poesía
POR UN PRETEXTO ABSURDO
EN EL NOMBRE DE MUCHOS
ROSAS ROJAS, PESADILLAS Y CORAZONES ESPINADOS
DESPUÉS DE PAULA
Hoy la vida me gusta un poco menos. Hoy todo amanece más sombrío sin tu adorable risa de plata y cascabeles. Ahora que has cortado las amarras, nuestro corazón se ha quedado seco. Arrugado por tu ausencia prematura, sobrecogedoramente triste.
El día que llegaste a este planeta quisieron etiquetarte con un síndrome. Delimitar y medir tu inteligencia. Como si fuera posible calcular el talento de los ángeles. Tus padres lo supieron enseguida. Al observar esos ojitos vivarachos que se clavaban como agujas en el alma, que no esquivaban nunca la mirada. Y más tarde, cuando aprendiste a hablar con esa pequeña lengua de abubilla que no entendía de cinismos ni mentiras. Tus padres lo sabían, aún lo saben, que la criatura que habían engendrado no podía evaluarse por los rígidos parámetros con los que la ciencia establece qué seres son o no normales.
¿Recuerdas Paulita? Ese último concierto al que acudiste para ver a tu grupo favorito "Bandera Blanca". Tú te sabías todas las canciones. Una tormenta, un diluvio, un volcán... solo cenizas de mi quedarán. La música era parte de tu vida, el resto era puro amor, pura energía que derrochabas generosamente con los que tuvimos el privilegio de tratarte. Estos últimos días, antes de que tu menudo cuerpo se rindiera, llenaste la habitación del hospital con cientos de dibujos. Una explosión multicolor de alegría que adornaba las austeras paredes de ese cuarto. Igual que hiciste durante toda tu existencia: inundar de luz los umbríos resquicios que a todos los demás nos desorientan. Después de tí, el mundo es aún más sórdido, hipócrita e inhóspito. Un baile de máscaras que seguiremos danzando con las piernas rotas, hasta que también nos llegue nuestra hora. Aquí nos dejas, con nuestros sentimientos amaestrados por las mentiras y trampas que trama el intelecto. Amacerando el dolor insoportable de tu perdida. Por fin eres libre pequeñita. En realidad, siempre fuiste más libre que cualquiera.
Mis lágrimas no son por tí, querida Paula. Son porque, tras tu marcha, el cielo se ha cerrado de repente y un afilado rayo nos desgarra.
Que la tierra te sea leve, amada Paula.
UN BUEN DÍA PARA MORIR
Hay días,
(uno cualquiera
como puede ser hoy),
en los que anhelo el frío de la noche eterna.
Días en los que,
sin desencadenantes o tragedias,
la tierra se me ofrece en carne muerta
como una amante mansa y duradera.
Embriagada de vida,
hastiada de amar y ser amada,
busco sus negros labios de ramera,
sus muslos cadavéricos,
para abrazar como una enredadera
el vacío lujurioso de su nada.
EN EL ÚLTIMO TRAGO... NOS VAMOS
Te nos has muerto Chavela cuando tu mundo, nuestro pobre mundo, andaba más escaso de poetas. La primera vez que te escuché me brotaron amapolas en las tripas. Tu voz era un desgarro de llantos y de risas que reventaron la caja fuerte de mi melancolía. No tenías miedo de la vida. Sabías transformar los zarpazos recibidos en conmovedoras canciones (Quizás gracias a esa alquimia de los sentimientos que solo manejan algunos privilegiados seres). Fueron 93 años- bien vividos- entre penas, alegrías y muchos litros de tequila para poder digerirlas. Eras valiente y apasionada. Dos cualidades que no se cotizan mucho en estos días. Ahora que nos atronan con las trompetas del apocalipsis nos hace falta tu voz. Tu carcajada insolente en forma de "quejío". Tu arrogante ternura.
ESPAÑA ENAJENADA
España hierve arrebatada por la fiebre que agarra a los orates. Ha perdido el pudor (quizás nunca lo tuvo) Y entre los velos que ocultan sus vergüenzas asoman dentaduras melladas, muñones desafiantes, risas huecas que vomitan unos seres armados con crucifijos y látigos... Toda una piara de monstruos que anidaban en sus pliegues. Un bestiario repleto de politicastros soezmente deformes que atesoran mayorías absolutas como armas de destrucción masiva. España lucha, cuerpo a cuerpo, contra sí misma. Es una guerra añeja donde siempre sale derrotado el pueblo. Víctimas como M.F. Electricista desempleado que hace dos años, a las cinco en punto de la tarde como en un drama lorquiano, se colgó de un árbol en la plaza de su pueblo. Han sido muchos desde entonces. Crímenes silenciosos. ¿Saben quiénes estiraban de la cuerda? Banqueros desviscerados que desahuciaron a sus familias. Sucesivos gobiernos de peleles cobardes que no aprobaron la dación en pago, que destruyeron los derechos laborales, las garantías sociales. Que optaron por ejecutar a la gente para no indisponerse con el poder financiero (el único dios verdadero).
España muere y se mata víctima de una locura homicida. Se retuerce con muecas delirantes: Gallardón devuelve el marquesado al nieto del general Queipo del Llano. ¡Viva la muerte! ¿Nadie recuerda las apasionadas arengas del abuelito incitando a las tropas nacionales a violar mujeres republicanas? "Ahora, por lo menos, sabrán lo que son hombres de verdad y no milicianos maricas", dixit el general. Psicópatas de verdad, como dios y el movimiento mandan, mejor dicho. ¿Para qué disimular? En esta España enajenada que devora a sus hijos ya no hacen falta tapandujos. El esperpento avanza demoledoramente. No pasarán. Ya han pasado sobre nosotros como elefante por cacharrería.
CABEZAS CORTADAS
La música, en relación con el resto de las expresiones artísticas, cuenta con una ventaja casi mágica. Tiene el poder de estimular sensaciones muy profundas entre la gente. Es tan grande su influjo que las emociones que provoca se enredan para siempre con nuestros recuerdos. Entonces sucede el fenómeno: como en un experimento de Paulov, la música consigue que segreguemos momentos evocadores (más o menos dramatizados por la memoria) al volver a escuchar una canción o una melodía determinada. A mí me pasa con un tema de los Talkings Heads que estos días me anda rondando la cabeza. No, no es Psycho Killer. Que no se asuste el personal. Se trata de Heaven. Ese cielo al que cantaba David Byrne está encadenado a un sentimiento claustrofóbico de mi juventud. Un lugar donde nunca pasa nada, dice la letra, donde nunca nada es diferente.
En aquellos años, me encendía viva cuando mis mayores me repetían con beatífica resignación que algunas cosas son así (de injustas) y no se pueden cambiar. Experimentaba la misma impotencia redonda que me agarra ahora mismo. Porque en definitiva, tenía razón Byrne, nada cambia. Aprendemos poco y mal. Por eso somos maestros en repetir los errores. Pero además somos una especie pusilánime. A sabiendas de que el sistema es insostenible, inhumano y terriblemente injusto, nos asusta la posibilidad de cambiar de modelo. Preferimos las llamas del infierno conocido a cualquier paraíso por conocer. Quizás si cerramos los ojos, cuando volvamos a abrirlos todo mejorará, piensan algunos.
Pues tengo una pésima noticia: no será así. Si seguimos impasibles, aferrados a un espejismo celestial que en realidad es el averno, los problemas no se van a desvanecer. Se multiplicarán como los hongos. Es una evolución-revolución de lo que estamos tan necesitados. Y no es que esté incitando a cortar la cabeza de nadie. Personalmente, odio la casquería y todo el pringue gore. Es algo más íntimo y personal, como ese resorte que activa la música en nuestros cerebros. Algo que nos ayude a pensar de forma diferente.
¿Encontraremos la combinación de notas que pueda obrar este milagro? Porque, por lo menos servidora, ya está harta de oír las mismas sempiternas letanías.
LÁVAME LA CARA AMIGO
Una canción compuesta por mi querido amigo Antonio Aramayona rescatado de los años setenta.
RETRATO DE UNA PAYASA
Una foto que me ha hecho la artistaza de mi amiga Divi. ¡Qué grande eres chiquitina!
NO DISPAREN AL POETA
La derecha más cavernícola, esa que permanecía latente en el subsuelo de esta democracia, ha visto en la crisis la oportunidad de explotar como un géiser en su totalidad manifiesta. Estaban ahí agazapados, interpretando el papel de la moderación, de la aceptación de la soberanía popular y la pluralidad ideológica. Esperando su momento. Este dramático momento en el que la sociedad se convulsiona entre el miedo y la desilusión. En medio de todo este desconcierto han vuelto a enarbolar la peineta y la mantilla al grito de ¡Mariano, cierra España! Han rellenado de la tierra del ominoso olvido las fosas de nuestra memoria. Han desempolvado, ya sin disimulos ni complejos, a los mártires y santos de su cruzada. Calles y plazas dedicadas a notables fascistas que lucen de nuevo su nefasta filiación. A vírgenes dolientes y sumisas. A toda clase de personajes siniestros y esotéricos que componen la imaginería de la derecha negra tradicional.
Para imponer ese universo retro y casposo en el que retozan con naturalidad los ultraconservadores saben que deben atacar a la cultura. Borrar cualquier estela, cualquier vestigio librepensador que pueda mandar al traste su reino de las tinieblas. Un pueblo inculto e imbuido en el temor de dios es mucho más manejable. Así que inspirados por esa vieja máxima de sus ancestros: ¡Muera la inteligencia! se han puesto manos a la obra para eliminar el problema.
Los recortes están ayudando mucho. El que quiera estudiar que se lo pague. Así los pobres no tendrán tantos pájaros en la cabeza. Además hay que hacer desaparecer las voces del pasado. Saben que los versos de los poetas rojos son un arma cargada de futuro. Gabriel, Celaya, Miguel Hernández o Pablo Neruda tomaron partido hasta mancharse. Ahora se les retiran las placas y los honores como una especie de venganza trasnochada. Pretenden robarnos también su voz y su palabra. Esa poesía necesaria para ensanchar nuestros pulmones asfixiados y obligarnos a pedir ley ante lo excesivo.
Pero están tan ofuscados en la fantasmagórica cacería de los poetas muertos que no sienten el hierro de los versos apuntado directamente a sus almas rencorosas. No sirve de nada que disparen al poeta, su mensaje brilla sin conciencia. A lo mejor, con tanta polvareda, solo consiguen resucitarlo para que se materialice y tome cuerpo entre las famélicas legiones. Para que sus palabras nos devuelvan el orgullo y se prenda la llama de la rebeldía.
Yo de ustedes, señores fachas, no enredaría con estas cosas del intelecto que les son tan ajenas. Ya lo avisaba Celaya: Yo seguiré siguiendo, yo seguiré muriendo, seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.
NADA SERIO
La tristeza extiende sus esdrújulos brazos como raíces hambrientas en torno a mi cintura.
Pretende quebrarme.
Quizás lo consiga la muy perra.
De momento la combato a dentelladas.
Le clavo las quijadas de la rabia que guardo para las ocasiones
más desesperadas.
Esas fauces lobunas que me brotan cada luna nueva
inundadas de espuma
sedientas de garganta
se hincan en la carne muerta que intenta rodearme.
Me hipnotiza el aliento que nace por los negros labios de la desdichada
Un hedor cadavérico que debo confesar que me cautiva.
Tristeza
Mortíferamente seductora
como tu soez promesa de una paz eterna ausente de emociones.
¡Me conoces tan bien!
Sabes que prefiero este tipo de detalles a un ramo de rosas.
Y es por eso que cedo a que vomites tierra desde tu boca a la mía.
y a tu deseo de que mi lengua rebañe las cuencas de tu putrefacta calavera.
Pero creed cuando digo que solo se trata de un ligero coqueteo.
Un galanteo lúgubre de chichinabo.
Nada formal de momento.
Nada serio.
Un político muy trabajador. (por Luis Serena)
Uno de los insensatos lectores de este delirante blog, el amigo Luis Serena, nos ilustra con su poesía hipersocial.
Gracias por tu colaboración hermano
UN POLÍTICO MUY TRABAJADOR
Esta protegido por su partido
que así es como lo mantienen
como lo ensalzan y lo animan
y seguro que conocen sus andanzas
su lucha, trabajo, y esfuerzo
ya que lo presentan como un héroe
Su orgulloso presidente provincial
que tan satisfecho se siente
comenta que todo lo conseguido
solo fue por meritos propios
y que casos como el de este señor
muy pocos se dan en la política
que así sea, por muchos años
y si Dios así lo quiere
El señor alcalde de Barco de Ávila
Don Agustín González González
en la diputación de Ávila
ejerce como el presidente
como también, de la Caja de Ávila
y sin olvidarse del grupo
de supermercados el Árbol
También de C. Madrid es consejero
así como de, Caja C. La Mancha
como también de la Caja.
de: Castilla y León
y sin olvidarse de la federación
de fondos europeos,
donde este señor, es su gestor
de reclamación cantidades
para la programación de proyectos,
y dictámenes medioambientales
para los recursos naturales
para toda esa, su comarca
también preside la entidad
Madrigal, participaciones
¿Quieren ustedes más?
es presidente de mancomunidad
de los servicios de traídas del agua
así como recogida de las basuras
de Barco de Ávila,
y de Piedrahita la vecina localidad
la fundación cultural Santa Teresa
tiene como presidente a:
D. Agustín González, nada más
Cariñosamente la comarca
le han concedido un gracioso titulo
el de: “Plusmarquista nacional”
del pluriempleo político
¿Hay quien de más?
PAYASOS VERSUS TRILEROS
Henry Miller definía a los payasos como poetas en acción. Estoy de acuerdo. Y no solo porque es una salida elegante para quienes nos creemos poetas y solo damos risa. Sino porque la interpretación histriónica de los acontecimientos saca de quicio a las gentes de regia moral.
Las verdades más inalterables se tambalean bajo el prisma del sarcasmo. El payaso se burla de su propia naturaleza y bucea en la de los demas. Desmantela dogmas para encontrar la verdad. Por eso payasos e hipócritas no hacen buenas migas. Los trileros del planeta, Sus Maléficas Majestades Financieras y séquito, son esos hipócritas.
Gente de apariencia respetable que trata de que sea el pueblo llano el que pague sus escaramuzas criminales. Todo un entramado de personas de orden. Organizaciones empresariales que succionan con fruición la ubre de las subvenciones mientras solicitan que la clase trabajadora acepte vivir en la Edad Media. Líderes políticos que se venden al maligno por mantener la poltrona y no dudan para ello en prostituir la democracia. Banqueros delincuentes que permanecen impunes y rampantes.
Proxenetas y vampiros todos, a los que podemos exorcizar bajándoles los pantalones. El humor nos hace más valientes. Nos permite lanzar una mirada crítica sobre los acontecimientos. Recuperar la dignidad de ser humano.
Por todo ello: propongo que los payasos vocacionales nos alistemos en la quinta columna de la resistencia contra estos impostores. La risa nos hace libres.
Será por eso que los tramposos temen tanto a los payasos.
EN MEDIO DE LA SANGRE
Vivimos en el núcleo de una guerra donde las víctimas permanecen sumergidas en el vórtice de la desesperanza. Intentan bracear en un río de sangre que respiran y entra por sus bocas. Inunda sus pulmones. Asfixia el valeroso latir de aquellos corazones que luchan por bombear tanta injusticia. Por sobrevivir a las púrpuras mareas. Pero solo consiguen reventarse las arterias. Y sus cuerpos inertes emergen para engrosar las cifras de las estadísticas de los millones de ahogados en la sangrienta avenida que conforma el desempleo. Algunos, exhaustos por intentar nadar contra corriente durante demasiado tiempo, se abandonan al rojo flujo que susurra que no me merece la pena resistirse. Que ya no son seres humanos. Que han perdido el derecho a ser felices y soñar con un futuro. Que son los caidos necesarios para mayor gloria de una super-raza que brinda con sus copas de bohemia por la consolidación de un mundo criminal al servicio de unos carroñeros intereses. Inundado por la sangre de los inocentes. Cubierto por un oceano de hemoglobina obrera en el que se abran paso las quillas de sus flamantes yates.
IGUALES ANTE LA MUERTE
Todos vamos a morir. Ninguno de entre nosotros, ya sea nacido en alta cuna o en chamizo de paja, se escapará de la parca. Sin embargo, algunos viven como si fueran a hacerlo eternamente. Acumulan poder, posesiones y riquezas aún a costa de la miseria de otra gente. Los pobres son para ellos prematuros cadáveres con derecho a la nada. A veces, alcaldes de ley y orden eliminan la pobreza del paisaje urbano. Limpian las calles de indigentes por anti-estéticos y malolientes. Otra cosa sería ver mendigos con zapatos de guzzi que impregnaran el aire de perfumes carísimos. ¿Me da algunos euros para ir al estilista?¿Una limosnita para pagar el club de golf, caballero? Pero la pobreza, la de verdad, es obstinadamente fea. Ofende a las exquisitas pupilas de la élite. Lo que no se ve, no existe y no puede provocarte dolores de conciencia. Vaciemos las calles de la residual escoria. Apaguemos los informativos a la hora en que un bebé desnutrido de Somalia nos clava sus enormes cuencas desde la pantalla. Lo que no se ve, no existe. Tampoco la muerte. Siempre se puede distraer la mirada de la funeraria pila de difuntos precoces que nos recuerdan que su paúperrima carne es igual a la nuestra. Que todos estaremos muertos algún día. La tierra nos espera democráticamente. No hace distingos, eso es cosa de los vivos. Pobres y ricos, nos pudrimos cada día mientras vamos muriendo. Unos de la inanición que provoca la injusticia de los depredadores. Otros del hambre insaciable, canibal y pantagruélica que les empuja a devorar el pan de todos.
PIENSO EN TÍ
José era , hasta el pasado lunes, el marido de mi querida hermana y padre de tres maravillosos hijos. Después de toda una existencia trabajando como encofrador, jugándose literalmente la vida para sacar adelante a su familia, a sus 58 años había pasado a formar parte de esa legión de peones rotos que nutren las listas del desempleo. Pero José tenía un corazón noble y generoso. En vez de dejarse llevar por la desesperación o la tristeza solo quería disfrutar de su familia, aprender informática, criar pájaros de colores brillantes y trinos espectaculares o dar largos paseos con su perro Bruto. Intentaba vivir sin amargura una situación injusta que no había planeado. Y lo estaba consiguiendo.
Un desgraciado accidente sesgó su vida la mañana del 26 de septiembre. Su mujer y toda su familia queremos, en primer lugar, agradecer todas las muestras de apoyo y cariño que hemos recibido. Pero también tenemos la necesidad de reivindicar el dolor que nos producen los comentarios que le señalan como único responsable de su trágica muerte. Quizás no actuó con toda la prudencia que debía pero, una serie de factores, se confabularon para provocar el fatal desenlace. La zona donde todo ocurrió no tiene paso de peatones. Cualquiera, al bajar la basura o simplemente querer cruzar al otro lado, podría correr su misma suerte. Además, los coches aparcan en doble fila impidiendo la visibilidad de los peatones y de quienes circulan por la calzada.
Este el fue el caso. Un camión mal estacionado obstaculizó la visión de José y del joven que no pudo evitar que su ciclomotor colisionara con él. La fatalidad y el caos urbanístico y de estacionamiento que confluyen en el zaragozano barrio del Actur se aliaron para arrebatarnos a un ser tan querido.
Solo quiero añadir que sus últimas palabras fueron para exculpar al muchacho que no pudo evitar arrollarle. Hasta su último suspiro, actuó con la justicia y rectitud que le caracterizaban. Siempre pensaba en los demás antes que en él mismo. Ahora somos nosotros quienes pensamos en tí y te guardamos para siempre en nuestros corazones.
Que la tierra te sea leve compañero.
PURPLE RAIN
Mi tema favorito de Prince. En espera que una lluvia púrpura empape todas las tinieblas que nos envuelven.
A PABLO IGLESIAS
Aquí os dejo unos versos que nos ha mandado el amigo Luis Serena.
Pablo
Si levantaras la cabeza
y vieras tu gran esfuerzo
la lucha que sufriste
el sacrificio realizado
los peligros que corriste
en lo que hoy ha quedado
convertido ahora en cenizas
en sueños del pasado
en un recuerdo histórico
con muchos libros editados
rememorando tu gran lucha
tus pensamientos tu ideología
tus sentimientos como humano
por ese maltratado obrero
que más que obrero, era esclavo
ese trabajador que defendiste
esa dura lucha que libraste
para encontrar un lugar seguro
y conseguir de la sociedad
que fueran más respetados
Pablo
Si levantaras la cabeza
y vieras tu esfuerzo quemado
tú que buscaste la igualdad
el respeto en la sociedad
entre obreros y acaudalados
con tantos años de sacrificio
de sufrimiento jamás pagado
que fundaste un partido obrero
para que defienda al trabajador
de los abusos engaños y estafas
de los despidos casi a palos
hoy te morirías de pena
tu corazón no soportaría ver
en lo que esto se ha transformado
Pablo
Si levantaras la cabeza
y vieras tu esfuerzo pisoteado
tu lucha y sacrificio, de nuevo es
como en tu época, en el pasado
hoy son esclavos, pero modernos
de momento sin latigazos
anulados casi todos los derechos
despidos con millonarias limosnas
al jubilado la pensión congelada
mientras las señorías
coches, seguridad social, viajes
nominas y pensiones juntas
total: sobres millonarios
y nadie los tiene bien puestos
los dos, para cortar por lo sano