LAS BICICLETAS SON PARA LOS FETOS

Yo no se que se meten los obispos. Puede que el botafumeiro esconda algo más que incienso en su interior. Un potente alucinógeno que abre su mente a psicodélicas conspiraciones urdidas en otra dimensión por demonios cojuelos y rojillos. Sea lo que sea, comparten su "mierda" con las devotas gentes del PP. Es evidente que unos y otros son víctimas de un mal viaje que les provoca síntomas comunes: Una verborrea disociada de la realidad y visiones paranoicas sobre conjuras globales para reducir la población mundial. Algunos, como monseñor Reig Plá, están muy enganchados. Escuchan voces que les susurran los siniestros planes que la ONU, la UNESCO, los partidos de izquierdas y los sindicalistas urdimos para exterminar a la humanidad. ¡Pardiez!, nos han descubierto. Saben que no pararemos hasta convertir en homosexual a todo quisque. Y si queda algún hetero, lo esterilizaremos a la fuerza. ¿Con qué objeto? Ya se sabe que los bolcheviques tenemos fijación con la destrucción del mundo. Es por pura maldad, somos así de retorcidos. El obispo Munilla ( otro que parece que aspira pegamento) ha destapado una diabólica trama del partido socialista, ¡átense los machos!: Acusa al PSOE de pretender acabar con los pobres mediante el aborto. ¡Qué perfidia refinada la de estos sociatas! Menos mal que el perspicaz Munilla se ha olido la tostada. ¡Qué listillos! Prometen acabar con la pobreza obligando a abortar a los pobres. Así no quedará ninguno. Un holocausto preventivo que se ha descubierto gracias a la iluminación de un colgado. Perdón, quise decir prelado.
La derecha católica española es una gran defensora de la vida. No como los conjurados que tratamos de frenar la explosión demográfica con la endeble excusa de que el planeta pueda abastecer de recursos a todos. Pero su interés por esas vidas termina en cuanto salen del útero. A partir de ahí, el que coman o no, no les quita el sueño a los obispos. Es más, algunos cristianos, sentimentales y derechones individuos, se sienten indignados por la medida que ha tomado la Junta de Andalucía. ¡Ni que esto fuera Etiopía!, exclamó un dirigente pepero cuando el gobierno andaluz resolvió que todos los niños pobres andaluces puedan comer tres veces al día. ¡Tres comidas al día!, ¿Y qué más, una bicicleta?- replicó Buruaga, locutor de esa quinta columna radiofónica episcopal llamada COPE. Y es que estos críos desnutridos y harapientos no merecen comida y mucho menos bicicletas. Ya están afuera. Solo importaron los nueve meses que se pasaron chupando de una económica placenta. Si existieran bicicletas para fetos, los obispos saldrían a las calles encabezando beatas multitudes que reclamarían velocípedos para los no-natos. ¿Les parece que alucino? Tiempo al tiempo. Porque los efectos de esta bendita droga cada vez son más imprevisibles. Quizás deberían hablar con su camello. Fijo que les está pasando alguna porquería adulterada... porque si no, no lo entiendo.

MI CABEZA, LO QUE SE DICE ADORNAR, NO ADORNA NADA.

Me lo veo venir. Dentro de nada, las cabezas de muchos sindicalistas adornarán las regias mansiones del empresariado patrio. Lucirán en sus paredes, sobre sus marmóleas chimeneas. Truculentos trofeos que demostrarán de quién es la victoria final sobre esa incordiante cosa llamada lucha obrera. Y lo mejor es que la cacería no les habrá costado ni un cartucho. El gobierno y los líderes empresariales (acompañados del orfeón mediático de linchamiento sindical) han ido tendiendo las redes de la insidia y el desprestigio. Solo hace falta que la ciudadanía caiga en la trampa como un gazapo lerdo y les entregue en bandeja las cabezas de los proscritos. ¡Menudo chollo! Desahuciados definitivamente los sindicatos del escenario, el mundo del trabajo será un
safari-park donde las relaciones laborales se resolverán a tiro limpio. O mejor dicho, con fuego a discreción contra cualquier germen de rebeldía que pueda romper el nuevo contrato social que nos ofrecen: la esclavitud. Comparto que las organizaciones sindicales necesitan una regeneración profunda. Pero el sindicalista de trinchera que intenta frenar a cuerpo la brutal ofensiva que sufrimos en las fábricas, en las minas o en cualquier otro puesto de trabajo, no es el enemigo. En realidad es nuestro único aliado y, destruirle, no parece muy inteligente. Aunque claro, también puede ser el argumento pobre de una pobre clase obrera que un día llegó a clase media por la gracia de dios. O eso deben pensar ellos. Una clase trabajadora compuesta por gran cantidad de gente que pasa de la afiliación y de mojarse, alérgica a las huelgas y de mentalidad pequeño-burguesa y algo reaccionaria. Definitivamente, ser sindicalista no es muy popular en estos días. Supongo que terminaremos fundando logias secretas en oscuras catacumbas donde honraremos los textos de los difuntos convenios colectivos que cayeron con nosotros. Acariciando sus lomos enlutados con crespones. Repasando con dedos trémulos los finados derechos articulados en sus páginas. Rompiendo a llorar, con llanto quedo, para que nadie nos oiga. No sea que nos capturen y nos corten la cabeza.

LA ESPAÑA NAZI

A veces creo que es un sueño. Mejor dicho, una mala pesadilla. El mundo que conocí ha tomado forma de una piedra de molino que pulveriza meticulosamente cualquier semilla de rebeldía que pueda atascar su injusta maquinaria. Todo está patas arriba. La carga de la prueba está invertida como invertida está una sociedad que salva a los delincuentes financieros y criminaliza a sus víctimas. Ahora es posible que servidora sea nazi. Lo aseguran los padrastros y madrastras de esta maltratada patria. Claro que, los nazis de los que hablan la Aguirre, la Cospe y compañía, ya no portan esvásticas ni calcinan seres inocentes en eficaces hornos crematorios. Ahora somos más chungos, más ladinos. Hemos cambiado de bando y de estrategia. Camuflados de otromundistas, de perros y yayos flautas, de familias desahuciadas, de ciudadanos y ciudadanas solidarias, no podemos controlar el hitler que llevamos dentro y amenazamos con hacer añicos el escaparate de una democracia de opereta. Y encima usando armas fascistas de destrucción masiva como el sanguinario pacifismo. Al estilo de otro famoso nazi de origen hindú llamado Gandhi. ¡Ríanse ustedes del doctor Mengele!. Los neonazis españoles somos gente retorcida que participa en escraches no violentos que, sin embargo, violentan en extremo a nuestras autistas señorías. Por éstas y otras fechorías, del cielo nos llueven multas y alguna que otra hostia más o menos consagrada. Y ni aún así aprendemos. ¡Se nos ocurre cada cosa! Por ejemplo: tengo entendido que se podrá quitar la nacionalidad a un extranjero, aunque lleve más de doce años siendo español en los papeles, por cosas como participar en un escrache. Llámenme nazi si quieren, pero yo propongo hacer eso exactamente con los anti-patriotas que se ponen a España por montera mientras evaden capitales fuera de nuestras fronteras. O con los políticos insensibles al sufrimiento de un pueblo al que deberían servir como juraron un día. Quitarles una nacionalidad que no merecen para confinarles en esos humanitarios campos de internamiento que ellos mismos han creado. Administrarles un poco de su propia medicina. Al fin y al cabo, su crueldad es el origen de lo que denominan la nueva España nazi. Somos posibles por ellos. Gracias al exterminio masivo de nuestros derechos más elementales. Sin quererlo , son las musas que inspiran el movimiento de resistencia ciudadana. Un acicate para nuestro solidario fanatismo de enfebrecidas masas pacifistas ¡Heil Espe! Los que vamos a escrachar, te saludan.

LA MALA LECHE

Es la marca del partido. El impulso cavernícola que subyace bajo sus anacrónicos pellejos. A veces, casi logran maquillarlo con unos retoques de cinismo e insustancial verborrea. Otros, como el señor Sigfrid Soria, son más espotáneos. Especímenes en estado puro que dan rienda suelta a una mala hostia que no les cabe en el cuerpo. Después de leer su twitter, he de confesar que tuve dudas con eso de repartir "ostias" entre los perroflautas. ¿Les ofrecía moluscos? Pero inmediatamente comprendí que, para ser diputado o miembro de la Junta directiva Nacional, no hace puñetera falta saber ortografía. ¿Pero qué digo?¡Estamos en España!. En realidad aquí, para ocupar cualquier cargo, no hace falta saber nada de nada. Entonces pensé, ¿les querrá dar la comunión? Como son tan buenos católicos estas gentes. Aunque eso sí, de los de con el mazo dando.
Porque además de las hostias (de las que duelen, con hache), prometía arrancar la cabeza de cualquiera que osara tocar a sus hijas. ¿Y qué tienen que ver sus hijas con el escrache?- se preguntarán ustedes- ¿Acaso han sido molestadas por los dichosos perroflautas? En absoluto. Nadie pretende causar el más mínimo daño a estas pobres criaturas. Bastante tienen con lo de su padre. Es otra vez la mala hostia que emplea Sigfrid para justificar su violencia utilizando a sus hijas torticeramente.
Reducirnos a hostias y a fuerza de repetir sus mentiras, esa es la estrategia. Justificar la represión describiendo la pacífica resistencia ciudadana que ejercen los escraches como enfurecidas turbas de caníbales infanticidas. Los niños son sagrados señor Soria, los suyos y los nuestros. En un escrache se pueden ver personas de todas las edades. Incluso amas de casa y jubilados de más de setenta años que no tienen idea de qué carajo puede ser un perroflauta. Pero que también defienden a sus hijos, a sus vecinos, a sus amigos... y sin amenazar con destrozar las cabezas de los que están destrozando las vidas de sus seres queridos. No lo necesitan. No son de su misma raza.
Los suyo es dignidad a cuerpo descubierto. Un legítimo reclamo de justicia que recibe por respuesta una somanta de hostias por gentileza de las serviles fuerzas de inseguridad del estado.
Tienen suerte estos bellacos de que muchos españoles no tengamos su mala hostia. De que aún conservemos escrúpulos. Pero que no se confíen, que no tensen más la cuerda. Por si las moscas.

(FIESTA DEL SOL) LOS BLACKIES, LA GUILLOTINA Y UN DÍA REVOLUCIONARIO LO TIENE CUALQUIERA

TOMAR PARTIDO HASTA MANCHARSE

Cuando la realidad ofende y nos suelta repugnantes salivazos apuntando a la conciencia, sería de insensatos o de pusilánimes mirar para otro lado. La injusticia que padecen miles de personas desahuciadas de sus casas por una deuda que les perseguirá de por vida, es algo más que un escupitajo de desprecio. Es una burla cruel hacia una sociedad que se desangra entre la desesperación de no encontrar salida y la impotencia de ver como los chorizos, defraudadores y bandidos escapan del castigo. La sensación general es que los urdangarines, los bárcenas y la interminable lista de delincuentes vips que dirigen nuestras instituciones y grandes empresas, saldrán impunes de todos sus chanchullos. ¿No lo hacen siempre? La gente habla abiertamente del doble rasero que se emplea para medir las faltas del populacho y las de estos golfos de lujo. A pesar de los embargos judiciales, no veremos jamás sacar a rastras a Matas o a Urdangarín y la infanta de sus regias atalayas. Aunque es poco probable que ninguno de ellos acabara suicidándose u hospedado bajo un puente, la justicia se vuelve perezosa y sensible al sufrimiento de los pobres ricos caidos en desgracia. No sucede lo mismo con los muertos de hambre a los que se pisotean sus derechos para arrojarles como perros a la calle. Con estos no hay piedad y, lo que es peor, ni un atisbo de justicia. El escrache es la última frontera lícita que nos queda al ciudadano. Un cuerpo a cuerpo incruento que recuerde a los políticos que su complicidad es culpable. Que si quisieran, si tuvieran la voluntad y los redaños, se podría detener esta sangría. Debe resultar violento que un grupo de solidarios anónimos no te dejen mirar para otro lado. Tienen que sentirse cercados por el miedo, cierto. Aterrorizados ante la perspectiva de que se les rebelen los enanos. De que abandonemos la apatía racial que nos caracteriza y tomemos partido hasta mancharnos.
Por mi parte, me mancho hasta los tuétanos apoyando un escrache pacífico pero implacable hasta que cese su acoso contra el pueblo. Algunos se empeñan torticeramente en llamarlo terrorismo. Yo creo que es defensa propia. Un ejercicio democrático de pura dignidad y supervivencia.

EL RESPLANDOR DE RAJOY

Estoy confusa. Creía que tenía calados a Rajoy y sus mariachis/as. Grosso modo, sin entrar en menuceles escabrosas o corruptas, los consideraba una cuadrilla de frikies incapaces. Un surtido bestiario ministerial que recogía lo más casposo y fetén de la derecha ubérrimoliberal. Pero el otro día (observando al presidente dirigirse al país desde una pecera de plasma) fui testigo, en diferido eso sí, de una revelación mariana. Rajoy, poseso por un espíritu entre Bernardette y la niña de la curva, tuvo una visión sobre nuestro futuro patrio.
En el 2014 nuestra economía crecerá como la espuma de un buen champán gabacho y los trabajos colgarán de los árboles cual frutos carnosos y abundantes. Hasta las riadas serán de miel y leche en ese empalagoso horizonte de felicidad que describe don Mariano.
Es verdad que hay sobrados indicios que siembran razonables dudas sobre que, en menos de ocho meses, este país esté en condiciones de superar ni una triste gripe. El irreductible proceso de desguace del estado de bienestar, la destrucción de la cantidad y calidad del empleo y la desprotección ciudadana generalizada son resultado de sus erráticas políticas, no de las siete plagas de Egipto. Por eso (y porque aún queda por ahí mucho rojo descreído) no podemos posar nuestros indignados corazones para contagiarnos del superpoder del presidente. No dudo de la autenticidad del arrebatado éxtasis mariano. Tiene que ser hombre de mucha fe. Para que su predicción se cumpla, hace falta un milagro de los gordos y de momento del cielo nos llueven clavos. Pero oye, a cada uno lo suyo. Y mentir con ese aplomo a lo Anne Germain, intentando a la par controlar el tic del ojo, podría considerarse como algo parecido a un don.
Un inquietante y desagradable "resplandor".

¡PIENSA!

Cuando me siento abatida, generalmente después del repaso diario de la prensa, necesito un "chute" de energía que reemplace la que me ha sido succionada por la vampírica realidad que padece este país. A veces es la poesía. Otras, es la música el bálsamo que empleo para aliviar la quemazón que arde en mis entrañas. Mientras escribo escucho a la reina del soul, la espléndida Aretha Franklin, interpretando uno de mis temas favoritos: " Think". ¡Piensa!, grita Aretha llenando todos los rincones de la estancia. Pero pensar es un proceso doloroso cuando no parece haber salida.La actualidad es un terreno yermo para que germine la ilusión.
La situación que vivimos no tiene nada de coyuntural. Toda la injusticia y precariedad que nos acechan están siendo diseñadas "ad hoc" para cumplir unos objetivos concretos: instalar la inseguridad, el miedo y la miseria entre la población. Una sociedad amedrentada y huérfana es mucho más manipulable, más proclive a aceptar lo inaceptable.
Entre el maremagnum de noticias leo que la insaciable CEOE plantea el recorte salarial a ultranza como consigna para la negociación de los convenios.
También que el 54% de las horas extras se hacen por la "jeta" porque los trabajadores temen perder sus puestos de trabajo. Desempleo, desahucios, abandono institucional de los más débiles, criminalización de la resistencia ciudadana... nada es casual. Todo forma parte de un plan diabólico para explotar y someter a esa inmensa mayoría que no formamos parte de la élite.
¡Piensa! vocea la diva negra en mi cabeza. Y yo obedezco envalentonada por la desgarradora urgencia de su voz. Y pensando, pensando, consigo liberarme de la angustia. Recuperar la dignidad que nos embargan políticos incapaces, corruptos o ambas cosas. Y esos tiburones financieros a los que al nacer extirparon el corazón y la vergüenza.
Pienso, luego existo aunque quieran negarme la existencia. Y ya que estamos vivos, que existimos, bien podemos pensar otro escenario. Dar la vuelta a un sistema dominado por sociópatas y sacar pecho contra la suciedad que nos arrojan. Es verdad que intentan convencernos, a las buenas o a las malas, de que otro mundo no es posible. No lo creáis, desnudarnos de esperanza forma parte de su estratagema. Si podemos pensar, imaginar y actuar en consecuencia (sin más miedo que el que nos debe provocar el propio miedo) no podrán ganarnos la contienda.
Es la cuarta guerra mundial que ya predijo en los noventa el subcomandante Marcos desde sus montañas zapatistas. Podemos elegir engrosar la crecedera lista de caidos en el frente de la desesperación y la impotencia u organizarnos en guerrillas ciudadanas y combatir sus cargas de miseria. Solo depende de nosotros, de nuestro valor y talento, para tender emboscadas a los usurpadores de la democracia. ¡Piensa! ... Y actúa en consecuencia.

SECTAS CON CÁTEDRA PARA ABDUCIR LA RAZÓN

¿Imaginan ustedes que un profesor adoctrinara a su alumnado con mensajes como que sufrir abusos y vejaciones en silencio es una prueba de amor? Sería inadmisible. Una apología de la pederastia constitutiva de delito que haría que el perverso docente diera con sus huesos en la cárcel. Sin embargo, si hablamos de una universidad privada cuyo profesorado está compuesto por miembros del Opus Dei, la cosa cambia. Imbuidos en la filosofía sadomaso de la Obra cualquier aberración se puede justificar como un acto de amor. Y no hablo desde la presunta inquina que supura de mi recalcitrante ateismo. A las pruebas me remito. Alumnos de la Universidad CEU Cardenal Herrera de Valencia han denunciado que una profesora que imparte Doctrina Social de la Iglesia ( ¿...?) en 3º de periodismo realizó en plena clase afirmaciones como éstas: "las mujeres maltratadas no deben separarse porque eso es amor" o "el aborto en el caso de violación no es tolerable porque dentro de lo terrible de la violación sacas algo bueno, que es un hijo, un don de Dios". No puedo adivinar en qué oscura mazmorra del bondage ultracatólico estudió la carrera esta señora. Ni el lavado de cerebro al que ha sido sometida para odiar a su propio género tanto como el dios misógino que adora. Tuvo que ser un trabajo fino de destrucción de la autoestima femenina. Una especie de lobotomía del raciocinio que le impide entender que el amor es incompatible con los palos. Lo preocupante del caso es que una persona abducida ideológicamente por un credo machista y pernicioso pueda dar lecciones de anti-ética a futuros periodistas. ¿Qué valores transmite a su alumnado? Ese dios que predica desde un púlpito académico ha secuestrado su libertad y su conciencia. Mientras no la desprogramen, no debe volver a pisar un aula. En cuanto a sus captores espirituales, los bizarros integristas del Opus Dei, ya es hora de que se les clasifique junto a las demás sectas destructivas. Los argumentos los dan ellos solitos No se puede permitir que la violación y el maltrato tengan cátedra.

ESCRACHE INSTITUCIONAL

"Escrache" es una palabra de origen argentino que está relacionada con la presión ejercida por los movimientos sociales. El PP estudia la posibilidad de querellarse con la Plataforma de Afectados por la Hipoteca (PAH) acusándoles por una práctica que califican de acoso a los diputados. Cristina Cifuentes o González Pons van un paso más allá. Vinculan este tipo de activismo con el de la kale borroka de ETA. Según la delegada del gobierno se trata de una estrategia radical guiada por oscuros intereses que no dudan en emplear la violencia y la coacción. ¿Perdón? ¿de qué estábamos hablando? ¡Ah sí!, de escrache. Que según la definición de la propia Cifuentes encaja como un guante con la violenta coacción que sufren las familias desahuciadas a causa de los oscuros intereses de la banca. El escrache o acoso al que se ven sometidos los que no pueden hacer frente al pago de sus viviendas no se resuelve colocando un cobrador del frac detrás de cada moroso. Esa sería la versión light de los escraches. Más o menos, lo que hace el PAH con los diputados. Han decidido convertirse en su sombra para recordarles la deuda que mantienen con los ciudadanos. No tiran cócteles molotov ni queman autobuses. Son la memoria viva y solidaria de una injusticia social que deja muchas víctimas. Una presencia molesta que violenta sobremanera a sus señorías.
Hay otra modalidad de escrache que se ajusta más a esa violencia extrema que el Partido Popular achaca a los activistas del PAH. Es la que vemos sufrir a los que se atrincheran dentro de sus casas acosados por una legión de policías que no dudarán en sacarles a rastras delante de sus hijos. Es el escrache institucional que no mata a bombazos pero que induce al suicidio de la gente a la que previamente se le embarga toda la esperanza. Escrache del duro. Como el que emplea este gobierno con los jóvenes, los jubilados, los funcionarios, con los parados, con los trabajadores. Escrache contra nuestro derecho a la salud y a la educación. Escrache contra el derecho a la manifestación y la libertad de expresión a fuerza de represión y cargas policiales. Eso sí que es escrache radical de categoria.
Lo otro, lo que les inquieta tanto para querellarse contra el PAH, se llama democracia participativa. ¿No será eso lo que de verdad les acojona?

LA CONSEJERA Y LA SOPA BOBA

La sensibilidad social de los que gozan de licencia para recortar es similar a la de una ameba. Interpretan su papel de villanos desalmados con una naturalidad pasmosa. Ríanse ustedes del método stanislavski. Pongamos un ejemplo: La consejera aragonesa de educación, Dolores Serrat, dice que su departamento no está para la beneficencia. El tema son las becas para los comedores infantiles. "El comedor ni es obligatorio, ni es un derecho", añade.
Ya sabemos que comer no es obligatorio, doña Dolores. Pero también que conviene hacerlo regularmente si se pretende vivir. En cuanto lo del derecho, yo iría más allá. Que los chavales estén correctamente alimentados no es solo un derecho constitucional, es una obligación para un estado civilizado y con suficientes recursos. Para muchos niños, la del comedor escolar es la única cómida consistente que pueden hacer al día. Sus padres, como todos los ciudadanos españoles, están pagando la deuda de los bancos. Han perdido el trabajo, la vivienda o ambas cosas por culpa de los juegos de guerra de las altas finanzas. Ahora esta cristiana dama les habla de la "corresponsabilidad" de las familias. Perdone usted señora consejera, ¿y qué hay de la responsabilidad de este gobierno para solucionar el desempleo y la miseria que avanzan?. Las desigualdades e injusticias con las que están gestionando esta crisis son la causa de que nuestra infancia parezca atrapada en una novela de Dickens.
La consejera Serrat supera con creces a las horripilantes brujas de los cuentos. No se come a los niños, todavía, pero se zampa sin decir jesús los comedores escolares y la calidad de la enseñanza pública aragonesa. Para beneficencia, la que recibe la sr. Serrat. La sopa boba de una consejería que, al parecer, no requiere de ninguna calidad humana ni profesional para desempeñarla.
Basta con ser una rematada arpía.

MUCHA VIOLENCIA

Teresa es madre de un chaval de trece años y víctima de malos tratos. La violencia golpea constantemente su vida y la de su hijo. Malos tratos conyugales que se suman a otros laborales y sociales, más asépticos, pero cuyos resultados son igualmente devastadores. A perro flaco... todo son pulgas. Y a las malas pulga de su compañero, Teresa debe añadir las de la empresa que le despidió dejándole a deber más de 3.000 euros. Situación que le condujo a no poder afrontar el pago del alquiler de su vivienda. Teresa solicitó ayuda a los juzgados que querían desahuciarle. Solo pedía algo de tiempo para buscar alojamiento. Allí recibió otra humillante bofetada, más bien un puñetazo verbal que le quebró la esperanza. Le contestaron que lo que le estaba pasando "no era su problema". Que el procedimiento no se podía parar. La insensible apatía institucional puede acabar siendo la madre de todas las palizas. Los periódicos cuentan como cincuenta policías desalojaron a la fuerza a Teresa y a su hijo. Doscientas personas, que piensan que Teresa y su hijo sí son "su problema", interpusieron sus cuerpos solidarios. Recibieron violencia por respuesta. En otro orden de cosas, también leo en los diarios que 17 directivos de Caja Madrid cobraron, en los 4 últimos años de la crisis, 71 millones de euros. Y su presidente, Miguel Blesa, 12´4 millones para él solito. Un insulto violento para una sociedad empobrecida a causa de las trapacerías de todos estos sinvergüenzas que se van de rositas después de reventar la caja fuerte.
Como soy animal antes que nada, también puedo notar el escalofrío violento en mi espinazo. Algunos días, hasta los más convictos y confesos pacifistas, desearíamos ser fieras.
Demasiada injusticia. ¡Demasiada violencia!

TRASPLANTES DE CONCIENCIA

La organización nacional de trasplantes (ONT), avisó a las comunidades autónomas de que el Gobierno pensaba quitar las subvenciones destinadas a actividades de donación y trasplantes si no cumplían el déficit. Montoro lo niega. Bueno, a medias. Con una explicación un tanto críptica que no tranquiliza nada. Porque con todos estos gerifaltes del gobierno sucede un poco igual. Cada vez que desmienten algo, termina cumpliéndose como una maldición. España es líder mundial en el campo de los transplantes. Aunque también lo éramos en el de las energías renovables (y eso no fué óbice ni cortapisa para que se eliminaran las subvenciones al sector). ¡Que caiga España! que ya la levantarán Montoro y sus muchachos-as.
¿O no? Nuestras joyas nacionales se dejan morir de inanición por falta de recursos o se privatizan para usufructo de un particular. Aquí lo único que se levanta es la pasta a la gente para seguir pagando el agujero insondable de la banca. Otros particulares que se endeudaron privadamente en una deuda de la que luego (debido a un estupro constitucional por déficit democrático) los ciudadanos resultamos avalistas
Y ya se sabe: el que avala a un ladrón... Acaba sin sanidad pública, con los ahorros de su vida metidos a perpetuidad en unas preferentes, desahuciado, endeudado post-morten y, si se te ocurre rechistar, con una denuncia penal por ocupación ilegal y coacciones. ¡Con un par! Denuncias como las que ha interpuesto la caja de ahorros CAI zaragozana (actualmente Caja3) contra 52 activistas de la Plataforma stop-Desahucios que ocuparon pacíficamente durante unas horas, una de sus oficinas.
Algunos desahuciados, un cura que se posiciona con los desfavorecidos, dos periodistas que pasaban por ahí y otros bienintencionados ciudadanos, componían el bragado comando almogavar que aterrorizó a los ejecutivos de la entidad que va a la cabeza de los desalojos en Aragón. La misma que va a despedir a 455 trabajadores estos días.
Ojalá Montoro siente precedente y diga la verdad con lo de los trasplantes. Se trata de una emergencia nacional. Hay que seguir invirtiendo para poder implantar un cerebro decente (hasta el de un chimpancé puede valer) en los privilegiados cráneos de nuestros mandamases políticos y financieros. Algo similar a lo que podría ser un trasplante de conciencia. Aunque es casi seguro que, a semejantes especímenes, les causará rechazo. Son individuos genéticamente incompatibles con la mínima vergüenza.

¿ESCLAVAS DEL SEÑOR?

Como era de esperar, la elección del nuevo Papa no contribuirá a mejorar el papel de sumisión que la Iglesia Católica atribuye a la mujer desde sus primitivos orígenes. Digamos que Francisco I no va a ser el primer pontífice que milite en el movimiento feminista. También dudo que veamos a Begoglio compartiendo carroza con Carmen de Mairena el día del orgullo. Las criaturas de dios, si son homosexuales (bisexuales o trans, les da lo mismo), seguirán demonizadas. Privadas de su dignidad de seres humanos libres para elegir a quién amar. Condenadas al underground pecaminoso de la amanerada hipocresía vaticana.
A mí me crió mi abuela. Una mujer que había empezado a trabajar a los ocho años en una fábrica de zapatos. Las mujeres sindicalistas de la CNT le enseñaron a leer, escribir y, sobre todas las cosas, a mirar a los ojos a los hombres y verlos como iguales. Una hembra poderosa y entrañable que siempre me aconsejó no depender económicamente de nadie, aunque fuera mi marido. Y controlar el número de hijos. A mayor prole, menos libertad y mas pobreza- solía repertir. Ella, que creía a su particular manera, sentía un rechazo alérgico por la jerarquía eclesiástica. Nunca olvidaré como disfrutaba de escandalizar a la gente con frases lapidarias: Si los curas parieran, el aborto sería un sacramento.
Si mi abuela estuviera viva ahora, diría que Francisco I es más de lo mismo. No responde al perfil del revolucionario imprescindible que se precisa para acometer la reforma del papel femenino en la Iglesia. La mujer seguirá sin tener acceso al sacerdocio. Supeditada al marido y, a ser posible, dentro del habitat de la familia. Sin soberanía sobre el control de su natalidad. Constreñidas al papel de meras sirvientas, sin madurez psicológica para tomar sus propias decisiones. Las mujeres católicas deberían reflexionar profundamente sobre ello. En realidad, da igual judía, católica o musulmana. En todas estos cultos se nos considera un subgénero y ninguno está dispuesto a reivindicar una posición equitativa de la mujer con el macho.
Los oráculos espirituales del s. XXI, intérpretes de dioses sempiternamente masculinos, solo nos quieren para esclavas. No como semejantes o compañeras y, mucho menos, de colegas. La Iglesia Católica tampoco se desprenderá de su añeja misoginia en esta nueva etapa. Raztinger o Begoglio, poco importa, las cosas no van a cambiar en este aspecto.
Ahora la pelota está en el tejado de las mujeres católicas. Mi abuelita nacio, sabiéndose libre, en el s.XIX. Pero no existe peor esclavitud que la que no se cuestiona. Como los dogmas de fe.

SUBTITULOS INTERACTIVOS

Corre por la red un video de youtube en el que Sheldon Adelson (el promotor de Eurovegas) aparece siendo entrevistado. La conversación se desarrolla en inglés y está subtitulada en castellano.
En los subtitulos, que no corresponden a la traducción real, el autor ha hecho un espléndido ejercicio de alquimia. Ha pasado de las palabras del vendedor de humo para interpretar directamente sus pensamientos. Los subtitulos de míster Adelson describen lo que piensa, no lo que habla. Cosas que jamás se atrevería a decir en público. Estos subtitulos nos cuentan una verdad (o una versión libre muy certera) que escuece un poco. El subtitulador de Adelson explica los motivos de la elección de España para levantar Eurovegas. Los españoles no salimos bien parados. Pero de ahí viene el escozor: a la hora de reconocernos en esa caricatura que dibuja una España analfabeta y sin agallas. Con una clase obrera desclasada y pusilánime. Capaces de tragarnos cualquier cosa, hasta el capitalismo. Sería bonito que cada vez que uno de estos trileros intentara dárnosla con queso le nacieran en la barriga unos subtitulos delatando sus verdaderas intenciones. No puedo imaginar el lío que sería subtitular, por ejemplo, la rocambolesca explicación del despido en diferido de Barcenas. Pero es que, después de escuchar y ver a la Cospe en su todo su manifiesto esplendor, ¿hay alguien que aún necesita subtitulos para saber que mentía? ¿Necesitábamos que subtitularan a Rajoy para saber que mentía cuando dijo que la dación en pago no era posible? ¿O a Fátima Báñez con eso de que la desaceleración en la pérdida del empleo era un dato positivo avalado por la virgen del rocío? ¿Es que somos idiotas? Porque si necesitamos subtitulos para entender obviedades como éstas, estamos apañados. Y eso parece. Puesto que un tipo como Adelson, digno representante del capitalismo más salvaje y bucanero, ha elegido nuestro país para sus trapicheos y las autoridades ponen alfombra roja a sus deseos. Se cambian las leyes, le prometen exenciones fiscales, le regalan directamente el suelo... A cambio mister Sheldon podrá explotar laboralmente a nuestros compatriotas en su paraíso al márgen de las normas laborales y los molestos sindicatos.
Si todavía no lo tenemos claro con la evidencia que rezuma ante nuestras propias narices, necesitaremos otro tipo de subtitulos: Subtitulos interactivos. Para los más duritos. Esos que prefieren tragarse cualquier cosa para no tener que enfrentarse a su mentirosa vida de verdades. Una colleja virtual y dolorosa sería más eficaz que los subtitulos. Igual espabilaban.

EL ABOGADO DEL DIABLO

Durante el régimen franquista el poeta Marcos Ana fue encarcelado, torturado y condenado a muerte dos veces por su amor a la libertad y la justicia social. En un documental, convertido ya en un lúcido y hermoso anciano, narraba a la entrevistadora una conversación mantenida durante su cautiverio con uno de sus captores. El carcelero le preguntó el por qué. Cuál podía ser la razón que tan poderosamente le empujaba a jugarse un largo encierro y hasta la propia vida. Marcos Ana le contestó: Yo lucho para que nadie pueda hacerte a tí lo que tú me estás haciendo a mí. Me pareció una respuesta sublime. Una declaración de principios rotunda e inapelable. Principios que se basan en el respeto, en la justicia y la solidaridad entre los seres humanos. Pero la magia de las palabras del poeta se enturbió cuando leí las declaraciones del abogado de unos cabezas rapadas acusados de haber dado una paliza a un mendigo que lo mantuvo 500 días en coma. En su alegato empleó argumentos para justificar la agresión que, a mí humilde entender, son por sí constitutivos de delito. Llegó a decir que los mendigos no son personas sino cánceres sociales. Parásitos de lo decente que infectan y afean las aceras. Expresó nostalgia por ese oscuro periodo de nuestro pasado en el que existía una ley de vagos y maleantes que limpiaba las calles de la "escoria". Un nazi, hablando en plata, defendiendo la causa del odio que abrazan sus camaradas. Con carrera universitaria y bien vestido. Otra versión estética del gérmen ultraderechista que renace peligrosamente en Europa.
La víctima de la brutal paliza ha perdido irreversiblemente el habla. Paradójicamente, el defensor de estas bestias neonazis puede expresar en voz alta su infame apología de la violencia fascista. Otra vez vuelven las palabras del poeta a mi cabeza. Yo lucho para que nadie pueda hacerte a tí lo que tú me estás haciendo a mí. Y siento una necesidad imperiosa de nivelar la balanza. De constituirme en grito puro para representar la voz de los que quieren mudos, invisibles, deshumanizados. Exigir a pulmón pleno que se barra la escoria sí, pero la de estos psicópatas que pregonan impunemente su ideología hitleriana.
No pienso callar hasta que estas bestias, incluido su despreciable leguleyo, acaben dando con los huesos en la cárcel. ¿En qué esperpéntica democracia estaremos viviendo si esto no ocurriera? Y que den gracias a san Gobbbels de que existan personas, como Marcos Ana, que antepongan los principios al instinto asesino que sus ideas nos provocan. Tienen suerte de que esos principios (los que mismos que tanto odian) nos impidan molerlos a palos como le hicieron ellos al desdichado mendigo. Mucha suerte, se lo juro.

UN GALLITO DE P-PELEA

El ministro Montoro tiene vocación de chucho cancerbero del gobierno. Ante cualquier conato de peligro, amaga con dentelladas a diestra y a siniestra (especialmente a siniestra) intentando disuadir a los críticos. Aunque a mí, mas que a un perro guardian, me recuerda al gallo Claudio. Tiene el hombre ese aire de ave de corral venida a más que gusta de cacarear cómicamente cualquier chorrada que sale por su piquito. ¿No me dirán que no resulta enternecedoramente grotesco ver como se pone farruco amenazando con hacerle una inspección a todo quisque?
O cuando insinúa, vulnerando el sigilo obligado de la agencia tributaria, que fulano o mengano no son trigo limpio con el fisco. A ver señor Montoro, ¿queda algo de vida neuronal bajo su cresta? Porque digo yo que si el máximo responsable de Hacienda tiene datos que revelen el fraude o la evasión de capitales su obligación es actuar de inmediato y no emplear esa información como moneda de cambio para que dejen de hurgar en el fondo de armario de la cúpula pepera.
Eso está feo y podría entenderse como un vil chantaje. Para más inri, no parece propio del ministro que ha sido el autor intelectual de una amnistía que solo ha beneficiado a evasores y otros golfos de buen vivir. Casualmente, entre ellos, al ex-tesorero que últimamente les trae por la calle de la amargura. No le vemos ponerse tan estupendo con la posible financiación ilegal de su partido, ni con los presuntos sobre-cogedores a los que al parecer nutría regularmente el díscolo Bárcenas. De esto ni pío. Solo se pone chulico con los perro-flautas, izquierdistas, actorzuelos y credores de opinión (contraria a a la suya, por supuesto). Cacarea y cacarea intentando crear el terror y paralizar a las lenguas viperinas. Lo que sucede es que un pollo (aunque vaya de matón) acojonar, lo que se dice acojonar, no acojona. Un consejo don Cristobal: Deje de hacer el triste, cierre el pico y póngase a hacer su trabajo empezando por sacar la cascarria corrupta del corralito propio. A lo mejor entonces, otro gallo nos cantara.

¿POR QUÉ NOS ODIAN?

Una niña de quince años recibió una bala en la cabeza por promover la educación de las niñas en el Pakistan dominado por los talibanes. Por innumerables actos tan brutales o más que éste - incitados con demasiada frecuencia por fanatismos religiosos - la ONU ha celebrado una conferencia con el objeto de consensuar una normativa internacional que ayude a prevenir la violencia contra la mujer. Según sus informes, siete de cada diez mujeres en el mundo han sido víctimas de algún tipo de violencia. Más de 6.000 organismos internacionales se han adscrito a la Comisión. Parece lógico que, entrados en el s. XXI, se puedan sentar unas bases planetarias que garanticen que la religión, las costumbres o la tradición no deban ser utilizados como una excusa para evitar la obligación de un gobierno de eliminar la violencia. Como también resulta diáfano para cualquier ser civilizado que crea en la igualdad de géneros que, una violación aunque sea dentro del sacrosanto matrimonio, es un crimen deleznable. Para cualquiera menos para algunos estados como el Vaticano o Irán. Al parecer no apoyarán la iniciativa porque discrepan en "matices" como estos. Mentiría si dijera que me ha sorprendido la coincidencia. Ambas religiones sienten un desprecio similar por el género femenino. Un odio inspirado por un dios siempre antropomórfico que dicta leyes que se usan para denigrar y reprimir a las hembras de la especie.
La ministra de Igualdad de Género de Noruega, Inga Marte Thorkildsen ha declarado: “El Vaticano, las fuerzas religiosas conservadoras en Estados Unidos y Europa, los países católicos y musulmanes han unido sus fuerzas para impedir que las mujeres obtengan derechos sexuales”.
Vamos, la Conjura de los Iluminados Misóginos. Para esto si que hay alianza de civilizaciones. Aunque más que a una civilización, lo que estos tipos representan es al pensamiento retrógrado idóneo para la violencia no cese y la libertad sexual, intelectual y personal de la mujer no sea posible. Es una cuestión de poder, de no querer ver a las mujeres como iguales y tener que reconocerles derechos. Así de primitivo. Nos odian irracionalmente. Igual de irracionalmente que abrazan sus diferentes credos. Por una cuestión de fe ciega, tonta, falocéntrica y, ¿por qué no decirlo?, feminicida.

¿FRACASADOS O CANALLAS?

Después de estar los últimos días sumergida en la vorágine surrealista que acarrea el convenio colectivo que estamos negociando con nuestra patronal (siempre desde mi óptica de sindicalista minoritaria a pie de trinchera enlodada por la reforma laboral) solo me faltó la puntilla de tener que oir las declaraciones de Rosell en el programa de Évole para pasar al modo cólera. El presidente de la CEOE los tiene "cuadraós", el tío. Debe ser algo inherente al cargo porque, ¿cómo olvidar a su ejemplar antecesor Díaz Ferrán? Ese adalid empresarial que nos recetaba trabajar más y cobrar menos. El mismo que ahora se va a tener que enfrentar a una pena de 16 años de cárcel por los delitos de alzamiento de bienes, insolvencia punible y blanqueo de dinero.
Sus trabajadores, efectivamente, trabajaron un montón sin ver una nómina. El genial ex-presidente tenía la clave para que sus representados pudieran ser más ricos pese a la crisis: la esclavitud. No es que sea un sistema novedoso. Pero la puñetera lucha proletaria había consolidado unos derechos laborales que se interponían a ese oscuro objeto del deseo de la gran patronal.
Porque es a ellos, a los grandes empresarios, a los que representa verdaderamente la CEOE. El propio Rosell lo admitía tácitamente en la entrevista al reconocer que existían muchas trabas para los emprendedores y las PYMES. ¿Por qué no emplean la misma energía e influencias institucionales para solucionarlas que las usadas para introducir la reforma laboral? La respuesta es evidente: éstos no interesan. La CEOE tiene inclinación por otros peces más gordos.
Poderosos escualos que se aprovechan de unas leyes diseñadas para el crimen financiero que les permiten deslocalizar empresas y radicarlas en paraisos lejanos a salvo del fisco nacional. Son los que van de patriotas y llevan la marca España por montera. Rosell lo sentenció este domingo con un aplomo envidiable. Lo hacen porque pueden. Porque ninguna voluntad política es lo suficientemente fuerte, o está interesada, en evitar que esto suceda.
Dice Rosell que un despido es un fracaso. ¡Qué canalla! ¿No auguró el estrepitoso fracaso que traería la reforma que dictaron al oido del gobierno? ¿Désde qué lógica endiablada facilitar el despido puede ayudar a crear empleo? Que se lo diga a la cara a los seis millones de fracasos que corren a su cuenta.
Una vez que vencí las arcadas que me provocó la sobredósis de cinismo que rezuma el personaje, tuve una reflexión lúcida: Somos nosotros o ellos. Esta casta envilecida no quiere medias tintas. Están engrasando los grilletes a la par que saquean el estado. Y el gobierno es de los suyos, por eso les pone alfombra roja. ¿Acaso les extrañaría que un indulto evitara que Díaz Ferrán acabara siendo carne de presidio? A mí no. Pero les juro que, si esto sucede, me plantearé muy seriamente darme de baja de esa patria representada por unos tiburones que lucen la marca España en el colmillo. Palabra de proletaria encabronada.

ENREDOS DE FAMILIA

En el Partido Popular presumen de ser grandes amantes de la familia. Claro que en toda familia, hasta en esas que algunos definen como "buenas", surge una oveja negra que trae de cabeza al resto de parientes. Ya saben, el típico cuñado borrachín que amarga las nochebuenas con chistes guarros y comentarios maliciosos que incomodan al resto. En el PP pasa lo mismo pero a lo bestia. En vez de un cuñado bocazas o una suegra insidiosa, los populares cuentan con un amplio surtido de versos sueltos entre sus familiares filas. Desde papá Rajoy (pasando por los titos Montoro, Wert, Báñez o Cospedal) hasta ese primo borderline llamado Bárcenas (más borde que line en este caso) que hace la peineta al respetable al primer sorbo de champán francés que moja sus labios. ¿Se imaginan una cena familiar con esta panda? Debe ser el despiporre.
Cierto que, para disfrutarla, uno debe poseer un sentido del humor pérfido y chabacano. Obviar que estos payasos dirigen nuestras vidas y zambullirse en el mar de despropósitos que nos sueltan cada día.
No me digan que no es para partirse la caja oir como el presidente dice aquello de: En la medida de que las circunstancias nos lo vayan permitiendo, iremos haciendo honor a nuestra palabra. No se qué resulta más cachondo: condicionar la honorabilidad a las circunstancias o meter estos dos conceptos (honor y palabra) en una misma frase pronunciada por alguien que tiene por costumbre hacer todo lo contrario de lo que promete. Imaginen a Dolores de Cospedal bendiciendo la mesa, mantilla en ristre. ¡La pobre!, con los problemas de sintaxis que acarrea, no sabría si hacerlo en diferido o finiquitar los salmos de una atacada.
Todo un lio de familia cuya máxima preocupación es que el cabrón del primo Luis no abra la caja de pandora que guarda los secretos más oscuros del clan pepero. Pero cuando en una familia sale un rebelde como Bárcenas, la cosa se pone fea. La extorsión y el chantaje son prácticas poco entrañables, pero que ayudan a mantener unida a la parentela. Y por si alguno pensaba que podía desterrar al cabrón de Luis de la familia, él lo ha dejado claro denunciando a su partido. ¿Que renegáis de mí?, ¿que no me queréis en vuestro seno? Pues tiro de la manta y dejo todas las vergüenzas parentales al descubierto. ¡Qué cabrón el primo Bárcenas! Para que luego digan. Puede que la sangre sea más espesa que el agua, pero se evapora cuando se la compara con una suculenta cuenta en Suiza.