COMO SER DE IZQUIERDAS Y NO MORIR EN EL INTENTO

Supongo que solo soy un patético coletazo de lo que mi maestro Labordeta definió como la izquierda depresiva aragonesa. Parafraseando a Cánovas: Soy de izquierdas (y española) porque no puedo ser otra cosa. Para mí no se trata de la adhesión a un partido político o a una doctrina ideológica concreta. Ser de izquierdas es un sentimiento que nace intuitivamente. Una necesidad moral de contribuir en la medida posible a que cualquier ser humano tenga derecho a un planeta habitable, un trabajo digno, a una sanidad, a una educación de calidad, a una vivienda… y, por supuesto, a la paz y a la libertad. ¿Les parece algo raro o pervertido?

Como una cosa lleva a la otra, me fui enredando con movimientos que apuntan en esa dirección: ecologistas, pacifistas, feministas o en defensa de la diversidad sexual. Todas ellas cuestiones que cualquier persona civilizada, excepto la derecha más recalcitrante y el primo de Rajoy, puede compartir de manera transversal al margen de su filiación política. Personalmente no necesitaba una etiqueta que me definiera como ecologista o feminista. Era una cuestión de tripas. O quizás de corazón. Pero parecía que todo el mundo, a diestra y siniestra, tenía la necesidad de etiquetarme. Ya saben: Dime niña de quién eres…

Los de derechas, incluido mi progenitor, me llamaban roja y bolchevique desde mi más tierna infancia. Me costó entender que lo de roja no tenía relación con el color de mi pelo y que lo de bolchevique no era un epíteto cariñoso. Y cuando la deriva me llevó a colaborar  con colectivos de izquierdas también despertaba algunos recelos por mi falta de adscripción a alguna de las múltiples facciones judeo-palestinas. ¡Qué aburrición!. ¡Y que pérdida de energía que podría condensarse en transformar las necesidades más perentorias de la sociedad!

Pese a que ya tengo más años que los rodapiés de las Cuevas de Altamira (como diría el gran Chiquito), me sigue ocurriendo un poco lo mismo. Cundo me da por juntar letras sacando lo que llevo dentro, como ahora, recibo toda clase de insultos extravagantes. Está bien. Supongo que es parte del juego. Pero hay ideas locas y obsesivas, precisamente, por esa  necesidad de etiquetarlo todo.+

Para los de derechas sigo siendo un monstruito comunista amiga de Kim-Jong- Un y de Maduro. No importa un pepino lo que yo opine al respecto. Y algún comunista me ha llegado a decir que tengo un enfoque demasiado liberal de la vida.

Puede ser. Quizás porque soy consciente de que habito en el s.XXI y considero absurdo caer en los estereotipos de que, para ser de izquierdas, hay que hacer voto de pobreza, renunciar a la propiedad privada y vestirse con un saco de harpillera. Si alguien gana dinero trabajando honradamente, paga sus impuestos y no explota al prójimo me parece lícito que se compre una casa mejor que la mía y que se vaya de vacaciones a Nueva Zelanda.

Ser de izquierdas no es tarea fácil. Sobre todo cuando no cumples con todos los requisitos, casi de ascética santidad, que te exigen a uno y a otro lado. Que le pregunten al bueno de Alberto Garzón que anda recibiendo estopa por el bodorrio como si el hombre lo hubiera pagado con el dinero robado a los huérfanos de la guardia civil. Según parece, las criaturas, como buenos bolcheviques, tenían que haberse casado en una chabola vestidos con taparrabos y con un convite ligeramente más frugal. Raíces y alguna patata aislada quizás.

A mí, que celebré mi boda a escote con los invitados en un restaurante chino, me importa un pimiento como se casa el resto de la gente. Mientras el organizador de la boda y presunto “paganini” no sea un corrupto apodado algo así como “El Bigotes” y la lista de invitados pueda intercambiarse por una lista de procesados, me da exactamente igual. Cada cual tiene que ser libre para tomar las decisiones de su vida sin temor a romper los esquemas de los otros. Y también los propios.Si queremos evolucionar debemos dejar de atrincherarnos en absurdos purismos. Vivimos el mundo que vivimos y nos urge afrontar algunos temas desnudos de atávicos prejuicios. De momento, lo veo un poco crudo. Pero será por mi tendencia melancólica.

UNA SOLA ESPECIE HUMANA

Me impongo la tarea de escribir unas breves líneas con motivo de los terribles actos terroristas que han ocurrido en Cataluña. Esta vez, el zarpazo de la sinrazón nos ha desgarrado en carne propia. En esas maravillosas Ramblas que he tenido el placer de recorrer más de una vez dejándome atrapar por su ambiente bohemio y cosmopolita, mágico y multicolor. Con las heridas sangrantes es difícil distanciarse mínimamente del horror que provoca esta barbarie para intentar dilucidar posibles orígenes y causas. Pero, aún así, no debemos perder de vista que los europeos no somos su único objetivo. Que estos asesinos se ensañan, desde hace tiempo y con especial crueldad, con las poblaciones árabes y musulmanas. Precisamente de ellos huyen los miles y miles de refugiados que. al llegar a Occidente, y encuentran más desconfianza e insensibilidad que empatía.

La vida de las criaturas asesinadas en Barcelona es potencialmente tan valiosa como la de las niñas y niños sirios o iraquíes. Al margen de los condicionamientos geográficos, culturales, religiosos o políticos los seres humanos somos muy similares.

La inmensa mayoría solo pretendemos vivir en paz, criar a nuestros hijos, buscar la felicidad de mil formas diferentes... Pero nos vemos inmersos en un tablero diabólico donde somos poco menos que peones desechables para mayor loor de los todopoderosos.

Sería bueno mantener fría la cabeza. Eso no disminuye un átomo el dolor pero podría ayudarnos a focalizar mejor este asunto.

Existen unas causas profundas y enquistadas que pueden estar en el origen. Hechos que pueden haber impulsado esta espiral de odio que sobrecoge ahora al mundo entero´: La invasión de Irak, las maniobras geopolíticas de las grandes potencias en busca de su beneficio económico, la guerra sucia por el control de los recursos naturales, la política de desprecio hacia la tragedia de los refugiados y, cómo no, el boyante negocio de la industria armamentística.

Metan todos estos ingredientes en un cóctel, agítenlo con displicencia y obtendrán un planeta convulso y dominado por la violencia 

Para contrarrestar la locura homicida de los terrorista, se levanta la unánime y pacífica respuesta de la ciudadanía. Barcelona, pese a la profunda tristeza, vuelve a abrir los brazos para dar una respuesta valiente y solidaria. Y no va a ser la del racismo o la de la xenofobia. Al día siguiente de los atentados los vecinos de las Ramblas impidieron una manifestación incitada por el odio y la venganza indiscriminada. Los agitadores fueron rodeados con pacífica determinación y tuvieron que desistir de sus intenciones.

Ellos han entendido como nadie que la paz es el único camino para acabar con esta violencia homicida. Ahora urge que se lo transmitamos a nuestros gobiernos. Que se dejen de  oportunismos políticos y  rivalidades para actuar, como una sola especie humana, en defensa de lo que verdaderamente importa: La paz, la vida y la justicia social.

Toda mi fuerza y cariño a las víctimas. A todas las víctimas, allí donde se produzcan, sin discriminar. No permitamos que las lágrimas nublen nuestros ojos. Ni nuestra razón.

NAZIS SIN FRONTERAS

El asesinato despiadado de una joven anti-fascista en Charlottesville (EEUU)  nos descubre que, el país más poderoso del mundo, también tiene los armarios abarrotados de espectros. Hay viejas heridas en la historia que no acaban de curarse. En España sabemos algo sobre esto. Aquí no faltan voceros revisionistas de la verdad histórica que niegan, o pretenden pasar página, de miles de crímenes que han quedado impunes.  Ejecuciones, fosas abandonadas, torturas, violaciones... Todo se barre convenientemente bajo la alfombra del olvido. Si no, ¿cómo sería posible que el partido en el gobierno hubiera sido fundado por un ministro franquista? De aquello que no se habla, no existe. Invirtiendo la carga de la prueba, se tacha de revanchistas a quienes claman justicia. No se puede cimentar un gran país sobre la humillación y el desprecio a las víctimas de la dictadura. Sobre falacias e hipocresía. Así nos va.

A los estadounidenses también les han contado muchos cuentos chinos. Por ejemplo que Lincoln fue el garante del abolicionismo. Lo cierto es que tengo entendido que era un tipo racista que realmente servía a los intereses de los empresarios industriales del norte. Los derechos de los afroamericanos han sido, y siguen siendo, ganados con su propia sangre, sudor y lágrimas. Componen el sector más pobre de la población. Los negros estadounidenses llenan las cárceles y mueren abatidos a tiros en la calle por la policía.

 A veces, sin ninguna causa aparente más allá del "sospechoso" color de su piel.

Hollywood contribuyó a crear las versiones torticeras que el establisment  necesitaba para escribir los renglones torcidos de la historia. Como el  NODO patrio pero en cinemascope y de difusión internacional. Pero manipular los hechos no es prerrogativa del cine.

Periódicos y otros medios españoles, como El País, nos sorprenden por la tibieza que emplean a la hora de llamar a las cosas por su nombre. Hablan de disturbios entre radicales opuestos. ¿Perdón? ¿Pretenden meter en el mismo saco a los anti-fascistas y a los nazis?

Porque convendría aclarar que los primeros defienden los derechos humanos, están en contra del racismo y a favor de la justicia social. Y los segundos, pues eso. Son nazis. Llevan esvásticas, pegan palizas a la gente de otra raza, a los inmigrantes, a los vagabundos, a los que visten diferente o a los homosexuales. A la hora de repartir estopa son unos demócratas de campeonato.

La explosión de violencia supremacista en Charlottesville no es aleatoria. El mandato de Trumph ha proporcionado un caldo adecuado de cultivo para que salgan a la luz esas heridas podridas. Cerradas en falso desde la guerra de secesión.

Igual que sucede en España. Donde la fundación Francisco Franco  recibe fondos públicos para retorcer maquiavélicamente la historia y pintar al dictador como un santo que no mató una mosca en su vida. Donde se le conserva en un mausoleo, enterrado junto a sus víctimas que permanecen ahí a la fuerza. Aún ahora. Un país donde una organización que fue manifiestamente criminal como Falange, tiene total libertad para esparcir su ideología falsaria y repugnante. Donde organizaciones neonazis reciben cobijo gacias a la generosidad de políticos, igual peperos que sociatas, para reunirse y hacer apología de la violencia irracional.

Hoy en día es habitual que se califique de nazi a casi todas y todos... menos a los nazis. Si defiendes los derechos de la mujer te llaman feminazi. Si te posicionas ideológicamente a la izquierda te llaman nazi y genocida. Si eres ecologista eres una nazi.

En cambio, si te paseas con una cruz gamada al hombro gritando ¡Heil Hitler! estás haciendo uso de tu libertad de expresión.

Cada 20 de noviembre vivimos nuestro propio Charlottesville. Nazis, fascistas y supremacistas patrios exhiben impunemente su antología del horror. Amagan contra una sociedad que quiere convivir en paz. Que quiere cerrar las heridas sí. Pero previa desinfección y limpieza de toda la porquería, como ellos,  que aún supura.

Queremos pasar página pero después de haber leído todo el libro. Es la ignorancia la que permite que tarados violentos de todo el mundo campen a sus anchas amparados en la libertad de expresión. Los mismos que  no dudarían en eliminar a quien se expresa diferente a sus ideas. Como la muchacha atropellada por el nazi supremacista blanco. ¿El crimen es también libertad de expresión?

A riesgo de que me llamen nazi quiero recordar el artículo 510.1.a) del Código penal castiga con una pena de uno a cuatro años de prisión y multa de seis a doce meses a aquellos que “públicamente fomenten, promuevan o inciten directa o indirectamente al odio, hostilidad, discriminación o violencia contra un grupo, una parte del mismo o contra una persona determinada por razón de su pertenencia a aquél, por motivos racistas, antisemitas u otros referentes a la ideología, religión o creencias, situación familiar, la pertenencia de sus miembros a una etnia, raza o nación, su origen nacional, su sexo, orientación o identidad sexual, por razones de género, enfermedad o discapacidad”.

Lo digo para cuando llegue el próximo 20 de noviembre. Por si los mandamases tienen a bien tener la ley en cuenta. Ya que eso de cumplir la ley de Memoria Histórica parece que no cala.

SOBRE LOBAS FEROCES Y CERDOS GILIPUERTAS

Ser mujer no es una tarea fácil en casi ningún lugar de este planeta. En lo que denominamos el primer mundo, aunque a nivel jurídico y constitucional exista una virtual igualdad, tampoco resulta sencillo. Cierto es que aquí no se nos lapida o se nos encierra bajo un burka, me replicarán muchos. Es verdad. La quema de brujas,  o sea de mujeres, son deportes que han quedado en la trastienda de nuestra historia negra. Pero, de alguna manera subsisten en el inconsciente colectivo y, cuando una fémina saca los pies del tiesto patriarcal, a más de uno le entran ganas de volver a apilar madera.

Lo que sucede es que las brujas actuales nos hemos vuelto ignífugas. Pero sobre todo impermeables a los insultos y descalificaciones de las manadas de machos mamarrachos que ven cuestionada su hombría cuando se enfrentan a una mujer de igual a igual. Como supongo que ya sabrán, la inteligencia no está en los genitales. Sin embargo esta cuestión plantea dudas cuando observamos el aberrante comportamiento de grupos que hacen ostentación de su machirulismo sin pudor alguno. Durante las fiestas de Pamplona hemos asistido a una especie de celebración del orgullo cafre-machista. Después de los condenables sucesos en los que un grupo de hombres que se autodenominaban "la manada" drogaron y abusaron de una chica de dieciocho años el pasado año, estos sanfermines  se han visto impregnados por un hedor a solidaridad con los agresores. Chapas y camisetas con bonitas  leyendas como: "Chupa y calla". "Tu culo es mío·, etc... se han vendido como churros entre tipos acomplejados y mediocres que quieren llamar la atención alardeando de lo único que pueden, su cutrerío intelectual. Yo me los imagino en sus casas, amargados por traumas sexuales y emocionales, visionando porno como única alternativa a un simulacro de relación. Tiene que ser algo así para que rezumen tanto odio, tanta falta de respeto por sus madres, sus hermanas, sus hijas... las nuestras. ¿Acaso cuando su mamá les da los buenos días y les pone el colacao , ellos le contestan chupa y calla?

Hay polémica con este asunto. Aunque se ha hecho una campaña intensiva de concienciación se han vuelto a dar casos de agresiones y tocamientos. No parece adecuado jalear estos comportamientos con complementos que animan a cometerlos. Que trivializan la libertad sexual de la mujer cosificándola como un objeto de disfrute.

 Pero tengo serias dudas acerca de prohibirlo. Me explico. Si un individuo quiere llevar impresa en el pecho su declaración de principios, ¿quién soy yo para negárselo?. Así es más fácil identificarlos. El que guste de exhibir esta parafernalia está gritando a los cuatro vientos:¡Soy un cerdo gilipuertas! Y perdón por la analogía con el pobre marrano. Que ya dijo Hernández que existen cerdos con peor origen que los cerdos.

Hablando de analogías con animales, yo me pido ser loba. Frente a esas piaras de cerdos babeantes me nace un impulso licántropo, una ancestral ferocidad de loba protectora que acecha las gargantas de las alimañas que rondan a su prole. Loba feroz que no teme a los caperucitos que juegan a ser hombres denigrando a las hembras. Loba desnuda de yugos y correas que sobrevive a dentelladas a la conjura de los cerdos.

Son cosas de animalicos. De tanto soportar guarradas, nos están creciendo los colmillos.

¡OH BELLA CIAO!

"Será la flor, de un guerrillero,

O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao.

Será la flor, de un guerrillero,

muerto por la libertad." ( Bella Ciao)

Decía Miguel Hernández que solo quien ama, vuela. Como yo lo veo, la vida sin esa pasión que nace del amor se transforma en una losa que encarcela al ser humano. Solo quien ama puede lograr que de los muñones broten plumas a fuerza de constancia y de coraje.

Solo quien ama puede desplegar las alas y ascender para intentar anidar en la libertad.

El día 5 de julio se cumple un año desde que mi querido amigo Antonio Aramayona decidió, en un último acto de amor, emprender el vuelo hacia la libertad. En realidad, siempre fue un hombre libre. Ni siquiera las graves secuelas que le provocaba su precaria salud le impidieron actuar conforme a lo que le dictaban su corazón y su cerebro. Un guerrillero incansable cuyas armas eran la coherencia, y un amor absoluto por sus semejantes. Un amor que le conducía a reivindicar cada día, durante años, pacífica pero irreductiblemente, una sociedad más justa y libre para todos. Como el gran maestro que era, sabía que la única oportunidad para este mundo loco estaba en la educación y la atención a la infancia. Una educación laica, libre de prejuicios y contaminaciones, que enseñara a los más jóvenes, más que datos y algoritmos, a pensar por sí mismos. A contrastar los datos y dudar de los dogmas.

Pensar, un anatema para una sociedad que penaliza el libre pensamiento. Pergeñada para comportarse como una manada de corderos pastoreada por lobos, sin cuestionarse la terrible paradoja. En un entorno tan materialista sobran los filósofos que, como Antonio, pelean por sembrar la semilla de la razón entre tanto caos y desconcierto. Por eso las asignaturas que más ayudan a desarrollar ese libre pensamiento deben desaparecer de la enseñanza . Por eso mismo hay que amordazar a los filósofos peripatéticos que se atrevan a abrir el pico. Aunque sea sepultándolos bajo una montaña de multas y de juicios.

Con Antonio lo intentaron pero, ¡el muy pájaro!, volaba demasiado alto. Se enfrentó con su nobleza a la indignidad de esta mierda de sistema. Asumió las consecuencias de sus actos y no rebló un ápice. Hasta su último día fue un acto de libre rebeldía. Y consiguió marcharse en el momento justo. Ni demasiado pronto, ni demasiado tarde. Como él mismo quería.

El día 5 de julio en Zaragoza, a las 19hs. en el C.S. Luis Buñuel (Pza. Santo Domingo), nos reuniremos algunas de las personas que le amamos. Que todavía hoy, seguimos amándole. Porque Antonio vive en todos y cada uno de quienes tuvimos la fortuna de cruzar nuestro destino con el suyo. Removiendo conciencias, incómodo a veces para muchos (pensar incomoda, nadie garantiza que sea algo indoloro) pero sobre todas las cosas, un guerrillero bondadoso y valiente que sustituía fusiles y balas por acción directa pacífica y desobediencia civil. Esos eran sus misiles. Al final, son más letales para el lado oscuro. ¡Imaginen que nos empiezan a brotar las alas y nos sobreponemos al miedo y la ignorancia!. Eso les asusta más que una guerrilla armada.

Mientras tanto, los partisanos que quedamos por aquí seguiremos haciendo pequeñas escaramuzas a la distopía institucionalizada.. Sobrevolando, con el plumón de novatos polluelos, por encima de los axiomas y los sofismas inducidos. Te echamos mucho de menos compañero pero intentaremos cubrir tu hueco en la trinchera. ¡No pasarán!, me decías a menudo. Aún cuando ya los teníamos encima.

¡No pasarán Antonio! Aunque parezca que el invasor nos tiene rodeados, aún soñamos con alcanzar el firmamento. El próximo miércoles celebraremos la vida, el amor y la alegría. Todos conceptos revolucionarios en un entorno que es tendente a estrangularnos, a cortarnos las alas. Seremos como arcángeles desangelados ensayando el primer vuelo. Planearemos libres y felices, al menos por un rato. ¡Antonio Aramayona vive! y su legado revolotea para siempre entre nosotros.

ESOS PERVERSOS TRAVESTIDOS... SIN ORGULLO

Para mí, existen varios tipos de travestis. Los que de forma libre y voluntaria deciden ponerse ropa que, convencionalmente, se considera propia del sexo ¿opuesto?. O los que se mudan de discurso según la tendencia que esté en auge en cada temporada.

Y luego hay otra clasificación, menos glamurosa y más tétrica, que está compuesta por individuos que habitan en el tercer milenio físicamente, que también usan faldas como los primeros, pero que llevan a Torquemada tatuado en el corazón. En esa categoría ha entrado arrasando por pleno derecho un cura de Hospitalet  de Llobregat, mosén Custodi Ballester, que en mitad de una homilía se marcó un streep-tease emocional y vomitó su homofobia sobre los sobrecogidos parroquianos. Nada nuevo perteneciendo a una institución tan respetuosa y asertiva con los derechos y libertades sexuales de los seres humanos. Pero como la hoguera y el potro ya forman parte de nuestro glorioso pasado, ahora se conforman con llamarte enfermo, vicioso, pecador, degenerado y augurarte que vas a ir de cabecica al infierno. Con los pederastas que salen a racimos por las sacristías de todo el mundo son algo más laxos, más permisivos. Ya se sabe que la culpa es de los niños, ¡que van provocando!

Y estos son de los más lights del ranking. Porque en países musulmanes como Arabia Saudí, Afganistán, Irán, Pakistán, Sudán, Yemen y Nigeria, la homosexualidad se castiga con la pena de muerte. Y sus verdugos también van travestidos con vaporosas falditas y turbadores turbantes.  Y curiosamente se cogen de la mano, macho contra macho, mientras sellan su homofobia comiéndose la boca. Dicen que son costumbres. Yo creo que aquí Freud, también tendría tajo.

Porque no me digan que no es raro tanto odio gratuito hacia la diferencia. Quiero pensar que esa necesidad de control de algo tan intimo y personal como es la sexualidad de los demás tiene que deberse a algún tipo de trauma o estado represivo. Pero puede que solo sea idiocia y pura maldad. Que de eso en el planeta, andamos muy sobrados.

Hablando de idiocia y de tipos malos me voy con los del segundo grupo. Los que cambian sus valores éticos al puro estilo grouchomarxista. Ya saben: si no les convencen mis principios, tengo otros.  A éstos les pierde la maldita hemeroteca. Por ejemplo a don Mariano, el presidente "pasmaó", que en el 2005 dejó claro que desaprobaba el matrimonio entre personas del mismo sexo y la posibilidad de que pudieran adoptar. De Marianico podemos recopilar estas perlas para la historia; " Una institución para la procreación, eso es y debe ser siempre el matrimonio". ¿Acaso sugería el presidente que las parejas estériles no deberían casarse?

Menos mal que vinieron Aznar y señora a echarle un capote. El primero afirmando que el matrimonio homosexual ofendía a la población española. Personalmente, a mi me ofenden más los crímenes de guerra que la sexualidad libre entre adultos. Cosas de rojos, ya se sabe.

Y esa Ana Botella, enredándose en una macedonia de inverosímiles híbridos entre peras y manzanas para justificar que la diversidad sexual va contra natura. Como los cereales transgénicos o peor. Una intervención memorable y demencial donde las haya. Aunque habiendo mamado de las ubres ideológicas de Fraga, ¿qué se puede esperar?. "Yo no tengo nada contra los homosexuales, pero que encima no se pongan orgullosos de funcionar al revés".(M.F.I.) Un icono del movimiento LGTB.

Como Jorge Fernández Díaz, que aseguraba que existe una conspiración gay que amenaza la pervivencia del planeta. Tranquilo buen hombre, que de gente, como de burricie, tampoco estamos escasos. Más bien de recursos y de un reparto equitativo de la riqueza. Más que nada por mantener vivos a los que ya han ido naciendo y se nos mueren huyendo del hambre y de las guerras.

Tengo entendido que a la boda de Javier Maroto, con otro señor, acudió la plana mayor del partido popular. Se guardaron sus rancios principios homófobos debajo del misal y se travistieron con la más hipócrita de las sonrisas celebrando el himeneo. ¿Y el bueno de Maroto? ¿Es que con el lío de la boda se le perdieron el orgullo y la memoria? ¡Debió ser entrañable celebrar sus nupcias rodeado de gente que tanto le desprecia por ser como es! Pero así es la política para muchos, puro postureo. Haciéndose el digno, no se trepa.

En fin, que se me ocurre proponer el día del homófobo rancio y peligroso para aglutinarlos a todos  en varias lanzaderas espaciales y mandarlos fuera del planeta, en busca de un arco iris que ilumine sus lóbregas mentes y dejen vivir al prójimo en paz.

Para que dejen de fiscalizar y juzgar la libertad sexual de los demás y aprendan a experimentar con la suya. Seguro que más de un imán y un obispo encontrarían el pórtico de la gloria donde menos se lo esperan. Aunque no puedo sobreponerme a la imagen de Aznar mostrando su musculado torso en una carroza el día del orgullo. Tampoco hay que flipar demasiado. Hay cosas que sí son contra natura. Por mucho que una serpiente mude de piel, al final siempre sale la serpiente..

QUEMANDO LA CASA

Algo me dice que los más celebres negacionistas del cambio climático como Trump, Putin, Aznar o el primo de Rajoy no combaten la pertinaz canícula que nos asola con un folio reconvertido en abanico. Seguro que desafían los perversos peligros que encierra el aire acondicionado, según afirma algún consejero de salud autonómico, para no sudar la gota gorda. Y será por eso (porque viven aislados en una burbuja térmica, fresquita y confortable) que siguen manteniendo que esto del cambio climático es una chorrada inventada por izquierdosos, progres y apocalípticos. No vayan a pensar que su obstinada negación podría proceder de siniestros vínculos con las grandes industrias petroleras. Eso sería entrar en la conspiranoia, ¿no?. Bueno, el caso es que mientras medio mundo se achicharra, grandes masas forestales arden pasto de las llamas, avanzan las superficies desérticas y se avecinan masivas migraciones humanas huyendo de las consecuencias, la última cumbre internacional sobre el clima reveló la indiferencia homicida que las grandes potencias muestran por la cuestión.

 La cosa pinta mal, Las olas de calor son maremotos que duran ya de mayo a octubre. Aquí los niños caen fulminados en unas aulas que se transforman en hornos crematorios. Barracones con techos de uralita que pueden alcanzar más de cincuenta grados, sin toldos ni persianas, los únicos edificios públicos que no tienen aire acondicionado en sus instalaciones. Pero no crean ni por asomo que se trata de un desprecio absoluto por la salud y el bienestar del alumnado de la educación pública. Eso sería vil y clasista. Ni tampoco por falta de medios. ¡Si andamos sobrados!. Si se permite que estas criaturas se cuezan a fuego lento en su propio jugo es para forjar carácter. Para que se curtan cara al infernal futuro que les espera gracias a la pasividad de los actuales adultos. ¿Qué pasaría si se viciaran a estudiar en una atmósfera fresquita y agradable? Que acabarían siendo unos flojos. Mejor que aprendan ahora, en sus tiernas y sudorosas carnes, que con un abanico de papel (pliega, pliega, pliega...) y una botella de agua, van que arden, nunca mejor dicho.

También lo hacen pensando en su salud. Porque hay que ver la de gérmenes y resfriados que evitan a estos críos privándoles del aire acondicionado. Ya lo padecen estoicamente por ellos políticos, funcionariado y hasta los abueletes que visitan diariamente el consultorio. ¡Salvemos a los niños de esta plaga! Pero a los de la pública, ¿eh?. Los de la privada, convenientemente subvencionados, no tendrán que acudir en bañador a sus colegios. Se expondrán a muchos agentes patógenos pero, a lo mejor, hasta pueden concentrarse en sus estudios en un ambiente que no se asemeje a las calderas de Pedro Botero. Todo tiene ventajas y desventajas. Para que luego digan que no hay equidad.

No hay peor ciego que el que no quiere ver. Y negar el cambio climático no nos va a librar de sus devastadores efectos. La ONU y su grupo intergubernamental de expertos ha denunciado que uno de las consecuencias más catastróficas del cambio serán los incendios de grandes masas forestales. El calor y la sequía alimentan la posibilidad, como se ha demostrado en Portugal, de que factores tan aleatorios como un rayo desencadenen una tragedia de enormes dimensiones. Sin embargo, los montes y los recursos de extinción se privatizan poniendo su seguridad en manos de especuladores mercantiles. El año pasado los grandes incendios forestales crecieron en España un 50%.. Solo en el mes de abril de este año, se arrasaron miles de hectáreas. A este ritmo, la península ibérica lleva camino de convertirse en un terreno yermo y calcinado en poco tiempo. Paradójicamente, nuestro país sufre desde hace años una política de recortes y privatizaciones en los recursos contra incendios. ¿Acaso les parece una cosa menor?

Escuché a un experto en un documental que bromeaba sobre el instinto suicida de nuestra especie respecto al cambio climático: "Vamos a toda velocidad, directos hacia el precipicio, pero ¡en qué cochazos!" Lo recordé cuando leí que los Emiratos Árabes pretenden remolcar icebergs desde la Antártida para cambiar su clima. Parece ser que los jeques han decidido convertir su desértico país en un gigantesco campo de golf verde como Irlanda. La "jaimitada" de los amos del petróleo podría acelerar drásticamente el cambio climático, según mantienen los científicos, debido a la evaporación de esas enormes masas de hielo en la atmósfera. Además se liberaría agua dulce en el agua del mar alterando gravemente el ecosistema marino. Vamos, mal rollo.

En cualquier caso, vayan acumulando folios y cartones. Dudo que sirvan de mucho cuando nos hierva literalmente la sangre en las venas, pero puede ser terapéutico. Dobla que te dobla mientras arde la casa. ¿Los pirómanos? Detrás de ellos que venga el fin del mundo. Como se dice en esta tierra aragonesa: "El que venga atrás, que arree".

HUEVOS ROTOS FUSILADOS

Si les contara que he visitado un restaurante en Alemania donde el plato estrella del menú se llamaba: "Esencia de judío ahumado a la cámara de gas" , ustedes me dirían que he perdido el juicio. Que miento como una posesa puesto que tal burrada no sería consentida ni de coña en el país teutón. Pues dirían bien. Los alemanes desprecian ese sentido del humor chusco, casposo y ofensivo. Incluso lo consideran un delito. Pero en Carpetovetonia, cuna del esperpento, la percepción del "humor" toma dimensiones delirantes y se tiene más manga ancha. Eso sí, dependiendo de donde venga el chascarrillo claro. Resulta que en España existen bares y restaurantes manifiestamente franquistas que hacen ostentación de toda la parafernalia de ideología fascista con premeditación, alevosía y diurnidad.

Tenemos el ejemplo de un bar de Ávila, Casa Eladio (rincón nacional), donde puedes gozar de unos "huevos rotos fusilados" , unos "chorizos rojos" o unas "chuletillas del Valle" rodeado de fotos de Franco, pollos anti-constitucionales y toda clase de símbolos destinados a hacer apología de la dictadura. La Disneylandia del prototipo medio del facha recalcitrante patrio. Por cierto, muy visitado por algunos policías y políticos. Será que enseñan a romper bien los huevos y se ha corrido la voz.

Pero no crean que es el único garito donde los nostálgicos de  "aquella etapa de maravillosa placidez", como ´definió Mayor Oreja a la dictadura franquista, pueden reunirse para rememorar sus mierdas. Tengo entendido que hay algunos que celebran el cierre de su negocio cada día cantando el cara al sol junto a su emocionada parroquia. Una preciosidad.

Y a mí me da por pensar, vicio que tengo, que esto de los "huevos rotos" es una metáfora del país. Al menos, de una gran parte de la ciudadanía. Porque el fascismo y su alargada sombra no solo rompió la madre de la democracia. Dejó una impronta de miedo, de chulería amagante que prevalece hoy en día facilitando que sus herederos ideológicos, y en muchos casos genéticos, sigan siendo los putos amos del cotarro. Y eso solo pasa cuando, previamente, te han roto "los huevos" que hacen falta para sacar a esta escoria del escenario nacional.

Huevos rotos hemos visto estos dos días de moción de censura como para hacer una tonelada de tortillas. Tortillas mucho y muy españolas, por supuesto. El caso es que, kamikaze o no, la moción de censura contra Mariano-Babá y su innumerable banda de ladrones tenía toda la coherencia en un estado democrático. El problema es que procedía de Podemos. Satán hubiera tenido más apoyos. Y no me extraña. Escuché el otro día a un tertuliano, presunto periodista, que afirmó preferir que le roben los del PP a que le maten los de Podemos. ¡Toma castaña! ¿Cómo habrá averiguado que Echenique se pone un pasamontañas por la noche y va acuchillando indiscriminadamente a todo el que se cruza por delante de su chisme mecánico?

La ignorancia es atrevida pero sobre todo es peligrosa. Más cuando se lanza desde los medios de desinformación habituales con el único objetivo de seguir rompiendo los huevos de la gente.

El Partido Popular se comportó con la indignidad que le caracteriza. Pese al "fusilamiento" de casos de corrupción que les cayó encima con la intervención de Irene Montero, aguantaron con impertérrita chulería la descarga mientras leían un libro o consultaban sus móviles entre risitas y chanzas.

No quiero entrar a valorar algunas intervenciones populares, como la de Rafael Hernández, por puro hastío y nausea. Me quedo con las del ufano presidente. El mismo que nos deleitó con otras celebres citas que pasarán a los anales del absurdo como: "Es el alcalde el que quiere que sean los vecinos el alcalde”. “Los españoles son muy españoles y mucho españoles” o “ETA es una gran nación”.

Mariano Rajoy en la  moción de censura replicando a Pablo Iglesias: "Cuanto peor, mejor para todos. Y cuanto peor para todos, mejor. Mejor para mí el suyo. Beneficio político"

Un discurso tan incongruente como incongruente es la permanencia de este partido, o banda organizada, en el gobierno. Pero ahí siguen, en cabeza en intención de voto. Eso explica el plato gourmet de Casa Eladio. Solo puede servirse en un país que también tiene rotos los huevos y fusilada la esperanza. Mi querida España.

LAS HIJAS MUERTAS

 Apenas se habla de ellas. Los informativos hacen una breve reseña en la sección de sucesos sobre unos hechos que se repiten con tanta frecuencia que parecen solo frías estadísticas. Casi no hay lugar a ponerles un nombre, una cara, una biografía que las reivindique como seres humanos plenos de anhelos e ilusiones, no como anónimas víctimas. Fallecen, dice la prensa, a manos de sus maridos, compañeros o de un tarado que se siente despechado y por ello con derecho a arrebatarles la vida. En realidad, son asesinadas porque algunos hombres entienden a la mujer como un objeto, ni siquiera una mascota. Estranguladas, acuchilladas, molidas a golpes, a menudo delante de sus hijos. Esos hijos que pasan a ser parte del sangriento plan del criminal, a veces su propio padre. ¿Qué mejor manera de intentar saciar su irracional odio que aniquilar lo que esas mujeres más querían? Y si sobreviven, arrastrarán toda la vida el horrible estigma de saber que fue papá quien mató a mamá. ¿Cómo se puede superar eso?

Este último fin de semana han sido tres. Una en Ciudad Lineal (Madrid), estrangulada. Otra en Collado Villalba (Madrid) apareció maniatada y asfixiada con una bolsa de plástico en la cabeza. Y en unas pocas horas la tercera en Molina de Segura (Murcia), una mujer de treinta años madre de un niño de cuatro. A machetazos. Se llamaba Beatriz.

Su padre, ex-concejal del PP en la localidad, manifestó en un tuit su desgarro: " Mi hija de treinta años ha sido asesinada esta noche en el trabajo. Ya puedo morirme" Tristeza, impotencia, una rabia que carcome las entrañas. Otra hija muerta, no importa la clase social, la nacionalidad,  la orientación política o religiosa, la edad... sus verdugos las igualan cosificándolas, transformándolas en un número más de esta macabra estadística. El padre de Beatriz, como tantos padres y madres en su misma situación, también son víctimas colaterales. La idiocia homicida, eso que denominan violencia machista, no solo les ha arrebatado a sus hijas. Les ha robado la alegría, la esperanza. Les ha quitado lo más importante de su vida.

El terrorismo machista deja un reguero de cadáveres que supera a las víctimas de ETA o de los yihadistas. La diferencia es que ellas, nuestras hijas muertas, no explotan en un tren o son acribilladas a balazos todas juntas. Mueren una a una cayendo accidentalmente en las manos de un psicópata que un día dijo amarlas.

28 mujeres exterminadas en España en lo que llevamos de año. ¿Y si fueran 28 diputados o 28 científicos, sacerdotes o médicos los asesinados? La conmoción y la alarma social serían enormes. Pero solo son mujeres. Hijas de alguien, hermanas, madres cuyo trágico final imprime secuelas imborrables en sus familiares.

Yo no se qué medidas debemos tomar para cortar esta sangría a corto plazo. Pero entiendo que hay un origen común en todos estos crímenes. Algo de lo que todas y todos somos responsables: la escasa educación en el respeto y la igualdad desde la más tierna infancia. Solo así podremos construir un mundo donde las mujeres y los hombres puedan mirarse a los ojos y reconocerse como semejantes.

Pero además hay que superar la insensibilidad con la que nos enfrentamos a los feminicidios. La "normalización" de lo monstruoso. La trivialización de los patrones machistas que, hoy en día, vemos reproducirse en chicas y chicos jóvenes, adolescentes que confunden el amor con la posesión y los celos.

Las mujeres de Velaluz, supervivientes de maltratadores y asesinos, han vuelto a la Puerta del Sol dos meses después de finalizar una huelga de hambre. Ellas no se rinden. Se sienten estafadas por un gobierno que les prometió más medidas preventivas y ayudas para las víctimas. "De mayor quiero estar viva" , es uno de sus slogans. En una enorme carpa, zapatos rojos y cartulinas negras por cada mujer, por cada niño caído en esta masacre absurda. Demasiadas sombras flotando en las conciencias.

Espero que en el futuro se miren estos actos con perplejidad. ¿Cómo pudo pasar esto? ¿Por qué la sociedad no se levantó unánime en defensa de sus hijas, de sus hermanas y madres?

Aunque ahora, si alzas la voz, corres el riesgo de que te llamen feminazi. No me importa. Pese a ello, seguiré clamando en el desierto por cada mujer, por cada criatura cercenada. Por Beatriz, la hija del ex-concejal pepero que siente que también ha sido asesinado este fin de semana junto a su pequeña. La compasión está a salvo de cualquier ideología.

Mi corazón está a su lado. Su hija podría ser mi hija. Esta lacra maldita no distingue entre tirios y troyanos. Unámonos pues. Hagamos lo imposible para que cese el llanto amargo por nuestras hijas muertas. Aquí solo hay un bando. Y se lama respeto por la vida.

RISAS TONTAS

¡A ver a quién no le da la risa tonta después de dar un repaso a la actualidad!. Porque hay que reconocerlo. Los escándalos van saliendo como una ristra de chorizos (nunca mejor dicho) y eso que se zancadillea a la justicia con la pericia de un futbolista marrullero. Pero oye... y lo que nos desternillamos con esta fauna, ¿acaso no vale un imperio? O una nación o dos. Lo digo porque, según el CIS, PP y PSOE siguen capitaneando la intención de voto de los cachondos españoles. Y el Artur Mas, heredero del abad Pujol y su trajín de "misales" por los confesionarios suizos, aparece ante los nacionalistas catalanes como el mismísimo Moisés separando las aguas del Ebro para liberar a su pueblo del yugo carpetovetón. Si con lo que nos  han amargado, y nos siguen amargando, la vida esta gente con recortes anti-sociales, rescates bancarios previa reforma constitucional "ad hoc" para hacernos acreedores de sus trapicheos, de las sucesivas reformas laborales y la merma de derechos sociales, incluido el de expresión, etc... no fuera suficiente leña para escarmentar tengas la ideología que tengas, luego viene la otra parte. La de la mafia esperpéntica y cañí que, amén de habernos robado por encima de nuestras posibilidades, son tan zafios/as que "Torrente" a su lado parece un boy scout.

Y tiene que ser eso mismo. Igual que Torrente es record de taquilla, el libro de Belén Estebán el más vendido o individuos como "El Dioni" una especie de mito popular. Nos va el cutrerío. Y de eso andamos sobrados. Aquí pasamos de los volquetes de putas a madres superioras con acento de Mollet con la naturalidad de un Mortadelo transformista.

 Como organizaciones criminales, igual unos que otros, son una birria y te partes la caja con sus tramas desorganizadas, sus grabaciones soeces y sus disfraces de personas respetables y temerosas de dios. Pero hay que reconocer que, pese a todo, dan mucho miedo y bastante asquito. Ahora resulta que el fiscal anti-corrupción también huele a podrido. Será por eso que le sobrevuelan tanto las gaviotas. El secretario de estado que avisó a los Granados de que estaban siendo investigados sale por peteneras recitando a Calderón para mostrarse como víctima de un calvario, de una cacería personal. Moix y José Antonio Nieto, dos buenas piezas para ganar la partida en el tablero delincuencial. O por lo menos, amortiguar el impacto.

Porque actuaban con total impunidad y sin esconderse demasiado a la vista. Todo el mundo sabía que las fortunas de tipos como Granados, los Pujol o Matas no eran trigo limpio. Hacían ostentación de palacetes, monterías en fincas estratosféricas y viajes a lugares paradisiacos para reventarle las tripas a un león o cualquier otro bicho exótico que se les pusiera por delante. Eran como esos nuevos ricos a los que les asoma el pelo de la dehesa por debajo del smoking.

Se creían por encima de la ley (aunque en eso casi aciertan) que rige para el resto de los mortales. Por eso les cuesta tanto asumir que en algún momento den con sus huesos en la cárcel. Aún así, exigen privilegios. ¿Qué es eso de tener que hacerse la cama ellos mismos en su celda? ¿Cómo es posible que no les sirvan vino en las comidas? ¡Cómo está el servicio..penitenciario, hay que ver!

Ahora Granados solicita un permiso por la boda de su hija y para poder cuidar de su anciano padre. Será una boda humilde, a no ser que, de nuevo, algún fontanero se olvide otro  millón de euros encima del armario de su suegro. Y yo me pregunto: ¿Los demás presos salen para las bodas de sus vástagos? Bueno, uno sí. El señor Matas lo consiguió y, pese a no tener presuntamente un chavo, montó un bodorrio que casi eclipsó al de Anita Aznar. Seguro que se obró un milagro que transformó el pan en langostas, previamente multiplicadas, y el agua en moet chandon. ¡Gente de poca fe!

Lo mejor es que todos estos buenos cristianos, sin olvidar a la madre superiora Ferrusola, se podrían reagrupar en una congregación acondicionada a sus elevados valores morales. Mira, hasta se podría sacar utilidad al puñetero Valle de los Caídos e instalar allí a toda la bendita banda. Podrían llamarse la cofradía del perpetuo saqueo. O la de los comisionarios del tres por ciento. Aquí la imaginación y el absurdo no tienen límites. A lo mejor podíamos sacar rentabilidad al asunto y hacer del Valle de los caídos... por corruptos una especie de parque de atracciones donde mostremos al mundo el bestiario del surrealismo bandolero patrio. A Berlanga en estos días se le amontonaría el trabajo. Ahora que los guiones se le escribirían solos. La realidad supera, de lejos, a la más esperpéntica ficción.

Y sin embargo... les votan. ¡Cómo nos va el barro! ¿O es el fiemo?. Eso sí, nos echamos unas risas.

VORACIDAD Y DIENTE

"Nosotros no podemos ser ellos, los de enfrente,
los que entienden la vida por un botín sangriento:
como los tiburones, voracidad y diente,
panteras deseosas de un mundo siempre hambriento."

Miguel Hernández

Los trabajadores de este país hemos padecido sucesivas reformas laborales con los gobiernos socialistas y populares en los últimos años. En cada una de ellas se han ido cercenando miembro a miembro, como si de un cuerpo humano se tratara, derechos consolidados tras largos años de lucha y sacrificios.   Pero hay que reconocer que la reforma estrella, la "Madre de todas las reformas", fue la del 2012. En esta, evisceraron lo que quedaba del cadáver. Ya debimos olernos el pastel cuando Rajoy  soltó aquello de que era una reforma equilibrada mientras el presidente de la CEOE y el del Cepyme reprimían sus ansias de dar volteretas y, a micro abierto, el cachondo de Rosell susurró a a su homólogo Terciado: "Serios, muy serios, que si no.."    

¿Si no qué señor Rosell? Aunque hubieran dado ustedes palmas con las orejas no hubiera sido más notoria su satisfacción. Nos dimos cuenta sí. Y empezamos a preparar la vaselina. Eran esos días en los que nos explicaron que los mileuristas habíamos vivido por encima de nuestras posibilidades para justificar la matanza. Esos días en los que los anteriores capos de la patronal, gente como el ladrón y estafador Díaz Ferrán, nos escupían a la cara que lo que había que hacer era trabajar más y cobrar menos. Otro inquilino de Soto del Real. Un centro que alberga a múltiples chorizos ilustres que también nos pedían sacrificios mientras atracaban el país a todo trapo y se llevaban el botín a Suiza.

Pero la voracidad de los tiburones de la patronal es  insaciable. Son unos nostálgicos de aquellos maravillosos años en los que la esclavitud consolidó grandes fortunas. La sangre de los latigueros del Mississippi corre alborotada por sus venas. Y quieren más. Nunca tienen bastante. Por eso a Rosell le parece de miedo lo que ha dicho Jordi Cruz (juez de un programa llamado Masterchef) acerca de las condiciones esclavistas en las que trabajan muchas personas en restaurantes exclusivos, lujosos  y carísimos (como el de Adrià, Muñoz, Berasategui o él suyo mismo) : Si toda la gente que está en mi cocina estuviera en plantilla, el negocio no sería viable.

¡Pues claro que no chatín! Lo mismico le decían los faraones a los pringados que les construyeron sus pirámides. Además de tener el privilegio de trabajar de sol a sol para mí, con palos gratis incluidos, ¿no pretenderéis tener un sueldo?. El argumento es calcado, solo que extrapolado unos pocos siglos de nada.

Lo que ignoro es si Jordi Cruz hizo estas declaraciones antes o después de comprarse un palacete por tres millones de eurejos. Parece que "el garito" le sale a cuenta. Vamos, que es viable tener a media cocina trabajando a destajo dieciséis horas diarias por la jeta para que le amo se pueda dar la vida padre. ¿Mola o no mola?

¿Cómo no va a ponerse burraco el jefe de la CEOE? Ese es el arca perdida, el santo grial y la piedra filosofal, en  un solo pack, en la ensoñación de nuestra gloriosa patronal : Que nos resignemos a trabajar sin cobrar. Y no solo los becarios, vírgenes vestales que se sacrifican con total impunidad, sino la totalidad de la clase trabajadora. ¡Bastante tienes con tener trabajo! Es la respuesta con la que nos encontramos a diario si queremos reivindicar un derecho o defendernos de un abuso. Y a una le dan ganas de contestar aquello de: Lo que usted diga señorit@ Escarlata. Pero ni siquiera pillarían el sarcasmo.

Porque voraces son como la orilla de un río. Pero a medio plazo, son un poco lerdos. Desde mi lógica elemental la cosa va así: España no es un gran país exportador. La mayoría de las ventas de las empresas son nacionales. Ergo, dependen del consumo interno para mantenerse. Si la mayoría de los trabajadores tenemos una economía de posguerra, ¿Quién comprará sus productos?. ¡Ay! Les puede la avaricia. Y es que, hasta para depredar, hay que tener medida.

El otro día se celebró el 1 de mayo y a mí me dio mucha tristeza, voy a ser sincera, el discurso templado de las grandes organizaciones sindicales. Cuando hablaron de la pornográfica corrupción que asola la política, se estaban meneando la pelusa del ombligo. O dicho de otro modo, ignorando la propia. Una corrupción que ha conducido al redil mas conveniente a los borregos, sin demasiado aspaviento. Aceptando lo inaceptable sin tener el valor, aunque razones sobraban, para haber convocado una huelga general indefinida.

De tanto doblar la cerviz, se han provocado un esguince que dificulta que les llegue el riego al corazón y a la mente. Amagan como gatitos de angora que juegan a ser tigres por un día. Patéticas fierecillas amaestradas.

Pero rendirse no puede ser una alternativa. Los tiburones merodean a nuestro alrededor ávidos de beber más sangre obrera. Son implacables y no podemos servirles alegremente de carnaza. 

Como decía Hernández, nosotros no podemos ser ellos... panteras deseosas de un mundo siempre hambriento. Nosotros, las trabajadoras y trabajadores de este país, no somos los de enfrente. Pero tampoco queremos el yugo que nos proponen como la solución y prevención a no se qué invento de crisis que, casualmente,  ha engordado las arcas de los más poderosos. Y necesitamos unos sindicatos regenerados y dignos para poder combatir esta ofensiva del capital. Los gatos son muy monos cuando ronronean pero, para un tiburón o una pantera, son como "p´a luegos" de esos que quedan entre las muelas. Menos que nada.

LAS CLOACAS DEL ESTADO

No se como lo vivirán ustedes pero servidora tiene la sensación de ser una extra involuntaria de una película de cine negro. Lo malo viene cuando la película se convierte en culebrón y, en cada episodio, nos toca palmar a los mismos. Vamos, a los atónitos ciudadanos de Carpetovetonia que, visto lo visto, hemos sido saqueados a diestra y siniestra durante décadas por aquellos que se autocalifican servidores públicos. Es verdad que, mientras nos robaban la cartera en suelo patrio, los gangsters nos ilustraban acerca de lo mal que iban las cosas en Venezuela. Pero no es de extrañar porque, en un quiebro de esta cascabelera ¿última? trama, han salido a relucir los "negocietes" que el ex-presidente de la comunidad madrileña y su abigarrada familia tenían con los chavistas. De ahí esa insistencia con el país del otro lado del océano. Conocen el percal de primera mano. Los tentáculos de la cosa-nostra habían cruzado el charco para extender su mierda corrupta por encima de las nacionalidades o los desencuentros ideológicos. ¡Viva el mal, viva el capital! que diría la bruja Avería. 

Sería absurdo mantener que la corrupción es patrimonio de un único partido. Socialistas, nacionalistas y otros elementos de la heterogénea fauna política también desfilan o han desfilado por los tribunales por meter la mano en la caja común y trapichear como si no hubiera un mañana. Pues leña al mono (o mona) independientemente de su filiación.

 La corrupción parece algo inherente a la naturaleza humana pero, en el partido popular, es una seña de identidad. Sin un buen pedigrée delictivo nunca serás nadie en el club de la gaviota. Aunque la verdad es que aquí nos ha robado hasta el Tato, a cada cual lo suyo. Y hay que reconocer que el PP se ha ganado un puesto privilegiado en el top trending del latrocinio nacional. ¡Y mira que la competencia está reñida!.

Aquí les dejó alguno de los casos judiciales que han surgido en los últimos años. Por orden alfabético :Ave, Almena,  Andratx, Arcos, Arona, Astapa, Atlético, Baltar, Banca, Bankia, Bárcenas, Berzosa, Bitel, Bomsai, Bon Sosec, Brugal, Cam, CCM, Camisetas, Campeón, Conde Roa, Cooperación, Corredor, De Miguel, Dívar, Egües, El Trompo, Emarsa, Emperador, Enredadera, Epsilón, Fabra, Faycán, Filesa, Flick, Forcem, Funeraria, Guateque Guerra, Gürtel, Harrag, Hügel, ITV, Ibatur, Ibiza Centre, Innova, Interligare, La Fabriquilla, Las Teresitas, Lasarte, Lifeblood, Limusa, Malaya, Marchelo, Marea, Margüello, Matsa, Mercasevilla, Mercurio, Millet, Miñano, Método3, Naseiro, Nueva Rumasa, Nóos, Orquesta, Over Marketing, Palu, Pallerois, Palma Arena, Parques eólicos, Peaje, Picnic, Pitiusa, Plaza, Plan Territorial, Plaold, Plasenzuela, Pokémon, Poniente,  Port Vell, Porto, pretoria, Rasputín, Riopedre, Rumasa, Rus, Salmón, Sanlúcar, Scala/Cola-cao. Seat, Tabacalera.........

Y la lista sigue interminable. Pero no quiero cansar ni provocar una explosión neuronal a nadie al tratar de asimilar tal nivel de porquería. Y eso que solo asoma la puntita... del Iceberg. Porque cada día hay que ir actualizando esta  inagotable letanía. Incorporando más madera para nuestra propia hoguera. 

Las grabaciones de las escuchas telefónicas entre los corruptos del caso Leza (y aquí no hay presunción de inocencia que valga) son muy esclarecedoras a la hora de entender como se ha podido hacer este atraco colectivo con casi total impunidad. Si te dedicas a estos menesteres, como dice Ignacio González- O controlas a los medios y al aparato del estado o estás muerto. Y estos son unos "vivos" que ponen y quitan directores de medios, jueces y fiscales a connivencia, más que a conveniencia, de sus quehaceres mafiosetes.  Hay frases que parecen extraídas del guión de El Padrino. I. González: "‘Mira yo ya estoy hasta los cojones, o sea, decidme… ¿aquí qué queda, pegarle dos tiros a la juez? ¿Qué alternativas tengo?"

¿Qué diría la prensa española si Maduro tuviera imputados a 900 miembros de su partido por corrupción? ¡Madre del amor hermoso! Pero estamos en España, cantera inagotable de bandidos y facinerosos. Con un partido en el gobierno que es patrimonio inmaterial de la desvergüenza. Ya se rumorea que la nueve sede pepera va a trasladarse desde Génova a alguna macro-cárcel de luxe tras solicitar el reagrupamiento de toda la banda. Incluso ha llegado a mis oídos que la Audiencia Nacional citará a todos los miembros y luego restará los pocos que no estén podridos. Así acaban antes.

Hemos llegado a un grado que las cortinas de humo que tapan un caso de corrupción, son otra carretada de casos de corrupción. Unos por chorizos y otros por no haber vigilado, o más bien por mirar para otro lado. Responsabilidad "in vigilando" que acepta a regañadientes Esperanza tirándole la china al ojo de mentir de Marianico.

Mariano Rajoy, "El ente del Plasma",  pasará a la historia como el presidente pasmaó. ¡Tanta putrefacción a su alrededor y el pobre hombre no se olía nada! Es lo que pasa cuando te pegas tanto tiempo hundido en las cloacas. Que la pituitaria se escacharra.

Todavía recuerdo su lapidaria frase electoral: O nosotros o el caos.

 Y no era recochineo. Porque de caóticos no tienen un pelo, como toda banda criminal organizada que se precie. Roban, extorsionan, amenazan... sí.  Pero como dios manda. Que por algo llevan la patria (¿o es la pasta?) grabada a fuego en el adn. Por eso se creen con legítimo derecho a desangrarla. Al fin y al cabo, unos cuantos millones de votos les respaldan. Millones de personas que tampoco huelen el hedor de las cloacas. O prefieren apretarse la nariz antes de reblar en su elección. Ya se sabe: En que un tonto coge una linde...acaba dándole todo el poder a su verdugo. No es cuestión de ser de izquierdas o derechas. Seguir votando a esta gente, con todos mis respetos, es de ser gilipollas.

¿El PP o el caos? ¡El caos, por favor, el caos!, que seguro que nos sale más barato.

EL ATAQUE DE LAS RANAS PSICOTRÓPICAS

En un lugar llamado España acaecen a cada momento fenómenos paranormales cuya explicación no puede hallarse dentro de los límites de lo racional. Hechos insólitos que causarían la risión al más sosainas y apático de los mortales. Como esa denuncia que planea sobre un concejal gallego por un cartel de carnavales que mostraba un monigote disfrazado de Papa dándole al tintorro copa en ristre. Si ya suena raruno que el origen de la denuncia venga de una asociación de viudas que dicen haber visto ofendida su sensibilidad religiosa, más ridículo resulta que se haya admitido a trámite. Solo puedo pensar que el monigote no es el único que empina el codo. O será algún juez cachondo con muy poco trabajo. Tengo entendido que nuestro sistema jurídico es nutrido, impecable, apolítico y no está nada, nada colapsado. ¿O es al revés?. Bueno, el caso es que, a los pocos días, vi por la tele al otro Papa. Al jubilado de lujo con mirada de asesino en serie, ya saben Benedicto equis, uve, palito, celebrando su onomástica y metiéndose entre pecho y espalda una jarra de cerveza que hubiera podido servir de jakuzzi  para todas las viudas ultrajadas y alguna amiga a punto de enviudar. Y me pregunté: ¿Qué habrán sentido tan respetables damas al ver al pontífice emérito dándole al drinking?. ¿Habrá implosionado su sensibilidad religiosa al comprobar que deja a la altura del betún al mamarracho del cartel carnavalesco? ¿Y el juez? ¿No piensa imputarlo de rebote por alterar la paz espiritual de estas delicadas damiselas? ¡Ay señor!

Yo a veces he pensado que es el agua. Alguna sustancia diluida que  provoca que vivamos en una especie de realidad alternativa que con frecuencia se transforma en un mal viaje. Ahora los hechos empiezan a encajar. Porque agua hay de por medio. Todo un canal que lleva el nombre de Isabel II y que, por lo que tengo oído, se ha tornado en una pestilente charca de la que no paran de salir ranas, sapos y hasta renacuajos. Pero, ¡Ojo con estos anfibios!. No estamos hablando de batracios comunes e inofensivos. Si casualmente los chupas o te rozas con su brillante y tersa piel te inoculan su psicotrópico veneno hasta dejarte más "colgaó" que una paraguaya. Eso le debió pasar a la pobre Esperanza. La otrora lideresa terminator, ha tenido que ir a declarar por todo este lío de sus manos derechas. Le han salido rana.  Al parecer, a la pobre marquesa de la boca de fresa le pasa como al rey Midas. Pero en vez de convertir en oro lo que toca, Esperanza transforma en sapo todo lo que besa. Donde pone el ojo... ya pueden preparar celda en Soto del Real porque  el elegido acabará saltando de la charca directo a sus instalaciones.  Esta pobre sexagenaria no había sufrido tanto desde su lenta e implacable fuga de los agentes de movilidad. No había mas que verla. Alicaída, con un hilillo de voz casi imperceptible, abandonando su clásica chulería racial para mostrar desamparo, luego también ante las cámaras, llorando trémulamente,

Casi llega a enternecerme. Pero casi, porque enseguida he recordado las palabras que Aguirre le dedicó a Carmena desde el cariño, como es ella: A la política hay que venir "lloraó" de casa. ¡Toma castaña! Consejos vendo, para mí no tengo.

Al final el Partido Popular, más que una charca de ranas, es un pantano putrefacto donde la justicia va pescando lentamente todo tipo de alimañas. ¡Y las que quedan por sacar! Alguna hasta posó en una famosa foto en las Azores. Tiempo al tiempo.

Y más medios a la justicia. Porque mientras se pierden recursos y se alargan los procesos que atañen a temas vitales para él estado, no se puede permitir que patochadas como el dichoso cartel de carnaval, contar chistes o decir que el Valle de los Caídos es una mierda como la copa de un pino sean cuestiones que atasquen el sistema. Es indecente.

 Y puestos a imputar chorradas, a estas alturas, viendo la proliferación de anuros chungos que tiene este partido, podrían imputar a sus votantes por enaltecimiento de algo. Del gangsterismo organizado por ejemplo. Esta banda le daba sopas con honda al mismísimo Capone. Si llegan a coincidir en el espacio-tiempo el pobre Al no se hubiera comido nada. O a lo mejor tendría un ministerio. El de Hacienda le vendría al pelo.

Mientras Espe lloriquea, Mariano es llamado a declarar y hasta a Marhuenda se le están cayendo los palos del sombrajo, el portavoz del PP, Rafael Hernández, ha salido al paso del derrumbe de su partido haciendo las siguientes declaraciones: Estamos muy preocupados por la situación de Venezuela. Señor Hernández, desde el cariño también: ¡ Váyase a la mierda!

¡Croa, croa cantaba la rana... croa, croa en un canal de Madrid..! Pero tranquilos. Los de Ciudadanos no van a romper el pacto porque dicen que es mejor tener controlado al bicho que sacarlo del poder. ¡Vaya! Otros que chupan sapos con fruición. Pero en vez de darles piquitos en sus resbaladizos morros, estos felones sapos ponen el culo. Un trasero corrupto que atufa. ¡En fin! Pues si hay que chupar se chupa, ¿no? Lo de la transparencia puede esperar. Tampoco hay que ponerse tan tiquismiquis en las cosas de pareja.

 Dicen que en la política se deben hacer extraños compañeros de cama. ¿Pero zoofilia anfibia?.¡Agh!.. ¿No será pasarse un poco de la raya?

LA CRUZ, EL ROSARIO Y LAS MUELAS DE FRANCO

Según un estudio de la Universidad de Columbia (NY) por expertos en fascismos europeos, la dictadura franquista;fue una de las más sangrientas y represivas que ha conocido el viejo continente. Y no hablamos de los muertos que acarreó la contienda civil. Se refieren a después, durante el régimen. La cosa se contabiliza más o menos así: Por cada asesinato que cometió la dictadura de Mussolini, Franco y su dicharachera banda, (con Carrero Blanco el de los chistes de altos vuelos, de la mano), ejecutaron a diez mil españoles.¿No está mal eh? Su gobierno estaba cimentado en el puro terror. Y ese terror debió impregnarse en el adn de varias generaciones que, de tanto callar y temer, acabaron perdiendo la memoria.

Igual que casi acabaron perdiendo la esperanza las familias de los, todavía hoy, 120.000 desaparecidos que abonan nuestras demócratas cunetas Íbamos detrás de Camboya en el siniestro ranking de desaparecidos. Pero creo que allá han comenzado una política
de recuperación de los desaparecidos y, en dos patadas, seremos los p. amos del universo en tan dudoso honor. ¡Qué se jodan los jemeres rojos!

No podía ser de otra manera por como aún se llevan estas cosas por aquí. Imaginen que, en Alemania, la fundación Adolf Hitler pusiera una demanda a un cómico por contar un chiste sobre las cenizas del genocida. ¡Ah! Que no me acordaba que, en cualquier país europeo que ha vivido un régimen fascista, no se autorizaría una fundación que reivindicara sus valores. Y menos que se nutriera con dinero público. Sería simplemente un delito. Ósea que, difícilmente, podrían denunciar a nadie y semejante disparate no sería nunca admitido a trámite. Pero España es diferente. ¿O será demente?

 Aquí el esperpento fascista proyecta una alargada sombra que no deja ver con claridad. Por eso un juez español ha admitido una denuncia contra el programa "El Intermedio" de parte de unos tipos que se hacen llama Asociación para la defensa del Valle de los Caídos. Ya su sola existencia, subvencionada por todos y todas (incluidos los hijos y nietos de sus víctimas), es una ofensa nacional. Pero además, la exaltación del franquismo celebrando misas por la gloria de Paquita la Culona y sus matones y haciendo apología de la dictadura, es un delito. También aquí, aunque no lo parezca

.Lo que sucede es que la ley carpetovetona es laxa y se retuerce como si se reflejara en espejos cóncavos y convexos. Igualito que en una atracción de feria de tres al cuarto pero más cutre. Y en vez de ilegalizar a esta banda de fascistas militantes, disparan al pianista. O al payaso, en este caso Wyoming que con el humor, arma poderosa donde las haya, escarba en la surrealista naturaleza de esta patria. Y a nada sale a relucir la porquería.

La demanda viene motivada porque, al parecer, estos señores fachas, se sintieron dolorosamente ofendidos por este sketch del presentador: “El Valle de los Caídos, alberga la Cruz cristiana más grande del mundo, con doscientas mil toneladas de peso y ciento cincuenta metros de altura, el triple de lo que mide la torre de Pisa. Y eso es porque Franco quería que esa Cruz se viera de lejos, normal, porque quien va a querer ver esa mierda de cerca". 
A lo mejor no han entendido bien las palabras del histrión, fascistillas de mis entretelas: Cuando hablaba de una gran mierda no se refería a la cruz como símbolo religioso. Al fin y al cabo, mandarla construir no se debe a un acto de devoción divina, sino al
inconmensurable ego de un sanguinario tirano. Muchos buenos cristianos fueron represaliados por la dictadura precisamente por eso, por practicar los evangelios. Ósea que no mezclen la sensibilidad religiosa con esto. Hablamos de otra cosa.

 La gran mierda que nombró Wyoming está debajo de una losa de mármol, Y los cadáveres de muchos presos republicanos permanecen retenidos, pese a la oposición de sus familias, en el mismo mausoleo que da loor a sus asesinos.Esa es la gran mierda. Que esta vergüenza nos persiga aún en nuestros días. Y que un juez admita la denuncia, otro truño como un puño. Y ya perdonarán la licencia poético-escatológica.

 Me gustaría terminar aportando una humilde sugerencia para zanjar el tema: En primer lugar, y como no puede ser de otra manera, facilitar a los familiares que así lo deseen, a los de ambos bandos se sobreentiende, el traslado de los restos de sus seres queridos de este infame lugar. También los Franco podrían exhumar al abuelito e incinerar su momia en directo en Telecinco, por ejemplo. Fijo que sacaban una pasta. Ahí suelto la idea. Seguro que Carmencita la pilla. Pero si no quieren que lo dejen tranquilo.
Tumbadito en su caja, hecho un higo sí, pero un higo embalsamado.¡ Tan marcialmente muerto por la gracia de dios!. O ¡a dios gracias!, ;mejor dicho. Porque la siguiente propuesta le evitaría mucho lío y dar mas que hablar a su polifacética descendencia...Se trata de dinamitar directamente el monumento a la vergüenza con todos los trastos que queden dentro. A grandes males, grandes remedios

.Puedo verlo a cámara lenta. La majestuosa tumba, con propietario incorporado, volando alegremente por los aires. Y de música de fondo... una copla de Juanito Valderrama: "Me voy a hacer un rosario... con tus dientes de marfil..."

Para que luego que digan que los rojeras tenemos animadversión a los símbolos religiosos. Pues mira que no. Es a los liberticidas que se enmascaran tras ellos. A esos mierdas.

QUE TENEMOS QUE HABLAR DE TANTAS COSAS... COMPAÑERO DEL ALMA, COMPAÑERO.

Recuerdo nítidamente tus gestos, esa mirada entre tierna y socarrona, las últimas conversaciones que mantuvimos a sabiendas de que ya no habría más. De que una hermosa parte de mi vida desaparecía para siempre. Conscientes de que la despedida estaba cerca, me tomabas de la mano, posabas tus labios sobre ella y antes de que las lágrimas afloraran a mis ojos, me soltabas alguna de las tuyas intentando arrancarme una sonrisa clandestina. Sobre todo cuando me decías: "Yo me apeo pero el panorama que os queda .... Coge aire pequeña. Nunca pierdas la capacidad de luchar por ese mundo nuevo que anhelan nuestros corazones". Y sonreía aunque el terror atenazara mi garganta. No por la deriva de este mundo pues, como dice el tango, ya se que fue y será una porquería atemporal. Sino porque ya no estás en él. Porque cada día me despierto queriéndote hablar de tantas cosas... compañero del alma, compañero.

Por ejemplo de Cassandra. Una muchacha que ha sido condenada a un año de prisión y siete de inhabilitación por un tuit sobre la ascensión a los cielos de Carrero Blanco. Los que ya tenemos cierta edad y vivimos los últimos coletazos de la dictadura recordamos que, precisamente, los chistes sobre Franco o Carrero eran una señal de que otra etapa diferente estaba por venir. Hasta mi padre, guardia civil adepto al régimen, no podía evitar repetir los chascarrillos que circulaban por los bares e incluso en los cuarteles. Se desternillaba con uno en especial: "Carrero Blanco coge un taxi y el taxista le pregunta: ¿A qué altura de la calle quiere que le deje?" Le hacía tanta gracia como cuando Gila contaba aquello de que a él "lo fusilaron mal". Humor negro en ambos casos con mejor o pero gusto. Pero humor al cabo. Un hálito de libertad ante la asfixia. Para superar la adversidad o ahuyentar el miedo. Humor para sobrevivir.

Lo cierto es que don Paco y sus mariachis se hacían los longuis. Eran tiempos de cambio y no procedía mandar al talego a nadie por una gracieta irrespetuosa. Durante la dictadura personajes como Luis Cebrián, en su libro "La agonía del Dragón", se despachaban a discreción sin que hubiera consecuencias penales. Cito textualmente un párrafo: " Fernández Miranda va a ver a Franco y no sabe cómo comunicarle el atentado. Hasta que al final se presenta sonriente y con dos mechones de pelo oscuro y espeso en las manos, ¿de quién son estas cejitas?, y luego agitando un enorme amasijo de carne, ¿de quién son estas ojeritas?"  ¡Ay Luis Cebrián! ¡¿Quién te ha visto y quién te ve?!

El caso es que cuarenta y pico años después, en una presunta democracia, puedes ir a la cárcel por tuitear gilipolleces, contar chistes malos o ser titiritero. Los corruptos no la pisan ni de puntillas. Y eso sí que es humor negro azabache. Un humor exclusivo de las élites que nos han estado robando década tras década y que prometen seguir haciéndolo hasta matarnos de risa. La suya claro. Ni tampoco hay consecuencias para las amenazas de muerte, nada de chistes en esta ocasión, que individuos como Jiménez Losantos dedicó a los miembros de Podemos. O para los trolls que tratan de intimidar prometiendo tiros o bombazos a quién no comulga con su ideología. ¿Es la ofensa selectiva depende a quién vaya destinada?

La cuestión es que Cassandra, cuyos padres en paro apenas cuentan con 500 euros al mes para comer, no solo tendrá antecedentes. Además perderá la beca que le permitía estudiar y su proyecto de vida como docente. Todo por haber colgado en la red ocurrencias como éstas: ·Kiissinger le regaló a Carrero un trozo de la luna, ETA le pagó el viaje a ella" o "¿Carrero Blanco regresó al futuro con su coche?".

Nunca pensé que diría esto pero va a ser verdad que, con Franco, al menos reíamos mejor. En la actualidad se juzgan por fin los crímenes del franquismo. Los de bromear sobre él por supuesto. De los otros.. mutis por el foro.

Como ya ves querido Antonio, en estos meses han pasado muchas cosas. Casi todas malas. Tú ya vaticinabas que se estaba produciendo un espectacular giro hacia el lado oscuro. Y eso que no llegaste a ver a Trump en la Casa Blanca. Pero tus palabras eran un bálsamo de esperanza, a pesar de todos y de todo. Anclarme en tu corazón me daba paz.

 Ahora, si he de serte sincera, me cuesta mucho esbozar una sonrisa. Cada mañana me despierto y leo las noticias. De pronto, algo me indigna o me sorprende y pienso en llamarte por teléfono como hacíamos casi cada día. Entonces caigo en que no hay línea allá donde te fuiste. Y tengo en la tentación de entregarme al llanto y maldecir, como decía Hernández, a esa muerte enamorada que te alejó de nuestro lado. ¡Me haces tanta falta!

Pero entonces pienso en todas esas risas compartidas hasta en los momentos más amargos. Puede que aún no esté lista para seguir luchando, como tú me pedías, pero no puedo perder el sentido del humor porque entonces, ¿Cómo podría seguir viviendo? 

Por eso quiero despedirme con un chiste de Tip y Coll de hace más de 30 años en el que ponían en boca del político asesinado: " De todos mis ascensos, este ha sido el más rápido" .

 ¡Va por ti querido amigo!. Reír es un acto de rebeldía contra la intolerancia. Así me lo enseñaste. Por eso mismo:

¡Je suis aussi Cassandra!

SOBRE BORRACHOS, PUTAS Y CALVINISTAS GILIPOLLAS

Resulta que el tipo se llama Jeroen Dijsselbloem. Un rubicundo holandés presidente del Eurogrupo que, al parecer, representa la alternativa progresista al avance de la ultraderecha holandesa. (Aunque viendo como se las gasta el menda, se me ponen los pelos como alcayatas al pensar como serán sus oponentes). Porque para el bueno de Dijsselbloem,  lo del progresismo, es como un cuadro de Piet Mondrian. Un concepto abstracto que cada cuál entiende a su manera. Como esa visión que tiene sobre los países del sur que parece inspirada por una popular canción de Manolo Escobar: ¡Viva el vino y las mujeres...!

En una entrevista que ofreció a una revista alemana acusó a España, Grecia, Italia y Portugal, los P.I.G.S. (o cerdos en cristiano, que es como les gusta a los del norte apodarnos cariñosamente), de habernos gastado el dinero del rescate en copas y mujeres. Vamos, en alcohol y putas, hablando en plata. Tiene gracia que eso lo diga un holandés. Cualquiera que conozca Ámsterdam se habrá encontrado con abundantes locales donde te venden drogas o exhiben señoritas en escaparates como mercancía humana. Y en las  experiencias que he tenido en los países del norte, sin ánimo de ofender a los de arriba, he contabilizado más borrachos por metro cuadrado que en las fiestas de mi pueblo. En Copenhaguen me explicaron que el índice de mortalidad por quedarse tirado, ciego perdido, a la dura intemperie escandinava, duplicaba con creces el de fallecidos en carretera. Ya saben. Unos llevamos la fama y otros...la trenzadera.

Porque solo se me ocurre que este señor de apellido atragantante estuviera como una cuba cuando soltó esta perlita. Pero resulta que el tío no dimite y solo se retracta con la boquita pequeña argumentando que se han malinterpretado sus palabras. ¡Qué pillín! 

¡Otra vez dándole al canuto! Así se explica que se le olviden unas cuantas cosas sobre los cerdos del sur que a mí me gustaría sacar a colación. Por ejemplo  que fuimos nosotros (los bolingas, putas y puteros) los que contribuimos económicamente a la reunificación de Alemania sin poner ninguna objeción. 50.000 millones de euros de los fondos europeos a fondo perdido. Cosas como que el BCE (Banco Central Europeo) nos infló a créditos sabiendo que estaba contribuyendo a engordar la burbuja inmobiliaria. Y que eso fue el detonante del cataclismo financiero que aún venimos arrastrando. Porque nuestra deuda no fue a fondo perdido. Más bien parecen empeñados en perdernos hasta el fondo.

Dijsselbloem hablaba del exceso de generosidad que, a su entender, han recibido los pueblos del sur. ¿Lo dice por Grecia? ¿Desde cuando la solidaridad pasó a convertirse en un paulatino estrangulamiento? Este tío posee una percepción distorsionada de la realidad.. Es lo que tiene vivir en un país que actúa como paraíso fiscal en pleno corazón de Europa donde, además, se fuman muchos porros. Que te inviste de autoridad moral para criminalizar a los vecinos a los que has empobrecido..

El caso es que los cerdos españoles compramos a Holanda mucho más de lo que le vendemos. Aportando, de esta manera, algo más que una cantera de arena al sostenimiento de esa maravillosa sociedad de bienestar que disfrutan en la tierra de los tulipanes señores tan majos como este..

Como mujer del sur de Europa debería de sentirme doblemente ofendida. Ya saben, por la parte que me toca en la clasificación: puta y borracha. Pero pensándolo bien, me importa un pepino la opinión del amigo Jeroen. Como la de toda la gente que lanza la mierda que lleva dentro para luego, al ser llamados al orden de  lo políticamente correcto, desdecirse mentirosamente. Por eso quiero dejarle un breve, pero prístino, mensaje al presidente del Eurogrupo.

 Señor Jeroen Dijsselbloem : ES USTED UN GILIPOLLAS. Y espero que no malinterprete mis palabras. He querido decir justo lo que he dicho. ¡Eikel!. Se lo digo también en holandés. Para que no quede duda.

LA FELICIDAD

El 20 de marzo se celebra el día internacional de la felicidad. No tengo claro si es una invitación a serlo o si solo pretenden hacernos reflexionar sobre el sentido de la vida. Definir la felicidad depende de las expectativas de cada quién. Si preguntas a la mayoría de la gente si es feliz, pocos responderán que no lo son. Sin embargo, cuando miras a sus ojos, las sombras enturbian esa presunta dicha. Nada es absoluto ni definitivo. Tampoco la felicidad. La mayoría dirán que se trazaron una meta que han satisfecho en gran medida. Un buen trabajo, una pareja, un par de hijos, una casa en propiedad, un círculo social donde encajar...Una huida hacia adelante, cubriendo etapa tras etapa, en busca de un unicornio escurridizo, de una entelequia que no podemos materializar a voluntad.

Pero si indagas un poco más allá y les cuestionas: ¿Y eso es todo?, se van por los cerros de Úbeda. ¿Es que hay algo más?

 Nos da terror enfrentarnos al auténtico sentido de la vida por eso reproducimos los patrones aprendidos. Pensamos que acumulando cosas o personas podremos acceder al nirvana prometido. Pero, al parecer, la cosa no funciona así. Todos conocemos a gente que parecen haber alcanzado el éxito personal y profesional pero a nada que escarbas en su dorada aura aparecen los miedos y las inseguridades. El reputado catedrático que vive inmerso entre folios y legajos porque se asusta del mundo que hay allende sus papeles. La bellísima actriz que exhibe una sonrisa refulgente ante las cámaras mientras piensa obsesivamente en la báscula. Siempre puede aparecer otra más joven y delgada. El empresario exitoso que se maneja en un mundo de tiburones hambrientos. Siempre presto a devorar o a ser comido.  La abnegada madre que ve como sus polluelos, ¿la razón de su existencia?, abandonan definitivamente el nido.

Una pareja pasea sonriente cogidos de la mano. Aparentemente una escena idílica. Pero en sus cabezas les asaltan mil temores: ¿Tendremos trabajo para poder pagar la hipoteca?, ¿Perdurará nuestro amor más que ella?. El subconsciente va por libre, amargándonos la vida. Recordándonos que la mayor de las tragedias podría llegar en cualquier momento. Que en realidad, nunca estamos a salvo.

Yo no se qué carajo es la felicidad aunque acumulo en mi vida instantes muy felices. En cualquier caso he renunciado a su búsqueda. Al menos a esa felicidad absoluta que solo puede ser propia de un idiota o un ser insensible. Solo un cretino o un psicópata pueden abstraerse del dolor y la injusticia que campan por este planeta.

Buscar la felicidad puede ser la vocación del ser humano. Otra cosa es entenderla. Hay veces que aparece en lo más cotidiano. Cuando tu gato te ronronea al oído y, por unos segundos, entras en un éxtasis animal que te transmite una paz indescriptible. O cuando escuchas una melodía que te levanta por encima de las tribulaciones y las penas. Cada cuál la siente a su manera. Solo hay que atrapar esos momentos. Exprimir todo su jugo sin acoquinarse por lo que pueda pasar luego. La felicidad no se consigue por oposición ni es un concurso de méritos. No existen plazas vitalicias ni puede atesorarse en las cajas fuertes de los bancos. Sean felices cada vez que puedan pero procuren no obsesionarse con ello. Las mariposas no sobreviven si quieres agarrarlas con el puño. Se hacen polvo.

Jorge Luis Borges dejó unos versos sobre esto: “Ya no seré feliz. Tal vez no importa. Hay tantas otras cosas en el mundo” .

LAS MUJERES DEL INFIERNO

La última mujer que fue quemada viva en una hoguera inquisitorial en España se llamaba María de los Dolores López. Corría el año 1781 cuando esta muchacha ciega, a la que delató un amante clérigo, fue condenada por los siguientes motivos: Mantener relaciones sexuales con el diablo, beber extraños brebajes propios de hechiceras y sobre todo, por poner huevos.  Si las dos primeras acusaciones no eran lo suficientemente bizarras, la tercera, que la mostraba como una suerte de Caponata satánica, no podía ser menos pinturera. Durante más de dos años la joven fue torturada con las técnicas más crueles y refinadas para persuadirle de que confesara sus aberrantes desviaciones. Pero la obstinada ciega no rebló en defender su inocencia y acabó siendo "purificada" en la hoguera.

En 1968 una guerrilla feminista pasó a la acción utilizando los conjuros como armas. Su historia forma parte de la cara oculta de la lucha por la liberación de las mujeres. Se trata del movimiento W.I.T.C.H. (Conspiración Terrorista Internacional de las Mujeres del Infierno) Y lejos de copular con Satán y sembrar su ovípara semilla, se dedicaban más bien a abrirse paso a codazos entre el patriarcado imperante. Empezando por una izquierda radical que aceptaba a las féminas pero no contaba con el feminismo.

Cambiar bombas por hechizos puede parecer pueril y poco terrorista. Pero estas brujas no eran convencionales. Realizaban acciones directas: boicots, manifiestos, ocupación de redacciones de periódicos, protestas delante de Wall Street, escritura de textos, ruedas de prensa...Las mujeres del W.I.T.C.H. comprendían que su herencia era ancestral. Y que otras muchas, desde la Edad Media a nuestros días, han sido perseguidas por su subversión al papel que le adjudicaba el sistema. Eso es lo que le ocurrió a María de los Dolores López, la tozuda invidente que prefirió arder entre llamas a reconocer las gilipolleces de las que le acusaban. O como sucede actualmente en Arabia Saudí, en Irán, Etiopía y varias decenas de países. Lugares donde el machismo y el fanatismo religioso las encierra bajo un burka, justifica la lapidación por haber sido víctima de una violación o por un supuesto adulterio y donde azotan públicamente a una mujer por pretender conducir un coche. 

También en los países musulmanes surgen guerrilleras subversivas. Un ejemplo:  Durante la revuelta argelina contra el colonialismo francés, las mujeres lucharon y murieron junto a los hombres en la clandestinidad, conscientes de que su propia igualdad futura estaba en juego. Al ganarse la independencia, sus "hermanos revolucionarios" las enviaron de vuelta a la cocina. Sus herederas brotaron en la primavera árabe en forma de blogueras que informaban a la población de lo que estaba ocurriendo. En Túnez y en Egipto mujeres con velos, vaqueros o minifaldas, de todas las edades, acudían en manada a las concentraciones. Tomando consciencia de que el laicismo es el único camino para encontrar la equidad. Éstas son las  "brujas" del Islam. Unas subversivas que lanzan hechizos de libertad e igualdad para intentar cambiar su situación. Aún a costa de saber que se juegan la vida en ello.

Explicar a estas alturas que el feminismo no significa odio ni resentimiento hacia los hombres me aburre, con todos mis respetos, un huevo. Sin embargo nunca está de más hacer pedagogía. Tal y como yo lo veo, el feminismo es un movimiento de liberación sobre el abuso ejercido por un sistema patriarcal sustentado por hombres pero con la complicidad necesaria de muchísimas mujeres.

Por poner un ejemplo reciente. Si cuando el alcalde de Almansa, Francisco Núñez, hubiera empezado a largar ese discurso, a lo Paco Martínez Soria, sobre el papel de esposa y madre que cabe esperar de la mujer en el mundo actual, la señora del moño que tenía al lado le hubiera propinado una terapéutica colleja, se hubiera evitado el disgusto de verse retratado como una gañán, Pero ella mantuvo la compostura con sonrisa hierática y look de los cincuenta. Cómo si de un momento a otro nos fuera a contar que estaba superfeliz porque su marido le había regalado una plancha nueva por el día de la mujer trabajadora. Lo dicho, complicidad necesaria.

Decían las mujeres del infierno que basta repetir tres veces "soy una bruja" para pasar a serlo. A mí no me hace falta. Además  de subversiva y toca pelotas tengo un club de trolls que no tiene duda alguna. Escoba y gato negro no me faltan. Lo de poner huevos, sinceramente, aún no lo controlo. Pero tiempo al tiempo. Se que soy carne de hoguera desde el nacimiento. Seguro que más temprano que tarde acabaré ardiendo en el infierno.

CON FALDAS Y A LO HOMÓFOBO

El presidente de la Conferencia Episcopal ha puesto el grito en el cielo porque, durante el Carnaval de Gran Canaria, una majestuosa drag queen utilizó la estética mariana (la de Rajoy no, la de la virgen) para mostrar un espectáculo de luz y fantasía. Inmediatamente pidió respeto a sus creencias por lo que consideraba una burla y una falta de respeto. Servidora, desde su sensibilidad atea mil veces ofendida, comprende en parte su disgusto. He sentido algo similar cuando las monjas me hablaban de trinidades imposibles y palomas preñaderas o de arcángeles(de dudosa filiación sexual) que defendían a espadazos el orden celestial. Yo también estaba segura de que se me cachondeaban y el mosqueo me dura todavía.

Sobe todo cuando unos señores con faldas, alguno como monseñor Cañizares hasta con bata de cola, arremeten como miuras contra el colectivo LGTB y consideran contra natura disfrazarse de  drag queens. ¿Acaso temen que les roben protagonismo?.

De cualquier forma, cabría esperar de quién reclama respeto que se aplicara a sí mismo la misma vara que con el prójimo. Pero los Obispos carpetovetónicos no se distinguen por un enfoque cristiano a la hora de juzgar las diferencias. No pierden oportunidad para definir la homosexualidad o la transexualidad como un error de la naturaleza propio de enfermos y pervertidos. Claro que, si de lo que habláramos es de los miles de niños que han sido violados por religiosos en todo el planeta,  el discurso cambia radicalmente. Son los críos los que van provocando , como pequeños satanes, para tentar a los pobres sacerdotes. Aquí se impone el perdón de la oveja pederasta y de vuelta al redil. ¡Dios es generoso! Eso si no eres mujer, transexual, gay o lesbiana. Porque en todos estos casos el creador se pone tiquismiquis y te manda de cabecica al infierno por un quítame esas pajas.

Bueno, eso es lo que nos cuentan sus representantes terrenales al menos. Porque aunque a los Obispos se les supone célibes se refieren a la sexualidad ajena pontificando como auténticos eruditos. A veces con ejemplos gastronómicos, como el Obispo Munilla, que asegura que el sexo heterosexual es como el jamón de jabugo y que el homosexual una paleta cocida y baja en grasa. Desconozco en qué tipo de experimento erótico-culinario basa esta afirmación. Pero casi prefiero no saberlo.

En esa línea de respeto que reclamaba el jefe de la Conferencia, nos encontramos con otro de sus chicos, Casimiro López, que asevera en su hoja parroquial que el matrimonio homosexual fomenta la destrucción de la célula familiar y gangrena”el desarrollo de la persona humana. De las inhumanas no dijo ni pío.

Y por la misma linde anda uno de mis faldilocos favoritos, monseñor Reig-Pla, quién guiado por esa piedad supina que le caracteriza afirmó sin miramientos hablando de los homosexuales:  “Os aseguro que se encuentran en el infierno”. Pues mire, si el cielo está plagado de cretinos como usted, yo ya me voy pidiendo plaza en el Averno.

Los ejemplos del "respeto" que la sección ultracatólica  nacional demuestra hacia el colectivo LGTB son tan profusos como disparatados, pero no quiero aburrirles. El odio irracional hacia la diferencia se ha vuelto a sacar a pasear con un autobús naranja que invita a la transfobia. Le llaman libertad de expresión pero no pueden ignorar que están cometiendo un delito tipificado en el código penal de incitación al odio. La iniciativa surge el colectivo "Hazte Oír"´, una asociación integrada por los sectores más ultras de la religión. Digamos que actúan como sus portavoces y exhiben sin pudor su intolerancia.

 Son muchos las criaturas que optan por suicidarse en un ambiente hostil que les impide desarrollar en libertad su sexualidad. Muchas más las que sufren acoso o marginación .Y miles que deben ganarse la vida vendiéndose a machitos honorables padres de familia. Algunos de misa semanal y comunión. Total, siempre pueden confesarse y ese dios machista al que veneran les palmeará la espalda. Dos padre nuestros y un ave maría y asunto liquidado.

A los Obispos les ofendió ese drag queen que lucía tan hermosa que podía eclipsar a la mismísima virgen del Rocío. Pero curiosamente no les ofende el hambre, la injusticia, los escándalos sobre abusos que les salpican cada día, el desamparo de los refugiados que llaman pidiendo ayuda a nuestras puertas. "Hay que separar el grano de la paja" - fue la respuesta del mezquino Cañizares. Evidentemente, él es la paja. Una paja huera y sin vísceras humanas como un corazón. Una paja que también ardería de mido en el infierno.

Desde mi punto de vista ateo, tienen suerte estos mendas. Porque, si Jesucristo levantara la cabeza, lo de los latigazos en el templo iba a ser una moñada. Pero está claro que estos tipos tampoco creen en nada. Nos insultan, se nos ríen en la cara con esas batas de cola de finas sedas, con sus zapatos de Guzzi , extendiendo sus anillos para ser idolatrados en medio de una parafernalia carnavalesca. Y claro, acaban sintiéndose reinonas, igual que la queen canaria pero con bastante menos gracia. Ahí radica la verdad de tanto odio. ¡Qué mala es la envidia!

MENSAJE DESDE EL PLANETA AZUL

Los científicos han descubierto un sistema solar muy similar al nuestro en el que existen muchas posibilidades de que haya surgido alguna clase de vida. Afortunadamente para esos potenciales seres su galaxia está todavía fuera de nuestro alcance. Pero que no se descuiden, ya les hemos echado el ojo encima y la velocidad de la luz no será siempre un obstáculo insalvable. No conocen lo ingeniosos y creativos que se pueden poner los humanos para dar salida a su naturaleza depredadora. En cualquier caso, sería justo ponerles en antecedentes del mundo extraño que habitamos. Imaginen que se tratara de una civilización tecnológicamente más avanzada que fuera capaz de establecer contacto con nosotros. Su primer encuentro con el líder del planeta, Donald Trump, les despejaría cualquier duda acerca de la existencia de vida inteligente. Aunque para ser sinceros, casi daría igual donde aparcaran el platillo. A lo ancho y largo del planeta podrían constatar que la evolución de nuestra especie ha sido una chapuza. La naturaleza es sabia pero hasta el más listo se equivoca. Y eso somos nosotros. Una anomalía evolutiva. Monos parlantes y embusteros que se han encontrado un IPad nada más bajarse de los árboles.

Si los alienígenas tienen algún tipo de wi-fi intergaláctico y les llegan imágenes de la tierra lo tienen que estar flipando. El instinto de supervivencia es la máxima prioridad en cualquier especie. De ahí nace la solidaridad. No es una cuestión de buenismo moralista. Desde las comunidades de hormigas hasta las manadas de lobos entienden mejor el concepto. No pasa igual con los seres humanos. Si no sería impensable que miles de refugiados de las guerras sean confinados y tratados como criminales por los mismos países que han alentado esos conflictos. ¿Vida inteligente? ¡Ja! ¿De verdad no comprenden que quién siembra injusticia recoge tempestades?

Señores alienígenas, mentiría si no les confesara que, pese a todo, aún nos queda algo de esperanza. Así lo demostraron los miles y miles de personas que salieron en Barcelona a la calle para gritarle al gobierno que queremos acoger. ¡Que debemos acoger! En primer lugar porque así los dicen todos los acuerdos internacionales sobre derechos humanos que hemos suscrito. Obligación legal. Pero además tenemos una obligación moral. La de un país desgarrado por una guerra civil que originó, entre otras horribles consecuencias, el exilio de miles de españoles. Y esos otros miles que emigraron huyendo, no por causas políticas, si no de la desesperanza y el hambre que asfixiaba estas tierras. Y no todos se fueron con papeles y un contrato en la mano. Cuando la miseria empuja no hay legalidad, concertina o muro que pueda interponerse.

Como les dije, la cosa está muy mala pero todavía queda algo de esperanza. Aunque de momento los que mandan en la tierra siguen empecinados en construir fortalezas que hipotéticamente protegen a unos seres humanos de otros seres humanos. Pero no se engañen. Lo único que en este planeta se protege son los intereses de los poderosos. El podrido dinero. Un concepto que igual ustedes desconocen pero que aquí, en la tierra, se valora por encima de la supervivencia del propio planeta. Es un mortal juego de psicópatas.

Pues eso, lo que les decía moradores de Trappist-1. Piénsenlo dos veces antes de darse por aquí un garbeo. No acogemos a los nuestros, como para acoger a inmigrantes del espacio. Háganse los locos si intentamos entrar en contacto con ustedes. No den muestras de que existe vida en su galaxia, será lo más inteligente. O mejor aún, si pueden, abduzcan a todos los simios homicidas que están arruinando nuestro mundo y confínenlos, todos junticos, en un remoto planeta del exo-universo. Alguno por donde, casualmente, se espere pronto una lluvia de meteoritos. Solo eso les pido amigos extraterrestres.