¿PRESUPUESTOS SOCIALES?... TURURÚ

Ya están aquí los nuevos presupuestos del Estado. El ministro de Hacienda insiste en que son unas cuentas públicas sociales. La cuestión es: ¿A quién benefician los cálculos de Montoro?Los jubilados por ejemplo. Con la rumbosa subida del 0´25% sobre sus pensiones (un aumento que oscilará de uno a tres euros mensuales según ingresos) la desproporción de sus pagas con el incremento real del coste de la vida sigue creciendo alarmantemente. Claro que si añadimos a las paupérrimas pensiones los recortes en sanidad, el co-pago y la merma de las ayudas a la dependencia, a lo mejor sí se ahorra. La calidad existencial de los mayores se verá tan depauperada que muchos la palmarán antes de hora. Todo un detalle, morirse digo, para economizar gastos al Estado. Por otro lado los funcionarios, presa fácil para aplicar el austericidio, seguirán ultracongelados perdiendo poder adquisitivo hasta el infinito y más allá. En cuanto a la educación... ¡Más madera! O mejor dicho, más palos o recortes que afectarán a la educación secundaria y a la formación profesional. Los españoles ya no seremos solo pobres, también seremos más burros y proclives a creernos las inverosímiles cuentas de Montoro. En sanidad, vuelven las tijeras para recordarnos que la salud es un lujo que no puede estar al alcance de cualquier pelanas. ¿Que no te puedes permitir un tratamiento oncológico? Mala suerte. Siempre podrás fabricar metanfetamina en tu trastero (al estilo Breaking Bad) para subvencionar la quimio. Hay que ser emprendedor, ya lo dice el gobierno. Lo mismo para los presupuestos en infraestructuras y ayudas a la cultura. Gastos superfluos para un país de charanga y pandereta. Total, viajar resulta caro ¿para qué queremos carreteras? Sale más barato estar en casa (si es que aún no te han desahuciado). Y en cuanto al cine o el teatro, si queremos ficción, ya están los presupuestos del estado. Además, otra vuelta de tuerca estrangulante a las ayudas en cooperación al desarrollo, a la atención al inmigrante, a los parados y a la violencia de genero. Florituras humanistas que no casan con la "sensibilidad" social de este gobierno. ¡Ah! Pero eso sí, la Iglesia Católica está en racha pese a la crisis. El propio Estado recaudará la pasta para llenar las sacrosantas arcas de la Iglesia llegando a adelantar mensualmente lo que se recaudará en el próximo ejercicio del impuesto sobre las personas físicas. ¿Lo veis incrédulos? Gente de poca fe. Escudriñando las cuentas podemos encontrar algo positivo. Los obispos no tendrán que renunciar a sus paraísos terrenales. Continuarán a salvo de la pobretona plebe, en sus torres de marfil, amenazándonos con ir de cabecica al infierno si nos ponemos tontos con la autofinanciación de los credos. Y es que su reino, sí que es de este mundo. O al menos, cien por cien compatible con la mala entraña de los que nos gobiernan. ¡Ay dios!

¡HAGAN SUS APUESTAS!

Lo siento, pero este asunto de Eurovegas olía a fiasco desde su origen. No es la primera vez que unos vendedores de humo arriban a tierras carpetovetonas con el propósito de darnos el timo de la estampita. Está claro que los españoles clavamos el perfil de "primos" perfectos para ser objeto de las marrullerías de charlatanes cosmopolitas como Adelson o como los promotores del evaporado proyecto Gran Scala en las monegrinas tierras aragonesas. ¿Recuerdan? Ese que iba a ser el más rimbombante desde la época de los reyes católicos. O al menos eso decían desde el gobierno aragonés. Había que tender alfombra roja, cambiar las leyes que incomodaban, poner infraestructuras a cuenta del estado, modificar los marcos laborales... Una inversión económica desorbitada de las arcas públicas a cambio de promesas que nunca llegaron a materializarse. No importó para nada, como en el caso de Adelson, que sus promotores tuvieran antecedentes delictivos o hubieran protagonizado sonoras estafas. Al contrario, los que nos opusimos a este fraude fuimos tachados de anti-patriotas. "Romericos al fuego"- decía el vicepresidente Biel- que arderían ante la magnitud del proyecto. Arder, lo que se dice arder, no ardimos. Porque no hubo fuego ni brasas, ni el más pequeño rescoldo. Gran Scala se volatizó como un mal truco de magia no sin antes habernos costado unos buenos cuartos en presentaciones y chorradas. Los políticos que tan enconadamente defendieron el macrocomplejo ahora guardan silencio, como el Ebro al pasar por el Pilar. Aquí no ha pasado nada. Por lo visto, ni siquiera ha servido de escarmiento para que otras comunidades no se dejaran tentar por este tipo de prestidigitadores chiripitiflaúticos. Por algo nos escogen como destino de sus felonías. Saben que nuestros políticos son como niños y está chupado  deslumbrarles con unas cuentas de colores. Será que soy escéptica por naturaleza pero me da en la nariz que Eurovegas, como pasó con Gran Scala, acabará desintegrándose en la nada. Me juego lo que quieran. Aparte de hacer la risa, sacaremos en limpio el descrédito de unos gobernantes dispuestos a ponernos mirando a la Meca por unos fuegos fatuos prometidos. Y es que, entre pillos anda el juego.¡Hagan sus apuestas!

RASMIA

No es la primera vez que un representante de la izquierda aragonesa en el Congreso obtiene el desprecio, las burlas y los insultos de la bancada pepera. Todo el mundo recuerda la anécdota en la que Jose Antonio Labordeta resolvió el acoso con aquel rotundo: ¡Váyanse la mierda! Es el carácter sencillo de esta tierra que nos obliga a llamar a las cosas por su nombre. Como pueblo, somos poco dados a los eufemismos. Vamos, lo que algunos definen como nobles y otros entienden como brutos. Aunque para bruta, bruta, la vicepresidenta del Congreso, Celia Villalobos. La poco democrática forma de interrumpir la intervención de Chesus Yuste  (llegando incluso a expulsarle de la tribuna) al tratar de leer una moción de reprobación al presidente Rajoy, fue de nota. Y cuando un diputado socialista le reprochó la falta de libertad, remató la faena con el sempiterno "tú más" de los ere´s andaluces. ¡Con un par de ... neuronas inconexas!.  Al representante de Chunta Aragonesista le entró la risa floja. Porque además de nobles, por aquí también somos socarrones. Un tipo de humor autóctono, amargo, de secano, que la derecha gobernante no entiende porque le importa un carajo todo lo que tenga que ver con estas olvidadas tierras. Menos los votos claro. Y hablando de votos y del carácter de los aragoneses. ¿No les parece rarito que se cancelara la visita del ministro Wert a Zaragoza (acostumbrado como está a todo tipo de protestas y desplantes allá por donde pasa) porque se esperaban hipotéticas algaradas? ¿Pues no somos plaza consolidada? ¿Qué temían?. ¿Que le recibiéramos a cañonazo limpio para homenajearle a modo de salvas? Como nos creen tan brutos. Lo que debería preocuparles es otra peculiaridad aragonesa que aquí llamamos rasmia. Tiene que ver con el tesón y el empuje de un pueblo sobrio pero orgulloso. Marcado por un abandono y ninguneo institucional histórico Capaz de aventar a la mierda a los que no nos demuestran el mínimo respeto. Rasmia, quédese con la palabra, señora Villalobos.

MI BUENOS AIRES QUERIDO

Si la impunidad de los crímenes franquistas pudiera musicarse, sin duda, tendría aire de tango. Sería otro cambalache desgarrador y cínico que hablaría de un país amnésico y amedrentado. Un país incapaz de afrontar las ruindades de su historia. De juzgar a los torturadores y asesinos aún a pesar de haber transcurrido setenta años desde sus delitos.

Quizás algunos pensarán que no tiene sentido procesar a los pocos ancianos que puedan quedar vivos. Se equivocan. Lo que menos importa es que pisen una cárcel. Su legado de odio circula libremente por esta democracia acomplejada. Los herederos ideológicos de estos matachines campan alegremente empleando la violencia física y verbal, los saludos y símbolos fascistas. Hasta hay miembros del gobierno, como Mª Dolores de Cospedal, que se fotografían rodeados de célebres ultraderechistas que nutren las filas de NN GG. Impunidad, complicidad. El juez que atendió las demandas de justicia de los familiares de las víctimas del franquismo, acabó también represaliado. Vergüenza.

Tenía que ser desde Argentina (un país doctorado en los horrores que engendran las dictaduras) de donde llegaran ráfagas de esperanza de mano de una jueza que apuesta por la Justicia Planetaria. La caverna se agita. Braman cosas terribles sobre traiciones a la patria. ¿Qué patria? ¿La que sus antecesores nos arrebataron en una guerra aciaga a punta de metralla? Debe ser esa que mantiene la condena sobre los perdedores e impide que tan siquiera se desentierren sus huesos de las fosas. La misma que ahora consiente que se desahucie a la gente mientras los vampiros financieros que causaron su ruina se marchan de rositas montados en el euro.  La que legisla que enfermos de cáncer o leucemia se tengan que pagar gran parte de su tratamiento. La que deja a los niños sin comedores escolares, transportes y maestros. La que ante la exclusión social se lava las manos y apela a la caridad como remedio. La madre patria madrastra antropófaga de cuento. Paso, gracias. En estos momentos, mi patria, la que yo siento, tiene un son milonguero e insolente que pone de los nervios a los cavernícolas fascistas. Mi Buenos Aires querido... ¿A  que dan ganicas de marcarse un tango arrabalero?

MAESTROS Y MINISTROS

MAESTROS: Mi amigo Antonio fue profesor de filosofía hasta que una traidora dolencia se cruzó en su camino. La posibilidad de despertar inquietudes en sus jóvenes alumnos y enseñarles a pensar le producía una felicidad indescriptible. Confiaba en estimular sus mentes para que rindieran todo su potencial, sí. Pero sobre todo, para que aprendieran a ser libres y felices. La enfermedad consiguió alejarle de las aulas pero no del compromiso. Un maestro es un maestro bajo cualquier circunstancia. Y este "perro-flauta-motorizado" (como se define a sí mismo por tener que desplazarse en silla de ruedas), es un señor maestro de los pies a la cabeza. Defensor implacable de una enseñanza pública y laica, Antonio lleva meses protagonizando una protesta diaria ante la puerta de la vivienda de la consejera de educación aragonesa. De forma respetuosa pero tenaz, bajo un sol de justicia o cayendo chuzos de punta, a pesar de los dolores que soporta estoicamente y de la incomprensión de la inmensa mayoría, mi intrépido amigo acude puntualmente a su cita cotidiana. 

 MINISTROS: Un tal Ignacio Wert que entre sus variados galardones cuenta con un máster en sociología política y califica la huelga contra su ley de ¿educación? como una huelga política. ¡Toc!, ¡toc!- llamando al cerebro de Wert- ¿Hay signos de vida inteligente por ahí? Va a ser que no porque, si los hubiera, no podría soltar una tontada tan gorda. El máster en sociología política ( que fijo costaba un huevo) una mierda oiga, con todos mis respetos. Si hubiera tenido la suerte de tener un maestro como mi amigo Antonio, entendería de qué hablo. ¡Por supuesto que es política! que no le quepa duda. La desencadena una serie de decisiones políticas que perjudican notablemente la educación de los niños y los jóvenes. La semilla de nuestro futuro. Esa que tan mimosamente arropan maestros como mi amigo Antonio y ahora quieren agostar capullos masterizados como el señor ministro. Seguro que sus padres se gastaron un pastizal en colegios privados y exclusivos. Tiraron el dinero. Nadie le enseñó al pobre Ignacio que el origen de las huelgas, de una manera u otra, siempre es político. Que para sobrevivir a la política, sobre todo a la suya, no queda otra alternativa que responder con política. Y tratándose de la educación de nuestros hijos, con corazón y el resto de vísceras necesarias. ¿Es capaz de entender eso? pues vaya tomando nota sr. ministro.

HASTA LOS MISMÍSIMOS

La dura lucha por la supervivencia en una sociedad deshumanizada que inculca la filosofía del "sálvese quién pueda" nos impide prestar atención al retroceso en otras cuestiones esenciales para la tan cacareada evolución del ser humano. La economía le ha dado un tremendo culetazo al sentimiento ecologista para desplazarlo fuera de los focos. Con seis millones de parados (unos cuantos menos descontando los que ya se han visto obligados a emigrar), la preservación del hábitat queda relegada, archivada en el cajón de los asuntos pendientes. Aún más, se utiliza el desempleo como justificación de la depredación medioambiental y de la crueldad hacia los demás animales.

 En Aragón se especula con la posibilidad de introducir el "fracking" en nuestros Monegros. Total, para lo que hay que dañar en este erial- puede pensar el gobierno aragonés. La sensibilidad que ha demostrado la DGA hacia estas tierras es similar a la de una ameba. Recuerden Gran Scala. El impacto medioambiental de este proyecto frustrado habría tenido consecuencias medioambientales muy graves pero, las de la práctica del "fracking", pueden ser letales.El procedimiento consiste en la perforación del terreno y la inyección a presión de un fluido compuesto por agua, arena y 600 productos químicos (algunos desconocidos puesto que las empresas se niegan a declararlos bajo "secreto comercial") con el objeto de fracturar el subsuelo rocoso y tratar de extraer gas o petróleo. Los graves daños en el entorno (agua, flora y fauna) y en la salud de los habitantes ya se están demostrando en países como Norteamérica. Pero en España no somos dados a escarmentar en cabeza ajena. ¿Qué importa que el gas metano se filtre por nuestros acuíferos envenándolo todo si se pueden sacar unas "perricas"? No hay que ser tan tiquismiquis en estos tiempos de crisis. Entre ésto y la actitud que partidos como PP, PSOE y UPyD han demostrado con su postura acerca del Toro de La Vega, me sumo a la cita que pronunció recientemente Cayo Lara. ¡Hasta los mismísimos me tiene estos monos parlantes que dicen que nos representan!. Su visión cortoplacista y la falta de compromiso con la propia especie (y por supuesto con todas las demás) está destruyendo nuestro soporte vital. Pero además, cuando alientan crímenes sangrientos de otras bestias, como el Toro de La Vega, animan al instinto más bajo y ruin del mono erectus. La tortura y asesinato como fiesta. Personalmente, reniego de cualquier político que apruebe estas prácticas. Ningún animal atenta así contra su medio ni disfruta matando sádicamente a otra criatura. Me aterroriza pensar que seres tan feroces e involucionados dirigen nuestras vidas. Aunque ésto explica muchas cosas. Así nos va. 

APOLOGÍA DE LA FEALDAD

La belleza o la fealdad dependen del ojo del que mira. Son conceptos sutiles, mudables en función de las épocas y los cánones estéticos y culturales. Sin embargo, hay cosas perennemente feas al margen de las tendencias o las modas. La miseria por ejemplo. Aunque se pueden distinguir dos tipos de miseria. Está la miseria que agarra a la gente privándoles del pan y la esperanza. Miseria material que no puede acicalarse y muestra una fealdad que ofende a los espíritus empáticos. Es la que padece el mendigo que duerme en un cajero entre cartones. Una miseria social y horripilante que fabrica excluidos poco plásticos. Luego están los miserables. Éstos pueden tener buena fachada, como Arturo Fernández (presunto actor), vestir finos y elegantes paños y bañarse en chanel. Al final la fealdad les termina asomando por la boca. El "Chatín" se despachó primero en Interconomía contra los sindicalistas y los que se manifiestan contra los recortes: "No he visto gente más fea que en las manifestaciones. Parecen hordas salidas de campos de concentración."

Ahora arremete contra los desheredados del sistema declarando que nunca interpretaría a un mendigo, por si se le pegaba algo. ¿La humanidad tal vez? Pero en algo dice la verdad. Arturo Fernández nunca podría interpretar a un mendigo. Ni ese papel ni ningún otro distinto del que lleva interpretando durante toda su larga e insípida carrera. El de un mequetrefe millonario que se ajusta la corbata repitiendo eternamente los mismos chascarrillos. El estereotipo de belleza que defiende el "Chatín" es acorde a sus veleidades ideológicas.

 Más no todos podemos irradiar la hermosura de Montoro, Báñez o el ministro Wert, ¡Gracias a los cielos!.

 Algunos, don Arturo, somos feos convictos y confesos. Feos irredimibles que no comparten su imaginario chabacano y hortera de la España más casposa y rancia. Si lo que usted representa tiene algo que ver con la belleza o el arte, me alegro de ser tan fea. 

En cuanto a lo suyo, procure cerrar el pico. Cada vez que lo abre se le ve la deformidad que sufren sus neuronas. Cosa fea. 

NO HAY BALAS P´A TANTO CHORIZO

Una vez más, el alcalde de Valladolid, León de la Riva, ha salido de la gruta ideológica en la que mora para deleitarnos con otra perogrullada tamaño XXL. El pobre hombre sufre de verborrea precoz ante los micros de los periodistas. En cuanto le ponen uno en la boca, su neocórtex de lagarto se viene arriba y se le suelta la lengua viperina. Sus "pintorescas" opiniones sobre las mujeres le han hecho merecedor del premio misógino-baboso en la categoría "políticos que piensan con las almorranas". Cuando se nombró Ministra de Sanidad a Leire Pajín, su comentario no tuvo desperdicio: Una chica preparadísima, hábil y discreta. Va a repartir condones por donde quiera que vaya y será la alegría de la Huerta-  y para que no quedaran dudas sobre la sucia pocilga en la que su cerebro cuece estas ocurrencias, añadió- Cada vez que veo esa cara y esos morritos pienso lo mismo, pero no lo voy a decir.

No, mejor que no lo diga. Ni eso ni otras salvajadas como la que esputó en el 96, tras su nombramiento, asegurando que iba a limpiar Valladolid de pulgas, piojos y putas. El problema es quién limpia al limpiador. Porque los insectos, y menos las señoras putas, no resultan tan nocivos para la salubridad vallisoletana como las poluciones orales de su regidor. La última tampoco se queda manca. A su criterio, en este país somos poco expeditivos con los corruptos. Nos perdemos en comisiones de investigación que en otros estados se resolverían con un tiro. ¿Perdón? ¿Lo dice un cargo institucional que actúa bajo el paraguas de la democracia? ¿La misma democracia que ahora se ve amenazada por escándalos políticos en los que el PP  (su propio partido) está colocado en el iris del ojo del huracán corrupto? ¿Qué sugiere? ¿Que le den un tiro a todos los sospechosos de corrupción? En primer lugar, no se si tenemos tantas municiones. Además seguro que León de La Riva no ha caído en cuenta de que, entre los suyos, apenas iba a quedar títere con cabeza. ¿O acaso se refiere a darle un tiro a Barcenas? Muerto el perro... Bromas aparte. Si yo fuera ciudadana de Valladolid pediría una desparasitación urgente del consistorio. Lleva demasiados años albergando una alimaña cavernícola que infecta la imagen de esta hermosa ciudad. Prueben a votar otra cosa en las próximas elecciones. Pese a la merecida mala fama que goza la casta política en estos días, les juro que entre ellos también hay seres humanos evolucionados. Algunos hasta son conscientes de que Franco ha muerto. En serio.

¡ESPAÑA... LEVÁNTATE Y ANDA!

Es verdad que, pese a la euforia con que el gobierno anunciaba los nuevos datos del paro, no preparé ninguna botella de möet para celebrar. Será falta de fe. Aunque también ayuda tener una economía de posguerra que apenas da para una gaseosa "La Pitusa". Para fe, y brindis con champagne del bueno, ya están los gerifaltes del gobierno.

 ¡31, señoras y señores, nada más y nada menos que 31 parados que ya no engrosarán las prietas filas del Inem! ¡Saquen el confeti y los matasuegras, que repliquen los campanarios y las bandas de los pueblos interpreten el himno nacional! La apoteosis. Ahora sí está claro, ¿verdad señora Báñez? Como ya le anunció la Virgen del Rocío, estamos saliendo de la crisis. Eso sí, a pasico de tortuga coja con reuma en las patas buenas. Yo calculo que, a este desenfrenado ritmo, allá por el 10.500 (siglo arriba, siglo abajo) habremos conseguido el pleno empleo. Aunque nunca se sabe, puede que sea antes. Porque si observamos que las afiliaciones a la seguridad social han bajado en más de 90.000 en el mismo periodo (curioso dato), dentro de pocos años el sistema de protección social y las pensiones serán insostenibles para tan escasos cotizantes. Cuestión de proporciones. Por eso, si tenemos en cuenta que sin pensiones y prestaciones muchos ciudadanos se morirán de hambre, entonces les pueden cuadrar las cuentas. Los milagros son así. Es sabido que a dios le gusta escribir el destino de  los pueblos con renglones torcidos. ¡A ver quién es el guapo que le enmienda la plana!

 El gobierno de Rajoy no, por supuesto. Ellos son creyentes de verdad. Esos 31 parados menos en agosto les llueven como el maná en un momento en el que necesitan de un milagro para que olvidemos los sucios trapicheos de sobres y financiaciones ilegales. Los renglones torcidos del Partido Popular. ¡Lo veis incrédulos! España se levanta. Como un zombie peripatético pero un milagro, es un milagro.

 Mi enhorabuena a esos 31 afortunados que han salido de la fatídica estadística del desempleo. No me atrevo a preguntar por cuanto tiempo ni que tipo de contrato les han puesto por delante. España se levanta, puede ser. Pero más que una resurrección, esto tiene toda la pinta de un episodio de "The Walking Dead". Perdonen por el pesimismo, será que soy atea.

SOBRE MICROCEREBROS, DESCEREBRADOS Y SESOS REBOZADOS

Cuando era niña, mi abuelita me obligaba a comer sesos rebozados. De lo que se come se cría- aseguraba la mujer para intentar convencerme de que la ingestión de ese pequeño cerebro de cordero me haría más lista. El experimento de la yaya no contaba con mi precoz resistencia leonina a comer vísceras de otros animalillos. De hecho acabé volviéndome vegetariana perdida. Por lo cual, me quede con el cerebro que venía de fábrica y nunca pudimos comprobar su extravagante teoría. He sabido que recientemente unos científicos austriacos han creado microcerebros humanos a partir de células madre. Las posibilidades que entraña este descubrimiento me ha puesto la imaginación a toda vela. Aparte del gran avance que puede suponer para la investigación de enfermedades como el Parkinson o el Alzheimer, ¿no me digan que no les pone un poco fantasear con el tema de los trasplantes de cerebro? A mí si, lo admito. Podría ser la solución para la legión de descerebrados que rigen nuestras vidas. La salvación de la especie. Descerebrados globales que especulan con la ingeniería financiera del planeta, con sus recursos naturales, con los alimentos y las hambrunas de los pueblos, con guerras prefabricadas sobre falsas premisas que esconden oscuros y bajos intereses.

O también para los descerebrados locales. Para Rajoy y su equipo borderline de gobierno. Lo están pidiendo a gritos. Quizás pudieran ubicar un microcerebro nuevo donde habitan unos órganos que huelen a podrido. O acoplarlo a las rancias neuronas que han heredado los cachorros peperos para estimular el riego y evitar la anoxia que les transforma en peligrosos tontos de los cojones. Yo le veo muchas posibilidades al asunto. Además, con semejantes candidatos, las operaciones se simplificarían mucho. En algunos casos no hay nada previo que extirpar. El cráneo solo protege un agujero negro y huero que jamás ha conocido la actividad neuronal. Aunque me temo que, en estos yermos campos, sería un milagro que prendiera el injerto por muy microscópico que fuera. ¿Rajoy, Fátima-Báñez, Montoro...? Habría rechazo. Fijo.

LA HONRA DE LOS P-PRIZZI

¡Cosas veredes que harán temblar las paredes!- Le dijo el de la triste figura a Sancho Panza. Lo cierto es que, más que temblar, las paredes de la casa pepera deberían caerse de la vergüenza. Si tiramos de archivo reciente recordaremos que el PP intentó presentarse como acusación particular contra Barcenas. Según decían, Luis (el muy cabrón) era además de delincuente, un mentiroso patológico. Lo lógico sería entonces que el Partido Popular tendiera puente de plata para que la Justicia investigara todo cuanto pudiera demostrar esta teoría. Y por supuesto, pusiera a disposición del juez instructor los ordenadores que utilizó en el despacho cedido por el partido y que siguió ocupando tiempo después de que se supiera lo de su botín en Suiza. Más que nada por aquello de salvar la honra, si la hubiera o hubiese, de los miembros y "miembras" de la cúpula popular que se han visto señaladas por el dedo (el acusador, no el de la peineta) de Barcenas. Pero mire usted por donde, los discos duros de estos ordenadores han sido destruidos. ¿Obstrucción a la justicia? Desde el PP responden que es el procedimiento habitual. Es cierto. Cuando alguien intenta ocultar pruebas que le puedan comprometer, el procedimiento habitual del hampa consiste en destruir dichas pruebas. ¡Seamos serios! ¿Qué quieren que pensemos? Solo me ha faltado ver como Pujalte, al verse acorralado por las coherentes preguntas de la presentadora de Al Rojo Vivo, le espetaba medio histérico: "No estoy aquí p´a flagelarme", "Usted hace preguntas... ¡y quiere respuestas!". Sí, es una contrariedad señor Pujalte. Queremos respuestas. El esperpéntico escándalo en el que se está viendo envuelto este gobierno, viene a sumarse a una gestión anti-social que es incapaz de generar empleo y precariza el de los escasos "afortunados" que lo tienen. Tenemos muchas, muchas preguntas sin respuesta. También la de por qué la Justicia no ha sido más rápida en incautar los ordenadores de la discordia. Pero eso es otro cuento. O no. En este país, nunca se sabe. 

BRINDIS POR UN MUNDO NUEVO

En los telediarios veraniegos las masacres de Siria o Egipto aparecen unos breves minutos en nuestras pantallas. Son muertos ajenos. Cadáveres menudos con córneas congeladas que buscan una conciencia remota que pare las matanzas. Imágenes incómodas que no relacionamos como propias. En todo caso servirán para que nos consolemos pensando lo afortunados que somos puesto que, pese a la rapiña neoliberal que se nos come el pan y la esperanza, nadie nos gasea o nos llena el alma de metralla. Todavía. Aceptamos con  naturalidad lo más inaceptable. Nos hemos hecho inmunes. Pero eso no significa que seamos más fuertes. Quizás algo más estúpidos, si es posible. Porque al desentendernos de la desgraciada suerte de otros pueblos, lejos de acotar estas miserias, levantamos las fronteras para que se siga expandiendo la injusticia. Para que se nos cuele en el patio de la casa.

La cuestión es que pensemos que otro mundo más humano no es posible. Que nos resignemos con el aciago destino que nos pintan. Que nos consolemos pensando que siempre puede ser peor. Desde las montañas zapatistas de la región mexicana de Chiapas , el subcomandante Marcos difunde otro mensaje diferente. Apenas tiene eco en este absurdo marco de capitalismo salvaje que se empecina en sentenciar que no hay otro camino que el de la autofagitación de nuestra especie. Casi diez años de paz y de progreso en medio de la selva. Una lección de dignidad que las comunidades indígenas nos regalan como ejemplo de que sí, de que es posible otro escenario en el que los seres humanos sean lo más importante.

De que se puede vivir al margen de los dictámenes ultraliberales en un escenario más justo. Es una revolución. La Revolución con mayúsculas porque, para conseguirlo, primero tenemos que desaprender todas las mentiras que nos han inoculado. Y su objetivo, como responde el subcomandante Marcos, no es la toma de ningún poder. Es, apenas algo más difícil, un mundo nuevo. Solo debemos buscarlo en nuestros corazones y hacerlo posible. ¡Viva Zapata!

LA IZQUIERDA BIPOLAR

 Con toda certeza, el hecho de ser una proletaria cuasi-analfabeta me impide entender los grandes misterios de los entresijos políticos y sindicales. Lo explicaré mejor con un ejemplo; El conflicto de los autobuses urbanos de Zaragoza. Resulta que la subcontrata de este servicio público se vendió a un grupo empresarial que, a su vez, ya tenía revendido el asunto a otra corporación mexicana. La cuestión era pillar la concesión y abaratar costes todo lo posible para después ceder  el business al mejor postor. Vamos, especulación pura y dura promovida, para más inri, desde un ayuntamiento gobernado por un tripartito de izquierdas. Una jugada financiera que le ha costado el trabajo a 153 empleados y ha puesto patas arriba la seguridad y eficacia del transporte urbano zaragozano. Y para añadir sal en la herida ahora se sabe que, tanto el ayuntamiento como el comité de empresa, eran conocedores de esta charada una semana antes de que se produjera. Pero curiosamente, la plantilla desconocía este pequeño detalle. 

¿Por qué quiénes iban a sufrir en sus carnes este acto de piratería fueron los últimos en enterarse? ¿Acaso los trabajadores carecen de criterio para enfrentarse a su destino y deben ser tutelados por entes superiores? ¿ O será más bien aquello de "ojos que no ven... estacazo que te casco"?

 Ya me perdonarán la burricie, pero es que solo soy una humilde limpiadora de las limpiezas sanitarias de Aragón. Unos servicios públicos subcontratados también, cuyos empleados (esencialmente mujeres) han protagonizado una huelga de 49 días en defensa de su dignidad laboral. Durante esta dura lucha, buscamos el arrope de los grupos políticos de las izquierdas aragonesas y creímos encontrarlo.

 Al menos, el discurso que mantuvieron durante nuestro conflicto coincidía plenamente: La privatización de los servicios públicos solo sirve para precarizar las prestaciones y las condiciones laborales de los empleados. Evidentemente, las empresas que pujan en estos concursos no son ONG,S. La "externalización" es un negocio redondo. Solo se pueden obtener beneficios, privados claro, pero las pérdidas y las consecuencias del chanchullo son públicas. 

Por eso, desde mi supina ignorancia de proletaria rojilla, me atrevo a recordarles, señores y señoras de la izquierda aragonesa, las vehementes promesas que un día nos hicieron de invertir este proceso demoníaco. Y ya me perdonaran el atrevimiento pero, ¿qué mejor ocasión de demostrarlo que cogiendo el toro de los autobuses por los cuernos? Claro que, para eso, hace falta valor y coherencia. Será que soy muy simple pero tanta bipolaridad, me ataca a las neuronas de las buenas intenciones. ¡Aclárense carajo! ¿Están  ustedes a por setas o a por rólex? Porque si de verdad están con la clase trabajadora, como nos arrullan al oído, se tienen que mojar en este barro hasta las trancas. Sino, será otra paletada de tierra sobre su propia tumba. La misma en la que yacerán nuestros proletarios huesos gracias a la ambigüedad y la tibieza de la izquierda.

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LOS ADORABLES CACHORROS DEL PP

Una pequeña representación de las dos españas se vio las caras el otro día en la puerta de la Audiencia Nacional. Por un lado, bien custodiado del otro por un cordón policial, los jóvenes de las Nuevas Generaciones del PP que acudieron (sacrificando el día estival y su merecido reposo en algún espectacular destino) para apoyar a María Dolores de Cospedal en el amargo trance de ser obligada a declarar. Enfrente de estos saludables cachorros conservadores, bien alimentados, bronceados y megapijos, la fealdad de la pobreza tomaba cuerpo en los ancianos estafados por las preferentes. Individuos sin glamour, con ropas de mercadillo y gesto airado que proferían improperios contra santa Mª Dolores y cantaban escalofriantes coplas exigiendo no se qué sobre tirar de una manta. Cosas de pobres. El caso es que esta milicia de frikis que abuchean a los próceres de la patria cuando les toca visitar los juzgados resulta muy antiestética  y además, puede crear la falsa impresión de que el pueblo está hasta los mismísimos colondrios de tanto chorizo que se le está comiendo el pan. La situación exige contrarrestar esa masa vulgar y replicante. Para ello, ¿quiénes mejor que esos jovenzuelos cuyos esculpidos cuerpos por el squash o el paddle no han sido   jamás mancillados por el roce de una prenda que no sea de marca? Por eso, porque son profesionales en cuestiones de marcas y etiquetas, son los representantes idóneos para exportar la imagen de la marca España en lo universal.  Lástima que no todos pensemos lo mismo. Personalmente, la visión de la camada pepera desafiando altaneros a los preferentistas me dio mucho asco. Percibí ese desprecio chulesco de rancia genética propio del fascismo. Evidentemente, estas podridas manzanas no han caído muy lejos del podrido árbol. Ahora salen de sus cómodas mansiones y sus anodinas vidas regaladas para dar la cara por los salteadores que financian su estilo de vida. Los traen en autobuses para que enseñen sus perfectas dentaduras a los desarrapados parias de la tierra.

 ¡Que se anden con cuidado! Que si algo tiene el vulgo, es que es muy susceptible a las desagradables sonrisas de las hienas. Lejos de helarnos la sangre, nos la puede poner al rojo vivo.

LOS BIEN PAGAÓS

El Washington Post exhibe la miseria de España en su portada. Relatan la trayectoria de un país que naufragó tras una etapa gloriosa de vino y rosas, dinero barato y especuladores financieros. Las consecuencias: una hecatombe social y el aumento exponencial de la pobreza entre la población. Nada que sea desconocido para ellos, precursores del capitalismo salvaje e inhumano que hoy sufren nuestras íberas carnes. Sin embargo, hay  un matiz que sí nos diferencia. Aquí, en la surrealista piel de toro, los políticos que acarrean nuestra miseria no necesitan ser encantadores de serpientes, hábiles oradores o tener personalidades carismáticas. Ni siquiera requieren aparentar decencia o mentir fluidamente. Y si se les pilla con las manos en la masa, nada de nada. Que al fin y al cabo, esto es España. El latrocinio se les supone a los cargos políticos como el valor a los toreros. Luego con decir, como Alvarez-Cascos o Javier Arenas, que no recuerdan, asunto arreglado. Pues ya se sabe que las gentes de la derechona son desmemoriadas en lo referente a algunas cosas. En particular con los crímenes relacionados con la dictadura y las comisiones ilegales. Amnesia selectiva, creo que se llama. Hasta qué punto les afecta este problema que, por ejemplo, no solo se les olvidó despedir a Barcenas cuando se descubrieron sus cuentas en Suiza. ¡Le subieron un 60% los honorarios por no hacer nada! ¿Son o no son despistados? Los peor pensados dirán que, con el sueldazo (cobraba más que el propio presidente), el Partido Popular pagaba el alzheimer del ex-tesorero en todo lo relacionado con el reparto de sobres entre la cópula pepera. La gente, que es muy mala. Yo creo que para remover los recuerdos de Cascos, Arenas, Cospedal o Rajoy habría que buscar ayuda. ¿Y quiénes mejor que los pagadores de estas comisiones ilegales? Tirando de ese hilo, quizás se pueda desenredar la maraña del olvido voluntario que asola a este partido. Al fin y al cabo, si soltaron el parné no fue de balde. Seguro que, entre concesión y concesión, algunos empresarios les cantaban al oído:  "Bien pagaós, os llaman los bien pagaós porque vuestros concursos compré

y a mí me los entregastéis por un puñao de parne, Bien pagaós, bien pagaós fuistéis, PP.    Pues eso, ¡Qué canten el resto de la copla! ¡Ah! y para la nueva portada del Washington Post yo recomendaría la polémica pintura de Barcenas sacándonos la lengua. Define mejor a la miseria patria. 

LAS HOSTIAS QUE DA EL HAMBRE

 Dejar que las criaturas pasen hambre es la última frontera de la indecencia que cualquier país medianamente civilizado evitaría cruzar.  Aunque un estado que convierte a los ciudadanos en avalistas de las trapacerías de los delincuentes financieros (y está dispuesto a exprimir cada gota de nuestra sangre para pagar sus pufos), no siente escrúpulos en traspasarla. El portavoz estival del gobierno, Rafael Hernández, lo ha manifestado con una chulería insultante al responsabilizar a los padres de la desnutrición de sus hijos. Si los niños pasan hambre, no es asunto del estado sino de unos progenitores negligentes que no alimentan a sus retoños.  Lo demás - según el pollo- es solo demagogia repugnante. Sí. Caer en la demagogia es fácil en estos azarosos tiempos sr. Hernández. La malaentraña de los poderosos está patente en nuestras vidas. ¿O resulta demagógico decir que esos padres han caído en la exclusión a causa de la anti-social gestión de este gobierno?.  Y siguiendo su línea argumental, ¿ No es asquerosamente repugnante culpabilizar a los padres de los niños hambrientos (víctimas del sistema depredador que su partido defiende), mientras los sobres de las comisiones ilegales (que al parecer se llevaba hasta el "tato") nos salen en la sopa?.

Uno puede no tener vergüenza ni referente, como el diputado Hernández, pero con el hambre pocas hostias. Y mucho menos con el de los niños. Pero si además viene acompañado por el despectivo aliño de sus palabras, es un golpe bajo en la conciencia. Una de esas collejas que pueden despertarte de una catatonia. Vamos que a fuerza de recibir hostias como panes, pero sin panes que llevanos a la boca, nos puede dar por revolvernos. Por eso no debe extrañar que, tras repetir la boutade en el twitter, alguno haya expresado que sería una gran satisfacción poder partirle la cara al portavoz. A lo que Rafael Hernández, como buen gallito de p-pelea, respondió: ¿Por qué no lo intentas tú?

 Habrá que ponerse a la cola. Me pido "primer". Lo dicho: Con el hambre... pocas hostias.

ROSAS ROJAS, PESADILLAS Y CORAZONES ESPINADOS

Es tanta la infamia que supuran algunos corazones, rodeados de espinas venenosas que lanzan como dardos, que uno puede sentirse asaetado en una oscura pesadilla del pasado.

Hoy vienen a mi mente trece rosas, rojas como su sangre derramada por el odio. Trece muchachas fusiladas en una guerra que aún colea en nuestro código genético de españoles bipolares. No ha servido un rimero de décadas para sacar el plomo de sus calaveras. Cuando menos te lo esperas, otro verdugo decide volver a fusilarlas por si acaso su recuerdo inspirara nuestra sed de libertad y justicia. Como ese alcalde lucense que vomita palabras como balas, rematando la matanza. "Los fusilados por Franco- ladra González Capón- se lo merecían." He de confesar que, tras la rabia, las lágrimas arrasaron mis mejillas. Un dolor sordo anegó mi conciencia. El que dirige mis dedos para aporrear las teclas y volcar en estas líneas la impotencia de cautiva, pero nunca desarmada, por una historia turbia de cadáveres hermanos y asesinos reincidentes. Miguel Hernández  todavía arrastra su condena más allá de la muerte. Sus versos flotan en el aire enrarecido de este 2013. Siguen siendo la evidencia sumarísima para que, a pesar de los años transcurridos, nunca se le revoque la sentencia. Muertos y silentes para siempre, así quieren que se queden las víctimas de sus antecesores ideológicos. La poesía es un arma cargada de futuro que transciende los venerables huesos del poeta. No pueden combatirla. No saben cómo acabar con algo tan sutil, tan elevado para sus mentes de alimañas. Rosas y versos que arrancan de la tumba para pisotearlos con la furia de una extremada derecha que no cesa. Ciegos de inquina, borrachos de rencor, no perdonan ni el recuerdo de los que cayeron en esa guerra absurda contra la filantropía. Ellos, pobres diablos y diablesas, no saben de estas cosas. La solidaridad y la pasión les son ajenas. Solo entienden de abusos y codicia. Son el residuo de la España negra. Miserables espinas que reniegan de las rosas. Una ponzoña patria.

¡LUCES, CÁMARA, ACCIÓN! ... SOMOS CIENCIA FICCIÓN

Somos una nación increíble. En serio. En estos momentos, a España no hay quien se la crea. El plan para sacarnos de la "crisis", más que un proyecto político, parece un proyectil destinado a levantar la tapa de los sesos del futuro de este pueblo. Privatizaciones y recortes sociales a todo ritmo amparándose en aquello de que "quién bien te quiere, te hará llorar".

A llorar ríos de sangre si así lo exige la Troika. Porque este gobierno tan servil con los verdaderos amos consigue amansar un poco a la prima de riesgo. Total, lo que mide este instrumento son las posibilidades de que un estado se niegue a aplicar las medidas inhumanas, injustas y seguramente delictivas contra su ciudadanía que exigen desde Bruselas. Y con el gobierno de España no hay riesgo que valga en ese aspecto. No les tiembla la mano a la hora del degüelle colectivo.  Eso sí, siempre y cuando puedan sacar provecho a la carnicería.  Y si alguien está demostrando saber aprovechar (diría más: exprimir, explotar, expoliar...) la mayoría absoluta en beneficio propio, son estos cachondos del PP.

Mientras escribo estas lineas, el presidente Rajoy debe estar dando alguna explicación kafkiana sobre el engorroso asunto del amigo Barcenas. Confieso que no pienso perder el tiempo en escucharlo. Me toca lavarme la cabeza. Para ficción, me quedo con Asimov. Al menos escribía personalmente sus historias y seguro que hasta era capaz de entender su propia letra. Mariano Polichinela-Rajoy no puede contarnos la verdad. ¿En qué cerebro cabe que va a confesar ser parte y arte de una trama corrupta que se extiende entre los principales gerifaltes del partido? Aún les quedan dos años como poco para seguir trajinándose a la escuálida gallina de lo público. No son tan tontos, ni siquiera Mariano, para incriminarse y provocar su salida del gobierno. La cosa está clara, si era dinero B, no habrá recibos que lo justifiquen. Sin cadáver, no hay delito, piensan los muy pillos. Lo que pasa es que este "muerto", aunque no apareciera el cuerpo del delito, huele mucho a podrido. Tanto que, por muchos cuentos chinos que nos cuente el presidente, nosotros solo podemos ver un montón de mierda. Una montaña de estiércol pestilente cuyo aroma trasciende las pintorescas ficciones de Mariano sobre lo cerca que estamos de la recuperación económica. ¿Ciencia ficción o jeta de cemento?

OBISPOS QUE VIVEN (Y PECAN) POR ENCIMA DE SUS POSIBILIDADES

 Los Obispos españoles deben andar desorientados con el nuevo Papa. Es lo que tiene que la bendita paloma fuera a posarse sobre un argentino. Les da por hablar, con esa elocuencia irreductible que caracteriza a los hijos de la Pampa, y ya no hay dios que controle lo que dicen. A Francisco I le ha dado por repetir, una y  otra vez, que quiere una iglesia pobre, comprometida contra las injusticias y con Obispos que no mangoneen ni se comporten como príncipes. ¿De quién estará hablando el bueno de Francisco? ¿No será de los monseñores españoles? Porque es bien conocido su compromiso con los pobres con ejemplos plausibles como el de Cáritas a la que destinan, rumbosos ellos, 4 de los 6.000 millones de euros que succionan directamente del Estado. ¿Que qué pasa con los otros 5.996 milloncejos? Como dicen las escrituras: ¡Que tu mano derecha no sepa lo que hace tu mano izquierda! (Mt, 6, 3) Y mucho menos la ciudadanía, que contentos deberíamos sentirnos por la cantidad de indulgencias que nos ganamos con nuestros involuntarios óbolos. Lo de la pobreza no va con los de la Conferencia episcopal. Son espíritus sensibles que habitan cuerpos delicados que requieren de cuidados exquisitos. Muy alejados de la austeridad franciscana que predica el pontífice. Claro que cada quién alcanza el nirvana a su manera. Unos abrazando la pobreza y el ayuno, como el santo de Asís, y otros enfundándose un calzado de Guzzi y degustando finos manjares regados con recios caldos. ¡A ver quién está más cerca del paraíso! Aquí las cosas, se hacen de otra forma, Ya se lo explicará Rouco a Francisco. ¿Que el estado pretende cobrar el IBI a los edificios de la iglesia que, por cierto, mantenemos con nuestro patrimonio?: Se amenaza con cortar el grifo a Cáritas. ¡Que se jodan los pobres! En cuanto a todo ese rollito tolerante del argentino sobre los homosexuales, ya le pondrán al día próceres catecumenales como el obispo Reig acerca del plan homosexual para destruir a la humanidad. O eso que cuenta monseñor Cañizares tan bonito sobre los niños para justificar la pederastia entre los sacerdotes. Eso de que son lascivos y provocadores. ¡En fin!  Que solo le falta al nuevo Papa empezar a considerar la posibilidad de ordenar sacerdotisas u obispas. Entonces seguro que Habemus Cisma. Pero me temo que eso, más que una reforma profunda de la iglesia, necesita de un milagro.

LA ESCO-PP-ETA NACIONAL

 Rajoy, Barcenas, Cospedal, Ana Mato, Wert... cualquiera de ellos podría ser un personaje extraído de una obra de Berlanga de las que tan bien retrataron el tardofranquismo y el poder político de la casta empresarial de la época. En las mismas andamos ahora, más o menos. Pero Mariano Rajoy no tiene, ni de lejos, el desparpajo del marqués de Leguinache para poder responder airosamente a una cuestión comprometida. Cuando el periodista rumano, Bailtou, le espetó a cara perro sobre el caso Barcenas y le emplazó a comparecer para dar explicaciones a los españoles, se le mudó la color. Eso no entraba en el guión ensayado y la improvisación se le da fatal al presidente. Le traiciona el subconsciente y larga perlitas como esa de: "nadie podrá demostrar que no son culpables" O la que ya se ha convertido en un clásico: "nada es verdad, salvo alguna cosa". En esta ocasión, tragó saliva. Ya se creía a salvo de impertinencias tras haber puenteado el pacto de los periodistas y que fuera el periodista de La Razón, y no otro, el que le hiciera las preguntas convenientemente acordadas. Así que la intervención de Bailtou (que tuvo un gesto torero con sus compañeros españoles) pilló descolocado a Marianico que fijó su mirada en el rumano como si, a fuerza de clavar en él las córneas, pudiera reducirlo a un montón de cenizas. Al comprobar que carecía de superpoderes, y viendo que el periodista seguía de una pieza en modo espera, no le quedo de otra que decir que dará su "versión" a la opinión pública a primeros de agosto. De Rumanía vendrán que te harán declarar.Al parecer ha elegido el día 1, que es una fecha estupenda para que la ciudadanía cambie sus actividades vacacionales para escuchar los dubitativos balbuceos de Rajoy negando haber sido "pillaó por el carrico del helaó". Porque seamos sinceros, las explicaciones de esta gente, sean las que sean, no convencen a nadie. Sabemos que mienten como bellacos. Lo hacían cuando defendían la decencia y el honor del ex-tesorero y pagaban a escondidas un sueldo por su silencio. Y lo hacen ahora cuando afirman, como Dolores de Cospedal, que desconocían los tejemanejes de este caballero. La verdad es que, en su restringido círculo, debe ser habitual pegar mordiscos a las contratas públicas o recibir sobresueldos de dudoso origen. Lo llevan practicando décadas con absoluta naturalidad sin que nada ni nadie, ni siquiera cuarenta años de presuntas democracia, les enmiende la plana. Osea que da igual que el presidente intervenga el día 1 de agosto o el 25 de diciembre. A las 9 de la mañana o a las 3 de la madrugada. Sabemos que mentirá. Y que su discurso se parecerá a un monólogo de Ozores. Pero sin puñetera gracia. Un galimatías indecente que no aclarará nada de nada. ¿O es que alguno espera que entone el mea culpa? No seamos ingenuos, estamos en España.