mierda. Una montaña de estiércol pestilente cuyo aroma trasciende las pintorescas ficciones de Mariano sobre lo cerca que estamos de la recuperación económica. ¿Ciencia ficción o jeta de cemento?

LA ESCO-PP-ETA NACIONAL

 Rajoy, Barcenas, Cospedal, Ana Mato, Wert... cualquiera de ellos podría ser un personaje extraído de una obra de Berlanga de las que tan bien retrataron el tardofranquismo y el poder político de la casta empresarial de la época. En las mismas andamos ahora, más o menos. Pero Mariano Rajoy no tiene, ni de lejos, el desparpajo del marqués de Leguinache para poder responder airosamente a una cuestión comprometida. Cuando el periodista rumano, Bailtou, le espetó a cara perro sobre el caso Barcenas y le emplazó a comparecer para dar explicaciones a los españoles, se le mudó la color. Eso no entraba en el guión ensayado y la improvisación se le da fatal al presidente. Le traiciona el subconsciente y larga perlitas como esa de: "nadie podrá demostrar que no son culpables" O la que ya se ha convertido en un clásico: "nada es verdad, salvo alguna cosa". En esta ocasión, tragó saliva. Ya se creía a salvo de impertinencias tras haber puenteado el pacto de los periodistas y que fuera el periodista de La Razón, y no otro, el que le hiciera las preguntas convenientemente acordadas. Así que la intervención de Bailtou (que tuvo un gesto torero con sus compañeros españoles) pilló descolocado a Marianico que fijó su mirada en el rumano como si, a fuerza de clavar en él las córneas, pudiera reducirlo a un montón de cenizas. Al comprobar que carecía de superpoderes, y viendo que el periodista seguía de una pieza en modo espera, no le quedo de otra que decir que dará su "versión" a la opinión pública a primeros de agosto. De Rumanía vendrán que te harán declarar.Al parecer ha elegido el día 1, que es una fecha estupenda para que la ciudadanía cambie sus actividades vacacionales para escuchar los dubitativos balbuceos de Rajoy negando haber sido "pillaó por el carrico del helaó". Porque seamos sinceros, las explicaciones de esta gente, sean las que sean, no convencen a nadie. Sabemos que mienten como bellacos. Lo hacían cuando defendían la decencia y el honor del ex-tesorero y pagaban a escondidas un sueldo por su silencio. Y lo hacen ahora cuando afirman, como Dolores de Cospedal, que desconocían los tejemanejes de este caballero. La verdad es que, en su restringido círculo, debe ser habitual pegar mordiscos a las contratas públicas o recibir sobresueldos de dudoso origen. Lo llevan practicando décadas con absoluta naturalidad sin que nada ni nadie, ni siquiera cuarenta años de presuntas democracia, les enmiende la plana. Osea que da igual que el presidente intervenga el día 1 de agosto o el 25 de diciembre. A las 9 de la mañana o a las 3 de la madrugada. Sabemos que mentirá. Y que su discurso se parecerá a un monólogo de Ozores. Pero sin puñetera gracia. Un galimatías indecente que no aclarará nada de nada. ¿O es que alguno espera que entone el mea culpa? No seamos ingenuos, estamos en España.

MUJER CONTRA MUJER

El machismo, como la estupidez o la mala entraña, no son un patrimonio exclusivo del género masculino. Si algo nos hace iguales a todos los seres independientemente del sexo, raza o condición es nuestra capacidad infinita de perpetrar normas y cortapisas contra la libertad del prójimo amparándonos en entelequias religiosas o morales. Ana Mato, por ejemplo. Ministra de Sanidad y presunta fémina. Pretende abolir el derecho a la reproducción asistida pública a otras mujeres por el hecho de estar solteras o ser lesbianas. A simple vista, es lo que parece: una vulneración de la Constitución que establece que no se nos puede discriminar por cuestión de sexo o estado civil. Pero es mucho más. Es otra muestra del desprecio que este gobierno siente por los derechos de las mujeres y su libertad reproductiva. Las chicas del PP, lesbianas o no, encajan de maravilla en el ideario patriarcal de su cuchipandi. Ellas han mamado su feminidad del catecismo de doña Pilar Primo de Rivera, al menos cara a la galería. Son sumisas frente a sus esposos y nunca les incomodan con preguntas impertinentes del tipo: ¿de donde ha salido este jaguar churri?. Saben estar dentro del armario y apañar una boda para cubrir las apariencias. Como dios manda. Y sí, también son madres solteras y recurren a la reproducción asistida como la Cospedal o Alicia Sánchez-Camacho. Pero pagando una clínica de postín. Con dinero, las transgresiones morales se volatizan. Las mujeres peperas se mueven como sirenitas en el agua de esta doble moral. Saben que están a salvo de las agresiones que su partido propina a las otras mujeres. Ellas son de otra pasta. En realidad, ellas son las mujeres de la pasta del Gürtel y la España rancia que chorrea cera por el ojete. Están contra nosotras porque, efectivamente, pertenecen a otro género. Como dicen en mi tierra, al género tonto.

¿HAY PARRILLAS PARA TANTOS CHORIZOS?

A este pueblo nuestro le han contado tantos cuentos que le ha costado descubrir la esperpéntica realidad que le rodea. Cuentos infumables con finales infelices sin perdices. Cuentos de terror en los que unas barracudas ricachonas y opulentas persuaden a los pezqueñines de que acabar en sus fauces es un sacrificio necesario. Truculentos cuentos con tramas propias de Charles Dickens en los que pululan criaturas hambrientas o ancianos desvalidos, desahuciados o estudiantes, enfermos o parados y toda suerte de criaturas que el establishment considera residuales y gravosas para el Nuevo Orden. Hasta nos endilgaron un cuento sobre la democracia que casi nos convence de no ser porque, al depredador sistema, se le está viendo algo más que la patita por debajo de la puerta. El caso es que a base de contarnos tantos cuentos se nos están estimulando las neuronas creativas. No era su intención (incitarnos a pensar, digo). Pero ahora empezamos a fabular por nuestra cuenta. Y se nos ocurre un argumento más similar a un tebeo del capitán Trueno. Una historia en la que los malos paguen por sus villanías y los inocentes se salven de un fatal destino. Un relato en el que las cadenas saltarán en mil pedazos y un vendaval de justicia aventará al carajo a los indignos, corruptos e insensibles gobernantes que están arruinando nuestras vidas. La marca España, por fin, resultó ser la falta de vergüenza. Su enseña: Un chorizo rampante sobre un campo sembrado de cinismo. No es de extrañar que la gente, que cada vez comemos menos embutido, estemos fantaseando con montar una gigantesca barbacoa. Por eso merodeamos por las sedes del PP. Atraídos por el delicado aroma de los selectos morcones y chorizos pata negra engordados con pedazos de personas inservibles, básicamente pobres, que constituyen una lacra para que los poderosos puedan seguir ejerciendo el latrocinio. Pero también con financiaciones ilegales, prevaricaciones, sobornos y piratería contra los ciudadanos en general. Una alimentación que les da mejor lustre que las bellotas más selectas. Sus infames lorzas porquinas excitan a un pueblo famélico de justicia. Por ello, cada vez seremos más los que, como en el cuento de Hamelin, acudiremos a las puertas de los secaderos donde planean merendarse lo que queda del estado de bienestar. Pero como sucede en los cuentos, el cazador puede acabar siendo el cazado. Yo que ellos, en su condición choricera , andaría con mucho ojo. Tanto contoneo chulesco de sus corruptas carnes está haciendo salivar a mucha gente. Una interminable ristra de chorizos, puede dar de comer a mucha peña (que le pregunten a Bárcenas). El Partido Popular elabora como nadie este embuchado. Nosotros pondremos las parrillas y el hambre de decencia. ¡Es que van provocando!

RAZA

España, además de no ser país para viejos, ni jóvenes, ni enfermos, ni dependientes, ni parados, ni trabajadores ni inmigrantes...Tampoco es país para investigadores que pretenden meter la nariz en nuestra rancia historia. El estado español no consiente que ningún cotilla escarbe en los archivos franquistas o en los entresijos de un régimen que algunos recuerdan como "autoritario" y no "totalitario" a pesar de haberse cimentado sobre los cadáveres de millares de represaliados. Y es que hay que reconocer que nada te da más autoridad que poder mandar a criar malvas a una cuneta a cualquiera que se te antoje o te toque las pelotas. Una autoridad que prevalece en el tiempo, hasta nuestros días, para impedir que los fusilados huesos puedan abandonar la fosa donde fueron arrojados por sus asesinos. La dictadura no existió jamás. Es un invento de los resentidos rojos. En su versión oficial fue un periodo apacible acaudillado por un líder cristiano y compasivo que ayudó a forjar la raza de las futuras generaciones de españoles. Ni la transición ni cuarenta años de "libertades democráticas" han enmendado la plana a sus acólitos. Y si un juez impertinente se empecina en investigar los crímenes del franquismo, ya sabemos lo que pasa. El cazador acaba siendo presa y su togada cabeza adornará el salón de algún demócrata-fascioso. ¿Qué esperaban los historiadores? España ha cambiado de apariencia pero los que mantienen el poder son dignos ejemplares de esa maldita raza. ¿Qué alguien escribe que falange cuenta entre su negro currículo con un reguero de cadáveres? Indemnización al canto para los chicos de los yugos y las flechas. No importa que esos asesinatos fueran ciertos y estén documentados. Decir la verdad sobre estas cosas, en España, es un delito. Sobre todo si se cuestiona el "honor" de estos canallas de raza o se intenta bucear en los aciagos episodios de la dictadura. Los descendientes ideológicos de la raza franquista están entre nosotros, tan tranquilos. Rechazan la memoria histórica porque dicen que no es bueno ahondar en las miserias. ¿Para quién? Acaso para los miserables que niegan el pasado con la misma desfachatez que niegan la mayor en el presente. Ahí están Mariano Rajoy, Cospedal y compañía. Profesionales en no ahondar en las miserias, sobre todo si son propias. Lo llevan en la raza.

HUMO POR RESPUESTA

Rajoy considera que no debe dar explicaciones por los datos que ha revelado Barcenas. Parece olvidar el presidente que el pajarito que ahora canta la traviata, antes de ser el p. kie en Soto del Real, fue tesorero de su partido y sabe un par de cosas que en cualquier país civilizado harían que un gobierno se cayera de la silla. Bueno, no lo olvida el hombre. Ya reconoció que, de lo que cuenta Luis "el cabrón", nada es verdad salvo alguna cosa. Humo irrisorio. Esperancita Aguirre quiere sacar tajada. Se viene arriba invistiéndose la Juana de Arco de la Transparencia. Lástima que le crezcan los Gürtel alrededor del pendón como una enredadera. Humo cínico. La Junta de Andalucía pagará la defensa de los chorizos de los ERE´S. Humo cómplice. Los jueces que tocan las narices a los "respetables" corruptos del sistema son inhabilitados (o algo peor) mientras Gallardón insiste en el respeto a la justicia. Humo abominable. Simultáneamente el paro y la exclusión se ceban con la gente como un dolor que avanza. Un humo de miseria que para muchos, ya resulta irrespirable. Humo negro. Un humo que tras metabolizarlo, bien pudiera mudarse en el humo de la rabia y de la rebeldía. Pero como los jefazos se creen que lo tienen todo controlado, han ideado un sistema para combatir los malos humos que pudieran gestarse este otoño entre la ciudadanía. 7.000 artificios triples fumígenos (ATF), para que la policía disuelva entre nubes de humo disuasorio a todos los que se atrevan a sacar los pies del tiesto. 200.000 euros de humo que pagaremos entre todos. 200.000 euros que ya no serán destinados a cubrir otras partidas más urgentes para la supervivencia de los desfavorecidos por esta Gran Estafa de la crisis y por la casta política dominante. Un muladar institucional que no nos merecemos. Que responde con humo ignominioso, queriendo torpemente, difuminar sus verdaderas intenciones. Es la columna de humo que se eleva después del gran saqueo. ¿Qué podemos esperar? Con esta política de tierra quemada, de impunidad y desvergüenza, el humo es la única respuesta.

COMO MANADAS DE LOBOS

"Vemos a los mercados comportándose como manadas de lobos. Si les dejamos actuar, atacarán a los miembros más débiles y los destrozarán”. Estas fueron las palabras de Anders Borg, ministro de finanzas sueco, ante el ataque especulativo a Grecia (Mayo 2010) . Tres años después, padecemos las consecuencias de la carnicería. Como ya aventuró el sueco, los derechos elementales de los ciudadanos más débiles saltan por los aires igual que en un espectáculo pirotécnico. Eso sí, un espectáculo gore con abundante casquería y apetitosas vísceras que hacen babear las mercantiles fauces de las fieras. Da igual que estés en el paro, jubilado o trabajando. Que seas discapacitado o estés enfermo. Desahuciado de tu casa o excluido de esta sociedad que cada vez es más hostil con los desfavorecidos. A todos nos acechan los psicópatas hocicos de los señores del dinero. Husmean la entrepierna de la gente, enseñando los dientes, para disuadirnos de tener malas ideas. Para que asumamos ese mundo vintage, decimonónico que quieren imponernos, sin montar pataletas. Sin melodramas ni barricadas. Intentan convencernos de que se trata de un sacrificio social imprescindible para mitigar el roto financiero que han dejado los trhilleros cocadictos que manejan el cotarro. Sin embargo, los políticos no se plantean ni remotamente que las entidades financieras responsables del descalabro se responsabilicen de sus fechorías. ¿ No sería justo que parte de los beneficios de Botín, por poner un ejemplo, revirtieran en la sanidad y la educación pública? O el co-pago, o directamente el pago, de todos los defraudadores y evasores de capital que se sirven de las entidades bancarias, y su ceguera oportunista ante el delito económico, para no aportar ni un euro de sus abultadas rentas a la construcción del estado social. Se las trae al pairo a todos estos. La mayoría de las fortunas que colaboran con los bancos fueron amasadas gracias al narcotráfico o al comercio de armas y personas. No se les puede pedir mucha empatía. No la misma que nuestro gobierno muestra con los pobres ricos bajando los impuestos de sus yates de lujo. ¡Qué hermoso gesto! Otra lección de la solidaridad que se gasta el Partido Popular de los trabajadores. Seguro que los parados que se quedan sin ayudas o las familias que los bancos echan de sus casas, dormirán más tranquilos.
Alguien debiera avisar a estos estúpidos lobos que la carne de los pobres, a fuerza de injusticias, tiende a volverse venenosa.

LOS NIÑOS DE KAFKA

Para acabar con la hambruna que ya se extiende también por la población occidental, la ONU ha sugerido una medida, como poco, peculiar. Nos han venido a decir que aquí, el que pasa hambre, es porque quiere. Por tiquismiquis. Ponen el ejemplo de otras culturas en las que, los insectos, son el ingrediente principal de la dieta popular. Pero los muertos de hambre occidentales somos más señoritos. ¿Por qué negarlo? Nos va más la tortilla de patata que una fideuá de garrapatas. Demasiado exquisitos para estos tiempos bárbaros que corren. Según la ONU, con la cantidad de cucarachas, saltamontes o arañas de todos los tamaños que pululan por el mundo, alimentar con un puchero de legumbre a los hambrientos equivale a malcriarles. Además todo son ventajas con una nutrición entomofágica. Lo primero, porque la carne de mosquito no sube el colesterol y, lo que se dice engordar, no engorda mucho.
Pero sobre todo porque, mientras capturan los bichos para el rancho cotidiano, los pobretones se pondrán en forma, estarán entretenidos y dejarán de protestar para que las instituciones les paguen los macarrones. Como esos 260 niños del colegio de un deprimido barrio alicantino. ¿Serán jetas sus padres? Pudiendo alimentarles con un soufflé de moscas coronado de escarabajos peloteros pretenden que el estado les proporcione alimentos de personas en vez de un suculento, a la par que gratuito, menú para lagartijas.
Mi abuelita decía: De lo que se come se cría. Imaginen que eso es cierto. Que hacemos caso a la FAO y tomamos en cuenta su recomendación dietética. Quizás Kafka tuviera una visión con La Metamorfosis. Un futuro donde los desfavorecidos sean criaturas mutantes. ¿ A que da un poco de miedo? Engendros medio humanos, medio chinches, medio insecto palo. Y ya disculparán el tono caústico. Pero cosas tan desgarradoramente cínicas, por severa prescripción facultativa, solo puedo tomarlas a coña.

SOBRE CEFALÓPODOS, ETARRAS PRO-ABORTISTAS Y ALGUNA OTRA CHORRADA CANALLESCA

Corrían los años ochenta y una ley restrictiva exponía a las mujeres a sufrir penas de cárcel por practicarse un aborto. Por aquella época eran muchas las que se acercaban a Mujeres Libertarias a solicitar ayuda para interrumpir su embarazo. Mujeres de toda clase y condición a las que se les tendía la mano sin preguntas ni discriminaciones. Recuerdo nítidamente una joven pareja de clase adinerada que lucían un pin de Fuerza Nueva en la solapa. No querían que sus ultracatólicas familias conocieran el desliz y acudieron a solicitar auxilio a los que más odiaban. Lo tuvieron. Supongo que acabarían sus carreras, ahora serán gente de orden y corearán himnos pro-vida alabando a san Gallardón de los no-natos. Resulta fascinante la laxitud de conciencia que gastan algunos. Como la diputada pepera, Beatriz Escudero, que sostiene que abortar es cosa de gente inculta y proletaria. Y por si fuera poco, apostilla la boutade soltando que, a los pro-abortistas, nos interesa más la defensa del embrión de los cefalópodos que los fetos humanos. (Se me ocurre un chiste malo que me autocensuro). Otro supernumerario que rezuma incienso, el ministro del interior, ha hecho una inquietante, a la par que incomprensible analogía, entre el aborto y ETA. No se explicó más el buen hombre. Lo dejó ahí. A estas alturas ya no se cortan un pelo de calificar a todo quisque de nazi o de terrorista, sin explicaciones. Son así de chulos Con esta batería de chorradas, mi inconsistente cabecita femenina anda echa un lío. Empiezo a imaginar calamares gigantescos con la ikurriña grabada en los tentáculos. Empuñando metralletas para obligar a abortar a las mujeres. ¿Alucinaciones? ¿Será que alguna sepia terrorista y pro-abortista me introduce drojas en el cola-cao (igual que les debe pasar a Gallardón y compañía)? Ha de ser un tripi chungo porque ya ven el efecto: un mal viaje que nos lleva derechitos al pasado más funesto.

EL ATAQUE DE LOS MINIBÁRCENAS Y LOS TUPPERS ASESINOS

Si se les antoja (como a servidora) que este país está atrapado entre los espejos cóncavos y convexos del esperpento, deberían darse una vuelta por la noble tierra aragonesa. Aragón, la madre patria de visionarios geniales que dominan el absurdo como Buñuel, Goya o la adorable Cecilia autora del universal "Ecce Homo"con trazas de Paquirrín, no les defraudará. Solo aquí son posibles fenómenos extracorpóreos y diabólicas posesiones que transforman a la mansa ciudadanía en peligrosos enemigos del sistema. El consejero de sanidad y Bienestar social de la DGA, sr. Oliván, nos advierte. Todos somos minibárcenas. Médicos, enfermeras, limpiadoras o pacientes. Todos somos pequeñas bombas de egoismo que atentan contra el sistema. Y añade una críptica aseveración: El interés general, está por encima de las personas.
Será que soy muy burra pero, si el interés general no tiene nada que ver con las personas, ¿a quién carajo interesa entonces la privatización sanitaria? La pregunta se contesta sola, a cuatro piratas que no son ni humanos ni personas. Otro suceso aparentemente pacífico, una protesta con tuppers delante de la casa de la consejera aragonesa de educación, ha mostrado su auténtica naturaleza gracias a la perspicacia de la fiscalía. Lo que para cualquier hijo de vecino fue un acto pacífico que reivindicaba los recortes en los comedores infantiles, no engañó al señor fiscal. Como buen iluminado, tiene poder para ver más allá de la inocente torreta de tuppers y desvelar un atentado. A los presuntos terroristas de las fiambreras, miembros de la marea verde y algún viandante que pasaba por ahí, se les puede castigar con penas de cuatro a seis años de prisión y multas de hasta 117.000 euros.
Y es que Aragón es una tierra mágica donde las cosas no son lo que parecen. Los mandamases lo saben. No ignoran que, bajo la apariencia bonachona de los aragoneses, subyace una irreductible tribu maña que emplea brujerías para alterar el nuevo orden mundial. Cualquiera de nosotros puede ser un enemigo del bendito sistema. Estamos camuflados. ¿O es que alguien se traga que Marianico el corto es cómico? Lo dicho, aquí nada ( ya sean tuppers, cuadros o cómicos) es lo que parece. Todos somos egoistas minibárcenas que amenazan el interés de unos particulares atentando con tuppers de colores.

¿PACIENCIA?

Después que la asamblea de majaras (como también es conocido el consejo de ministros) nos anunciara el pasado viernes un galimatías de medidas que el personal debíamos adivinar por descarte y tras volver a obviar cualquier plan de emergencia contra el brutal desempleo que arrojan los datos, Rajoy saltó a a la palestra para pedir paciencia.
La paciencia, señor presidente, era color verde esperanza y se la comió un burro. En este caso, una manada de asnos que rebuznan jactándose de su propia ineptitud. Y entre mentiras, subterfugios eufemísticos y humor canalla, cocean con saña la paciencia y, de golpe, la esperanza de la gente. ¿O no es una coz en toda nuestra jeta oír como Montoro define de "alocadas" las subidas que en anteriores años experimentaron las pensiones? En mitad de la cara de cientos de miles de familias que subsisten de milagro con la paupérrima jubilación del abuelito. ¡Zas! queriendo. Pero como don Cristobal (puesto a largar ruindades) se pinta solo, no pudo evitar añadir una nota de sarcasmo al comentar que, dichas subidas, no eran buenas para nadie. Mucho menos para los jubilados. De su inquietante sonrisa de hiena enajenada se puede deducir que, los manirrotos viejos, se gastan sus opulentas pensiones en sexo, droga y rock and roll. Sin embargo, tengo entendido que a muchos ya no les llega ni para los medicamentos. A lo mejor este es el problema. Si se pueden medicar vivirán más tiempo y eso descuadrará las cifras de Montoro. El caso es que la puesta en escena de este viernes no apaciguó la incertidumbre de las masas. Los payasos de la tele resultaban más creibles. Y para tirabuzonear el bucle del esperpento, el presidente consultó las runas intentando despejar la niebla de nuestro escepticismo. Mariano pide paciencia porque, aunque no lo perciba la ciudadanía, la cosa está mejorando. No se sabe cómo ni de qué manera. Se prevé que el empleo se seguirá destruyendo. Algunos expertos asegurán que serán 7 millones en el 2014. Pero Rajoy piensa que son unos agoreros. Unos descreidos que aborrecen los milagros. Y mientras el país se desintegra, las personas pierden sus trabajos y sus casas, crece la desnutrición infantil y el desamparo, este gobierno reclama fe ciega para remontar la ruina. Paciencia no es lo que necesitamos, presidente. Lo que nos hace falta es un gobierno que promueva proyectos para crear empleo y para proteger a los más desfavorecidos por la crisis. Un gobierno que gobierne para el pueblo. Que no mienta, que no traicione sus promesas electorales. Que no se nos ría en las narices.
Estamos al límite. ¿Paciencia? Lo dicho, se la papearon unos burros indecentes.

RODEADOS POR EL FUEGO

Horas antes de escribir estas líneas, un hombre de sesenta y cinco años ha intentado quemarse a lo bonzo cerca de mi casa. Protestaba así porque le habían quitado unas ayudas y con su miserable paga apenas puede pagar la medicación oncológica que precisa. Ahora está en un pabellón psiquiátrico, detenido por las amenazas e insultos proferidos a los funcionarios del IASS (Instituto aragonés de servicios sociales) durante su intento de suicidio. La historia te deja sabor amargo, de cenizas. Le salvaron de las llamas pero, ¿le sacarán del infierno?
Un infierno compartido por millones de ciudadanos que se sienten rodeados por el fuego. Como los 6. 202. 700 parados declarados que deambulan por el averno de la desesperación.
Igual que las personas que están llegando ahora mismo a las puertas del Congreso. Pequeñas lenguas de fuego que sin duda serán alimentadas por la calorífica leña de los antidisturbios. 1.400 agentes para controlar a poco menos de cuatrocientos manifestantes. ¿Piensan sacarlos a hombros? Con un gobierno pirómano la cosa se está poniendo al rojo vivo. El viernes, volverán a rociar nuestras existencias con su gasolina. Son insaciables, insensibles. Se creen ignífugos. Olvidan que muchas revoluciones nacieron por la combustión espontánea que brotó del sufrimiento de la gente. Nuestros mandamases continúan repartiendo llamaradas. Dicen por ahí que, quien con fuego juega, tarde o temprano acaba "chamuscaó". Que sea temprano por favor. A ser posible, antes de que toda España se convierta en un horno crematorio. Antes de que arrojen a la hoguera los últimos sarmientos de esperanza.

LA ESPAÑA NAZI

A veces creo que es un sueño. Mejor dicho, una mala pesadilla. El mundo que conocí ha tomado forma de una piedra de molino que pulveriza meticulosamente cualquier semilla de rebeldía que pueda atascar su injusta maquinaria. Todo está patas arriba. La carga de la prueba está invertida como invertida está una sociedad que salva a los delincuentes financieros y criminaliza a sus víctimas. Ahora es posible que servidora sea nazi. Lo aseguran los padrastros y madrastras de esta maltratada patria. Claro que, los nazis de los que hablan la Aguirre, la Cospe y compañía, ya no portan esvásticas ni calcinan seres inocentes en eficaces hornos crematorios. Ahora somos más chungos, más ladinos. Hemos cambiado de bando y de estrategia. Camuflados de otromundistas, de perros y yayos flautas, de familias desahuciadas, de ciudadanos y ciudadanas solidarias, no podemos controlar el hitler que llevamos dentro y amenazamos con hacer añicos el escaparate de una democracia de opereta. Y encima usando armas fascistas de destrucción masiva como el sanguinario pacifismo. Al estilo de otro famoso nazi de origen hindú llamado Gandhi. ¡Ríanse ustedes del doctor Mengele!. Los neonazis españoles somos gente retorcida que participa en escraches no violentos que, sin embargo, violentan en extremo a nuestras autistas señorías. Por éstas y otras fechorías, del cielo nos llueven multas y alguna que otra hostia más o menos consagrada. Y ni aún así aprendemos. ¡Se nos ocurre cada cosa! Por ejemplo: tengo entendido que se podrá quitar la nacionalidad a un extranjero, aunque lleve más de doce años siendo español en los papeles, por cosas como participar en un escrache. Llámenme nazi si quieren, pero yo propongo hacer eso exactamente con los anti-patriotas que se ponen a España por montera mientras evaden capitales fuera de nuestras fronteras. O con los políticos insensibles al sufrimiento de un pueblo al que deberían servir como juraron un día. Quitarles una nacionalidad que no merecen para confinarles en esos humanitarios campos de internamiento que ellos mismos han creado. Administrarles un poco de su propia medicina. Al fin y al cabo, su crueldad es el origen de lo que denominan la nueva España nazi. Somos posibles por ellos. Gracias al exterminio masivo de nuestros derechos más elementales. Sin quererlo , son las musas que inspiran el movimiento de resistencia ciudadana. Un acicate para nuestro solidario fanatismo de enfebrecidas masas pacifistas ¡Heil Espe! Los que vamos a escrachar, te saludan.

LA MALA LECHE

Es la marca del partido. El impulso cavernícola que subyace bajo sus anacrónicos pellejos. A veces, casi logran maquillarlo con unos retoques de cinismo e insustancial verborrea. Otros, como el señor Sigfrid Soria, son más espotáneos. Especímenes en estado puro que dan rienda suelta a una mala hostia que no les cabe en el cuerpo. Después de leer su twitter, he de confesar que tuve dudas con eso de repartir "ostias" entre los perroflautas. ¿Les ofrecía moluscos? Pero inmediatamente comprendí que, para ser diputado o miembro de la Junta directiva Nacional, no hace puñetera falta saber ortografía. ¿Pero qué digo?¡Estamos en España!. En realidad aquí, para ocupar cualquier cargo, no hace falta saber nada de nada. Entonces pensé, ¿les querrá dar la comunión? Como son tan buenos católicos estas gentes. Aunque eso sí, de los de con el mazo dando.
Porque además de las hostias (de las que duelen, con hache), prometía arrancar la cabeza de cualquiera que osara tocar a sus hijas. ¿Y qué tienen que ver sus hijas con el escrache?- se preguntarán ustedes- ¿Acaso han sido molestadas por los dichosos perroflautas? En absoluto. Nadie pretende causar el más mínimo daño a estas pobres criaturas. Bastante tienen con lo de su padre. Es otra vez la mala hostia que emplea Sigfrid para justificar su violencia utilizando a sus hijas torticeramente.
Reducirnos a hostias y a fuerza de repetir sus mentiras, esa es la estrategia. Justificar la represión describiendo la pacífica resistencia ciudadana que ejercen los escraches como enfurecidas turbas de caníbales infanticidas. Los niños son sagrados señor Soria, los suyos y los nuestros. En un escrache se pueden ver personas de todas las edades. Incluso amas de casa y jubilados de más de setenta años que no tienen idea de qué carajo puede ser un perroflauta. Pero que también defienden a sus hijos, a sus vecinos, a sus amigos... y sin amenazar con destrozar las cabezas de los que están destrozando las vidas de sus seres queridos. No lo necesitan. No son de su misma raza.
Los suyo es dignidad a cuerpo descubierto. Un legítimo reclamo de justicia que recibe por respuesta una somanta de hostias por gentileza de las serviles fuerzas de inseguridad del estado.
Tienen suerte estos bellacos de que muchos españoles no tengamos su mala hostia. De que aún conservemos escrúpulos. Pero que no se confíen, que no tensen más la cuerda. Por si las moscas.

(FIESTA DEL SOL) LOS BLACKIES, LA GUILLOTINA Y UN DÍA REVOLUCIONARIO LO TIENE CUALQUIERA