Política y justicia social

HUEVOS ROTOS FUSILADOS

Si les contara que he visitado un restaurante en Alemania donde el plato estrella del menú se llamaba: "Esencia de judío ahumado a la cámara de gas" , ustedes me dirían que he perdido el juicio. Que miento como una posesa puesto que tal burrada no sería consentida ni de coña en el país teutón. Pues dirían bien. Los alemanes desprecian ese sentido del humor chusco, casposo y ofensivo. Incluso lo consideran un delito. Pero en Carpetovetonia, cuna del esperpento, la percepción del "humor" toma dimensiones delirantes y se tiene más manga ancha. Eso sí, dependiendo de donde venga el chascarrillo claro. Resulta que en España existen bares y restaurantes manifiestamente franquistas que hacen ostentación de toda la parafernalia de ideología fascista con premeditación, alevosía y diurnidad.

Tenemos el ejemplo de un bar de Ávila, Casa Eladio (rincón nacional), donde puedes gozar de unos "huevos rotos fusilados" , unos "chorizos rojos" o unas "chuletillas del Valle" rodeado de fotos de Franco, pollos anti-constitucionales y toda clase de símbolos destinados a hacer apología de la dictadura. La Disneylandia del prototipo medio del facha recalcitrante patrio. Por cierto, muy visitado por algunos policías y políticos. Será que enseñan a romper bien los huevos y se ha corrido la voz.

Pero no crean que es el único garito donde los nostálgicos de  "aquella etapa de maravillosa placidez", como ´definió Mayor Oreja a la dictadura franquista, pueden reunirse para rememorar sus mierdas. Tengo entendido que hay algunos que celebran el cierre de su negocio cada día cantando el cara al sol junto a su emocionada parroquia. Una preciosidad.

Y a mí me da por pensar, vicio que tengo, que esto de los "huevos rotos" es una metáfora del país. Al menos, de una gran parte de la ciudadanía. Porque el fascismo y su alargada sombra no solo rompió la madre de la democracia. Dejó una impronta de miedo, de chulería amagante que prevalece hoy en día facilitando que sus herederos ideológicos, y en muchos casos genéticos, sigan siendo los putos amos del cotarro. Y eso solo pasa cuando, previamente, te han roto "los huevos" que hacen falta para sacar a esta escoria del escenario nacional.

Huevos rotos hemos visto estos dos días de moción de censura como para hacer una tonelada de tortillas. Tortillas mucho y muy españolas, por supuesto. El caso es que, kamikaze o no, la moción de censura contra Mariano-Babá y su innumerable banda de ladrones tenía toda la coherencia en un estado democrático. El problema es que procedía de Podemos. Satán hubiera tenido más apoyos. Y no me extraña. Escuché el otro día a un tertuliano, presunto periodista, que afirmó preferir que le roben los del PP a que le maten los de Podemos. ¡Toma castaña! ¿Cómo habrá averiguado que Echenique se pone un pasamontañas por la noche y va acuchillando indiscriminadamente a todo el que se cruza por delante de su chisme mecánico?

La ignorancia es atrevida pero sobre todo es peligrosa. Más cuando se lanza desde los medios de desinformación habituales con el único objetivo de seguir rompiendo los huevos de la gente.

El Partido Popular se comportó con la indignidad que le caracteriza. Pese al "fusilamiento" de casos de corrupción que les cayó encima con la intervención de Irene Montero, aguantaron con impertérrita chulería la descarga mientras leían un libro o consultaban sus móviles entre risitas y chanzas.

No quiero entrar a valorar algunas intervenciones populares, como la de Rafael Hernández, por puro hastío y nausea. Me quedo con las del ufano presidente. El mismo que nos deleitó con otras celebres citas que pasarán a los anales del absurdo como: "Es el alcalde el que quiere que sean los vecinos el alcalde”. “Los españoles son muy españoles y mucho españoles” o “ETA es una gran nación”.

Mariano Rajoy en la  moción de censura replicando a Pablo Iglesias: "Cuanto peor, mejor para todos. Y cuanto peor para todos, mejor. Mejor para mí el suyo. Beneficio político"

Un discurso tan incongruente como incongruente es la permanencia de este partido, o banda organizada, en el gobierno. Pero ahí siguen, en cabeza en intención de voto. Eso explica el plato gourmet de Casa Eladio. Solo puede servirse en un país que también tiene rotos los huevos y fusilada la esperanza. Mi querida España.

LAS HIJAS MUERTAS

 Apenas se habla de ellas. Los informativos hacen una breve reseña en la sección de sucesos sobre unos hechos que se repiten con tanta frecuencia que parecen solo frías estadísticas. Casi no hay lugar a ponerles un nombre, una cara, una biografía que las reivindique como seres humanos plenos de anhelos e ilusiones, no como anónimas víctimas. Fallecen, dice la prensa, a manos de sus maridos, compañeros o de un tarado que se siente despechado y por ello con derecho a arrebatarles la vida. En realidad, son asesinadas porque algunos hombres entienden a la mujer como un objeto, ni siquiera una mascota. Estranguladas, acuchilladas, molidas a golpes, a menudo delante de sus hijos. Esos hijos que pasan a ser parte del sangriento plan del criminal, a veces su propio padre. ¿Qué mejor manera de intentar saciar su irracional odio que aniquilar lo que esas mujeres más querían? Y si sobreviven, arrastrarán toda la vida el horrible estigma de saber que fue papá quien mató a mamá. ¿Cómo se puede superar eso?

Este último fin de semana han sido tres. Una en Ciudad Lineal (Madrid), estrangulada. Otra en Collado Villalba (Madrid) apareció maniatada y asfixiada con una bolsa de plástico en la cabeza. Y en unas pocas horas la tercera en Molina de Segura (Murcia), una mujer de treinta años madre de un niño de cuatro. A machetazos. Se llamaba Beatriz.

Su padre, ex-concejal del PP en la localidad, manifestó en un tuit su desgarro: " Mi hija de treinta años ha sido asesinada esta noche en el trabajo. Ya puedo morirme" Tristeza, impotencia, una rabia que carcome las entrañas. Otra hija muerta, no importa la clase social, la nacionalidad,  la orientación política o religiosa, la edad... sus verdugos las igualan cosificándolas, transformándolas en un número más de esta macabra estadística. El padre de Beatriz, como tantos padres y madres en su misma situación, también son víctimas colaterales. La idiocia homicida, eso que denominan violencia machista, no solo les ha arrebatado a sus hijas. Les ha robado la alegría, la esperanza. Les ha quitado lo más importante de su vida.

El terrorismo machista deja un reguero de cadáveres que supera a las víctimas de ETA o de los yihadistas. La diferencia es que ellas, nuestras hijas muertas, no explotan en un tren o son acribilladas a balazos todas juntas. Mueren una a una cayendo accidentalmente en las manos de un psicópata que un día dijo amarlas.

28 mujeres exterminadas en España en lo que llevamos de año. ¿Y si fueran 28 diputados o 28 científicos, sacerdotes o médicos los asesinados? La conmoción y la alarma social serían enormes. Pero solo son mujeres. Hijas de alguien, hermanas, madres cuyo trágico final imprime secuelas imborrables en sus familiares.

Yo no se qué medidas debemos tomar para cortar esta sangría a corto plazo. Pero entiendo que hay un origen común en todos estos crímenes. Algo de lo que todas y todos somos responsables: la escasa educación en el respeto y la igualdad desde la más tierna infancia. Solo así podremos construir un mundo donde las mujeres y los hombres puedan mirarse a los ojos y reconocerse como semejantes.

Pero además hay que superar la insensibilidad con la que nos enfrentamos a los feminicidios. La "normalización" de lo monstruoso. La trivialización de los patrones machistas que, hoy en día, vemos reproducirse en chicas y chicos jóvenes, adolescentes que confunden el amor con la posesión y los celos.

Las mujeres de Velaluz, supervivientes de maltratadores y asesinos, han vuelto a la Puerta del Sol dos meses después de finalizar una huelga de hambre. Ellas no se rinden. Se sienten estafadas por un gobierno que les prometió más medidas preventivas y ayudas para las víctimas. "De mayor quiero estar viva" , es uno de sus slogans. En una enorme carpa, zapatos rojos y cartulinas negras por cada mujer, por cada niño caído en esta masacre absurda. Demasiadas sombras flotando en las conciencias.

Espero que en el futuro se miren estos actos con perplejidad. ¿Cómo pudo pasar esto? ¿Por qué la sociedad no se levantó unánime en defensa de sus hijas, de sus hermanas y madres?

Aunque ahora, si alzas la voz, corres el riesgo de que te llamen feminazi. No me importa. Pese a ello, seguiré clamando en el desierto por cada mujer, por cada criatura cercenada. Por Beatriz, la hija del ex-concejal pepero que siente que también ha sido asesinado este fin de semana junto a su pequeña. La compasión está a salvo de cualquier ideología.

Mi corazón está a su lado. Su hija podría ser mi hija. Esta lacra maldita no distingue entre tirios y troyanos. Unámonos pues. Hagamos lo imposible para que cese el llanto amargo por nuestras hijas muertas. Aquí solo hay un bando. Y se lama respeto por la vida.

RISAS TONTAS

¡A ver a quién no le da la risa tonta después de dar un repaso a la actualidad!. Porque hay que reconocerlo. Los escándalos van saliendo como una ristra de chorizos (nunca mejor dicho) y eso que se zancadillea a la justicia con la pericia de un futbolista marrullero. Pero oye... y lo que nos desternillamos con esta fauna, ¿acaso no vale un imperio? O una nación o dos. Lo digo porque, según el CIS, PP y PSOE siguen capitaneando la intención de voto de los cachondos españoles. Y el Artur Mas, heredero del abad Pujol y su trajín de "misales" por los confesionarios suizos, aparece ante los nacionalistas catalanes como el mismísimo Moisés separando las aguas del Ebro para liberar a su pueblo del yugo carpetovetón. Si con lo que nos  han amargado, y nos siguen amargando, la vida esta gente con recortes anti-sociales, rescates bancarios previa reforma constitucional "ad hoc" para hacernos acreedores de sus trapicheos, de las sucesivas reformas laborales y la merma de derechos sociales, incluido el de expresión, etc... no fuera suficiente leña para escarmentar tengas la ideología que tengas, luego viene la otra parte. La de la mafia esperpéntica y cañí que, amén de habernos robado por encima de nuestras posibilidades, son tan zafios/as que "Torrente" a su lado parece un boy scout.

Y tiene que ser eso mismo. Igual que Torrente es record de taquilla, el libro de Belén Estebán el más vendido o individuos como "El Dioni" una especie de mito popular. Nos va el cutrerío. Y de eso andamos sobrados. Aquí pasamos de los volquetes de putas a madres superioras con acento de Mollet con la naturalidad de un Mortadelo transformista.

 Como organizaciones criminales, igual unos que otros, son una birria y te partes la caja con sus tramas desorganizadas, sus grabaciones soeces y sus disfraces de personas respetables y temerosas de dios. Pero hay que reconocer que, pese a todo, dan mucho miedo y bastante asquito. Ahora resulta que el fiscal anti-corrupción también huele a podrido. Será por eso que le sobrevuelan tanto las gaviotas. El secretario de estado que avisó a los Granados de que estaban siendo investigados sale por peteneras recitando a Calderón para mostrarse como víctima de un calvario, de una cacería personal. Moix y José Antonio Nieto, dos buenas piezas para ganar la partida en el tablero delincuencial. O por lo menos, amortiguar el impacto.

Porque actuaban con total impunidad y sin esconderse demasiado a la vista. Todo el mundo sabía que las fortunas de tipos como Granados, los Pujol o Matas no eran trigo limpio. Hacían ostentación de palacetes, monterías en fincas estratosféricas y viajes a lugares paradisiacos para reventarle las tripas a un león o cualquier otro bicho exótico que se les pusiera por delante. Eran como esos nuevos ricos a los que les asoma el pelo de la dehesa por debajo del smoking.

Se creían por encima de la ley (aunque en eso casi aciertan) que rige para el resto de los mortales. Por eso les cuesta tanto asumir que en algún momento den con sus huesos en la cárcel. Aún así, exigen privilegios. ¿Qué es eso de tener que hacerse la cama ellos mismos en su celda? ¿Cómo es posible que no les sirvan vino en las comidas? ¡Cómo está el servicio..penitenciario, hay que ver!

Ahora Granados solicita un permiso por la boda de su hija y para poder cuidar de su anciano padre. Será una boda humilde, a no ser que, de nuevo, algún fontanero se olvide otro  millón de euros encima del armario de su suegro. Y yo me pregunto: ¿Los demás presos salen para las bodas de sus vástagos? Bueno, uno sí. El señor Matas lo consiguió y, pese a no tener presuntamente un chavo, montó un bodorrio que casi eclipsó al de Anita Aznar. Seguro que se obró un milagro que transformó el pan en langostas, previamente multiplicadas, y el agua en moet chandon. ¡Gente de poca fe!

Lo mejor es que todos estos buenos cristianos, sin olvidar a la madre superiora Ferrusola, se podrían reagrupar en una congregación acondicionada a sus elevados valores morales. Mira, hasta se podría sacar utilidad al puñetero Valle de los Caídos e instalar allí a toda la bendita banda. Podrían llamarse la cofradía del perpetuo saqueo. O la de los comisionarios del tres por ciento. Aquí la imaginación y el absurdo no tienen límites. A lo mejor podíamos sacar rentabilidad al asunto y hacer del Valle de los caídos... por corruptos una especie de parque de atracciones donde mostremos al mundo el bestiario del surrealismo bandolero patrio. A Berlanga en estos días se le amontonaría el trabajo. Ahora que los guiones se le escribirían solos. La realidad supera, de lejos, a la más esperpéntica ficción.

Y sin embargo... les votan. ¡Cómo nos va el barro! ¿O es el fiemo?. Eso sí, nos echamos unas risas.

LAS CLOACAS DEL ESTADO

No se como lo vivirán ustedes pero servidora tiene la sensación de ser una extra involuntaria de una película de cine negro. Lo malo viene cuando la película se convierte en culebrón y, en cada episodio, nos toca palmar a los mismos. Vamos, a los atónitos ciudadanos de Carpetovetonia que, visto lo visto, hemos sido saqueados a diestra y siniestra durante décadas por aquellos que se autocalifican servidores públicos. Es verdad que, mientras nos robaban la cartera en suelo patrio, los gangsters nos ilustraban acerca de lo mal que iban las cosas en Venezuela. Pero no es de extrañar porque, en un quiebro de esta cascabelera ¿última? trama, han salido a relucir los "negocietes" que el ex-presidente de la comunidad madrileña y su abigarrada familia tenían con los chavistas. De ahí esa insistencia con el país del otro lado del océano. Conocen el percal de primera mano. Los tentáculos de la cosa-nostra habían cruzado el charco para extender su mierda corrupta por encima de las nacionalidades o los desencuentros ideológicos. ¡Viva el mal, viva el capital! que diría la bruja Avería. 

Sería absurdo mantener que la corrupción es patrimonio de un único partido. Socialistas, nacionalistas y otros elementos de la heterogénea fauna política también desfilan o han desfilado por los tribunales por meter la mano en la caja común y trapichear como si no hubiera un mañana. Pues leña al mono (o mona) independientemente de su filiación.

 La corrupción parece algo inherente a la naturaleza humana pero, en el partido popular, es una seña de identidad. Sin un buen pedigrée delictivo nunca serás nadie en el club de la gaviota. Aunque la verdad es que aquí nos ha robado hasta el Tato, a cada cual lo suyo. Y hay que reconocer que el PP se ha ganado un puesto privilegiado en el top trending del latrocinio nacional. ¡Y mira que la competencia está reñida!.

Aquí les dejó alguno de los casos judiciales que han surgido en los últimos años. Por orden alfabético :Ave, Almena,  Andratx, Arcos, Arona, Astapa, Atlético, Baltar, Banca, Bankia, Bárcenas, Berzosa, Bitel, Bomsai, Bon Sosec, Brugal, Cam, CCM, Camisetas, Campeón, Conde Roa, Cooperación, Corredor, De Miguel, Dívar, Egües, El Trompo, Emarsa, Emperador, Enredadera, Epsilón, Fabra, Faycán, Filesa, Flick, Forcem, Funeraria, Guateque Guerra, Gürtel, Harrag, Hügel, ITV, Ibatur, Ibiza Centre, Innova, Interligare, La Fabriquilla, Las Teresitas, Lasarte, Lifeblood, Limusa, Malaya, Marchelo, Marea, Margüello, Matsa, Mercasevilla, Mercurio, Millet, Miñano, Método3, Naseiro, Nueva Rumasa, Nóos, Orquesta, Over Marketing, Palu, Pallerois, Palma Arena, Parques eólicos, Peaje, Picnic, Pitiusa, Plaza, Plan Territorial, Plaold, Plasenzuela, Pokémon, Poniente,  Port Vell, Porto, pretoria, Rasputín, Riopedre, Rumasa, Rus, Salmón, Sanlúcar, Scala/Cola-cao. Seat, Tabacalera.........

Y la lista sigue interminable. Pero no quiero cansar ni provocar una explosión neuronal a nadie al tratar de asimilar tal nivel de porquería. Y eso que solo asoma la puntita... del Iceberg. Porque cada día hay que ir actualizando esta  inagotable letanía. Incorporando más madera para nuestra propia hoguera. 

Las grabaciones de las escuchas telefónicas entre los corruptos del caso Leza (y aquí no hay presunción de inocencia que valga) son muy esclarecedoras a la hora de entender como se ha podido hacer este atraco colectivo con casi total impunidad. Si te dedicas a estos menesteres, como dice Ignacio González- O controlas a los medios y al aparato del estado o estás muerto. Y estos son unos "vivos" que ponen y quitan directores de medios, jueces y fiscales a connivencia, más que a conveniencia, de sus quehaceres mafiosetes.  Hay frases que parecen extraídas del guión de El Padrino. I. González: "‘Mira yo ya estoy hasta los cojones, o sea, decidme… ¿aquí qué queda, pegarle dos tiros a la juez? ¿Qué alternativas tengo?"

¿Qué diría la prensa española si Maduro tuviera imputados a 900 miembros de su partido por corrupción? ¡Madre del amor hermoso! Pero estamos en España, cantera inagotable de bandidos y facinerosos. Con un partido en el gobierno que es patrimonio inmaterial de la desvergüenza. Ya se rumorea que la nueve sede pepera va a trasladarse desde Génova a alguna macro-cárcel de luxe tras solicitar el reagrupamiento de toda la banda. Incluso ha llegado a mis oídos que la Audiencia Nacional citará a todos los miembros y luego restará los pocos que no estén podridos. Así acaban antes.

Hemos llegado a un grado que las cortinas de humo que tapan un caso de corrupción, son otra carretada de casos de corrupción. Unos por chorizos y otros por no haber vigilado, o más bien por mirar para otro lado. Responsabilidad "in vigilando" que acepta a regañadientes Esperanza tirándole la china al ojo de mentir de Marianico.

Mariano Rajoy, "El ente del Plasma",  pasará a la historia como el presidente pasmaó. ¡Tanta putrefacción a su alrededor y el pobre hombre no se olía nada! Es lo que pasa cuando te pegas tanto tiempo hundido en las cloacas. Que la pituitaria se escacharra.

Todavía recuerdo su lapidaria frase electoral: O nosotros o el caos.

 Y no era recochineo. Porque de caóticos no tienen un pelo, como toda banda criminal organizada que se precie. Roban, extorsionan, amenazan... sí.  Pero como dios manda. Que por algo llevan la patria (¿o es la pasta?) grabada a fuego en el adn. Por eso se creen con legítimo derecho a desangrarla. Al fin y al cabo, unos cuantos millones de votos les respaldan. Millones de personas que tampoco huelen el hedor de las cloacas. O prefieren apretarse la nariz antes de reblar en su elección. Ya se sabe: En que un tonto coge una linde...acaba dándole todo el poder a su verdugo. No es cuestión de ser de izquierdas o derechas. Seguir votando a esta gente, con todos mis respetos, es de ser gilipollas.

¿El PP o el caos? ¡El caos, por favor, el caos!, que seguro que nos sale más barato.

EL ATAQUE DE LAS RANAS PSICOTRÓPICAS

En un lugar llamado España acaecen a cada momento fenómenos paranormales cuya explicación no puede hallarse dentro de los límites de lo racional. Hechos insólitos que causarían la risión al más sosainas y apático de los mortales. Como esa denuncia que planea sobre un concejal gallego por un cartel de carnavales que mostraba un monigote disfrazado de Papa dándole al tintorro copa en ristre. Si ya suena raruno que el origen de la denuncia venga de una asociación de viudas que dicen haber visto ofendida su sensibilidad religiosa, más ridículo resulta que se haya admitido a trámite. Solo puedo pensar que el monigote no es el único que empina el codo. O será algún juez cachondo con muy poco trabajo. Tengo entendido que nuestro sistema jurídico es nutrido, impecable, apolítico y no está nada, nada colapsado. ¿O es al revés?. Bueno, el caso es que, a los pocos días, vi por la tele al otro Papa. Al jubilado de lujo con mirada de asesino en serie, ya saben Benedicto equis, uve, palito, celebrando su onomástica y metiéndose entre pecho y espalda una jarra de cerveza que hubiera podido servir de jakuzzi  para todas las viudas ultrajadas y alguna amiga a punto de enviudar. Y me pregunté: ¿Qué habrán sentido tan respetables damas al ver al pontífice emérito dándole al drinking?. ¿Habrá implosionado su sensibilidad religiosa al comprobar que deja a la altura del betún al mamarracho del cartel carnavalesco? ¿Y el juez? ¿No piensa imputarlo de rebote por alterar la paz espiritual de estas delicadas damiselas? ¡Ay señor!

Yo a veces he pensado que es el agua. Alguna sustancia diluida que  provoca que vivamos en una especie de realidad alternativa que con frecuencia se transforma en un mal viaje. Ahora los hechos empiezan a encajar. Porque agua hay de por medio. Todo un canal que lleva el nombre de Isabel II y que, por lo que tengo oído, se ha tornado en una pestilente charca de la que no paran de salir ranas, sapos y hasta renacuajos. Pero, ¡Ojo con estos anfibios!. No estamos hablando de batracios comunes e inofensivos. Si casualmente los chupas o te rozas con su brillante y tersa piel te inoculan su psicotrópico veneno hasta dejarte más "colgaó" que una paraguaya. Eso le debió pasar a la pobre Esperanza. La otrora lideresa terminator, ha tenido que ir a declarar por todo este lío de sus manos derechas. Le han salido rana.  Al parecer, a la pobre marquesa de la boca de fresa le pasa como al rey Midas. Pero en vez de convertir en oro lo que toca, Esperanza transforma en sapo todo lo que besa. Donde pone el ojo... ya pueden preparar celda en Soto del Real porque  el elegido acabará saltando de la charca directo a sus instalaciones.  Esta pobre sexagenaria no había sufrido tanto desde su lenta e implacable fuga de los agentes de movilidad. No había mas que verla. Alicaída, con un hilillo de voz casi imperceptible, abandonando su clásica chulería racial para mostrar desamparo, luego también ante las cámaras, llorando trémulamente,

Casi llega a enternecerme. Pero casi, porque enseguida he recordado las palabras que Aguirre le dedicó a Carmena desde el cariño, como es ella: A la política hay que venir "lloraó" de casa. ¡Toma castaña! Consejos vendo, para mí no tengo.

Al final el Partido Popular, más que una charca de ranas, es un pantano putrefacto donde la justicia va pescando lentamente todo tipo de alimañas. ¡Y las que quedan por sacar! Alguna hasta posó en una famosa foto en las Azores. Tiempo al tiempo.

Y más medios a la justicia. Porque mientras se pierden recursos y se alargan los procesos que atañen a temas vitales para él estado, no se puede permitir que patochadas como el dichoso cartel de carnaval, contar chistes o decir que el Valle de los Caídos es una mierda como la copa de un pino sean cuestiones que atasquen el sistema. Es indecente.

 Y puestos a imputar chorradas, a estas alturas, viendo la proliferación de anuros chungos que tiene este partido, podrían imputar a sus votantes por enaltecimiento de algo. Del gangsterismo organizado por ejemplo. Esta banda le daba sopas con honda al mismísimo Capone. Si llegan a coincidir en el espacio-tiempo el pobre Al no se hubiera comido nada. O a lo mejor tendría un ministerio. El de Hacienda le vendría al pelo.

Mientras Espe lloriquea, Mariano es llamado a declarar y hasta a Marhuenda se le están cayendo los palos del sombrajo, el portavoz del PP, Rafael Hernández, ha salido al paso del derrumbe de su partido haciendo las siguientes declaraciones: Estamos muy preocupados por la situación de Venezuela. Señor Hernández, desde el cariño también: ¡ Váyase a la mierda!

¡Croa, croa cantaba la rana... croa, croa en un canal de Madrid..! Pero tranquilos. Los de Ciudadanos no van a romper el pacto porque dicen que es mejor tener controlado al bicho que sacarlo del poder. ¡Vaya! Otros que chupan sapos con fruición. Pero en vez de darles piquitos en sus resbaladizos morros, estos felones sapos ponen el culo. Un trasero corrupto que atufa. ¡En fin! Pues si hay que chupar se chupa, ¿no? Lo de la transparencia puede esperar. Tampoco hay que ponerse tan tiquismiquis en las cosas de pareja.

 Dicen que en la política se deben hacer extraños compañeros de cama. ¿Pero zoofilia anfibia?.¡Agh!.. ¿No será pasarse un poco de la raya?

LA CRUZ, EL ROSARIO Y LAS MUELAS DE FRANCO

Según un estudio de la Universidad de Columbia (NY) por expertos en fascismos europeos, la dictadura franquista;fue una de las más sangrientas y represivas que ha conocido el viejo continente. Y no hablamos de los muertos que acarreó la contienda civil. Se refieren a después, durante el régimen. La cosa se contabiliza más o menos así: Por cada asesinato que cometió la dictadura de Mussolini, Franco y su dicharachera banda, (con Carrero Blanco el de los chistes de altos vuelos, de la mano), ejecutaron a diez mil españoles.¿No está mal eh? Su gobierno estaba cimentado en el puro terror. Y ese terror debió impregnarse en el adn de varias generaciones que, de tanto callar y temer, acabaron perdiendo la memoria.

Igual que casi acabaron perdiendo la esperanza las familias de los, todavía hoy, 120.000 desaparecidos que abonan nuestras demócratas cunetas Íbamos detrás de Camboya en el siniestro ranking de desaparecidos. Pero creo que allá han comenzado una política
de recuperación de los desaparecidos y, en dos patadas, seremos los p. amos del universo en tan dudoso honor. ¡Qué se jodan los jemeres rojos!

No podía ser de otra manera por como aún se llevan estas cosas por aquí. Imaginen que, en Alemania, la fundación Adolf Hitler pusiera una demanda a un cómico por contar un chiste sobre las cenizas del genocida. ¡Ah! Que no me acordaba que, en cualquier país europeo que ha vivido un régimen fascista, no se autorizaría una fundación que reivindicara sus valores. Y menos que se nutriera con dinero público. Sería simplemente un delito. Ósea que, difícilmente, podrían denunciar a nadie y semejante disparate no sería nunca admitido a trámite. Pero España es diferente. ¿O será demente?

 Aquí el esperpento fascista proyecta una alargada sombra que no deja ver con claridad. Por eso un juez español ha admitido una denuncia contra el programa "El Intermedio" de parte de unos tipos que se hacen llama Asociación para la defensa del Valle de los Caídos. Ya su sola existencia, subvencionada por todos y todas (incluidos los hijos y nietos de sus víctimas), es una ofensa nacional. Pero además, la exaltación del franquismo celebrando misas por la gloria de Paquita la Culona y sus matones y haciendo apología de la dictadura, es un delito. También aquí, aunque no lo parezca

.Lo que sucede es que la ley carpetovetona es laxa y se retuerce como si se reflejara en espejos cóncavos y convexos. Igualito que en una atracción de feria de tres al cuarto pero más cutre. Y en vez de ilegalizar a esta banda de fascistas militantes, disparan al pianista. O al payaso, en este caso Wyoming que con el humor, arma poderosa donde las haya, escarba en la surrealista naturaleza de esta patria. Y a nada sale a relucir la porquería.

La demanda viene motivada porque, al parecer, estos señores fachas, se sintieron dolorosamente ofendidos por este sketch del presentador: “El Valle de los Caídos, alberga la Cruz cristiana más grande del mundo, con doscientas mil toneladas de peso y ciento cincuenta metros de altura, el triple de lo que mide la torre de Pisa. Y eso es porque Franco quería que esa Cruz se viera de lejos, normal, porque quien va a querer ver esa mierda de cerca". 
A lo mejor no han entendido bien las palabras del histrión, fascistillas de mis entretelas: Cuando hablaba de una gran mierda no se refería a la cruz como símbolo religioso. Al fin y al cabo, mandarla construir no se debe a un acto de devoción divina, sino al
inconmensurable ego de un sanguinario tirano. Muchos buenos cristianos fueron represaliados por la dictadura precisamente por eso, por practicar los evangelios. Ósea que no mezclen la sensibilidad religiosa con esto. Hablamos de otra cosa.

 La gran mierda que nombró Wyoming está debajo de una losa de mármol, Y los cadáveres de muchos presos republicanos permanecen retenidos, pese a la oposición de sus familias, en el mismo mausoleo que da loor a sus asesinos.Esa es la gran mierda. Que esta vergüenza nos persiga aún en nuestros días. Y que un juez admita la denuncia, otro truño como un puño. Y ya perdonarán la licencia poético-escatológica.

 Me gustaría terminar aportando una humilde sugerencia para zanjar el tema: En primer lugar, y como no puede ser de otra manera, facilitar a los familiares que así lo deseen, a los de ambos bandos se sobreentiende, el traslado de los restos de sus seres queridos de este infame lugar. También los Franco podrían exhumar al abuelito e incinerar su momia en directo en Telecinco, por ejemplo. Fijo que sacaban una pasta. Ahí suelto la idea. Seguro que Carmencita la pilla. Pero si no quieren que lo dejen tranquilo.
Tumbadito en su caja, hecho un higo sí, pero un higo embalsamado.¡ Tan marcialmente muerto por la gracia de dios!. O ¡a dios gracias!, ;mejor dicho. Porque la siguiente propuesta le evitaría mucho lío y dar mas que hablar a su polifacética descendencia...Se trata de dinamitar directamente el monumento a la vergüenza con todos los trastos que queden dentro. A grandes males, grandes remedios

.Puedo verlo a cámara lenta. La majestuosa tumba, con propietario incorporado, volando alegremente por los aires. Y de música de fondo... una copla de Juanito Valderrama: "Me voy a hacer un rosario... con tus dientes de marfil..."

Para que luego que digan que los rojeras tenemos animadversión a los símbolos religiosos. Pues mira que no. Es a los liberticidas que se enmascaran tras ellos. A esos mierdas.

QUE TENEMOS QUE HABLAR DE TANTAS COSAS... COMPAÑERO DEL ALMA, COMPAÑERO.

Recuerdo nítidamente tus gestos, esa mirada entre tierna y socarrona, las últimas conversaciones que mantuvimos a sabiendas de que ya no habría más. De que una hermosa parte de mi vida desaparecía para siempre. Conscientes de que la despedida estaba cerca, me tomabas de la mano, posabas tus labios sobre ella y antes de que las lágrimas afloraran a mis ojos, me soltabas alguna de las tuyas intentando arrancarme una sonrisa clandestina. Sobre todo cuando me decías: "Yo me apeo pero el panorama que os queda .... Coge aire pequeña. Nunca pierdas la capacidad de luchar por ese mundo nuevo que anhelan nuestros corazones". Y sonreía aunque el terror atenazara mi garganta. No por la deriva de este mundo pues, como dice el tango, ya se que fue y será una porquería atemporal. Sino porque ya no estás en él. Porque cada día me despierto queriéndote hablar de tantas cosas... compañero del alma, compañero.

Por ejemplo de Cassandra. Una muchacha que ha sido condenada a un año de prisión y siete de inhabilitación por un tuit sobre la ascensión a los cielos de Carrero Blanco. Los que ya tenemos cierta edad y vivimos los últimos coletazos de la dictadura recordamos que, precisamente, los chistes sobre Franco o Carrero eran una señal de que otra etapa diferente estaba por venir. Hasta mi padre, guardia civil adepto al régimen, no podía evitar repetir los chascarrillos que circulaban por los bares e incluso en los cuarteles. Se desternillaba con uno en especial: "Carrero Blanco coge un taxi y el taxista le pregunta: ¿A qué altura de la calle quiere que le deje?" Le hacía tanta gracia como cuando Gila contaba aquello de que a él "lo fusilaron mal". Humor negro en ambos casos con mejor o pero gusto. Pero humor al cabo. Un hálito de libertad ante la asfixia. Para superar la adversidad o ahuyentar el miedo. Humor para sobrevivir.

Lo cierto es que don Paco y sus mariachis se hacían los longuis. Eran tiempos de cambio y no procedía mandar al talego a nadie por una gracieta irrespetuosa. Durante la dictadura personajes como Luis Cebrián, en su libro "La agonía del Dragón", se despachaban a discreción sin que hubiera consecuencias penales. Cito textualmente un párrafo: " Fernández Miranda va a ver a Franco y no sabe cómo comunicarle el atentado. Hasta que al final se presenta sonriente y con dos mechones de pelo oscuro y espeso en las manos, ¿de quién son estas cejitas?, y luego agitando un enorme amasijo de carne, ¿de quién son estas ojeritas?"  ¡Ay Luis Cebrián! ¡¿Quién te ha visto y quién te ve?!

El caso es que cuarenta y pico años después, en una presunta democracia, puedes ir a la cárcel por tuitear gilipolleces, contar chistes malos o ser titiritero. Los corruptos no la pisan ni de puntillas. Y eso sí que es humor negro azabache. Un humor exclusivo de las élites que nos han estado robando década tras década y que prometen seguir haciéndolo hasta matarnos de risa. La suya claro. Ni tampoco hay consecuencias para las amenazas de muerte, nada de chistes en esta ocasión, que individuos como Jiménez Losantos dedicó a los miembros de Podemos. O para los trolls que tratan de intimidar prometiendo tiros o bombazos a quién no comulga con su ideología. ¿Es la ofensa selectiva depende a quién vaya destinada?

La cuestión es que Cassandra, cuyos padres en paro apenas cuentan con 500 euros al mes para comer, no solo tendrá antecedentes. Además perderá la beca que le permitía estudiar y su proyecto de vida como docente. Todo por haber colgado en la red ocurrencias como éstas: ·Kiissinger le regaló a Carrero un trozo de la luna, ETA le pagó el viaje a ella" o "¿Carrero Blanco regresó al futuro con su coche?".

Nunca pensé que diría esto pero va a ser verdad que, con Franco, al menos reíamos mejor. En la actualidad se juzgan por fin los crímenes del franquismo. Los de bromear sobre él por supuesto. De los otros.. mutis por el foro.

Como ya ves querido Antonio, en estos meses han pasado muchas cosas. Casi todas malas. Tú ya vaticinabas que se estaba produciendo un espectacular giro hacia el lado oscuro. Y eso que no llegaste a ver a Trump en la Casa Blanca. Pero tus palabras eran un bálsamo de esperanza, a pesar de todos y de todo. Anclarme en tu corazón me daba paz.

 Ahora, si he de serte sincera, me cuesta mucho esbozar una sonrisa. Cada mañana me despierto y leo las noticias. De pronto, algo me indigna o me sorprende y pienso en llamarte por teléfono como hacíamos casi cada día. Entonces caigo en que no hay línea allá donde te fuiste. Y tengo en la tentación de entregarme al llanto y maldecir, como decía Hernández, a esa muerte enamorada que te alejó de nuestro lado. ¡Me haces tanta falta!

Pero entonces pienso en todas esas risas compartidas hasta en los momentos más amargos. Puede que aún no esté lista para seguir luchando, como tú me pedías, pero no puedo perder el sentido del humor porque entonces, ¿Cómo podría seguir viviendo? 

Por eso quiero despedirme con un chiste de Tip y Coll de hace más de 30 años en el que ponían en boca del político asesinado: " De todos mis ascensos, este ha sido el más rápido" .

 ¡Va por ti querido amigo!. Reír es un acto de rebeldía contra la intolerancia. Así me lo enseñaste. Por eso mismo:

¡Je suis aussi Cassandra!

SOBRE BORRACHOS, PUTAS Y CALVINISTAS GILIPOLLAS

Resulta que el tipo se llama Jeroen Dijsselbloem. Un rubicundo holandés presidente del Eurogrupo que, al parecer, representa la alternativa progresista al avance de la ultraderecha holandesa. (Aunque viendo como se las gasta el menda, se me ponen los pelos como alcayatas al pensar como serán sus oponentes). Porque para el bueno de Dijsselbloem,  lo del progresismo, es como un cuadro de Piet Mondrian. Un concepto abstracto que cada cuál entiende a su manera. Como esa visión que tiene sobre los países del sur que parece inspirada por una popular canción de Manolo Escobar: ¡Viva el vino y las mujeres...!

En una entrevista que ofreció a una revista alemana acusó a España, Grecia, Italia y Portugal, los P.I.G.S. (o cerdos en cristiano, que es como les gusta a los del norte apodarnos cariñosamente), de habernos gastado el dinero del rescate en copas y mujeres. Vamos, en alcohol y putas, hablando en plata. Tiene gracia que eso lo diga un holandés. Cualquiera que conozca Ámsterdam se habrá encontrado con abundantes locales donde te venden drogas o exhiben señoritas en escaparates como mercancía humana. Y en las  experiencias que he tenido en los países del norte, sin ánimo de ofender a los de arriba, he contabilizado más borrachos por metro cuadrado que en las fiestas de mi pueblo. En Copenhaguen me explicaron que el índice de mortalidad por quedarse tirado, ciego perdido, a la dura intemperie escandinava, duplicaba con creces el de fallecidos en carretera. Ya saben. Unos llevamos la fama y otros...la trenzadera.

Porque solo se me ocurre que este señor de apellido atragantante estuviera como una cuba cuando soltó esta perlita. Pero resulta que el tío no dimite y solo se retracta con la boquita pequeña argumentando que se han malinterpretado sus palabras. ¡Qué pillín! 

¡Otra vez dándole al canuto! Así se explica que se le olviden unas cuantas cosas sobre los cerdos del sur que a mí me gustaría sacar a colación. Por ejemplo  que fuimos nosotros (los bolingas, putas y puteros) los que contribuimos económicamente a la reunificación de Alemania sin poner ninguna objeción. 50.000 millones de euros de los fondos europeos a fondo perdido. Cosas como que el BCE (Banco Central Europeo) nos infló a créditos sabiendo que estaba contribuyendo a engordar la burbuja inmobiliaria. Y que eso fue el detonante del cataclismo financiero que aún venimos arrastrando. Porque nuestra deuda no fue a fondo perdido. Más bien parecen empeñados en perdernos hasta el fondo.

Dijsselbloem hablaba del exceso de generosidad que, a su entender, han recibido los pueblos del sur. ¿Lo dice por Grecia? ¿Desde cuando la solidaridad pasó a convertirse en un paulatino estrangulamiento? Este tío posee una percepción distorsionada de la realidad.. Es lo que tiene vivir en un país que actúa como paraíso fiscal en pleno corazón de Europa donde, además, se fuman muchos porros. Que te inviste de autoridad moral para criminalizar a los vecinos a los que has empobrecido..

El caso es que los cerdos españoles compramos a Holanda mucho más de lo que le vendemos. Aportando, de esta manera, algo más que una cantera de arena al sostenimiento de esa maravillosa sociedad de bienestar que disfrutan en la tierra de los tulipanes señores tan majos como este..

Como mujer del sur de Europa debería de sentirme doblemente ofendida. Ya saben, por la parte que me toca en la clasificación: puta y borracha. Pero pensándolo bien, me importa un pepino la opinión del amigo Jeroen. Como la de toda la gente que lanza la mierda que lleva dentro para luego, al ser llamados al orden de  lo políticamente correcto, desdecirse mentirosamente. Por eso quiero dejarle un breve, pero prístino, mensaje al presidente del Eurogrupo.

 Señor Jeroen Dijsselbloem : ES USTED UN GILIPOLLAS. Y espero que no malinterprete mis palabras. He querido decir justo lo que he dicho. ¡Eikel!. Se lo digo también en holandés. Para que no quede duda.

LA FELICIDAD

El 20 de marzo se celebra el día internacional de la felicidad. No tengo claro si es una invitación a serlo o si solo pretenden hacernos reflexionar sobre el sentido de la vida. Definir la felicidad depende de las expectativas de cada quién. Si preguntas a la mayoría de la gente si es feliz, pocos responderán que no lo son. Sin embargo, cuando miras a sus ojos, las sombras enturbian esa presunta dicha. Nada es absoluto ni definitivo. Tampoco la felicidad. La mayoría dirán que se trazaron una meta que han satisfecho en gran medida. Un buen trabajo, una pareja, un par de hijos, una casa en propiedad, un círculo social donde encajar...Una huida hacia adelante, cubriendo etapa tras etapa, en busca de un unicornio escurridizo, de una entelequia que no podemos materializar a voluntad.

Pero si indagas un poco más allá y les cuestionas: ¿Y eso es todo?, se van por los cerros de Úbeda. ¿Es que hay algo más?

 Nos da terror enfrentarnos al auténtico sentido de la vida por eso reproducimos los patrones aprendidos. Pensamos que acumulando cosas o personas podremos acceder al nirvana prometido. Pero, al parecer, la cosa no funciona así. Todos conocemos a gente que parecen haber alcanzado el éxito personal y profesional pero a nada que escarbas en su dorada aura aparecen los miedos y las inseguridades. El reputado catedrático que vive inmerso entre folios y legajos porque se asusta del mundo que hay allende sus papeles. La bellísima actriz que exhibe una sonrisa refulgente ante las cámaras mientras piensa obsesivamente en la báscula. Siempre puede aparecer otra más joven y delgada. El empresario exitoso que se maneja en un mundo de tiburones hambrientos. Siempre presto a devorar o a ser comido.  La abnegada madre que ve como sus polluelos, ¿la razón de su existencia?, abandonan definitivamente el nido.

Una pareja pasea sonriente cogidos de la mano. Aparentemente una escena idílica. Pero en sus cabezas les asaltan mil temores: ¿Tendremos trabajo para poder pagar la hipoteca?, ¿Perdurará nuestro amor más que ella?. El subconsciente va por libre, amargándonos la vida. Recordándonos que la mayor de las tragedias podría llegar en cualquier momento. Que en realidad, nunca estamos a salvo.

Yo no se qué carajo es la felicidad aunque acumulo en mi vida instantes muy felices. En cualquier caso he renunciado a su búsqueda. Al menos a esa felicidad absoluta que solo puede ser propia de un idiota o un ser insensible. Solo un cretino o un psicópata pueden abstraerse del dolor y la injusticia que campan por este planeta.

Buscar la felicidad puede ser la vocación del ser humano. Otra cosa es entenderla. Hay veces que aparece en lo más cotidiano. Cuando tu gato te ronronea al oído y, por unos segundos, entras en un éxtasis animal que te transmite una paz indescriptible. O cuando escuchas una melodía que te levanta por encima de las tribulaciones y las penas. Cada cuál la siente a su manera. Solo hay que atrapar esos momentos. Exprimir todo su jugo sin acoquinarse por lo que pueda pasar luego. La felicidad no se consigue por oposición ni es un concurso de méritos. No existen plazas vitalicias ni puede atesorarse en las cajas fuertes de los bancos. Sean felices cada vez que puedan pero procuren no obsesionarse con ello. Las mariposas no sobreviven si quieres agarrarlas con el puño. Se hacen polvo.

Jorge Luis Borges dejó unos versos sobre esto: “Ya no seré feliz. Tal vez no importa. Hay tantas otras cosas en el mundo” .

MENSAJE DESDE EL PLANETA AZUL

Los científicos han descubierto un sistema solar muy similar al nuestro en el que existen muchas posibilidades de que haya surgido alguna clase de vida. Afortunadamente para esos potenciales seres su galaxia está todavía fuera de nuestro alcance. Pero que no se descuiden, ya les hemos echado el ojo encima y la velocidad de la luz no será siempre un obstáculo insalvable. No conocen lo ingeniosos y creativos que se pueden poner los humanos para dar salida a su naturaleza depredadora. En cualquier caso, sería justo ponerles en antecedentes del mundo extraño que habitamos. Imaginen que se tratara de una civilización tecnológicamente más avanzada que fuera capaz de establecer contacto con nosotros. Su primer encuentro con el líder del planeta, Donald Trump, les despejaría cualquier duda acerca de la existencia de vida inteligente. Aunque para ser sinceros, casi daría igual donde aparcaran el platillo. A lo ancho y largo del planeta podrían constatar que la evolución de nuestra especie ha sido una chapuza. La naturaleza es sabia pero hasta el más listo se equivoca. Y eso somos nosotros. Una anomalía evolutiva. Monos parlantes y embusteros que se han encontrado un IPad nada más bajarse de los árboles.

Si los alienígenas tienen algún tipo de wi-fi intergaláctico y les llegan imágenes de la tierra lo tienen que estar flipando. El instinto de supervivencia es la máxima prioridad en cualquier especie. De ahí nace la solidaridad. No es una cuestión de buenismo moralista. Desde las comunidades de hormigas hasta las manadas de lobos entienden mejor el concepto. No pasa igual con los seres humanos. Si no sería impensable que miles de refugiados de las guerras sean confinados y tratados como criminales por los mismos países que han alentado esos conflictos. ¿Vida inteligente? ¡Ja! ¿De verdad no comprenden que quién siembra injusticia recoge tempestades?

Señores alienígenas, mentiría si no les confesara que, pese a todo, aún nos queda algo de esperanza. Así lo demostraron los miles y miles de personas que salieron en Barcelona a la calle para gritarle al gobierno que queremos acoger. ¡Que debemos acoger! En primer lugar porque así los dicen todos los acuerdos internacionales sobre derechos humanos que hemos suscrito. Obligación legal. Pero además tenemos una obligación moral. La de un país desgarrado por una guerra civil que originó, entre otras horribles consecuencias, el exilio de miles de españoles. Y esos otros miles que emigraron huyendo, no por causas políticas, si no de la desesperanza y el hambre que asfixiaba estas tierras. Y no todos se fueron con papeles y un contrato en la mano. Cuando la miseria empuja no hay legalidad, concertina o muro que pueda interponerse.

Como les dije, la cosa está muy mala pero todavía queda algo de esperanza. Aunque de momento los que mandan en la tierra siguen empecinados en construir fortalezas que hipotéticamente protegen a unos seres humanos de otros seres humanos. Pero no se engañen. Lo único que en este planeta se protege son los intereses de los poderosos. El podrido dinero. Un concepto que igual ustedes desconocen pero que aquí, en la tierra, se valora por encima de la supervivencia del propio planeta. Es un mortal juego de psicópatas.

Pues eso, lo que les decía moradores de Trappist-1. Piénsenlo dos veces antes de darse por aquí un garbeo. No acogemos a los nuestros, como para acoger a inmigrantes del espacio. Háganse los locos si intentamos entrar en contacto con ustedes. No den muestras de que existe vida en su galaxia, será lo más inteligente. O mejor aún, si pueden, abduzcan a todos los simios homicidas que están arruinando nuestro mundo y confínenlos, todos junticos, en un remoto planeta del exo-universo. Alguno por donde, casualmente, se espere pronto una lluvia de meteoritos. Solo eso les pido amigos extraterrestres.

CHURRASCO A LA GALLEGA

A Mariano Rajoy ya  le llaman por ahí "el manco de Pontevedra". Y no. No es porque el presidente dedique sus ratos locos a cantar por soleares en un tablao flamenco junto al "quisquilla de Huelva" y el "boquerón logroñés". El mote tiene retranca. Ya saben, mensaje implícito. Que va con segundas vaya. La cosa viene por esa afición que tiene Mariano de poner la mano en el fuego por todos los crápulas de su cuchipandi que se han visto salpicados por casos de corrupción. A estas alturas la mano de Rajoy es como un lanzallamas. Ahí donde la posa, la credibilidad del individuo avalado por el gesto acaba reducida a cenizas. Más que una extremidad, la mano mariana es una alegoría de una zarza ardiente donde crepitan las reputaciones más trending-basura de los más celebres forajidos populares.

Vamos con un ejemplo práctico: Cuando hace poco Rajoy extendió sus cinco dedos sobre las brasas, metafóricamente hablando, para defender la honra mancillada del presidente de Murcia, Pedro Antonio Sánchez, ya nos estaba dando pistas de lo que iba a suceder.

Al protegido le atribuyeron dspués tres presuntos delitos por fraude y cohecho. No hacía mucho que el presidente le había brindado todo su apoyo y confianza "porque tú te lo mereces".¡ Oye, como un tiro!. No pasó mucho antes de que el murciano cayese abatido en el fuego cruzado de las investigaciones judiciales. La mano incandescente le había señalado. Su suerte estaba echada.

¿Qué si pienso que Rajoy es gafe? Tiremos un poco de la hemeroteca- Tenemos casos tan sonados como el de Alfonso Rus ( el que fuera presidente de la diputación de Valencia y alcalde de Xätiva) por el que Mariano expresó su amor con vehemencia: "Te quiero Alfonso. Te quiero, coño". Una declaración tan conmovedora como certera. Desgraciadamente para Rus su destino estaba marcado y aparecieron unas filtraciones en las que se le escuchaba contar "dos millones de pelas" resultantes del cobro de una comisión.

¿Y qué me dicen de Carlos Fabra? Rajoy lo definió como un ciudadano y político ejemplar. Un modelo de virtud. ¡Y zasca! al ex-presidente de la Diputación de Castellón le cayó la del pulpo. Bueno, él estaba más acostumbrado a que la diosa fortuna le favoreciera con premios de lotería pero, en cuestión de imputaciones, digamos que le tocó el gordo y la pedrea. La mano dixit.

Y no podemos olvidarnos de las inquietantes palabras que Mariano dedicó al bueno de Francisco Camps: “Siempre estaré detrás de ti, o delante, o a un lado. Me es igual". Aparte de rarunas, profetizaban, a la gallega, la caída en desgracia del "curita". Desde entonces a Camps no le llega al cuello la camisa de su fino traje.

Y podemos seguir con una larga lista. Con frases de incondicional apoyo que han pasado a la historia de la risión: "Rita eres la mejor". "Eres la alcaldesa que merece valencia" (Rita Barberá), “Luis sé fuerte”( Bárcenas,un clásico ya), “Estas son mis credenciales. La gestión del Ayuntamiento de Valencia y la Comunidad. Y Xátiva. Y Castellón. Otros no, pero yo sí. Estas son mis credenciales" (socarrándose  esta vez en nombre de los delincuentes que pululaban por toda la comunidad valenciana, la que más quemaduras le ha costado al pobre hombre), etc., etc...

Nadie podrá negar que la mano de Rajoy debe ser incombustible. El olor a churrasco a la gallega se agarra hasta la pituitaria más recóndita de nuestra madre patria. Pero él la mantiene, impasible el ademán, sobre el incendio corrupto que asola su partido. Apenas le delata un poco el ojo de mentir que, de pronto, se le pone jotero y retozón. Pero en su fuero interno sabe que su sacrificio a lo San Lorenzo no es en vano. Y que sus mentiras piadosas no le llevarán al infierno. Alguna suerte de justicia poética desenmascara a sus protegidos revelando su verdadera personalidad de villanos.

Mariano solo tiene que señalarlos sacando a pasear su chamuscada mano... de santo. Al final será cierto aquello de que a dios le gusta escribir derecho con renglones retorcidos.

EL CAGANER JUSTICIERO

Algunos hechos, algunas situaciones, nos golpean en el diafragma de la sensibilidad dejándonos sin aire. Actos de crueldad gratuita, inexplicable, odios gestados en mentes frenopáticas que embisten en la dirección que les marca un trapo rojo imaginario.

Un padre abrazado a su bebé salta por una ventana. La ira contra su pareja le conduce a destruir la inocente vida de su propia criatura. Te voy a dar en dónde más te duele- le espetó a la madre antes de emprender el vuelo hacia el más abyecto absurdo.

Hay tantos crímenes por odio como por indiferencia. Unos son machistas, otros racistas y hasta institucionales. Si deleznable resulta el apaleamiento de un inmigrante o un mendigo, no me  parece nimio que algún delegado del gobierno no vea inconveniente en que Zaragoza sea la Meca donde se junten grupos de extrema derecha y filo-nazis para organizar encuentros y exaltar sus ideas de mierda. Se puede pecar por acción o por omisión tengo entendido. Y autorizar este tipo de reuniones en nuestra ciudad debería ser pecado de los gordos. Además de la ideología anti-constitucional y violenta que defienden, algo que no queremos sea reseña de nuestra noble tierra, está el peligro real que supone para la ciudadanía que esta banda de monos tarados campen a sus anchas por nuestras calles.

Pero la obviedad no es un problema en el país que inventó el esperpento. Tampoco lo es a nivel internacional. No tenemos la exclusiva de payasos homicidas que contribuyen a que nuestro planeta sea un lugar más sórdido e inhóspito. La estupidez humana es, quizás, la auténtica esencia democrática. Se reparte equitativamente sin que le frenen muros ni fronteras. Ahí está el bueno de Trump que no salió de una chistera. Tampoco Rajoy, aunque cueste creerlo.

Dirán que se me va la cabeza. Dirán bien. Supongo que he cortocircuitado mis neuronas por una sobredosis de ese polvo de espejos conversos y cóncavos que flota por la atmósfera .

Por tanta crueldad gratuita contra nuestra propia especie y todo bicho viviente, por tanto horror inexplicable, no es de extrañar que alguno pierda el juicio y emprenda su particular vendetta. Es el caso  de un pensionista italiano de 70 años que decidió expresar su indignación utilizando métodos escatológicos. El buen hombre se ha estado dedicando a mandar sobres que contenían papel higiénico impregnado de su propia caca. Pero  no piensen que elegía sus víctimas al azar. Los diez mil sobres que remitió durante tres años iban dirigidos a todo tipo de fauna antropófaga. Políticos, banqueros, pedófilos...

Uno de sus objetivos epistolares ha sido Bengt Holst, el director del zoológico de Copenhague que ordenó hace tres años ejecutar en público y dar de comer a los leones a la cría de jirafa ‘Marius’. Las razones: no daba la "talla" genética para la reproducción. Pese a las ofertas de adopción de otros zoológicos y organizaciones animalistas  Holst decidió montar un holocausto caníbal delante de decenas de estupefactos niños daneses. Por cierto, los leones que se comieron a Marius fueron ejecutados poco después para, según la versión del mismo Holst, hacer sitio a otros leones. Todo muy gore. Tanto, que la venganza del caganer  justiciero no deja de ser una jaimitada inofensiva.

Que el mundo es y será una porquería ya lo se- nos dice un viejo tango. Las misivas del jubilado indignado eran, de alguna poética forma, una invitación a que los abusadores se vieran retratados. Un acto íntimo de justicia remota. Directamente salido de sus entrañas. Esos restos de mojones mensajeros no llevaban ningún mensaje subliminal o una amenaza oculta. Eran la interpretación más genuina de esta humanidad enloquecida. Si es verdad aquello de que hay que combatir el fuego con el fuego, a lo mejor se podría combatir la mierda con la mierda. Por probar. Total, ¡Si lo que nos sobra es mierda!

LA PAZ ES EL UNICO CAMINO

  A lo largo de mi vida he tenido la enorme suerte de cruzarme con mujeres y hombres que han luchado por una sociedad más justa y libre para todos. Lo poco que he podido aportar en mis años de activismo a esta causa ha sido fruto de la inspiración que estos valientes hicieron germinar en mi corazón. Pero sobre todo entendí que los fines no justifican siempre los medios. Que si queremos un mundo nuevo no podemos edificarlo sobre unos cimientos de odio y de violencia. Que no se necesitan puños ni navajas cuando se tiene coraje y  tu mejor arma es tu voz y tu palabra.

Hace poco en Murcia, una joven de diecinueve años fue golpeada brutalmente por un grupo de gente. Un acto cobarde y execrable sin ninguna duda. Pero lo peor viene después, cuando escarbas en la noticia y se desvela una historia aún más truculenta.

Según los propios informes policiales, la víctima es una conocida de las autoridades por su pertenencia a grupos neonazis y por su supuesta participación en "cacerías" contra inmigrantes, homosexuales o transeúntes.  Lucía "La intocable" y sus amigos ultras practican el odio como un pasatiempo cinegético convirtiendo en potencial presa a cualquiera que se diferencie de su esquema ideológico. Disuadiendo a fuerza de puños americanos, bates y cuchillos. Contundentes argumentos.

Por otro lado están los autores de la paliza que recibió Lucía. Dicen llamarse anti-fascistas. Pero en realidad sus métodos eran y son muy populares entre los que consideran sus antagonistas. No se puede defender la libertad a base hostias porque al final  te transformas en la misma mierda que te gustaría erradicar. No hay superioridad moral en la ´golpiza que recibió Lucía de estos bestias. Tampoco hay superioridad racial en la panda de tarados que organiza cacerías humanas. Solo queda un resquemor amargo y triste al ver que algunos jóvenes repiten antiguos errores que ya deberían estar superados. ¿Va a ser que este país padece una grave desmemoria histriónica?.

Estos días se cumplen cuarenta años del asesinato de los cinco de Atocha. La sangre derramada de estos inocentes, con el objeto de intentar destruir la incipiente apertura democrática, tuvo un efecto contrario al esperado. Los españoles de bien, la inmensa mayoría, se horrorizaron. Pero, lejos de aterrorizarse, se reafirmó más entre la ciudadanía la necesidad de romper con ese patrón fratricida de las dos Españas que solo saben resolver sus diferencias empleando la violencia.

Con los corazones rotos, la respuesta del pueblo fue un mar de rosas y claveles rojos. Frente a la sinrazón y a la crueldad, la sociedad española dio una magistral lección de dignidad y madurez. 

El brutal ataque de las browning no iba dirigido únicamente contra los cuerpos de los laboralistas. Esas balas iban destinadas a las cabezas de cada uno de los que anhelaban una sociedad civilizada. Ese 24 de enero cambiaron muchas vidas.

El otro día mis queridos trolls de las redes, mis más leales lectores, me acusaron de no haber escrito sobre este suceso por haber sido perpetrado por un grupo de izquierdistas. Inmediatamente, me puse a ello. Cogí el teclado,  el único arma que empuñaré en mi vida, y escribí este artículo. Gracias a lo que me enseñaron tantos héroes y heroínas anónimos, los genuinos artífices de la paz que ahora disfrutamos, aborrezco la violencia, proceda de donde proceda. No sirve para nada útil. Solo engendra más rencor y más violencia. La respuesta a lo que nos ofende está en la desobediencia ciudadana. En la rebeldía pacífica y constante ante las injusticias. En el ejercicio y defensa  de la libertad de expresión para sustituir definitivamente las balas por palabras. En convencer, no en vencer. En no perder la memoria. Por eso me entristece tanto esta noticia. Es una ventana abierta de vuelta a la caverna. A la España negra.

Ana Cuevas

Nota: Va por mis más perseverantes seguidores en las redes. Esos que ejercen su libertad de expresión calificándome de genocida, feminazi o malfollada. No sabéis lo orgullosa que estoy de defender vuestro derecho a soltar sapos y culebras. Siempre es mejor eso a que te rompan las piernas. .Además, le dais chispa a mi vida. Oigo los ladridos y sueño que cabalgo. Muchas, muchas gracias.

 Salud y Un fraternal abrazo.

MUERTOS DE RISA

Ser un bocachancla no parece a priori algo constitutivo de delito. Sin embargo, en Españistàn , puedes pisar antes la cárcel por ser un patán sin puñetera gracia que por saquear las arcas del dinero publico. No seria  de extrañar que, de aquí a poco, se creara una brigada especial contra el humor descarriado. Imagínense la escena, por ejemplo en el convite de una boda, cuando el cuñado de turno cocido hasta las cejas despliega su repertorio de chistes infumables. Una denuncia anónima y el cuerpo anti-gañanes irrumpiría en el acto llevándose, convenientemente amordazado, al interfecto.

Ya se que para algunos pueda parecer tentador. Pero criminalizar el mal gusto puede ser peligroso. Sobre todo cuando los criterios para determinar donde colocar la raya que delimita la gracieja chunga de lo punible la establecen personas a quienes extirparon el sentido del humor en el paritorio. Gente como la que ha condenado a un año de prisión al cantante de Def con Dos por unos chascarrillos deplorables que colgó en la red. Estos sesudos señores han inventado un nuevo delito. Mientras banqueros, políticos corruptos y otros facinerosos varios, como las compañías energéticas, nos roban impunemente sin palancas y de día,  se abre la veda para perseguir las chorradas que pululan en internet. 

Según la sentencia que condena al cantante la justicia debe hacer una interpretación literal de las desafortunadas palabras obviando el contexto y el sentido figurado en el que han sido lanzadas. Vale. Según esto, cuando mi abuelita me animaba de niña a recoger mi cuarto con expresiones tan pintorescas como: "O limpias o te arranco la cabeza", estaríamos hablando de una amenaza de muerte. De nada serviría que mi adorable yaya hubiera argumentado que hablaba en un sentido figurado y que no pensaba, obviamente, desmembrarme. La hipérbole irónica cortocircuita en las neuronas de estos legisladores. 

Pero eso si. Cuando la boutade sale de determinadas filas no se actúa con la misma diligencia. ¿Qué pasa con ese Jiménez Losantos  que dedicaba balas a los podemitas? ¿Acaso hablaba en un sentido figurado cuando añoraba resembrar las cunetas con sus huesos?

España es un país de mucha risa. Solo hay que tener cuidado a la hora de elegir de quien te ríes. Si lo haces de un tío que voló por los aires hace mas de cuatro décadas estás pisando mierda. Y eso que yo recuerdo que ya corrían chistes sobre su ascensión a los cielos desde el minuto uno del bombazo. Hasta la propia nieta de Carrero Blanco, con muy buen juicio, le quita sustancia al asunto explicando que la gañanerìa y la falta de tacto no debe ser considerada delito.  Igual que Irene Villa que demuestra su superioridad moral ninguneando a quienes han construido macabras bromas a costa de su persona.

Pero humoristas letales no nos faltan. Y créanlo, algunos tienen un contexto muy concreto y no hablan sentido figurado. Como los de la Fundación Francisco Franco  que son unos cachondos. Ya solo su existencia tiene guasa pero que además estén subvencionada con dineros públicos es el despiporre.

¿Y qué decir de ese alegato que han pergeñado para explicar que Franco era la antítesis de Hitler? ¡Te partes la caja oye! Es un monólogo tan diver que los muertos que siguen tirados por su divina gracia en miles de fosas inmundas se rompen los huesos de las descarnadas mandíbulas del jartón de reír.

Aquí somos especialistas en bromas macabras. Pero hay víctimas y víctimas. Y payasos homicidas que expanden su humor gore allende las redes. ¿Qué viene una ola de frio polar? Se sube el precio de la energía hasta el infinito y mas allá. Veras que risas se echan los pobres desgraciados que no puedan pagar el recibo. Y si no les hace gracia que se vayan del pueblo, como diría Gila. Que en esta tierra sobran los que no saben aguantar sus cabronadas.

POR NAVIDAD: APADRINA UNA AUTOPISTA

    Fíjense qué lecturas más contradictorias . Cuando se habla de nacionalizar una empresa, pongamos Telefónica, que podría aportar pingües beneficios al estado los ultraliberales se echan las manos a la peineta y claman que eso es cosa de comunistas radicales. De bolcheviques por parte de padre y madre bolivariana, por lo menos. Pero, ¡ay amigo! cuando lo que se trata es de nacionalizar un fiasco como el sombrero de un picador, pongamos unas autopistas de peaje que son un agujero negro inundado de números rojos, entonces es cosa de buenos gestores. ¡Ole sus apéndices nasales!

Se comenta que la broma nos va a costar unos 5.500 milloncejos de euros. Aunque fuentes de asociaciones patronales estiman que su coste puede aumentar hasta los 8.000 millones. Una fruslería que asegura el rescate de unos cuantos pobres ricos que, gracias a Aznar y Álvarez Cascos, sabían que no tenían nada que perder con esta aventura empresarial a la que muchas voces auguraban el fracaso. Redactaron una clausula asegurando que, de irse a pique el negociete, los primos habituales, ósea la ciudadanía, pagaríamos los platos rotos. ¡Qué hermosa gestión de la cosa pública! Las posibles ganancias iban a bolsillos privados pero las pérdidas se sociabilizaban. Desde el 2004 ya se han destinado a estas autopistas más de 900 millones de euros en ayudas públicas.

Esto de la contabilidad creativa, aseguraba Ana Pastor que no nos iban a costar un euro, tiene sus problemas. Por ejemplo explicarle a la gente que se están subiendo los impuestos porque necesitamos recaudar 5.000 millones a causa del déficit y que, por otro lado, vamos a ser los pagafantas (aunque estos son más de moet chandon) de los pufos privados de bancos y empresas carroñeras. Así es el reparto de la deuda:

Las autopistas de peaje son propiedad de diversos consorcios entre empresas constructoras y bancos. R3 y R5 son propiedad de Accesos de Madrid que está constituida por Abertis (35%), Sacyr (25%), Bankia (20%) y ACS (205). La A77 es del consorcio ACS (50%), Abertis (25%) y Globalvia que es Bankia y FCC (25%). R4 y AP36 son del consorcio Autopista Madrid Sur cuya propiedad se encuentra repartida entre Cintra (Ferrovial) 50%, Itínere (Sacyr, Citi Group, Kutxa Bank, Abanca, Liberbank) 40%, Budimex (filial polaca de Ferrovial) 5% y la Kutxa 5%. La R2 es de Abertis, Acciona, Globalvía y Sacyr. Y la AP41 de Isolux Corsán, Consa, Sando, Azvi y Banco Espirito Santo.

Los bancos que reclaman deudas, o al menos mantenían un pasivo con estas empresas hasta hace unos meses, porque se desconoce qué parte pueden haber vendido de sus deudas a día de hoy, son: Bankia 400 mill.; Banco de Santander 327 mill.; Banco de Sabadell 310 mill.; Caixabanc 290 mill.; BBVA 275 mill.; Banco Popular 120 mill.; Novobanco 170 mill.; Unicaja 115 mill; Royal Bank of Scotland 120 mill.; ING 100 mill.; BNP 55 mill.; y Lloyds Bank 55. A estos datos habría que sumar los 270 millones del Instituto de Crédito Oficial. Parte de estos créditos han sido vendidos a diversos hedge funds o fondos buitre como Taconic Capital, Blue Mountain Capital, Neuberger Berman y The Children Investment fund. Según fuentes internas de los bancos el capital en poder de los fondos buitre es de más de 1.000 millones de euros. Es especial el caso de The Children Investment porque es el segundo máximo accionista de AENA, posee participaciones en Red Eléctrica y ha concedido un crédito de refinanciación a Abengoa.

El presupuesto de la secretaría del estado par I+D+I en 2016 fue de 4.200 millones. Menos de 5.000 millones es lo que le cuesta toda la educación en Cataluña. No hay  dinero para mantener el poder adquisitivo de las pensiones ni para la dependencia. La sanidad y la educación pública siguen perdiendo profesionales y recursos. Las personas mueren porque no se puede acordar una tregua energética...

Me trae a la cabeza la sentencia de risa que un tribunal le ha impuesto a Christine Lagarde por haberle reglado 400 millones de euros de dinero público a un millonario francés cuando la buena mujer era ministra de economía y finanzas. Negligencia. ¿Es que acaso le dio poco?  Una peculiaridad, la negligencia, que sin duda abre las puertas para dirigir el FMI. Negligentes abusadores sexuales como  Dominique Strauss-Kahn o negligentes cuatreros que dominan el fraude fiscal y la evasión de impuestos como Rodrigo Rato.

Solo faltaba Lagarde, esa encantadora dama que se indignaba porque tenemos la manía de vivir demasiado. Por eso se empeñaba en recortarnos la vida. Para poder destinar la pasta de todos a lo que verdaderamente importa: salvar millonarios.

El próximo presidente del FMI tiene el listón muy alto. No se si Charles Manson está disponible.

 Mientras tanto en Españistán no se actúa con negligencia. ¿Por qué regalar cuatrocientos millones a un millonario si podemos repartir miles de millones entre varios? Nuestro gobierno es igual que Robin Hood, pero al revés. Si alguna cosita como la sanidad o la investigación se van a hacer puñetas, ¡qué carajo! ¿Para qué queremos los pobres vivir tanto? 

 No sea usted egoísta y apadrine una autopista.

EL REY DE LAS BESTIAS

La única vez que me llevaron al circo, siendo aún muy chica, mi padre y yo pudimos visitar las jaulas donde se recogían los animales que usaban para el espectáculo. Es curioso como se gestionan los recuerdos. Una gran parte de mi infancia se ha esfumado de mi memoria definitivamente. Sin embargo, puedo evocar como si fuera ayer mismo esa sensación de intensa tristeza que compartimos los dos aquella tarde. Ver a esas nobles criaturas encarceladas, en condiciones lamentables y con la mirada perdida fue una experiencia traumática. Mi viejo solo susurró: ¡Qué crimen!. Y es que, pese a que casi nunca coincidimos en nada, mi padre y yo compartíamos una misma fascinación. Félix Rodríguez de la Fuente tuvo que ver mucho en ello. Varias generaciones de españoles empezamos a entender que los animales eran algo más que meros objetos a nuestra disposición. Gracias a sus documentales los pudimos ver en su entorno, interactuando entre ellos, organizándose en comunidades o manadas con normas, jerarquías.. pero también expresado emociones y comportamientos que creíamos exclusivos del ser humano. Leonardo Da Vinci, que no era precisamente un piernas, decía que nuestra especie solo evolucionaría de verdad cuando mirara al resto de animales como a iguales. Pero también añadió: "verdaderamente, el hombre es el rey de las bestias pues su brutalidad supera a la de éstas". ¿Qué pensaría ahora Leonardo sobre la bestialidad humana viendo como se masacra al pueblo sirio ante la indiferencia del mundo civilizado? ¿Viendo como cerramos las puertas a los que están huyendo del hambre, de las bombas, de las violaciones, torturas y asesinatos?

¿Cómo podemos mirar a los ojos de los animales y verlos como iguales si esquivamos los aterrorizados ojos de los niños sirios como si fueran animales?

Esa tristeza que me llevé del circo aquella lejana tarde me agarra del cuello desde entonces de vez en cuando. La tecnología no supone civilización, mucho menos evolución. Vivimos en un mundo que no cultiva la empatía por ninguna especie, incluida la nuestra. Es un comportamiento suicida impropio de cualquier bestia respetable.

En una sesión ordinaria celebrada en el ayuntamiento de Alfajarín,  Fernando Gracia (GA-ZGZ) presentó una moción para pedir que no se autoricen en este municipio circos con animales. La reproduzco a continuación porque me parece hermosa y muy bien argumentada. Solo añadir que fue aprobada por mayoría, con un solo voto en contra. Ya estamos un poco más cerca de dar ese pequeño salto evolutivo.

Don Fernando Gracia procedió a la lectura de la siguiente moción:

"El circo, como arte ancestral desde el origen del hombre, es considerada como una actividad noble por su idiosincrasia: por el riesgo, la armonía, el tesón, la estética, el reto de superarse a uno mismo... No obstante, si reflexionamos y nos preguntamos, ¿son necesarios los animales para que el circo tenga esos valores aludidos? Los tiempos están cambiando y vemos que, circos que son el paradigma de la estética, del saber hacer- como el circo del sol- con todas sus franquicias a lo largo y ancho del mundo, no necesitan animales. Del mismo modo, otros circos no tan internacionales han optado por reinventarse y dar espectáculos más dignos sin su presencia. ¿Alguna vez hemos pensado cómo se adiestran animales salvajes para que realicen una actividad? ¿O cómo pasan su tiempo enjaulados día tras día?. Los buenos circos no necesitan "maquillarse" con la presencia de animales. Es cierto que tenemos fundadas dudas sobre si tienen conciencia de sí mismos. Los primates, está comprobado que tienen conciencia de sí mismos, pero aunque se llegara a comprobar que no la tienen, de lo que si estamos seguros es de que como animales superiores tienen el mismo sufrimiento ante el dolor y el aislamiento.

Por todo ello, si nosotros como hombres nos consideramos líderes por nuestro nivel evolutivo, estamos en la obligación moral de tratar a los demás animales con respeto y dignidad y no como meras cosas para nuestro uso y disfrute"

Seguro que Fernando le hubiera caído genial a Leonardo. Estos pequeños pero trascendentales gestos ayudan a mitigar mi tristeza. A no perder la esperanza en que algún día, no demasiado lejano, dejemos de ser la más enferma de todas las criaturas. La más bestia entre las bestias. Gracias Fernando. Gracias Félix. Aún queda un largo recorrido en pos de la evolución pero, gracias a miles de pasos como los vuestros, se hace camino al andar.

YO SOY RAQUEL

El próximo viernes 25 de noviembre tendrá lugar el juicio contra Raquel Tenías, miembro de la Presidencia de IU Aragón y Responsable de Relaciones con los Movimientos Sociales. Los hechos se remontan al 22 de marzo del 2014 cuando participaba en una manifestación que culminaba con la confluencia de las Marchas de la Dignidad en la capital madrileña. La fiscalía solicita para ella una pena de cuatro años de prisión por resistencia a la autoridad y desordenes públicos pese a que los cargos no se sostienen con ningún tipo de pruebas,

 Al finalizar la manifestación , cuyo lema era "Pan, trabajo, techo y dignidad", Raquel se dirigía junto a otro grupo de personas hacia el autobús que les traería de vuelta a Zaragoza. De pronto se vieron envueltos en una carga policial y de forma absolutamente aleatoria ,según aseguran múltiples testigos, fue arrojada al suelo y detenida con uso de una extrema violencia por los antidisturbios. Posteriormente empezó su particular calvario en las dependencias policiales. Durante siete horas se vio obligada a permanecer de pie con los brazos en alto, Después estuvo incomunicada durante cuatro días. Cuando fue puesta en libertad se le informó de que estaba acusada por resistencia a la autoridad y por arrojar piedras contra la embajada francesa. Los escasos cincuenta kilos de Raquel podrían ser argumento suficiente para cuestionar la resistencia a unos fornidos y bien pertrechados miembros de los cuerpos especiales. Pero es que además no existe una sola prueba, excepto el propio testimonio policial, que respalde esta afirmación.

Por otro lado, Raquel Tenías ignoraba el emplazamiento de la referida embajada y no hay un video, una foto o un testimonio, al margen del de los agentes, que la sitúe en la escena de los supuestos hechos.

¿Y saben por qué? Porque Raquel, igual que los cientos de personas que nos reunimos allí para reclamar "Pan, trabajo, techo y dignidad", no es una delincuente. Lo que la llevó hasta allí no fue la necesidad de responder a la violencia institucional con violencia callejera o vandalismo. Lo que impulsaba a Raquel es algo cada vez más escaso en esta sociedad que avanza hacia la psicopatía y el individualismo: La conciencia. Una conciencia solidaria que motiva que una mujer trabajadora de un restaurante y madre de una niña no se abstraiga de las injusticias y se comprometa, de manera pacífica pero apasionada, para que un mundo mejor pueda germinar para todas y todos.

He hablado de una sociedad enferma donde se están revirtiendo los valores. Donde sacar los pies del cesto reclamando derechos fundamentales para los seres humanos te convierte en enemigo del sistema. En delincuente. En el nuevo mundo que se está configurando no hay cabida para la solidaridad. Es el ¡sálvese quién pueda! llevado al más descarnado extremo. El capitalismo salvaje, desbocado ahora hasta de sus propios y aberrantes orígenes, es la causa de la enorme desigualdad. Los pocos ricos son cada vez más ricos y la mayoría de pobres se vuelven cada vez más pobres. El neoliberalismo pretende eliminar totalmente al Estado de su tarea de controlador, regulador, para adueñarse, a placer, del mercado. Una práctica que está generando más y más pobreza en todo el mundo.

Entonces, ¿quiénes son los delincuentes?, ¿Los que crean la desigualdad y la pobreza o los que la combaten?

A los abanderados del actual sistema que se atreven a defenderlo enarbolando una biblia en la mano les recomiendo que repasen sus textos. Que lean sobre los profetas Isaías, Amós o Jeremías que defendían la justicia social para el género humano y se enfrentaban a los poderosos opresores arriesgando su vida por esos ideales por los que fueron perseguidos, torturados y asesinados. Ellos proponían instituciones sociales fundamentales; por ejemplo: el acceso universal a la propiedad de la tierra con una regla, la del jubileo, en que cada 50 años, la tierra debía tener justa redistribución entre todos, según el número de miembros, no según rangos, ni clases sociales ni poderes, porque era el bien más valioso de la antigüedad. Los profetas, herederos de esa tradición, lo propagaron, siendo probablemente la política social más ambiciosa de la historia del género humano. ¿Eran comunistas, podemitas, perro-flautas? Y si Jesucristo anduviera por esta época, ¿en qué lado creen que se posicionaría? ¿Junto a las grandes compañías que fabrican desigualdad y pobreza y asolan el medio ambiente? ¿Se iría a jugar al paddle con el presidente de Endesa o estaría  en las calles reclamando una solución para la pobreza energética?

En ese juicio del día 25 somos muchos los acusados. No existe banquillo para sentar a todos los que creemos que otro mundo mejor es posible y necesario, El crimen de Raquel consiste en tener un corazón valiente y solidario. Por ello se la castiga. Que no cunda el ejemplo  Jarabe de palo y mordaza al canto.

Pues que vayan fabricando más bozales y grilletes. Raquel no está sola. Todos cuantos anhelamos "Pan, trabajo, techo y dignidad" somos ella. Yo también me confieso cómplice del verdadero delito por el que le acusan:  No doblegarse a la fatalidad del extraño mundo que están construyendo. Yo también soy una criminal peligrosa. Yo soy ella.

EL MONO AGORERO

Pudimos verlo en los informativos unos días antes de las elecciones estadounidenses. En China, un mono feucho, que debe ser la versión asiática de Sandro Rey, escogía besar apasionadamente el retrato de Donald Trump antes que  el de Hillary. La suerte, en este caso la peor de las suertes, estaba echada. Trump se desvelaba como el próximo líder del país más poderoso del mundo. En otros tiempos hubiéramos removido las entrañas de algún animal para vaticinar el futuro. Pero en la época de la tecnología punta, un primate es mucho más certero. A los hechos me remito.

Porque lo que es evidente es que ni los augures mediáticos internacionales ni los politólogos más reputados vieron venir la American Horror Story que se avecinaba. El pueblo estadounidense ha escogido el caos frente a la mugre conocida. Un caos que representa este personaje de reality que, amén de defraudar con los impuestos a su amada patria, hace alarde de  xenofobia y misoginia, ensalza la violencia, niega el cambio climático, quiere construir un muro que les aísle de México y es íntimo de otro sociópata de renombre, el presidente Putin.

Pese a que los grandes lobbys de la información apoyaron manifiestamente la campaña de la demócrata (Trump contaba con poco más que con la hoja parroquial del Ku-Klux_Klan) el mono dio en el clavo. Quizás porque el animalico hizo un análisis más profundo del marco geopolítico que atravesamos y  la quiebra emocional y moral que padece la sociedad actual. O a lo mejor es que Donald le recordaba a alguno de sus primos. El bicho ha declinado hacer declaraciones.

Recordaremos el 2016 como el año que votamos peligrosamente. En España reincidimos en un gobierno corrupto que desprecia a la clase trabajadora gracias, en gran medida, al voto de muchas y muchos trabajadores. En Estados Unidos, un payaso racista, machista y perturbado ha salido elegido por el voto o la abstención de un gran número de negros, latinos y mujeres. ¿Nos va la caña?

Le Pen  y Putin fueron de los primeros en felicitar al ganador. Con el resultado de estas elecciones el mundo empieza a configurar un nuevo orden. Son los otros anti-sistema. Pero ojito con pensar que tienen algo que ver con nuestros inofensivos perro-flautas. Estos aborrecen la no-violencia y se pasan por el forro los derechos humanos. Son gente pragmática, al estilo de Goebbels u otros célebres filántropos de la humanidad.

Pero es lo que tiene la democracia. Que a veces los electores se comportan como un mono kamikaze morreando la foto del candidato que puede darles matarile. Kim Jong-un se debe estar descojonando en Corea. ¡Veis para qué sirve tanta papeleta! Ahora toca esperar a ver cuál de los dos locos ( el elegido en las urnas o el investido por la gracia de su padre) pulsa primero el botón nuclear. 

Porque esa es otra. Si al final los más apocalípticos tienen razón, y estamos en los umbrales de una nueva guerra mundial, no podemos perder de vista un importante detalle. Nuestra flamante ministra de defensa es María Dolores de Cospedal. Seguro que conseguía que España participara en una simulación de guerra en diferido. Nunca hay que infravalorar un contundente golpe de peineta en el tablero de la política bélica internacional. Me la imagino llamando a Trump: Oiga, ¿es la guerra? es que el submarino nuclear que  han enviado a nuestras costas lo hemos tenido que sumergir a bombazos. ¡Ah, que era un barco con cabezas atómicas! ¡Pues no veas el estropicio! ¡La que hemos liaó Donalcito!

No se ustedes, pero en caso de conflicto me sentiría más segura si el ministro de defensa fuera el simio agorero. Ha demostrado tener más intuición que las mentes más preclaras del planeta. Y además, y que María Dolores me perdone, es mucho más mono. Puestos a palmar...

AL OTRO LADO DEL ESPEJO NEGRO

Mis hijos me aconsejaron que no me perdiera la serie "Black Mirror". Cada capítulo cuenta una historia diferente y bucea en el retrato esperpéntico de una sociedad manipulada y gravemente enferma. El penúltimo episodio "Hombres contra el fuego" es uno de los que más invita a la reflexión. Unos soldados son enviados a exterminar una plaga de cucarachas mutantes gigantescas que exhiben afilados y puntiagudos dientes. La tropa disfruta con la matanza llegando incluso al éxtasis sexual. Pero resulta que las cucarachas son seres humanos. Se descubre que a los soldados se les ha implantado algo para que visualicen a un grupo de inocentes civiles como si fueran monstruos sedientos de sangre.

Para que un individuo pierda la capacidad de empatizar con las víctimas se necesita un proceso de deconstrucción de éstas. Mostrarlas a los ojos de los demás como seres inferiores, diferentes a nosotros y, por ende, potencialmente peligrosos. Es una estrategia recurrente en las grandes tropelías que narra la historia. Genocidios argumentados en una supuesta inferioridad étnica predicada por pseudo-antropólogos que adjudicaban a determinadas razas menos derechos que a la flora o a la fauna. Lo hemos visto en la Alemania nazi, en la antigua Yugoslavia, en muchas regiones de África, América, la India u Oceanía donde el colonialismo salvaje necesitaba deshumanizar a los indígenas para justificar masacres y saqueos.

Lo vivimos en la época contemporánea en la que, miles de personas que escapan de la guerra y sus horrores, son contemplados como presuntos terroristas, ladrones o violadores que asaltan nuestras costas. Como enemigos peligrosos. Alguien debe haber manipulado nuestra mente para evitar que empaticemos con su sufrimiento. Si no, no se entiende nuestra indiferencia ante el destino de una gente que podrían ser nuestros padres, hijos, hermanos o maridos. O nosotros mismos.

Evidentemente, descarto la posibilidad de que hayan implantado un chip anti-empático en todos nuestros cerebros. No es necesario. Como decía mi paisano Goya: El sueño de la razón produce monstruos. Y en la sociedad actual la razón y el análisis sosegado de los acontecimientos sufren violentos ataques de narcolepsia. Comas inducidos por corrientes de opinión cuyo único objetivo es manipular los sentimientos de las masas y adecuarlos a torticeros intereses.

La extrema derecha avanza por Europa enarbolando ese discurso deshumanizador. La injusticia se tolera mejor si recae sobre repugnantes cucarachas que si lo hace sobre seres humanos desvalidos. Por eso interesa producir monstruos.

De vez en cuando, el cuerpo sin vida de un niño pequeño llega a nuestras playas. Se produjo una gran conmoción con el primero. Resulta que el crío, apenas un bebé, no tenía colmillos ni cuernos. Era muy parecido a cualquiera de nuestros hijos o nietos. Un brote de fraternidad, de compasión, parecía nacer en esta Europa muerta. Sin embargo, cuando el gota a gota de cadáveres se convierte en hemorragia, el foco de atención se desvía hacia otro lado. Políticos y grupos mediáticos trabajan enconadamente para socavar nuestra mirada en el espejo. Para que nos devuelva el reflejo que más convenga a los poderosos.

En nuestro país sufrimos esa manipulación en carne propia. Pedro Sánchez le relataba a Jordi Évole cómo los poderes financieros y el grupo Prisa presionaron para que Rajoy siguiera como presidente. Admitió que personajes como Alierta(Telefónica) o Juan Luis Cebrián (El País) le advirtieron de que no consentirían ningún pacto progresista que incluyera a Podemos. No hay mas que observar la línea editorial del citado periódico y la demonización sistemática que ha ejercido contra el partido emergente.

Contra Podemos no se ha hecho una crítica objetiva (algo totalmente admisible y sano en democracia). Los voceros del capital han recurrido al método Black Mirror y han dibujado unos podemitas con cuernos y rabo. Una variedad de cucaracha bolivariana que roe con sus puntiagudos colmillos los cimientos del establishment que defienden las personas de orden. Una especie a exterminar. Y hay que hacerlo pronto. No vaya a ser que el pueblo salga de la modorra y se de cuenta de que le han hecho truco y trato. Antes de que recupere la razón y vea que las cucarachas no son tales cucarachas ni son sus enemigas. Que solo son ciudadanos como ellas y ellos (con aciertos y defectos) intentando rescatar la democracia de donde permanece secuestrada. Al otro lado del espejo negro.

LOS MISMOS PERROS

Pocos días antes de que mi querido Antonio Aramayona decidiera apearse de este mundo, me dirigió una mirada cómplice y burlona y dijo: "Yo me piro pero a vosotros os esperan tiempos turbulentos". Mi amigo, como era habitual, tenía razón. Pero es que, además de turbulentos, los tiempos que vivimos son absolutamente esperpénticos. Mientras la sociedad se empobrece aceleradamente y se desangra en derechos, el foco mediático se sitúa sobre la necesidad de formar gobierno, a cualquier precio, por algo que llaman responsabilidad hacia el estado. Eso, la responsabilidad hacia el estado, suena bien a priori. Es una expresión que emplean indiscriminadamente políticos y periodistas aduciendo las mejores y más patrióticas intenciones. El problema es que el argumento no resiste un análisis medio reguleras. La urgencia en formar gobierno pasa, en este momento, por apoyar que el partido que siga gobernando España sea el más corrupto a esta orilla de la Unión Europea. Se podían haber explorado otras opciones pero la impericia de Unidos Podemos y la previsible traición de las élites socialistas no lo han hecho posible. Una vez más la izquierda se autofagocita para ganancia de facinerosos.

La, más que probable, abstención de los socialistas facilitará que los mismos que han desarrollado cuatro años de gobierno anti-social vuelvan a afilar la hoja de la recortadora. Y ya conocemos la sensibilidad social que gastan estos a la hora de los recortes. No les da por podar las ramas más altas y frondosas, se nutren de las más frágiles.

 Pues sí señoras y señores. Con que once socialistas se abstengan el día de la investidura, o digan que se han equivocado de botón, o que les ha entrado un apretón por unos mejillones chungos que habían almorzado, el Cartel de la Gürtel y la Punica seguirá cortando el bacalao en las tierras celtíberas. Ya se sabe, a los de siempre, nos tocan las espinas.

¿ Apoyar este gobierno es responsabilidad hacia el estado? ¿En qué momento la gente dejó de ser el estado?. Porque aquí existe una contradicción de base. Apoyar este gobierno significa que el enfermo, entiéndase el país, va a recibir otra terapia intensiva de machetazos que, como es costumbre, tienen querencia a recaer sobre la población más débil. La conjura, de los necios por un lado y los chupócteros por otro, nos deja de nuevo desarmados, cautivos y en manos de los ladrones.

LADRONES digo, sin paliativos ni paños calientes. ¿O que otra cosa relata don Vito ante los jueces? Correa, ese hombre que solo cruzaba sonrisas y miraditas con Aznar como un par de adolescentes perianales( y que movido por esa relación platónica pagó más de 32.000 euros de la boda de su hijita), nos detalla minuciosamente como funciona el entramado de una organización criminal. La del Partido Popular, para ser exactos. Y eso que está omitiendo implicar a los peces gordos. Que una cosa es cantar la traviata y otra el canto del cisne.

Callar, contar verdades a medias o medias mentiras es una práctica que usa también la prensa oficialista. Porque El Padrino no ha señalado solo a los políticos corruptos. Está la otra parte. La de las empresas como ACS, Dragados y OHL que pagaron mordidas a cambio de contratos millonarios. No hay corrupto sin corruptor. Y, casualmente, estas empresas son legendariamente afines al poder político. Algunas incluso alcanzaron su máximo crecimiento gracias a la dictadura y a la mano de obra esclava que ésta le proporcionaba. Sin embargo los grandes medios no se hacen eco de esta parte de la interpretación de Correa. No les va el cante "hondo".

La suerte está echada. Como decía Antonio, nos esperan malos tiempos para la utopía. En realidad, en estos carpetovetones lares, pocas veces se consigue que prenda la utopía. Siempre aparece algún cretino a recortarla a machetazos. Aquí mandan los mismos de siempre desde siempre. Sus hijos y sus nietos. Una élite dinástica de explotadores y sanguijuelas que han sido, y son, los putos amos.  Esa es la auténtica responsabilidad de estado a la que apelan tirios y troyanos. Mantener ese mismo status quo. Que nada cambie para que el expolio continúe. Lo demás, son cuentos chinos.